La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 7

7: Oración 7: Oración La oí antes de verla.

El ligero arrastrar de suelas blandas que vacilaban en el umbral.

Una pausa de un latido.

Luego, un susurro de movimiento.

Mira.

Me había seguido hasta aquí, probablemente en contra de las órdenes.

Ni siquiera por desobediencia, solo por esa lealtad trémula y de ojos desorbitados que yo no pedí.

No habló.

No se anunció.

Pero cuando giré la cabeza apenas un poco y nuestras miradas se encontraron a través de la fragmentada luz de las estrellas, se quedó helada.

No dije nada.

Hizo una profunda reverencia.

—Perdóneme, Su Majestad… Yo solo… Pensé que usted…
—No estoy muerta —dije—.

Ya puede irse.

Volvió a inclinarse.

Esta vez, más profundamente.

—Sí, Su Majestad.

Y se fue.

Pero no sin que antes viera la confusión en su rostro.

El terror.

El asombro.

Bien.

Permanecí en el Celestium un momento más antes de levantarme, con el mármol frío bajo mis pies.

Mi vestido me rozaba los tobillos mientras descendía por la torre.

Paso a paso.

Pensamiento tras pensamiento.

La quietud que había mantenido comenzaba a deshilacharse por los bordes.

Y necesitaba agua.

Cuando entré en mis aposentos de baño, las doncellas ya lo habían preparado.

Una piscina poco profunda de agua con aroma a rosas, con pétalos esparcidos por la superficie.

Fría al tacto para sus estándares, aunque todas ellas permanecían a un lado, nerviosas, observando.

Esperando.

Porque a diferencia de cualquiera en Solmire, yo me bañaba con agua fría.

En el momento en que me acerqué, el vapor ya comenzó a elevarse de la superficie, extraído de mi piel, de mi sangre, de aquello dentro de mí que nunca dormía de verdad.

Sumergí un pie.

Hice una pausa.

La temperatura era incorrecta.

Demasiado cálida.

El agua se había adaptado a mí demasiado rápido, su temperatura había subido por la proximidad de mi magia, a pesar del hielo que probablemente habían añadido momentos antes.

Una doncella se estremeció cuando me quedé quieta.

—¿Debo…?

¿Debo traer más…?

—No —dije.

Ella bajó la mirada.

Entré.

El agua me llegó a las pantorrillas, luego a la cintura y, finalmente, a la clavícula.

El calor palpitaba a mi alrededor, antinatural y pesado, pero no insoportable.

Mi cuerpo hacía tiempo que había dejado de registrar la incomodidad.

Esto era simplemente… la existencia.

Dos doncellas se acercaron con paños suaves y aceite perfumado.

Dejé que me frotaran, de la cabeza a los pies, silenciosas, obedientes.

Cerré los ojos.

Intenté no pensar en nada.

Pero incluso mientras unos dedos se movían por mi cabello y recorrían mis hombros, ciertos pensamientos se aferraban a mí como el humo.

¿Quién había escrito esto?

¿Todo esto?

¿Había sido un hombre en un escritorio?

¿Una mujer con los dedos manchados de tinta?

¿Un dios sin rostro?

¿Sabían lo que habían creado o me habían concebido como algo más simple?

¿Un contraste?

¿Una advertencia?

¿Y qué pensarían ahora?

Viéndome aquí.

Despojada de armadura, de ira, de ruido.

¿Sentirían lástima?

¿Orgullo?

¿O se darían cuenta de que ya no era suya?

El dragón en mi interior seguía en silencio.

Pero podía sentirlo, plegado en el hueco de mi pecho como una serpiente dormida.

Doce meses.

Un año y medio antes de que la maldición me consumiera, antes de que la locura regresara, antes de que mi sangre volviera a ser magma.

Ya podía sentir cómo presionaba hacia afuera.

Lenta.

Pacientemente.

Como si supiera que me habían reiniciado.

Y estuviera esperando a que me deshiciera.

Salí del agua, y las gotas recorrieron mi espalda mientras las doncellas me envolvían en lino suave.

Esta vez, no pedí túnicas formales.

No solicité el pesado brocado, ni los corsés superpuestos, ni la armadura de seda de una reina que se prepara para la guerra.

Llevé una prenda más ligera.

Una bata suave, transparente en algunas partes, atada holgadamente a mi cintura.

Y por primera vez en años, dejé mi cabello suelto.

Caía en cascada por mi espalda como una cinta negra, húmedo y pesado.

Otra mujer podría haber parecido frágil así.

Pero yo no.

Fui hacia el balcón.

El viento besó mis mejillas y empujó hacia atrás los bordes de mi bata.

Avancé hacia el aire libre y contemplé la ciudad.

Solmire.

Mi reino.

Y, sin embargo, no lo sentía como mío.

Los tejados refulgían bajo las estrellas.

Los faroles iluminaban las calles.

Los caballos repiqueteaban en la lejanía.

Las risas de las tabernas resonaban débilmente, como si provinieran de otro mundo.

Como si alguien hubiera elaborado esta vista con demasiado esmero.

Todo parecía demasiado nítido.

Demasiado cuidado.

Como un telón de fondo pintado.

Como algo que se suponía que debía admirar.

Y de repente… todo se sentía distante.

Como si hubiera despertado de una bruma de ebriedad solo para darme cuenta de que el festín había sido falso, y el vino, nada más que niebla en mi boca.

No estaba muy segura de cómo lo habrían llamado en otro mundo.

Aquí, era algo peor.

Me aferré a la barandilla de piedra.

¿Cuándo había empezado realmente a ser malvada?

¿Hubo un momento?

¿Una elección?

¿O siempre estuvo ahí, esperando en la médula de mis huesos?

No podía recordar la primera vez que disfruté haciendo daño a alguien.

Pero sí recordaba la primera vez que me di cuenta de que se me daba bien.

Y el mundo me recompensó por ello.

No con amor.

No con calidez.

Sino con miedo.

Y el miedo era una especie de poder, ¿no?

Quizá esa fue mi primera plegaria verdadera.

No a los dioses.

Sino al miedo.

Y el miedo siempre escuchaba.

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