La Villana Quiere Retirarse - Capítulo 98

98: El Nacido de Llama 98: El Nacido de Llama Tenía cinco años.

Pequeña.

Tan imposiblemente pequeña.

Su cuerpo apenas era más que un conjunto de huesos frágiles y piel suave, quebradizo, destructible.

Yacía sobre el altar, y la piedra estaba fría contra su espalda, tan fría que quemaba, tan fría que hacía temblar su pequeño cuerpo.

No podía moverse.

Unas cadenas le sujetaban las muñecas y los tobillos, talladas con runas que mordían cuando se debatía, que enviaban un dolor punzante a través de sus huesos hasta que se quedaba quieta, jadeando, con las lágrimas corriéndole por el rostro.

La cámara estaba llena de gente.

Figuras con túnicas, sus rostros ocultos bajo capuchas, sus voces subiendo y bajando en un cántico que le hacía zumbar los oídos y le dolía el pecho.

El idioma era antiguo, más antiguo que Solmire, más antiguo que los reinos, más antiguo que el recuerdo de los reinos.

Y de pie sobre ella, mirándola con ojos como el invierno mismo, estaba su padre.

—Papá… —Su voz era tan débil.

Tan quebrada—.

Papá, por favor…
Él no se movió.

No parpadeó.

No extendió la mano hacia ella.

—Para esto fuimos creados, Eris —dijo, y su voz era la de un hombre que realiza una amputación necesaria.

Clínica.

Distante—.

Eres un recipiente.

¿Entiendes?

Para esto naciste.

Este es tu propósito.

Ella no lo entendía.

Tenía cinco años.

Entendía que su padre no la abrazaría, no la consolaría, no la salvaría.

Entendía que estaba sola.

El cántico se hizo más fuerte.

Y entonces lo oyó.

El rugido sacudió los cimientos del mundo.

No un sonido, una fuerza.

Le golpeó el pecho como un impacto físico, haciendo sonar sus huesos, vibrando en su cráneo hasta que pensó que su cabeza se partiría en dos.

El grito del dragón era la agonía hecha voz, era la rabia y el terror y algo mucho más antiguo y oscuro entretejido en un único e interminable chillido.

Entonces lo vio.

Arrastrado a la cámara por cadenas más gruesas que su cuerpo, con sus escamas brillando como metal fundido y sus ojos ardiendo con una luz que dolía mirar.

Era descomunal.

Demasiado grande para el espacio, con las alas plegadas firmemente contra sus costados, sus garras marcando profundos surcos en la piedra mientras se retorcía, luchaba y gritaba.

Pironox.

El Nacido de Llama.

El dios del fuego, la ruina y la creación.

Y lo iban a meter dentro de ella.

—No… —La palabra fue apenas un susurro—.

No, Papá, por favor…
Pero el cántico no cesó.

Las figuras con túnicas se movían en perfecta sincronía, sus manos tejiendo patrones en el aire, extrayendo hilos de magia del mismísimo tejido de la realidad y retorciéndolos, moldeándolos, comprimiéndolos.

El dragón luchaba, su rugido sacudía el polvo del techo, su fuego chamuscaba las paredes, pero las cadenas resistieron, las runas mordieron y, lenta, horriblemente, la forma descomunal comenzó a encogerse.

No más pequeño.

Más denso.

Comprimido.

Plegado sobre sí mismo.

Todo ese poder, toda esa rabia, todo ese fuego divino siendo aplastado hasta convertirse en algo lo suficientemente pequeño como para caber dentro del cuerpo de una niña.

Lo suficientemente pequeño como para caber dentro de ella.

—Papá… Papá, por favor…
La mano de su padre cayó sobre su hombro.

No con delicadeza.

Con firmeza.

Manteniéndola en su sitio.

—Este es tu destino —dijo—.

Debes afrontarlo.

Las últimas palabras fueron pronunciadas.

El dragón gritó.

Y ella lo sintió,
El momento en que el dragón entró.

No con suavidad.

No como un regalo.

Y entonces estuvo dentro de ella.

El dolor que siguió fue absoluto.

No una sensación, la existencia misma.

Le desgarró el pequeño cuerpo como hierro fundido vertido en una vasija de barro que nunca estuvo destinada a contenerlo.

Sus huesos crujieron, rompiéndose y reformándose, rompiéndose de nuevo.

Su sangre hirvió, evaporándose en sus venas y regresando en oleadas abrasadoras.

Su piel se agrietó, se despellejó, se reformó y se agrietó de nuevo.

No podía respirar.

No podía pensar.

No podía hacer nada más que gritar.

Su corazón intentó detenerse y le fue negado.

—¡Papá!

—gritó—.

¡Por favor!

¡Para!

¡Me duele!

—¡PAPÁ!

La palabra fue arrancada de su garganta, cruda, desesperada y absoluta, devastadoramente desesperanzada.

Porque él estaba justo allí.

Justo allí.

Y no hizo nada.

Solo observó con aquellos ojos fríos y muertos cómo su hija era destrozada y reconstruida en algo que ya no era enteramente humano.

El dragón gritó con ella.

Dos voces.

Una agonía.

El sonido rasgó el aire, agrietó la piedra, e hizo que las figuras con túnicas retrocedieran tambaleándose con las manos tapándose los oídos.

Pero el hechizo resistió.

Las cadenas resistieron.

Y cuando todo terminó, cuando la última sílaba se desvaneció y la última runa brilló y se extinguió, solo hubo silencio.

Y una niña pequeña sobre un altar de piedra, con la mirada perdida en la nada, sus ojos brillando débilmente con un fuego interior.

Viva.

Cambiada.

Rota de formas que nunca, jamás, podrían repararse.

Su padre se inclinó, su voz casi amable ahora.

Casi.

—Bien —dijo—.

Ahora estás lista.

Eris se desplomó contra el altar, jadeando, temblando, con las manos aferradas al borde de la losa de piedra como si fuera la única cosa sólida en un mundo que se había deshecho.

Pero ya no tenía cinco años.

Estaba aquí.

Ahora.

En el presente.

Excepto que el pasado no la soltaba.

Se aferraba a ella, presionaba su mente como un peso físico y, debajo de todo, más profundo que la memoria, el dragón se agitó.

No enfadado.

Despierto.

Reconocía este lugar.

Conocía estas piedras.

Recordaba las cadenas y el cántico y el momento en que había sido arrancado de la divinidad y embutido en la carne.

Y encontró la grieta dentro del sello.

Ensanchándose.

El calor floreció en el pecho de Eris.

No la calidez suave que había aprendido a controlar, sino algo volcánico, algo que se había estado acumulando durante años, durante siglos y que por fin, por fin, tenía permiso para liberarse.

Su piel comenzó a brillar.

Los grabados de las paredes refulgieron con intensidad, respondiendo al poder que surgía en ella, alimentándose de él, amplificándolo.

—No —susurró, pero su voz ya estaba cambiando, superponiéndose, convirtiéndose en otra cosa—.

No, ahora no… por favor…
Pero era demasiado tarde.

El dragón estaba despierto.

Y lo recordaba todo.

El calor aumentó bruscamente, y Eris echó la cabeza hacia atrás y gritó.

No fue un sonido humano.

El sonido de un dios rompiendo sus cadenas.

Lentamente.

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