La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 75

75: Negación 75: Negación Las palabras «antigua Reina» restallaron en la estancia como un trueno lejano.

La cabeza de Caelen se giró bruscamente hacia él de inmediato.

Todo rastro de suavidad se desvaneció.

Su cuerpo se tensó, como la cuerda de un arco estirada en exceso.

Soren, en cambio, no se movió.

Ni siquiera parpadeó.

Se limitó a inclinar la cabeza, en el más leve gesto de permiso.

El guardia tragó saliva, y el sonido retumbó en el silencio.

Sus ojos se movían nerviosamente entre los dos hombres, claramente consciente de que se encontraba en el centro de una tempestad que ninguna de las dos coronas podía contener.

—Habla —ordenó Soren en voz baja.

La voz del guardia vaciló.

—Su Majestad dice: «Si planean llevarla a Nevareth, deben partir esta noche.

Ella estará lista».

Un mensaje simple.

Escueto.

Preciso.

Pero, oh, cómo detonó.

Cayó en la habitación como una cerilla en un charco de aceite.

Caelen se quedó quieto, aterradoramente quieto, como si el propio tiempo se hubiera detenido para verlo desmoronarse.

Entonces comenzó la lenta espiral, ola tras ola.

Primero, el pánico.

¿Se marchaba esta noche?

No en unos días.

No después de la coronación.

Esta noche.

Luego, la culpa, pesada e inmediata.

Porque acababa de dejarla, otra vez.

La había dejado sola en aquel pasillo, después de besarla como un hombre que se ahoga y se aferra a su última bocanada de aire, después de mirarla y ver todo lo que no debería seguir deseando.

Y cuando ella preguntó: «¿Has perdido la cabeza?».

La había perdido.

Y había huido.

Directo a la habitación de otra mujer.

Directo a la ilusión de seguridad.

Pero ahora…
Ahora llegaban los celos mezclados con el miedo, densos y asfixiantes.

¿Se iba con él?

¿Con Soren, el mismo hombre que se había atrevido a arrodillarse ante ella frente a la corte, que había hablado de admiración y crueldad como si fueran virtudes dignas de adoración?

A Caelen se le revolvió el estómago.

El pecho le dolía con algo demasiado horrible para ponerle nombre.

Intentó negarlo, aferrándose a la negación como un náufrago a un trozo de madera.

Ella no se iría.

No abandonaría a Rael.

No así.

No sin él.

Pero entonces, la comprensión.

Claro que lo haría.

Porque ya lo había hecho.

La niñera había dicho que visitó a Rael antes.

Que le habló en voz baja.

Que dejó un pequeño brazalete tejido junto a su cama.

Esa fue su despedida.

El pensamiento lo golpeó como un puñetazo, y la furia —cruda, temeraria, salvaje— lo siguió de cerca.

Furia contra Soren, por atreverse a robarla.

Furia contra Eris, por huir.

Y furia contra sí mismo, sobre todo, por importarle.

¿Por qué le importaba?

Tenía a Ophelia.

Ophelia, cuya mano aún sostenía con dedos temblorosos.

Ophelia, cuya respiración se había entrecortado momentos antes cuando susurró su nombre.

Ophelia, que llevaba a su hijo en el vientre.

Entonces, ¿por qué…, por qué…, la idea de que Eris se marchara se sentía como perder una extremidad que nunca se dio cuenta de que necesitaba para sobrevivir?

¿Por qué dolía tanto?

El silencio se espesó, palpitando con todo lo que no se decía.

Soren fue el primero en romperlo.

Su tono era tranquilo, casi lánguido, pero sus ojos, oh, brillaban afilados como el cristal templado.

—¿Dónde está?

El guardia se inclinó de nuevo, temblando visiblemente.

—En sus aposentos, Su Majestad.

Un sonido quedo, más una exhalación que una palabra, escapó de Soren.

Por supuesto.

Y a juzgar por el destello de culpa que se retorcía en las facciones de Caelen, la palma ampollada, el olor a humo y jazmín aún adherido a él como una confesión, Soren supo que algo había pasado entre ellos.

Algo que ya era demasiado tarde para evitar.

No hizo preguntas.

No esperó permiso.

Simplemente se dio la vuelta, y el golpeteo de sus botas contra el suelo resonó mientras pasaba junto al atónito médico de la corte y al tembloroso guardia, dejando atrás el silencio de Caelen y la frágil alegría de Ophelia.

Y al entrar en el ala de la Reina, un levísimo temblor recorrió el palacio, el sonido de un cristal rompiéndose en la distancia, seguido por el inconfundible olor a humo.

El Emperador de Hielo se movió por los pasillos del palacio como una tormenta contenida en una capa.

Cada paso resonaba con determinación, su ritmo deliberado, sin prisas, pero el aire a su alrededor cambiaba, se enfriaba, cobraba vida.

Los guardias apostados en el camino se apartaban instintivamente; algunos hacían una reverencia, otros simplemente se apretaban contra las paredes, como si la sola proximidad pudiera cubrirles los pulmones de escarcha.

Y entonces lo sintió.

A apenas dos metros de su puerta, la temperatura cambió.

Calor.

Sofocante, violento, antinatural.

Llegaba en oleadas, tan denso que se podía saborear, como estar demasiado cerca de una forja a pleno rendimiento.

El aire se ondulaba ante él, distorsionado por un espejismo reluciente, e incluso las antorchas que bordeaban el pasillo se habían derretido en riachuelos de oro que goteaban por sus apliques.

Soren exhaló una vez, una bocanada de aire lenta y mesurada que envió un fantasma de escarcha a enroscarse en el infierno que tenía delante.

No lo tocó.

No podía.

Había nacido del invierno.

El frío lo reconocía como uno de los suyos.

Aun así, sintió la advertencia en el aire, el pulso de algo que estaba mal, desequilibrado, rompiéndose.

Alargó la mano hacia el pomo.

Caliente.

Casi fundido.

El metal debería haberle abrasado la carne, pero en su lugar sus dedos dejaron un beso de escarcha, y el vapor se enroscó allí donde las dos fuerzas se encontraron.

Y entonces empujó.

La puerta cedió con un gemido profundo y lastimero.

En el momento en que se entreabrió, la habitación exhaló.

Una violenta y absorbente ráfaga de aire.

El infierno jadeó, volviendo a la vida.

El mundo se encendió.

Las llamas rugieron hacia arriba desde todas las superficies, como si se regocijaran con el nuevo aliento.

El calor lo golpeó con toda su fuerza, una cosa viva que le arañaba la garganta, pero Soren avanzó, impávido.

La escarcha floreció donde sus botas tocaron la piedra, extendiéndose hacia fuera en lentas e intrincadas vetas de color azul plateado, domando el fuego lo justo para permitirle ver.

Y lo que vio…
Las paredes lloraban fuego.

Grietas como telas de araña recorrían la piedra, profundas y de un rojo brillante en los bordes, como vetas de cristal fundido.

Los muebles habían quedado reducidos a huesos ennegrecidos.

Las cortinas de seda habían desaparecido por completo, no quedaba más que ceniza a la deriva que flotaba suspendida en el calor, como nieve que hubiera olvidado cómo caer.

El olor a humo y jazmín lo impregnaba todo.

Extendió la mano ligeramente y el aire se enfrió ante su gesto.

Finas y relucientes capas de hielo empezaron a formarse, delicadas, deliberadas, sujetando las paredes para que no se derrumbaran a su alrededor.

—Eris.

Su voz era grave, controlada, el sonido del agua constante contra el fuego.

—Eris, ¿dónde estás?

Las llamas respondieron primero.

Sisearon, crepitaron, se resistieron.

Su nombre se ahogó en el rugido.

Así que, en lugar de eso, escuchó el pulso que latía bajo todo aquello.

Allí.

Un rincón, cerca de lo que solía ser su tocador.

El aire allí ardía con más intensidad, una furiosa concentración de calor.

Se acercó, y el fuego se apartó a regañadientes, como si se debatiera entre el reconocimiento y el desafío.

Y entonces la vio.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com