La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 8

8: Ophelia 8: Ophelia La Reina de Solmire no habló durante días.

No convocó a sus doncellas.

No asistió al consejo.

No exigió el desayuno ni se quejó cuando sus sedas fueron sustituidas por prendas más sencillas.

No gritó.

No golpeó.

Simplemente… existía.

Una presencia en el ala oeste.

Una sombra tras una puerta.

Una pregunta que nadie se atrevía a formular.

Su habitación permaneció en penumbra durante todo el día.

Las cortinas corridas.

Las linternas apagadas.

Las comidas intactas.

Su personal susurraba.

—Está decayendo otra vez.

—No ha comido.

—No ha hablado.

Pero ninguno de ellos fue a verla.

Nadie se atrevió.

No después de lo que había ocurrido en el jardín.

No después de aquella risa.

Solmire había aprendido hacía mucho tiempo: el silencio de Eris Igniva era más peligroso que su ira.

En la tercera noche, la luna estaba alta, proyectando una pálida plata sobre los salones de mármol del palacio.

El aire era fresco, la hora avanzada.

Había pocos guardias, y sus miradas eran bajas.

Y entonces, sin previo aviso, la Reina se movió.

La puerta de su habitación se abrió con un crujido.

Salió al pasillo, descalza, con el pelo suelto arrastrándose tras sus pies, y su bata de noche de un rojo oscuro barriendo el suelo pulido como tinta derramada.

Parecía algo sacado de un cuento antiguo, ni del todo una reina, ni del todo un fantasma.

No habló.

Simplemente caminó.

ERIS
Los pasillos estaban más silenciosos de lo que recordaba.

Había dormido demasiado.

No por agotamiento.

Por… aburrimiento.

Una vez hice todo lo que se esperaba de mí.

Me casé con el héroe.

Jugué a ser la corona.

Quemé el resto.

Y ahora, aquí estaba.

Viuda de mi propia ambición.

Me movía despacio, no por precaución, sino por deleite.

Me gustaba el sonido de mis pasos por la noche.

El eco.

La forma en que el palacio se curvaba a mi alrededor, silencioso y obediente.

Pasé junto a un espejo.

No miré.

No lo necesitaba.

Sabía qué aspecto tenía.

Y entonces—
Pasos.

Suaves.

Vacilantes.

Femeninos.

Demasiado gráciles para una sirvienta.

Me detuve.

También lo hicieron los otros pasos.

Apareció en el recodo del pasillo como en una entrada ensayada, con el pelo cepillado y una bata bordada con detalles florales demasiado refinados para alguien que no pertenecía a la realeza.

Ophelia.

Por supuesto.

No me moví.

Solo observé.

Dudó, y luego hizo una reverencia.

Superficial.

Controlada.

—Mi Reina.

Las palabras sabían a podrido al salir de su boca.

Ladeé la cabeza, con la voz como el cristal.

—¿Y qué —dije— haces aquí, Ophelia?

No me respondió.

Solo se quedó mirando.

Con los ojos muy abiertos, la boca ligeramente entreabierta, la mirada de una niña atrapada entre la reverencia y el pavor.

Su vista me recorrió como si yo fuera algo mitad divino, mitad monstruoso.

Y quizá lo era.

No me repetí.

Todavía no.

Quería ver cuánto tardaría en ahogarse con la tensión que había entre nosotras.

Su nombre era Ophelia Calista.

Hija de una casa caída en desgracia.

La única hija de Lord Calista, ejecutado por orden de mi padre por traición.

O eso es lo que dicen los registros.

Lo que no dicen es que me llamó bruja en un banquete.

Lo bastante alto para que dos cortesanos lo oyeran.

Lo bastante audaz como para sonreír después.

Estuvo muerto en menos de una semana.

Yo tenía trece años.

Todavía recuerdo el veneno que usé; no algo que él bebiera o comiera, sino algo con lo que alimenté a mi querido padre en fragmentos.

Una mirada.

Una palabra.

Un silencio.

Retorcí su mente de forma lenta, dulce, cuidadosa… hasta que pensó que la ejecución había sido idea suya.

Firmó la orden con mano firme, sin saber nunca que fui yo quien encendió el fuego tras sus ojos.

Ese hombre no murió por una cuchilla o una soga.

Murió porque yo decidí que lo haría.

Ophelia nunca lo supo.

No necesitaba saberlo.

El universo se lo devolvió todo, ¿no es así?

Mi marido.

El afecto de mi hijo.

La compasión de la corte.

La gente la llamaba «grácil», «gentil», «un soplo de primavera».

Yo la llamaba insoportable.

Y, sin embargo, mientras estaba allí en el pasillo, con el pelo suelto, la bata suave contra mi piel, el fuego durmiendo bajo todo aquello, no sentí… nada.

No la ira que solía sentir en su presencia.

No el odio abrasador y los celos que se me aferraban a la garganta cada vez que la veía vestida de color crema y sonriendo como una santa.

Solo… calma.

Pero la irritación no tardó en volver.

Mi tono se volvió más gélido.

—Te he preguntado qué haces aquí, Ophelia.

Separó los labios.

Su voz era suave, como si la hubiera practicado en los jardines.

—Estaba… preocupada.

Por ti.

Parpadeé una vez.

Preocupada.

Por supuesto que lo estaba.

Por supuesto que lo estaría.

Porque ese es el tipo de persona que siempre fue escrita para ser, dulce incluso frente a la mujer que la quería muerta.

Estudié su rostro, todavía delicado, todavía floreciendo con esa suavidad exasperante.

Sin agudeza.

Sin mordacidad.

Sin odio, ni siquiera ahora.

Siempre me había repugnado.

Su bondad implacable.

Su inagotable provisión de compasión, como si hubiera nacido para ofrecerla.

Y ahora sabía por qué.

Porque lo era.

Ese era su papel.

Su color asignado.

La «gentil».

Y me pregunté…
¿En qué se convertiría si alguna vez se diera cuenta de eso?

Si alguien le susurrara al oído, de la misma forma en que las palabras de Orrian sonaban en los míos…

«Nunca fuiste real.

Fuiste creada así.

Nunca tuviste elección».

¿Se quebraría?

¿Lloraría?

¿O enseñaría los dientes y finalmente dejaría de fingir que no me odiaba?

La miré durante un largo rato, dejando que el silencio creciera, dejando que sus nervios danzaran tras sus ojos.

—Siempre te preocupas, ¿no es así?

—dije en voz baja.

Asintió.

Aún dulce.

Aún patética.

Aún impecable.

Era casi… impresionante.

Pero eso no significaba que la perdonara por existir.

Di un paso adelante lentamente, y su espalda se tensó a pesar de sí misma.

Bien.

—Estás muy lejos de tus aposentos, Ophelia —dije—.

Dime… ¿es esta la parte en la que finges que te importo?

¿O esperabas encontrar a tu amante vagando por los mismos pasillos?

Se le cortó la respiración.

Sonreí, de forma lenta.

Afilada.

Incluso sin el viejo odio arañándome las costillas, la crueldad me resultaba fácil.

Siempre lo había sido.

Pero ella me sorprendió.

No se inmutó, no hizo una reverencia ni se escabulló con la excusa que yo esperaba.

No.

Se quedó allí, con la espalda rígida por esa gracia educada e inútil, e intentó sostenerme la mirada.

—He oído que te desmayaste —dijo con delicadeza—.

Hace tres días.

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