La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 59

59: Anulación 59: Anulación Si la noche había estado en llamas antes, este fue el momento en que empezó a deshacerse…

como la seda que se engancha en los bordes y arde hasta convertirse en hilos.

La voz de Caelen…, tan raramente alzada en público, cortó el humo y los murmullos como una cuchilla.

—¿Por qué renuncias de repente a algo tan preciado para ti?

El sonido hizo girar las cabezas.

Cada noble, cada sacerdote, cada invitado se congeló a media respiración.

No era solo la pregunta, era la desesperación entretejida en ella, del tipo que no pertenecía a la garganta de un rey.

Era el dolor con la máscara equivocada.

La estaba mirando como si ella acabara de prenderle fuego al sol.

Poder.

La corona.

La llama.

Eris se había forjado a partir de esas cosas, había sangrado y ardido por ellas.

Y si había algo que el mundo sabía de Eris Igniva, era que no cedía.

Ni ante los dioses.

Ni ante los hombres.

Y ciertamente no ante las consecuencias.g
Y sin embargo…

—Porque ya no me importa.

Su tono era bajo, casi conversacional, y las palabras sonaban demasiado simples, demasiado humanas para la mujer que había construido un imperio sobre la ruina.

—Todo el poder.

La rabia.

El fuego.

Nada de eso me importa ahora.

Su voz no tembló.

Flotó, firme y segura, sobre la confusión de la multitud.

El silencio se hizo más profundo, las llamas parpadearon, y ella continuó, en voz baja, como si se hablara a sí misma en lugar de a ellos.

—Por fin he alcanzado una sensación de claridad que nunca he sentido en toda mi vida —murmuró—.

Como la mañana después de una noche salvaje y de borrachera…

Me siento sobria.

Terriblemente sobria.

Y, casi de repente, ni siquiera puedo recordar la ira que solía danzar en mi sangre.

Siempre buscando algo que quemar.

Que matar.

Las palabras resultaban extrañas en su boca, como luz refractada a través de un cristal roto…

sinceras, casi tiernas.

Parecía menos una reina y más una mujer sobresaltada por el sonido de su propia verdad.

No había grandeza en su discurso, solo la extraña y frágil belleza de una confesión hecha demasiado tarde.

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Sonó, por un segundo, casi libre.

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Caelen, sin embargo, estaba lejos de estar encantado.

Su compostura se resquebrajó, su voz alzándose no con autoridad, sino con pura incredulidad.

La luz del fuego se reflejó en su mandíbula apretada mientras daba un paso adelante, su sombra derramándose sobre ella, su voz cortando el silencio.

રીત
—¿Es eso lo que de verdad piensas?

Su tono era bajo, pero se quebraba en los bordes, quebradizo por la incredulidad.

—¿Que has cambiado?

Por primera vez en la larga y sangrienta leyenda de su reinado, Eris Igniva vaciló.

Ninguna máscara, ningún veneno, ninguna corona podía protegerla de esa pregunta.

¿Había cambiado?

¿De verdad lo había hecho?

La quietud en su interior…

la extraña y hueca calma que había reemplazado a la rabia…

se sentía nueva.

Aterradoramente nueva.

¿Pero era paz o simplemente vacío?

No sabía distinguirlo.

Y por una vez, no tenía ninguna respuesta ingeniosa lista para blandir como una espada.

El salón de baile contuvo el aliento.

Cada noble se inclinó hacia delante.

Cada llama se aquietó.

Incluso la Pira Eterna parecía esperar.

Cuando Eris finalmente volvió a hablar, su voz había cambiado…

había recuperado esa precisión ceremonial que le sentaba como una armadura.

No miró a Caelen.

Ya no.

Le habló al aire, a los dioses, al mundo que observaba.

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—Caelen será proclamado Rey de Solmire en siete días, como es tradición.

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Su tono era formal ahora…

distante, imperial.

Pero había algo más suave escondido en los espacios entre sus palabras.

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—No solo Caelen —añadió—, sino también Ophelia.

Las palabras recorrieron el salón como una segunda tormenta de fuego.

—Si así lo desea —continuó, con un tono que se tornó casi ceremonial—, estos dos podrán casarse oficialmente.

No solo renuncio al trono…

Anulo mi matrimonio con Caelen por mi propia autoridad, refrendada por el Sumo Sacerdote y la Suma Sacerdotisa.

El decreto golpeó la sala como un trueno.

Legal.

Vinculante.

Irrevocable.

Y entonces, peor aún, dirigió su mirada, firme e inquebrantable, hacia la pálida figura al otro lado del suelo de mármol.

—Ophelia Calista será coronada como la próxima Reina.

La que Solmire merece de verdad.

La que gobierna con gracia y bondad.

No había malicia en ello.

Ningún veneno.

Solo algo inquietantemente cercano a la sinceridad.

Y eso, de algún modo, era peor.

Ophelia se quedó inmóvil, como una llama extinguida de golpe.

El color abandonó sus mejillas.

Sus dedos temblaron contra la seda de su vestido.

Lentamente, se llevó las manos a la boca, temblando como una mujer a la que le han dicho que las estrellas son suyas…

pero solo porque alguien más las ha desechado.

Parecía frágil bajo el peso de su propio anhelo, con lágrimas asomando, la incredulidad inundando su rostro.

Este…

este momento…

debería haber sido la culmination de cada plegaria susurrada en secreto.

Sin embargo, se sentía hueco.

Equivocado.

Como si le entregaran una corona bañada en lástima.

Apenas podía respirar, apenas podía mantenerse en pie.

Y aun así, Caelen no la miró.

Sus ojos…

esos ojos fríos y grises…

nunca se apartaron de Eris.

Ni una sola vez.

A la mujer que él afirmaba amar acababan de entregarle el mundo.

Y sin embargo, lo único que se reflejaba en su mirada era pérdida.

Era una cruel ironía, en realidad: en el momento en que finalmente se liberó de su nombre, no podía dejar de mirarla fijamente.

Y en esa mirada…

cruda, incierta, casi suplicante…

había algo que ni siquiera él podía disimular.

Eris lo vio.

No lo entendió.

No se fió de ello.

Quizás lo estaba imaginando…

quizás no.

Pero en ese único latido, con el reino observando, las llamas rugiendo y su libertad a solo un paso, de repente se preguntó si de verdad había renunciado a la corona…

o si era renunciar a él lo que finalmente la destruiría.

El aire en el salón de baile se había vuelto pesado…

denso con el tipo de tensión que erizaba la piel como el calor antes de una tormenta.

La voz de Caelen fue la primera en oírse…

baja, deshilachada en los bordes.

—¿Qué piensas hacer ahora?

—preguntó, cada palabra medida y un poco cruda.

No solo había curiosidad en ellas, sino un dolor…

antiguo, privado y extrañamente paternal; como si se preguntara qué hacer con la pequeña cosa salvaje que una vez había amado y remendado, y que luego aprendió a temer.

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