La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 55

55: Tratado 55: Tratado Si el amor es la guerra más antigua, la diplomacia es sin duda su disfraz más cortés.

Porque lo que aconteció a continuación en el Gran Salón de Baile de las Cenizas no fue una mera ceremonia…, fue teatro, divino y peligroso a partes iguales.

Las naciones de Solmire y Nevareth se encontraban al borde de una paz ritual, aunque era imposible no darse cuenta de la calidez con que sus monarcas se miraban a través de las llamas.

El suelo de mármol, pulido como un espejo, reflejaba el encuentro de dos mundos…

hielo y fuego, contención y ruina…, bajo unos candelabros que lloraban luz como estrellas líquidas.

En un extremo del círculo, Lord Venrick de Nevareth avanzó con la precisión de un hombre que temía que hasta su propia sombra pudiera ofender.

Tras él, sus asistentes portaban tesoros que parecían exhalar frío en el mismísimo aire: diamantes blancos que refulgían como luz de nieve aprisionada, pieles de lobo invernal pálidas como fuego de luna y viales de Hielo Eterno cuyos corazones líquidos se negaban a derretirse por mucho que se acercaran a la llama del Pirosanto.

El cofre que los contenía estaba adornado con filigrana de plata y grabado con sigilos que cantaban a las ventiscas y al largo sueño de los dioses del norte.

Desde el extremo opuesto, la ofrenda de Solmire llegó como contrapunto…

el Alto Guardián Dareth, ataviado en carmesí y oro, cada uno de sus pasos un sermón de llamas.

Sus asistentes portaban el latido del sur: rubíes de fuego tan grandes que avergonzarían a las frutas carmesí, plumas de fénix que zumbaban con calor incluso en la quietud, pergaminos con bordes de pan de oro y botellas de Vino de Fuego tan añejas que su mismo aroma parecía arder sin llama en el aire.

El contraste era exquisito.

Escarcha y ascuas, contención y fervor…

cada reino ataviado con su piel más auténtica.

Y entonces, como si los propios dioses contuvieran el aliento, el círculo se ensanchó.

La multitud se abrió.

La Reina de Fuego y el Emperador del Hielo avanzaron.

Eris se movió primero, deslizándose sobre la obsidiana como una llama viviente hecha carne.

La luz se curvaba a su alrededor, reacia a soltarla.

Soren la siguió, cada uno de sus movimientos deliberado, sereno…

el silencio de la nieve tras el rugido de un volcán.

Cuando se encontraron en el centro, la sala olvidó cómo respirar.

Entre ellos, el tratado aguardaba…

dos plumas, una de fénix y otra de cuervo invernal, dispuestas junto al pergamino.

El pergamino refulgía débilmente bajo el resplandor de la Pira Eterna, como si fuera consciente de la gravedad de lo que pronto uniría.

Los sacerdotes comenzaron a entonar un cántico en Antiguo Solmirano, un sonido bajo y rítmico, como el murmullo de un fuego ancestral bajo la piedra.

—Que la llama y la escarcha recuerden su juramento.

Eris y Soren inclinaron la cabeza, un gesto de soberanía mutua más que de sumisión.

Y entonces…

juntos…

firmaron.

Dos nombres, uno al lado del otro.

Dos mundos, unidos por un instante.

La multitud estalló en aplausos, una sinfonía de alivio y asombro.

Los nobles hicieron una reverencia, los cortesanos suspiraron y el propio aire pareció temblar con la historia reescrita.

Pero la verdadera historia, querido lector, no estaba en el tratado.

Estaba en el silencio que le siguió.

Pues cuando el último eco de los aplausos se desvaneció, los dos monarcas permanecieron de pie, cerca…, demasiado cerca.

El tipo de proximidad que suplicaba que se intercambiaran secretos.

La luz del fuego danzaba entre ellos como un ser vivo, ascendiendo en espirales desde la Pira Eterna y lamiendo los bordes de sus reflejos.

La voz de Soren rompió primero la quietud.

Suave, profunda y entretejida con esa calidez peligrosa que en Solmire empezaban a sospechar que había traído consigo deliberadamente.

—Está usted impresionante esta noche, Su Majestad —murmuró, dirigiendo sus palabras no a la corte, sino solo a ella—.

Aunque sospecho que ya lo sabe.

No era el tono de la diplomacia ni el de la formalidad.

Era el tipo de honestidad que podría arruinar imperios.

Eris giró la cabeza lo justo para que el fuego le iluminara los pómulos, pintándola de oro y sangre.

La más leve curva de diversión asomó a sus labios…

apenas perceptible, pero lo bastante real como para provocar una onda en el pecho del Emperador.

—¿Halagos, Emperador?

—dijo ella con frialdad, cada sílaba una cuchilla perfecta.

Pero sus ojos…

ah, sus ojos la delataban.

Por un único latido, sus máscaras resbalaron al unísono.

La de él, con asombro manifiesto.

La de ella, con reacia intriga.

Y aunque más tarde los diplomáticos contarían historias de una paz renovada entre Solmire y Nevareth, aquellos que observaron con atención esa noche susurraron sobre algo mucho más peligroso:
Que en el espacio entre la llama y la escarcha, algo nuevo había comenzado a arder.

Luego vino el brindis.

Ese momento en cada reunión real en el que la sala contiene el aliento y finge que la unidad sabe más dulce que la ambición.

Los sirvientes se movieron primero…

seres silenciosos y deslizantes en escarlata y oro, cada uno portando bandejas de plata que refulgían con el calor.

Sobre ellas, copas de cristal atrapaban la luz como soles capturados.

El Vino de Fuego en su interior brillaba con un tenue color ámbar, pulsando como si poseyera un latido propio.

Se hizo un profundo silencio cuando la Reina de Solmire se levantó de su trono.

La Pira Eterna pareció percibir su intención; su llama se enroscó más alto, extendiéndose hacia ella como si buscara a su creadora.

Eris alzó su copa.

La corte la imitó.

Mil manos replicaron su gesto…

un océano de cristal que relucía a la luz del fuego.

Su voz, cuando llegó, recorrió el salón como seda fundida.

—Por Pironox, que nos dio la llama.

Por Solmire, que la porta.

Por nuestros aliados, que comparten nuestro calor.

Y por las noches que nos recuerdan por qué ardemos.

No era la bendición habitual…

ni un simple saludo al poder o a la prosperidad.

Era algo más suave.

Más triste.

El tipo de brindis que se hace cuando se sabe que la luz no puede durar para siempre.

Los cortesanos, por supuesto, fingieron no notar la desviación.

Alzaron sus copas y bebieron, ansiosos por sentir el beso lento y abrasador del Vino de Fuego en sus gargantas.

Quemaba agradablemente, extendiendo un calor dorado por sus pechos, una calidez que perduraría mucho después de que la copa estuviera vacía, mucho después de que la Reina hubiera desviado la mirada.

Y entonces, la música cambió.

La orquesta adoptó un ritmo más antiguo que la propia corona…

tambores y flautas de cristal en una armonía salvaje y reverente.

Seis bailarines emergieron de las sombras, con los brazos desnudos y marcados por las llamas, sus movimientos tan fluidos que se podría pensar que el fuego los obedecía.

Danzaron en círculo alrededor de la Pira Eterna, haciendo girar cintas de llamas en el aire, dando forma a dragones que se enroscaban y a fénix que estallaban en lluvias de chispas.

El fuego describía arcos entre ellos como seda viviente y, sin embargo, ninguno resultaba quemado.

Los niños contuvieron el aliento.

Los nobles olvidaron cotillear.

Incluso el aire pareció arrodillarse.

Y por encima de todos ellos, en su trono, se sentaba Eris…

bañada en el reflejo de su propia divinidad.

La luz del fuego la coronaba de oro, pintando su piel con la misma brillantez que iluminaba los cielos en el exterior.

No sonrió.

No se movió.

Se limitó a observar…

reina, diosa y fantasma, todo a la vez…

mientras el mundo ardía hermosamente para ella.

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