La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 57

57: Decreto 57: Decreto Entre el brillo, los murmullos y los mil ojos que observaban, dos monarcas…, fuego y escarcha…, giraban en su propia órbita privada, como si el salón de baile, la multitud y los mismos dioses hubieran dejado de existir.

Y si alguien pudiera entrar en ese círculo de llama y seda, también podría sentirla…

esa intimidad casi sacrílega que florecía entre ellos.

Soren Nivarre, Emperador del Hielo, matador de bestias, domador de tormentas del norte, estaba sufriendo.

Un sufrimiento real y exquisito.

Pues sostener a la Reina Eris tan cerca no era muy distinto a estar al borde de un volcán, sabiendo perfectamente que un paso en falso significaba la ruina…

y, aun así, darlo.

Su aroma, esa peligrosa alquimia de jazmín, ámbar y humo, lo envolvía como un hechizo que no tenía intención de romper.

Cada inhalación lo abrasaba por dentro.

Su calor se filtraba a través de la fina barrera de tela en su cintura, donde descansaba su mano enguantada.

No era calor…

era vida, pura y palpitante, constante e implacable.

Dioses, quería atraerla más.

Quería hundir el rostro en su cuello, clavar los dientes en la carne cálida y suave, saborear y ahogarse en su aroma y en el sonido de su ser.

Había luchado contra monstruos del viejo mundo…

Draugr con su magia putrefacta, guivernos con alas afiladas como cuchillas, y, sin embargo, ninguno le había exigido tanto control como este único baile.

Así que hizo lo único que le quedaba a un hombre desesperado: hablar.

—Bailas bien —murmuró, con voz baja y pausada—, para ser alguien que odia que la toquen.

Ella arqueó una ceja…

un gesto pequeño e imperioso que podría haber cortado el cristal.

—Y tú eres sorprendentemente grácil para ser un hombre tan temerario.

Una sonrisa se dibujó en sus labios.

—Tengo profundidades ocultas.

—Desde luego —dijo, con un tono seco como el viento del desierto—.

Aunque todavía estoy decidiendo si son fascinantes o simplemente irritantes.

Él se inclinó más al girar, y la luz del fuego doró su afilada sonrisa.

—¿No pueden ser ambas cosas?

Ah, el intercambio de palabras…

el verdadero duelo de soberanos.

Sus bromas centelleaban como un juego de espadas: elegante, peligroso, cada estocada una caricia envuelta en ingenio.

A su alrededor, el aire se tornó más cálido; la propia Pira Eterna parecía inclinarse para escuchar.

Y entonces…

él dijo algo absurdo, algo total y gloriosamente ridículo.

Algo sobre que los veranos de Solmire eran «encantadoramente excesivos, como un reino que intenta desesperadamente impresionar a sus invitados».

Y, contra toda lógica, ella se rio.

No el sonido cuidadoso y medido de una reina actuando con gracia para su corte…, sino una risa de verdad.

Cálida, intensa, sin defensas.

Se le escapó como la luz del sol abriéndose paso entre las nubes de tormenta y, por un instante, no fue la soberana radiante, ni la monarca ligada a la llama a la que todos temían…

era solo Eris.

Y, oh, qué hermosa estaba en ese momento de vulnerabilidad.

Su rostro se suavizó; sus ojos, tan a menudo cuchillas de oro fundido, se convirtieron en la luz del fuego a través de un cristal.

El sonido onduló a través de él, encendiendo algo profundo y peligroso en su pecho.

Él sonrió, pero su sonrisa era más suave ahora, desamparada.

La sala a su alrededor se volvió borrosa, se atenuó, se consumió en llamas…

hasta que todo lo que quedó fue su risa, resonando como una promesa que él aún no entendía.

Y en algún lugar, en la gran orquestación del destino, los propios dioses se inclinaron hacia delante…, porque así era como siempre empezaba.

Con una chispa.

Y un hombre lo bastante necio como para intentar alcanzar el fuego.

A través de la resplandeciente extensión del Gran Salón de Baile de las Cenizas, donde las risas sonaban como campanillas y los vestidos se deslizaban como ríos de luz, su risa se alzó por encima de las demás…

clara, libre, viva.

La Reina Eris Igniva, que no se había reído de verdad en años, no desde que el mundo se agrió y el corazón a su lado se convirtió en piedra, volvía a reír.

Y eso, querido lector, era suficiente para detener el corazón de un hombre a medio latido.

El Rey Consorte Caelen la oyó.

No era su intención…

la melodía de su alegría atravesó la orquesta, colándose en el vals que compartía con otra mujer, tomándolo por sorpresa.

El sonido lo envolvió como el humo de un fuego que él había jurado haber extinguido hacía mucho tiempo.

Una sola nota, y los recuerdos volvieron en tropel.

Los días antes de las coronas, antes del deber, antes de la ruina.

La forma en que solía reír con él, temeraria y dorada, en la época en que creían que el mundo podría perdonar su juventud.

¿Y ahora?

Ahora esa risa era para otro hombre.

El pecho de Caelen se oprimió, un dolor sordo floreciendo donde creía que solo quedaban cenizas.

Su mano en la cintura de Ophelia se tensó una vez más.

La sonrisa en sus labios vaciló, olvidada.

Frunció el ceño antes de darse cuenta…

una traición silenciosa e involuntaria.

Esa risa solía ser suya.

Pero esta noche, le pertenecía a Soren.

Oh, los celos…

ese viejo y traicionero fantasma.

Se deslizó entre sus costillas sin ser invitado, susurrando verdades que él se negaba a nombrar.

Era un hombre que no tenía derecho a sentirlo y, aun así, el sentimiento ardía con la misma intensidad.

Ophelia, pobre criatura de gracia y paciencia, sintió el cambio de inmediato.

Su cuerpo, antes fluido y rítmico, se volvió rígido bajo su contacto.

Su mano se volvió pesada en la de ella.

Pero qué cruelmente fugaces son los momentos tocados por lo divino.

La nota final se desvaneció en el silencio, titilando en el aire como el último aliento de una llama moribunda.

Los arcos de la orquesta se detuvieron, los bailarines se pararon a medio paso y, por un latido suspendido, el tiempo mismo pareció contener la respiración.

En el centro de la atención del mundo estaban Eris y Soren…, aún atrapados en la órbita del otro.

La mano de él permanecía en la cintura de ella; sus dedos descansaban ligeramente en los de él.

Ninguno se movió.

Ninguno se atrevió.

Era como si la misma Pira Eterna esperara, curiosa, preguntándose qué querrían los dioses que hicieran a continuación.

Entonces llegaron los aplausos.

Una oleada atronadora que rompió el trance, devolviendo a mortales y monarcas por igual al presente dorado y empapado de cotilleos.

Eris fue la primera en retroceder.

Grácil.

Controlada.

De nuevo una reina.

La más leve de las sonrisas se deslizó por sus labios como un fantasma…, una disculpa, o quizá una advertencia, mientras inclinaba la cabeza.

—Gracias por el baile, Emperador —dijo, con voz fría y mesurada, aunque sus ojos —ah, sus ojos— todavía centelleaban con un calor residual, delatando lo que el resto de su ser no haría.

Soren hizo una profunda reverencia, y la plata de su abrigo atrapó la luz del fuego como fragmentos de sol invernal.

—El placer —murmuró—, fue enteramente mío, Su Majestad.

Y, por una vez, no había rastro de burla en su tono.

Solo sinceridad.

Una reverencia silenciosa que hacía que incluso su sonrisa pareciera frágil.

—Si me disculpa —dijo, dándose la vuelta sin esperar respuesta, moviéndose ya hacia el estrado, con su presencia acaparando de nuevo la atención de la sala—, tengo asuntos que atender.

La multitud se abrió instintivamente a su paso, asombrada y obediente.

Al otro extremo del salón, el Alto Guardián esperaba…, con su túnica brillando a la luz de la Llama Eterna y un pergamino sujeto con reverencia en sus manos.

El Testamento del Fuego.

Y mientras Eris subía los escalones hacia él, las llamas del salón de baile parpadearon al unísono, como si reconocieran el peso de lo que estaba por venir.

Pues ya no era una noche de música y risas.

Era la noche en que la reina de Solmire grabaría a fuego su nombre en la historia por última vez.

La primera campanada sonó como la nota inicial de un presagio.

Baja, sonora, antigua.

El tipo de sonido que no solo hacía eco, sino que se instalaba en los huesos y exigía reverencia.

Las Campanas de Medianoche.

Doce campanadas resonantes para la hora de cierre de Pirosanto.

La hora en que las risas solían suavizarse en afectuosas despedidas, cuando las copas tintineaban y los nobles se felicitaban por sobrevivir a otro año del voluble esplendor de Solmire.

Pero no este año.

Este año, las campanas no señalaban un final.

Anunciaban algo mucho más grande…

algo terrible en su silenciosa dignidad.

La Reina Eris Igniva estaba de pie ante su trono, alta e inmóvil como una estatua forjada en llama viva.

No se sentó; no descansaría.

Levantó la barbilla, su mirada recorriendo la resplandeciente asamblea como una cuchilla sobre la seda.

A su lado, el Alto Guardián Dareth emergió de las sombras, con su túnica ceremonial como una cascada de escarlata y oro.

En sus manos yacía un pergamino atado con cera rojo sangre, con su escudo brillando a la luz.

El aire parecía tensarse con cada paso que daba hacia ella.

Esto no estaba en el programa.

Incluso el noble más hastiado se puso rígido, con el vino olvidado a medio sorbo.

Los abanicos dejaron de agitarse.

Las risas murieron sin terminar en los labios pintados.

—¿Qué es eso?

—susurró alguien.

—¿Por qué lleva Dareth el pergamino?

—murmuró otro.

—¿Es esto… parte de la bendición?

Nadie lo sabía.

Y ese era el problema.

Eris no se movió.

Su expresión…, serena, indescifrable, era la calma antes de una tormenta de fuego.

Cuando Dareth llegó al pie del estrado, se volvió hacia las masas congregadas.

Su voz, entrenada para la acústica del templo, se proyectó sin esfuerzo por el cavernoso salón de baile.

—Por decreto de Su Majestad, la Reina Eris Igniva, Guardiana de la Llama Eterna —comenzó, con sus palabras cortando la tensión como acero pulido—, os presento El Testamento del Fuego.

Exclamaciones de asombro recorrieron la corte como chispas sobre yesca seca.

Rompió el sello.

Lentamente.

Deliberadamente.

La cera se resquebrajó con un sonido demasiado fuerte para algo tan pequeño.

Y entonces…

leyó.

Cada palabra llevaba el ritmo de lo definitivo, el tono de una ley más antigua que la propia corona.

Eris Igniva, Reina de Solmire, por voluntad propia y en su sano juicio, renuncia a su derecho al trono.

Cede todo poder, toda autoridad, todo derecho divino.

Efectivo al amanecer, la corona…

y cada carga que conlleva, pasarán al Rey Consorte Caelen Caldrith.

Se libera de todos los títulos reales, todos los deberes, todas las deudas contraídas por su linaje.

El decreto, escrito de su puño y letra y sellado con su propia sangre, es irrevocable según las leyes de Pironox.

Para cuando la última palabra cayó en el silencio, hasta el fuego se había olvidado de moverse.

Nadie habló.

Nadie se atrevió.

Era como si todo el salón de baile se hubiera convertido en piedra, cada noble, cada caballero, cada sirviente suspendido entre la incredulidad y el horror.

Y entonces…

Una sola copa se deslizó de unos dedos temblorosos y se hizo añicos contra el suelo de obsidiana.

Eso fue todo lo que se necesitó para que comenzara el caos.

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