La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 62

62: Desesperación 62: Desesperación Y entonces, en un instante, la sala obedeció su silencio.

Soren alzó la mano con un movimiento simple y elegante, como si apartara polvo del aire.

Los Caballeros del Invierno, que un latido antes habían sido resortes de violencia enroscados, se quedaron helados.

Un paso atrás.

Dos.

Sus armaduras cantaron suavemente mientras bajaban las armas en perfecta sincronía, un movimiento demasiado grácil, demasiado preciso, demasiado ensayado para pertenecer a meros hombres.

El ejército de un emperador.

La disciplina de un depredador.

Aun así, la amenaza persistía, como el aliento frío empañando un cristal.

Sangre, densa y de un rojo alarmante, se deslizó desde la comisura de la boca de Soren.

Recorrió la afilada línea de su mandíbula y su barbilla, un vívido recordatorio de que había sido golpeado, de que Caelen se había atrevido a ponerle las manos encima al Emperador de Nevareth.

Y entonces, sonrió.

Era una sonrisa hecha para las pesadillas.

Hermosa.

Desquiciada.

Una curva de labios que decía: esto será recordado.

Todas las miradas lo siguieron mientras su lengua salía, lenta, deliberada, para probar la gota carmesí que se había atrevido a mancillarlo.

Un suave zumbido brotó de su garganta, uno que podría haber sido de diversión o una promesa.

La sangre se desvaneció.

El corte se cerró.

Una fina capa de escarcha se formó sobre su piel y luego se disipó, sin dejar nada más que una perfección impecable.

Ni rastro de la herida.

Ninguna señal de que alguna vez lo hubieran tocado.

Magia, antigua y terrible, zumbaba débilmente en el aire.

—Estoy seguro de que eres lo bastante sabio como para saber —dijo Soren finalmente, con un tono comedido y suave, demasiado suave…— que ser un rey conlleva muchas responsabilidades.

Sus palabras se extendieron como la escarcha sobre un cristal.

—Eso implica no actuar precipitadamente, querido amigo.

Dejó que el silencio respirara.

Que doliera.

—Después de todo —añadió, ladeando ligeramente la cabeza—, no tendría sentido tener un rey si no quedara un reino que gobernar.

No lo gritó.

No era necesario.

Cada persona en aquel salón de baile entendió el significado.

Cada sacerdote, cada noble, cada sirviente tembloroso comprendió lo que se acababa de prometer bajo aquella voz de seda.

El Emperador de Hielo acababa de amenazar con un genocidio…

y lo había hecho sonriendo.

La Pira Eterna misma pareció atenuarse, reacia a competir con el frío que había echado raíces en el aire.

Eris se movió antes de que nadie más pudiera hablar.

—No lo olvide.

Sus tacones rasparon suavemente el mármol mientras daba un paso al frente, con la postura perfecta, la barbilla en alto y una voz que resonó por la sala como el desenvainar de una espada.

—Sigo aquí de pie, escuchando cada una de sus palabras, Emperador.

No fue un grito, pero cortó el aire.

Un recordatorio…

no una súplica.

Que seguía siendo Eris, seguía siendo el Fuego mismo, seguía siendo la vasija de un dios que no se arrodillaría ante el hielo.

Por un instante, Soren no dijo nada.

Luego se volvió hacia ella y el peligro se derritió de su rostro con una gracia natural.

La sonrisa se suavizó, pulida de nuevo hasta volverse diplomática.

—Perdóneme, Su Majestad —dijo, inclinándose ligeramente—.

Solo le estaba dando un pequeño consejo a mi amigo.

Pero, oh, cuánta ironía destilaba la palabra «consejo».

No era perdón lo que buscaba.

No era reconciliación.

Era control.

El silencio entre ellos vibró…

una cosa frágil y temblorosa, tensa como la cuerda de un arco.

Caelen aún tenía los puños aferrados al cuello de la camisa de Soren, con los nudillos blancos y la mandíbula tan apretada que parecía a punto de romperse.

Su cuerpo entero temblaba, no de miedo, sino de algo más ruin.

Algo que vivía entre la furia y la desolación.

—¿Nuestra amistad todavía significa algo para ti?

Ya no era la voz de un rey.

Era la voz de un hombre, quebrada y desesperada.

Incluso la multitud pareció retroceder ante la crudeza de aquella voz.

Nunca antes habían oído a Caelen sonar herido, nunca sin esa serena compostura, esa controlada civilidad.

Pero ahí estaba, hecha añicos para que todos la vieran.

Y Soren…, por primera vez, lo miró de verdad.

Miró más allá de la ira.

Más allá de la acusación.

Vio la desesperación en aquellos ojos…

la confusión, la traición.

Algo tenue y doloroso parpadeó en la expresión de Soren, solo por un instante, antes de que su calma habitual regresara como el hielo que se reforma tras un deshielo.

Sus siguientes palabras se deslizaron casi con indiferencia, tan suaves que incluso los más cercanos se esforzaron por oír:
—Pensé que no sentías amor por ella.

Más un susurro que una afirmación.

Un desconcierto genuino bajo la burla.

Si Caelen no la amaba, si había afirmado una y otra vez que la despreciaba,
entonces, ¿por qué le importaba?

¿Por qué su voz sonaba así ahora?

Caelen frunció el ceño, sin captar del todo las palabras.

—¿Qué has dicho?

Se inclinó hacia delante, peligrosamente cerca, exigiendo la respuesta.

Pero Soren, el astuto y cuidadoso Soren, cambió de rumbo al instante, y aquel brillo calculador regresó a su tono.

—Nuestra amistad significa mucho para mí —dijo en su lugar.

—Después de todo, me salvaste una vez.

Una concesión silenciosa.

Un recordatorio.

Una deuda pendiente.

La tensión entre ellos se suavizó por medio suspiro…

y luego se endureció de nuevo cuando Caelen habló, con la voz cruda y rota:
—Entonces, ¿por qué me haces esto?

La pregunta quedó suspendida en el aire, pesada, sofocante.

No había una orden en ella.

Solo súplica.

El gran Rey de Solmire, suplicando por algo de sensatez al único hombre en el que había confiado.

La respuesta de Soren llegó lenta, deliberada, con un tono ahora más frío…

la fachada de paciencia resquebrajándose para revelar la irritación que ocultaba.

—¿Qué estoy haciendo exactamente, Caelen?

—preguntó, con una calma exasperante.

—¿Qué crimen he cometido al pedirle a Eris que sea mi esposa?

Ladeó la cabeza ligeramente, como si estuviera genuinamente perplejo.

—Siempre has sufrido en sus manos —continuó, casi con amabilidad, como si recitara una verdad que todos ya sabían.

—Y yo…

magnánimo como soy…

me ofrezco a quitártela de encima.

Era lógica vestida de seda.

Una lógica cruel, clínica e innegable.

La boca de Caelen se abrió y luego se cerró.

No salieron palabras.

Porque Soren tenía razón.

Al menos, técnicamente.

Según toda medida de la razón, esto debería haber sido una victoria.

Libertad, paz, un cierre, todo entregado a él en una propuesta escandalosa.

Y, sin embargo…

El dolor en su pecho decía lo contrario.

No estaba aliviado.

No estaba tranquilo.

No estaba ni cerca de lo que debería estar.

Solo sabía una cosa con una claridad brutal y enloquecedora:
No quería que Eris le perteneciera a nadie.

Ni siquiera al hombre al que una vez llamó hermano.

Por un solo latido, el gran salón de baile, tan dorado, tan reverente, tan absolutamente frágil en su belleza, pareció contener la respiración.

Entonces Soren, siempre el titiritero de la tensión, eligió el momento perfecto para retorcer el cuchillo.

La sonrisa juguetona había vuelto.

Esa misma curva de labios, encantadora y exasperante, que siempre lograba que el pecado sonara a encanto.

Su voz, suave como la escarcha endulzada, se propagó con facilidad a través del silencio atónito:
—Casi parece que no quieres dejar ir a Su Majestad.

Ahí estaba.

Una frase lanzada como una chispa en una habitación llena de aceite.

La multitud reaccionó exactamente como era de esperar,
un coro de jadeos, el susurro de la seda y las plumas, el delicioso rasgueo de un escándalo que se extendía como la pólvora.

—¿Has oído eso?

—¿No quiere dejarla ir?

—¡Pero si está con Lady Ophelia!

—¿Podría ser que todavía sienta algo por la Reina?

—¡Esto es un escándalo!

Oh, con qué rapidez la admiración se convirtió en diversión, y la diversión en burla.

Los nobles se inclinaban unos hacia otros como flores hacia el sol, susurrando, alimentándose, devorando.

El molino de rumores giraba tan rápido que el propio aire parecía zumbar con él.

Y la pobre Ophelia…

la dulce y dócil Ophelia, permanecía allí como un fantasma entre los vivos.

No se había movido desde que comenzó el caos.

Pero ahora, su compostura, lo único a lo que siempre se había aferrado con más fuerza que al orgullo, se estaba desmoronando.

Lo vio todo.

Las manos temblorosas de Caelen aún aferradas al cuello de la camisa de Soren.

Su voz quebrándose, sus ojos desesperados.

El tipo de desesperación que ningún hombre debería sentir por una mujer que dice odiar.

Sintió un ardor en la garganta.

No por las lágrimas, sino por la humillación de comprender.

Se suponía que ella era a quien él amaba.

Ella siempre había sido la que él eligió.

Y, sin embargo, en este momento… parecía un hombre que perdía algo sagrado.

Algo suyo.

La decisión llegó de repente.

Fríamente.

Como un cristal que se hace añicos tras demasiada tensión.

Su voz atravesó el ruido, clara, elegante, despiadada:
—Ya he visto suficiente de vuestra teatralidad.

Eso fue todo lo que dijo.

Nadie se atrevió a detenerla cuando se dio la vuelta.

Su vestido susurró sobre el mármol, dejando un rastro con un leve aroma a rosas y resignación.

No miró hacia atrás.

No hizo una reverencia.

No se inmutó.

La gran Reina Eris simplemente se marchó, y su partida fue tan tajante y definitiva como el filo de una espada.

Pero Soren, ah, Soren no había terminado.

Él nunca terminaba.

—No me ha dado una respuesta, Su Majestad.

Lo exclamó en voz alta, y su voz se propagó sin esfuerzo por el salón de baile.

No era una súplica.

Ni siquiera una orden.

Solo una constatación de hechos, cargada de desafío.

Todas las miradas se volvieron hacia Eris.

Se detuvo en el arco, enmarcada por el oro parpadeante de la luz del fuego y las sombras.

Lentamente, miró por encima del hombro.

Y qué mirada fue aquella.

No era fiera, no, el fuego es demasiado amable, demasiado cálido.

Esta era más fría que eso.

Un desdén tallado en algo divino.

Su mirada encontró la de Soren con una precisión letal, y aunque no pronunció palabra, el mensaje era claro como el cristal:
Te has excedido.

No vuelvas a ponerme a prueba.

Luego se dio la vuelta, y la cola de su vestido atrapó la luz mientras avanzaba,
fuera del salón de baile, fuera de su alcance, fuera de su caos.

Las puertas se cerraron tras ella con una suave y resonante finalidad.

Y allí permaneció Soren, todavía sonriendo, apenas, impasible.

No había recibido una respuesta.

Pero tampoco había recibido un «no».

Y para un hombre como él,
eso significaba que aún podía conseguir lo que quería.

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