La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 58

58: Abdicación 58: Abdicación El primer jadeo fue lo bastante afilado como para sacar sangre.

Luego vino otro.

Y otro.

Hasta que el salón de baile se onduló con el sonido de la incredulidad…

mil alientos contenidos, ahogados y liberados al unísono.

Y entonces, el diluvio.

—¡No puede hacer eso!

—chilló alguien desde el entresuelo.

—¿Es esto siquiera legal?

—gritó otro, con la voz quebrada por el pánico.

—¿Qué significa esto?

—¿Adónde va?

—¡La tiranía dejará de existir!

—se escuchó la aclamación jubilosa de un valiente —o insensato— señor mercader.

—¿Quién nos gobernará ahora?

—sollozó una matrona en su abanico.

El aire se convirtió en un incendio incontrolable…

preguntas, protestas y maldiciones colisionando en un único rugido infernal.

Los sacerdotes se abalanzaron hacia el estrado, con sus túnicas sagradas enredándose mientras se aferraban a santas reliquias y exigían pruebas.

Los miembros del Consejo se empujaban unos a otros, gritando por orden, por sensatez, por control…

cualquier cosa para recuperar la ilusión de estabilidad.

Pero el caos no tenía interés en ser domado.

Caelen se quedó inmóvil al principio, todavía aferrado a Ophelia como si ella fuera la última cosa sólida en un mundo que acababa de hacerse añicos.

Su rostro perdió todo el color, la sangre retirándose como la marea de la orilla.

Esto no estaba pasando.

No podía ser.

—No.

La palabra se desgarró de él como una herida.

Soltó la mano de Ophelia y empezó a moverse…

abriéndose paso a empujones entre nobles sorprendidos, ignorando sus protestas, con la mirada fija en ella.

—¡ERIS!

El nombre rasgó el aire, crudo, desesperado, sin tapujos.

Ophelia, abandonada en medio de la tormenta que él había creado, solo pudo quedarse mirando.

La conmoción la dejó clavada en el sitio, pero por debajo…, por debajo del entumecimiento…, algo más se agitó.

¿Alivio?

¿Miedo?

No sabía distinguirlo.

Si Eris de verdad pretendía abandonar el trono…

¿en qué la convertía eso a ella?

¿En qué los convertía a ellos?

Y luego estaba Soren.

De pie en los márgenes del pandemonio, su atuendo plateado y azul hielo atrapando la luz tumultuosa de las llamas.

No gritó.

No se movió.

Solo la observaba a ella.

A Eris.

Tan calmada en medio del frenesí.

Tan quieta que parecía que el caos se apartaba a su alrededor, reacio a tocar algo tan resueltamente divino.

Ella había planeado esto.

Ahora lo sabía.

Las indirectas veladas.

El mapa trazado por manos temblorosas.

Las palabras suaves y atormentadas: «Demasiado tarde».

Esta era su jugada final.

Y por primera vez en años, a Soren le dolió el pecho.

No por una batalla, no por una herida…

sino por algo mucho más traicionero.

Porque ahora lo entendía.

No estaba escapando del poder.

Estaba escapando de sí misma.

A su alrededor, los nobles se dividían en facciones…

unos celebrando, otros gruñendo de indignación.

—¡Por fin cae la tirana!

—¡Fue la llama que devoró su propia casa!

—¿Qué pasará con la corona?

¿Y las alianzas?

—¿Quién comanda los ejércitos?

Los miembros del Consejo ladraban pidiendo contención; los sacerdotes clamaban por una verificación divina del propio Alto Guardián.

Sus voces se enredaban como el humo…

denso, sofocante, sin dirección.

Y, sin embargo —a pesar de todo—, Eris permanecía de pie.

Al pie de su trono, impasible, intocable.

El Alto Guardián Dareth estaba a su lado, aferrando el pergamino mientras los nobles intentaban arrebatárselo, con los nudillos blancos y la fe tambaleante.

¿Pero ella?

Ella estaba serena.

Tranquila de la forma en que solo puede estarlo quien ya lo ha perdido todo.

Alzó una mano…

pequeña, delicada, letal.

La Pira Eterna obedeció.

Las llamas se dispararon hacia arriba, lamiendo la cúpula del salón de baile, ardiendo a treinta pies de altura.

El calor onduló por el aire como el latido de un corazón vivo.

Todos los nobles cayeron en un silencio atónito, el terror atenazando sus lenguas.

Cuando por fin habló, su voz no fue la orden de una reina, sino un veredicto:
—Desde el amanecer, ya no seré vuestra Reina.

Solmire pertenece a Caelen Caldrith.

Que le sirváis a él mejor de lo que me servisteis a mí.

Ninguna bendición.

Ninguna disculpa.

Ninguna despedida afectuosa.

Solo un golpe de despedida…

una llama arrojada a la oscuridad.

Y que los dioses los ayudaran a todos, pues en ese momento, parecía menos una monarca caída
y más como una diosa retirando su divinidad.

Se suponía que iba a terminar en silencio.

Una reina bajando de su trono y saliendo de la historia, desvaneciéndose como el último aliento de un fuego agonizante.

Sin espectáculo, sin súplicas.

Solo silencio.

Pero el destino, siempre tan teatrero, tenía otros planes.

Eris se giró hacia el arco lateral…, el que conducía a los pasillos iluminados por la luna más allá del salón de baile.

La multitud todavía estaba conmocionada, los nobles buscando a tientas la sensatez, los sacerdotes balbuceando una oración, pero ella se movía a través de la tormenta, ilesa, o más bien, lo intentaba…

La cola de su vestido rozó el mármol, la seda carmesí susurrando como humo contra la piedra.

La libertad esperaba justo al otro lado de esa puerta.

O algo parecido.

Y entonces…

él se interpuso en su camino.

Caelen.

Alto.

Rígido.

Un muro de hierro e incredulidad.

Su abrigo con ribetes dorados relucía bajo la luz del fuego, y la furia en sus ojos podría haber eclipsado incluso a sus llamas.

No gritó, no lo necesitó.

El puro peso de su presencia la detuvo en seco.

Por segunda vez esa noche, se vio obligada a alzar la vista hacia él.

No a través de un salón del trono.

No a través del vacío de su lecho matrimonial.

No a través del velo de la política y el veneno.

Solo…

él.

Y, dioses, qué extraño era.

Qué íntimo.

Más que el baile que compartieron al principio de la velada.

La distancia que siempre había amortiguado su corazón había desaparecido.

Y en ese espacio desprotegido entre ellos, un recuerdo la golpeó como un rayo.

El olor a humo.

El regusto metálico de la sangre en su boca.

Su espada…

su espada…

atravesándole el pecho.

A través de ese maldito corazón suyo, ennegrecido por el dragón.

La expresión de su rostro mientras lo hacía…

el dolor pintado sobre el deber, el horror transformado en piedad.

El recuerdo la atravesó con tal viveza que casi se tambaleó.

Se le hizo un nudo en la garganta; el pulso le rugía en los oídos.

Pero su rostro…

oh, su rostro no se movió.

La máscara de la reina se mantuvo, impecable y fría, incluso mientras algo en su interior se resquebrajaba por completo.

La voz de Caelen fue la primera en romper el silencio.

Baja.

Controlada.

La calma que precede a algo terrible.

—¿Qué estás haciendo?

Las palabras fueron lo bastante afiladas como para dejar cicatrices.

Eris le sostuvo la mirada sin pestañear.

Su tono, cuando respondió, fue firme.

Engañosamente simple.

—Lo que debería haber hecho hace mucho tiempo.

Y así, sin más, el mármol bajo sus pies pareció inclinarse, la realidad distorsionándose en torno al peso de su calma.

La incredulidad de Caelen se oscureció hasta convertirse en ira.

Apretó la mandíbula, con la voz deshilachada en los bordes.

—¿Qué estás tramando esta vez?

Cada palabra, un cuchillo arrojado como una acusación.

—Nunca haces nada que no acabe siendo cruel o retorcido.

Ahí estaba…

el veneno que una vez había amado en él.

La sospecha, la desconfianza, la pérfida certeza de que ella siempre estaba jugando a un juego más oscuro.

El sonido de aquello podría haberla destripado en otro tiempo.

Ahora, solo la hizo sonreír.

Una leve y torcida curva en sus labios.

Casi suave.

Casi triste.

—Esta es una reacción diferente a la que esperaba —dijo con ligereza—.

Pensé que estarías saltando de alegría.

Dejó que la pausa pendiera entre ellos como una hoja de espada en equilibrio sobre el aire…

y luego, con un destello de algo extraño en los ojos, añadió:
—Después de todo…

estabas escrito para ser el héroe.

Las palabras lo golpearon como el susurro de un fantasma.

Escrito.

Una palabra que no pertenecía a su mundo.

Lo descolocó más que su abdicación.

Y en ese momento, mientras la confusión parpadeaba tras su ira, ella hizo lo que siempre se le había dado mejor…

sonrió como si supiera algo que él no.

Y por primera vez en su vida, se preguntó si de verdad lo sabía.

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