La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 97

97: Cueva 97: Cueva Ah, pero incluso los dioses olvidan dónde sangraron por primera vez.

El templo era una de esas heridas, una oquedad tallada en los acantilados por siglos de reverencia y ruina.

Se cernía sobre el campamento como un fantasma a medio recordar, con sus arcos negros de hollín, sus estatuas sin ojos e inclinadas como si estuvieran de luto.

El aire mismo era anómalo aquí, demasiado quieto, demasiado reverente, como si las piedras contuvieran el aliento.

La procesión se había detenido a descansar, sin saber que la historia estaba a punto de despertar bajo sus botas.

Los caballeros desmontaron con precisión ritual, revisando sus armas, atendiendo a los fatigados caballos que resoplaban nubes de vaho en el aire árido.

Los diplomáticos se reunieron bajo columnas rotas, susurrando sobre alianzas y rutas de cosecha, sus palabras insignificantes contra el silencio de los acantilados.

Y allí, en medio de todo, Soren, siempre el emperador de la disciplina, estaba de pie con Ryse y Lord Venrick, con los mapas desplegados y las voces bajas.

Cada gesto suyo era el control esculpido en forma humana.

Nadie se dio cuenta de que Eris se había escabullido.

Se movió como humo entre los grupos dispersos, su capa fundiéndose con las sombras, sus pasos silenciosos sobre la piedra.

Los soldados estaban demasiado concentrados en la comida y el descanso.

Los caballeros, demasiado ocupados vigilando la linde del bosque.

Soren, demasiado inmerso en su conversación para percibir su ausencia.

Estaban acostumbrados a darle su espacio.

Acostumbrados a la forma en que llevaba la soledad a su alrededor como una armadura.

Así que, cuando se deslizó hacia las ruinas del templo, nadie la llamó.

Nadie la siguió.

Y Eris… Eris no eligió ir.

Fue arrastrada.

Comenzó como un susurro en el borde de su mente.

No eran palabras, sino algo más antiguo que el lenguaje.

Un saber que eludía por completo el pensamiento y se hundía directamente en sus huesos.

Sus pies se movieron sin su permiso, llevándola hacia la más grande de las entradas del templo, una fauce abierta tallada en la pared del acantilado, con los bordes desgastados hasta quedar lisos por siglos de viento, lluvia y algo más.

Extendió la mano, sus dedos rozando la piedra.

Los grabados se movieron.

No de forma visible.

No de una manera que pudiera nombrar.

Pero los sintió moverse, sintió cómo respondían a su tacto como seres vivos que reconocen a un pariente.

Los símbolos brillaron débilmente, tan débilmente que podría haberlo imaginado, pulsando al ritmo de los latidos de su corazón.

O del Dragón.

Debería haber vuelto atrás.

Debería haber llamado a Soren, a los guardias, a cualquiera.

En lugar de eso, entró.

El templo se la tragó entera.

La oscuridad se cerró a su alrededor como un puño, densa y absoluta.

El aire era frío, imposiblemente frío para un lugar tallado en el corazón ardiente de Solmire.

Su aliento se empañaba frente a su rostro, y el calor que siempre habitaba bajo su piel, el hervor constante de la presencia del Dragón, parpadeó y menguó como si algo allí lo suprimiera.

Debería haber tenido miedo.

No lo tuvo.

En cambio,
Estaba recordando.

Fragmentos al principio.

Destellos de imágenes que no le pertenecían, pero que eran suyas de todos modos.

El rostro de su padre, más joven pero igual de frío, mirando fijamente algo pequeño y roto.

El olor a incienso y sangre.

El sonido de cánticos en un idioma que no conocía, pero que de alguna manera entendía.

Sus pies la llevaron a más profundidad.

El pasillo se retorcía hacia abajo, descendiendo en espiral hacia la tierra como una garganta que engulle a su presa.

Las paredes se estrechaban a cada paso, el techo bajaba hasta que tuvo que agachar la cabeza, hasta que la piedra rozó sus hombros.

Los grabados se volvían más densos aquí, más frenéticos, superponiéndose en capas desesperadas como si quien los hubiera tallado hubiera estado compitiendo contra el tiempo.

O contra la cordura.

Ahora reconocía algunos de los símbolos.

Runas de supresión.

Hechizos de atadura.

Resguardos destinados a contener algo que nunca debió ser contenido.

Su mano se deslizó por la pared, y la piedra estaba cálida bajo su palma.

No la calidez del sol o del fuego, sino la calidez de un cuerpo.

De algo vivo, atrapado, gritando en silencio durante siglos.

El pasillo se abrió.

La cámara era vasta.

No grande, vasta.

El tipo de espacio que no debería existir bajo tierra, que desafiaba toda creación humana y todo sentido.

El techo se arqueaba muy por encima, desapareciendo en una sombra tan espesa que parecía sólida.

Columnas tan anchas como árboles milenarios no sostenían nada, sus superficies cubiertas de grabados que parecían moverse cuando no los miraba directamente.

Y en el centro, bañado por el tenue resplandor de una magia moribunda, se erigía el altar.

Era una losa de piedra negra, lisa y fría, con la superficie manchada de algo que podría haber sido óxido o algo peor.

De sus esquinas colgaban cadenas, con los eslabones grabados con runas que aún pulsaban débilmente con poder.

El suelo a su alrededor estaba chamuscado, la piedra derretida y vuelta a formar en extrañas y retorcidas figuras que parecían casi orgánicas.

Casi como huesos.

Eris se movió hacia él sin pensar, su cuerpo funcionando en piloto automático, su mente ya medio perdida en la atracción del saber.

Los símbolos grabados en cada superficie —paredes, suelo, techo— eran los mismos de sus visiones.

Los mismos que había visto en destellos y pesadillas y en momentos en que el Dragón se agitaba y ella atisbaba fragmentos de sus recuerdos.

Sus recuerdos.

Extendió la mano.

Tocó la piedra.

Y
El mundo se resquebrajó.

El sonido se fracturó, el color se disolvió.

Estaba cayendo, no, ardiendo, pero sin llamas.

El aire a su alrededor se llenó con el rugido de alas y el sabor a ceniza.

La luz irrumpió a través de las grietas en las paredes de la cámara, un blanco abrasador, luego dorado, luego rojo sangre.

Y en el corazón de todo, los vio.

Dragones.

Dos de ellos, ascendiendo en espiral por un cielo de fuego y hielo.

El primero rugió, sus escamas brillaban como joyas fundidas y las del otro como cristales; sus rugidos eran himnos.

Vio templos vivos de adoración.

Sacerdotes inclinándose ante altares idénticos al que ella tocaba.

Vio a sus ancestros, con las manos extendidas, los rostros iluminados por una mezcla de asombro y terror, atando dragones con sangre y llamas, prometiendo protección, exigiendo obediencia.

Entonces, se vio a sí misma.

No como era ahora, sino como algo mucho más terrible.

Una mujer coronada de luz y ruina.

Escamas brillando débilmente sobre sus brazos.

Ojos como hornos abiertos.

Sus labios moviéndose en un idioma que el mundo había olvidado hacía mucho tiempo.

Y la tierra, la tierra entera, se inclinó.

Pero detrás de ella había otro.

Alto, envuelto en escarcha y sombras.

Sus ojos de un azul glacial.

Su mano apoyada en el hombro de ella como el peso del mismísimo destino.

Juntos miraban hacia el horizonte, donde algo vasto y sin forma se agitaba, una tormenta que ni el fuego ni el hielo podían conquistar por sí solos.

La imagen se estremeció.

Se fracturó.

Y entonces,
Eris retrocedió tambaleándose, con la respiración rota en la garganta.

El altar se había oscurecido.

De su palma se enroscaba humo, tenue pero acre, la marca de un sello que no estaba allí un momento antes, un sigilo antiguo que brilló débilmente antes de desvanecerse en su piel.

Su pecho se agitaba.

La cámara pulsaba a su alrededor, como si aún respirara al ritmo de su corazón.

Durante un largo momento, permaneció en la silenciosa secuela, una reina despojada de toda certeza, de toda ilusión.

Entonces, desde muy arriba, débilmente, amortiguado por el peso de la piedra, oyó su nombre.

Una voz.

Calmada, pero urgente.

Llamándola para que volviera.

Y en algún lugar en lo profundo de sus huesos, el Dragón se agitó, ahora despierto, observando, susurrando.

—Todavía no —dijo—.

Hay más que recordar.

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