La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 56

56: Reina y Emperador 56: Reina y Emperador Ah, el Emperador.

La joya resplandeciente de Nevareth, cuyo aplomo gélido había sido, hasta esta misma noche, tan inflexible como la escarcha bajo la que nació.

Pero esta noche…

oh, esta noche, hasta la escarcha aprendió a derretirse.

Todo comenzó de forma bastante inocente…

si es que algo así puede llamarse inocente en la corte de Solmire.

Una constelación de mujeres lo rodeaba como polillas a una llama.

La Señora Cordelia Ashvane, recién recuperada de la catástrofe de su vestido, agitaba las pestañas con tal violencia que uno temía que pudiera alzar el vuelo.

Otras se acercaban con «accidentes» ingeniosos…

un roce de manga por aquí, un tropiezo fingido por allá, copas rellenas con manos temblorosas y sonrisas ansiosas.

Cada pregunta era miel endulzada: «¿Baila el Emperador?».

«¿Es cierto que la nieve de Nevareth nunca se derrite?».

«Su Majestad, díganos…

¿pesa mucho la corona?».

Él respondía a todas con esa impecable cortesía norteña…

frío, encantador y completamente distante.

Educado, pero lejano.

Sus palabras eran copos de nieve; brillaban y luego se desvanecían antes de tocar el suelo.

Porque su mirada…

oh, su mirada…

permanecía en otro lugar.

Fija, inquebrantable, en el trono.

En ella.

La Reina Eris estaba sentada como el corazón de una estrella, impasible ante la adoración que recorría el salón en oleadas.

No se movía, no lo necesitaba.

Y cuando sintió la mirada de él sobre ella, giró la cabeza, solo un poco, y aquellos ojos lo encontraron con la precisión de una cuchilla.

Una única mirada burlona.

El fantasma de una sonrisa.

Del tipo que podía hacer creer a un hombre que ella sabía exactamente lo que él estaba pensando y que ya le llevaba diez pasos de ventaja.

Entonces —qué cruel era—, apartó la mirada.

Las mujeres reían con gracia a su alrededor, pero Soren ya se había ido.

No en cuerpo, no, su postura seguía siendo perfecta, su copa intacta, pero se había ido en espíritu.

Murmuró excusas, se escabulló del círculo como humo entre los dedos y comenzó su avance firme y deliberado hacia el trono.

La multitud se abrió a su paso sin apenas darse cuenta, como un mar que presiente su tormenta.

Cuando llegó hasta ella, no hizo una reverencia.

No pidió permiso.

Simplemente se detuvo junto al estrado e inclinó la cabeza con el tipo de arrogancia que solo un emperador, o un hombre atrapado, podía permitirse.

Eris lo observó con serena curiosidad, mientras la comisura de su boca se curvaba hacia arriba.

—¿No deberías estar disfrutando de las festividades?

—reflexionó ella, con una voz ligera como la seda—.

Estoy segura de que hay al menos una docena de damas a las que les encantaría tu compañía.

Él sonrió, una sonrisa peligrosa y divertida, y se sentó a su lado, sin haber sido invitado en absoluto.

—Mi único asunto aquí —dijo en voz baja— es contigo.

Ella enarcó una ceja, divertida.

—¿Tu asunto?

Querrás decir el tratado de paz.

Ya lo hemos firmado.

Hemos terminado.

Él se inclinó, bajando la voz a un tono que habitaba entre la confesión y el pecado.

—Eso no es lo que quería decir.

El aire entre ellos cambió…

se espesó, se cargó.

Ella irguió la barbilla, afilada y regia.

—Entonces, ¿qué quieres decir, Emperador?

La máscara de Soren se resquebrajó entonces, solo un poco.

Las palabras se le escaparon antes de que pudiera retenerlas.

—Quiero decir que cada momento que no te estoy tocando se siente como una asfixia.

Que verte moverte por este salón de baile es como observar algo que quiero devorar.

Quiero decir…

Se detuvo.

Pero era demasiado tarde.

Las palabras estaban ahí…

vivas, eléctricas, imposibles de retirar.

Por un instante, el mundo entero pareció detenerse.

Eris parpadeó una vez, lentamente.

No estaba segura de si lo había oído…

o si el fuego, con toda su malicia, simplemente había decidido jugarle una mala pasada.

El pulso la traicionó, acelerándose bajo el encaje de su vestido.

Y antes de que pudiera articular una respuesta…

antes de que pudiera decidir si quemarlo por su audacia o dejarse reconfortar por ella…

La orquesta, como si presintiera la nueva corriente en el aire, cambió de melodía.

Desaparecieron los solemnes tambores de la ceremonia; en su lugar se alzó el vals melodioso de las antiguas cortes solmiranas…

elegante, arrollador, el tipo de música que hace que hasta el corazón más protegido anhele moverse.

Las parejas comenzaron a esparcirse por el suelo de obsidiana, las faldas rozando el resplandor de las llamas, las joyas atrapando la luz como brasas dispersas.

Y entonces…

él se puso de pie.

Lentamente.

El Emperador Soren Nivarre, soberano del norte, destructor de tempestades, conquistador de reinos, miró a la Reina de Fuego como si ella fuera la única llama en existencia.

Extendió su mano enguantada hacia ella, con la palma firme y la mirada inquebrantable.

—¿Me concede este baile?

—dijo él.

No era una afirmación.

Ni una orden.

Era algo mucho más peligroso: una petición tan cargada de intención que podría haber derretido la corona de hielo que llevaba.

La corte se quedó helada.

Las cabezas se giraron.

Los susurros se propagaron por la multitud como chispas que corren por la madera seca.

Eris, sentada en su trono, no se levantó.

Su expresión conservó la misma calma pulida que había desarmado a diplomáticos durante décadas.

—Ya he cumplido con mis obligaciones de baile por esta noche —dijo ella a la ligera.

Una mentira, por supuesto…

había cumplido con su deber, no con su deseo.

Y, sin embargo, sus ojos la traicionaron.

Ese único destello: interés, diversión, algo vivo y reacio a morir.

Soren lo vio.

Oh, claro que lo vio.

Y en lugar de retroceder, insistió, bajando la voz a una cadencia peligrosa que hizo temblar la luz del fuego.

—Un baile —murmuró—.

Solo uno.

A menos que la Reina de Fuego le tema a un poco de escarcha.

Los labios de Eris se curvaron…

no era exactamente una sonrisa, ni tampoco una advertencia.

—¿Miedo?

¿De ti?

Él ladeó la cabeza.

—¿O quizá temes lo que dirá la gente?

—No te creía alguien a quien le importaran los cotilleos —replicó ella, con la más leve chispa de ardor en su tono.

—Solo cuando concierne a la mujer con la que bailo.

El aire entre ellos crepitó, del mismo modo que el relámpago desafía al horizonte antes de golpear.

Cada palabra resquebrajaba su compostura hasta que, por fin, ella suspiró.

Un sonido suave, teatral, de esos que esconden una sonrisa.

—Eres insufrible —dijo ella.

Él sonrió con suficiencia, la sonrisa de un hombre que sabía que había ganado pero era lo bastante sabio como para no regodearse.

—Y, sin embargo —continuó ella, levantándose con una gracia natural y poniendo su mano en la de él—, eres persistente.

—La persistencia —murmuró él, inclinándose profundamente— es la única virtud que la escarcha y el fuego comparten.

—Solo un baile —advirtió ella—.

Y luego me dejarás en paz.

—Lo intentaré —dijo él, aunque sus ojos dejaron perfectamente claro…

que no haría tal cosa.

Ah, pero cuando el Fuego y el Hielo deciden bailar, el propio mundo se olvida de respirar.

Hasta los dioses en las alturas se asomaron para ver qué ocurriría cuando el invierno se atreviera a tocar el fuego.

Soren guio a Eris al corazón del salón de baile, hacia ese llameante monumento de fe, tomó su mano, la alzó hasta sus labios y depositó un beso en sus nudillos…

prolongado, deliberado, un acto que pertenecía menos a la política y más a la poesía.

La respiración de Eris se entrecortó…

silenciosa, involuntaria, traicionera.

Oh, cómo detestaba esa reacción.

Sin embargo, el sonido nunca llegó a sus labios.

Se giraron el uno hacia el otro; la palma de él encontró la cintura de ella, su mano se posó en el hombro de él, y sus otras manos se unieron en el espacio entre ambos.

El vals de la orquesta los encontró como un latido, constante, lento, y luego ascendente, y juntos comenzaron a moverse.

Él era precisión, cada paso la disciplina de un soldado disfrazada de poder y gracia.

Ella era instinto…

cada movimiento una onda de fuego, viva e impredecible.

Juntos, eran algo que el mundo no había visto en siglos.

La multitud guardó silencio.

Uno por uno, los bailarines a su alrededor aminoraron el paso, vacilaron y se detuvieron por completo, como si el mismísimo aire hubiera ordenado quietud.

Las palabras murieron en las lenguas.

Las copas se detuvieron a medio camino de los labios.

Todas las miradas, desde el noble de más alto rango hasta el sirviente más humilde, se volvieron hacia la pira.

Y allí, bañados en luz roja y plateada, dos monarcas se movían como uno solo.

Fuego y Hielo.

Reina y Emperador.

Carmesí y Plata.

Cada uno orbitando al otro, como si los propios dioses hubieran coreografiado su reencuentro.

Los susurros se rompieron como brasas en el viento.

—Míralos…

—El fuego y el hielo no deberían funcionar juntos y, sin embargo…

—Son hermosos.

—Como en las viejas historias…

cuando Pironox y Enítra todavía se amaban.

—Esto…

¿así es como se ve la unidad?

Algunos observaban con asombro.

Otros se movían incómodos, sintiendo que se entrometían en algo demasiado íntimo, demasiado divino.

Porque en ese momento, el baile no era una mera demostración de alianza…

era una historia contada a través del movimiento.

La historia de dos dioses separados por el orgullo, y de dos aparentes mortales que ahora se atrevían a salvar el mismo abismo.

La propia Pira Eterna parecía inclinarse ante ellos…

sus llamas ya no se alzaban, sino que se extendían hacia los bailarines, como si el fuego deseara unirse a su vals.

Y en algún lugar, en lo más profundo de la médula del mundo, los viejos dioses sin duda se agitaron…

preguntándose si, solo por esta vez, el amor podría eclipsar al destino.

Ah, pero los celos…

qué perfume tan curioso.

Invisible, embriagador y lo bastante afilado como para cortar la seda.

Flotaba ahora por el aire resplandeciente del salón de baile, más dulce que el vino y el doble de peligroso.

Las mujeres de Solmire, maquilladas, perfumadas y preparadas como depredadoras, observaban desde sus pequeños corrillos de oro y envidia.

Habían pasado la noche acicalándose para el Emperador del Hielo, agitando pestañas, rozando dedos contra mangas, riendo demasiado alto de chistes que no lo merecían.

Sin embargo, todo ese encanto cuidadosamente elaborado se desmoronó en el momento en que él pisó la pista con ella.

Ella.

La Reina nacida del fuego.

La mujer que hacía que los hombres se estremecieran y los reinos se inclinaran.

Y, por los dioses, cómo siseaban sus susurros.

—Por supuesto que la elegiría a ella.

Es la Reina.

—Probablemente está usando su fuego de bruja para seducirlo.

—Lo destruirá, ya verás…

destruye todo lo que toca.

—Pobre Emperador, no sabe en lo que se está metiendo.

—Lo quemará vivo, eso es lo que hará.

Es lo que hacen los monstruos.

La Señora Cordelia, cuyo escote casi había alcanzado el escándalo esa misma noche, parecía al borde de las lágrimas.

—No es justo —respiró—.

La reina ya tiene un marido.

¿Incluso cuando dicho marido tenía su propia amante?

A su alrededor, las madres aferraban a sus hijas con más fuerza, como si la visión de la belleza de Eris pudiera contagiarlas de rebeldía.

—Ya ves, querida mía —susurró una—, lo que pasa cuando dejas que los monstruos lleven coronas.

La envidia era el himno más antiguo de las mujeres de la corte.

Nadie lo canta con tanta amargura como aquellas que querían ser adoradas.

Al otro lado de la pista, a la sombra de todo aquel resplandor, bailaba otra pareja.

Caelen y Ophelia…

oro y blanco, gracia y contención.

Se movían como siempre, perfectamente sincronizados, la viva imagen de la devoción pintada para los ojos vigilantes de la corte y el clero por igual.

Sin embargo, algo en el roce de sus pasos flaqueó, algo delicado y tenso.

Porque la mirada de Caelen, aunque su cuerpo pertenecía a su esposa, no dejaba de desviarse…

hacia ella.

Hacia la Reina que juraba despreciar.

Hacia la mujer cuyo nombre ardía en el borde de cada aliento que tomaba.

Su mandíbula se tensó, el músculo contraído como un latido desacompasado.

Su agarre en la cintura de Ophelia se intensificó inconscientemente, no por afecto, sino por frustración…

quizá por ira contra sí mismo, quizá por la escena que tenía ante él.

Y Ophelia, siempre gentil, siempre perceptiva, se dio cuenta.

Siempre se daba cuenta.

Su voz, cuando llegó, fue un suspiro ahogado bajo los violines.

—Está muy hermosa esta noche, ¿verdad?

No era una acusación.

Solo la verdad…

suave, silenciosa, devastadora.

La respuesta de Caelen fue demasiado rápida, demasiado cortante.

—No es en eso en lo que estaba pensando.

—¿No?

—preguntó ella, con los ojos todavía en él, no en la Reina.

—No.

—Su tono fue firme, pero su pulso lo traicionó…

el mismo pulso que ella había sentido acelerado cuando él bailó con Eris antes, el mismo que le decía que las mentiras eran más fáciles que la honestidad.

Así que ella no dijo nada más.

Y siguieron moviéndose, un paso perfecto tras otro, una imagen de amor pintada con los colores del desamor.

Y mientras la multitud observaba al Emperador y a la Reina arder como cuerpos celestiales en el centro del salón de baile, Ophelia se preguntó en voz baja cuándo se había convertido en la luna…

brillando solo por el reflejo del fuego de otra mujer.

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