Maestro de la Lujuria - Capítulo 281

Capítulo 281: Capítulo – 281

Capítulo 281

La Harley Davidson era una bala negra y cromada que abría un agujero en la mañana. Los impolutos rascacielos y los cuidados suburbios de la ciudad se desvanecieron tras ellos, reemplazados por la monótona cinta gris de la autopista, flanqueada por un campo llano y sin gracia. Durante la primera hora del viaje de cuatro horas a Portstown, el único sonido entre ellos fue el rugido gutural del motor, una vibración constante y furiosa que parecía coincidir con la tensión acumulada en sus cuerpos.

Sharon era una estatua de furia concentrada, con la espalda rígida y los ojos ocultos tras unas oscuras gafas de sol de aviador. Rick, sentado detrás de ella, era un espejo de calma, con el cuerpo relajado, moviéndose con el vaivén de la moto como si fuera un pasajero cualquiera en un paseo dominical. El contraste era exasperante, y Sharon fue la primera en quebrarse.

—Y bien —gritó ella por encima del viento y el ruido del motor—, ¿vamos a hablar de ello o solo vas a disfrutar del viaje?

—¿De qué hay que hablar? —devolvió el grito Rick, con una voz exasperantemente despreocupada—. Tenemos un destino. Tenemos un objetivo. Todo lo demás es solo ruido.

—¿Ruido? Esos hombres no eran ruido, Rick. Eran profesionales. La clase de gente que no aparece al azar. Eso significa que los enviaron. Así que, te lo preguntaré de nuevo: ¿a quién hiciste cabrear? Mi lista de posibles enemigos tuyos empieza con el crimen organizado y termina con una agencia de inteligencia renegada. Ayúdame a acotarla.

Rick soltó una risa corta y sin humor. —Vaya, vaya, Sharon. Qué imaginación tan vívida. Digamos que no soy conocido por mis estelares habilidades de atención al cliente.

—¡Esto no es una broma! —espetó ella, girando el acelerador. La moto se abalanzó hacia adelante, presionándolo ligeramente contra su espalda—. Luchas como un agente entrenado, tienes enemigos que pueden hacer que un hombre «caiga» en coma en un hospital vigilado y, de alguna manera, estás conectado con una mujer con amnesia que es secuestrada doce horas después de conocer a una persona de su pasado. Nada de esto es normal. Así que, o empiezas a darme algo con lo que trabajar, o doy la vuelta con esta moto y te dejo en la comisaría más cercana, donde podrás explicárselo a gente mucho menos paciente que yo.

—No harás eso —dijo Rick, su voz perdiendo el tono juguetón y endureciéndose hasta convertirse en una rotunda declaración de hechos—. Sabes que esta es la única manera de llegar hasta ella. Tienes las manos tan atadas como yo.

La mandíbula de Sharon se tensó. Tenía razón, y el hecho de que lo supiera, de que fuera tan malditamente engreído al respecto, le dio ganas de clavar los frenos y verlo volar por encima del manillar. Era una policía, una teniente, acostumbrada a tener el control. Pero aquí, no era más que una pasajera en su caótico mundo, y su autoridad no significaba nada. Estaba rompiendo el protocolo, mintiendo a su departamento, y todo por un hombre que trataba una situación de vida o muerte como una maldita molestia.

Cabalgaron en un tenso silencio durante otra hora hasta que el destino decidió que la tensión no era suficiente.

Sucedió en un borrón de goma chirriante y el repugnante sonido del acero al estallar. Un camión semirremolque en el carril de delante, que arrastraba un tráiler lleno de chatarra, se convulsionó de repente. Su neumático delantero derecho reventó con un estruendo de cañonazo, lanzando trozos de goma destrozada por toda la autopista. El enorme vehículo se tambaleó violentamente y el tráiler hizo la tijera cuando el conductor perdió el control. El conjunto entero viró directamente hacia ellos, un muro móvil de metal y muerte.

Sharon reaccionó por puro instinto. Clavó los frenos y la rueda trasera de la Harley coleó mientras la moto desaceleraba con una fuerza brutal. Entonces, al ver que el tráiler que viraba todavía iba a alcanzarlos, hizo lo único que podía hacer: aceleró a fondo. El acelerador rugió mientras tiraba del manillar, apuntando al hueco que se cerraba rápidamente entre el camión fuera de control y la mediana de hormigón.

El latigazo fue feroz. Rick, totalmente desprevenido, salió despedido hacia delante. Sus manos se dispararon instintivamente, buscando desesperadamente algo, cualquier cosa, contra lo que apoyarse para evitar la violenta sacudida. Encontró algo. Dos algos. Blandos, pero firmes.

Sus manos se aferraron y su cerebro, presa del pánico y centrado únicamente en la supervivencia, registró la forma y la textura. Se estaba agarrando a Sharon. Más concretamente, a sus pechos, con los dedos clavados en el cuero de su chaqueta y las palmas de las manos ahuecándolos por completo. En el caos del momento, su agarre, impulsado por la supervivencia, se apretó en un apretón involuntario y desesperado.

El tiempo pareció deformarse. Durante una fracción de segundo, todo el cuerpo de Sharon se puso rígido como una tabla, y todos sus músculos se agarrotaron. La policía profesional y endurecida se desvaneció, reemplazada por una mujer cuyo espacio personal acababa de ser violado de la manera más íntima posible. Un chillido diminuto y mortificado, un sonido que negaría haber hecho hasta el día de su muerte, se escapó de sus labios. Un rubor furioso y caliente, afortunadamente oculto a la vista de Rick, le subió por las mejillas y el cuello.

Su vergüenza duró exactamente un segundo y medio antes de ser vaporizada por una rabia pura e inalterada.

—¡QUÍTAME LAS MANOS DE ENCIMA! —chilló, quebrándosele la voz en una octava que no había usado desde la adolescencia.

Desvió la moto hacia un lado, esquivando por centímetros el camión que viraba. El rugido del semirremolque al pasar fue ensordecedor, pero no tanto como la furia que ahora hervía en su interior. Detuvo la Harley en seco en el arcén de grava de la autopista, y la rueda trasera levantó una nube de polvo. Se giró, con los ojos encendidos en un fuego que podría derretir el acero.

—¿¡QUÉ DEMONIOS CREES QUE HACES, PERVERTIDO!?

—¡Fue un accidente! El camión… —

—¡No quiero oírlo! —gritó ella, con la cara sonrojada—. ¿Crees que soy idiota? ¿Crees que no me daría cuenta?

—¿Darme cuenta de qué? ¿De que casi nos convertimos en una tortita en la I-95? ¡Estaba intentando no morir! —protestó Rick, aunque la comisura de sus labios se crispaba. La imagen de la inquebrantable teniente Vintner, completamente alterada y gritando como una estudiante de secundaria despechada, era peligrosamente divertida.

—¡Ni se te ocurra reírte! —le advirtió, señalándolo con un dedo—. ¡Ni se te ocurra pensarlo! ¡Te juro por Dios, Smith, que te dejaré en el arcén de esta autopista para que te coman los buitres!

—Vale, vale, lo siento —dijo él, esforzándose al máximo por sonar sincero—. Fue un reflejo. Por cierto, nos salvaste la vida. Unos reflejos increíbles.

Su cumplido no hizo nada por calmarla. Se limitó a fulminarlo con la mirada, respirando con dificultad, antes de volverse y poner en marcha la Harley de una patada. —Vuelve a tocarme, accidentalmente o no —gruñó por encima del hombro—, y te romperé los dos brazos. ¿Entendido?

—Cristalino —respondió Rick, colocando con cuidado las manos en las barras laterales designadas.

El resto del viaje transcurrió en un silencio tan denso y gélido que parecía tener su propia temperatura.

Dos horas después, entraron en Portstown. El pueblo parecía cansado. El glamur y el brillo de las redes sociales de Nadia no aparecían por ninguna parte. Aquel era un lugar de edificios de ladrillo manchados por el tiempo, de pavimentos agrietados y escaparates con letreros descoloridos. Era un pueblo que había visto días mejores y que hacía tiempo que había perdido la esperanza de que volvieran.

El edificio de apartamentos de Nadia encajaba a la perfección. Una estructura de ladrillo de tres plantas, ruinosa, con manchas de óxido que lloraban desde los marcos de las ventanas. Era un lugar para gente que vivía de sueldo en sueldo, no para influencers que posaban junto a un Rolls Royce.

—Así que aquí es donde vivía —murmuró Sharon, con la voz cargada de sarcasmo mientras apagaba el motor—. No es que grite precisamente «estilo de vida de lujo».

—El lujo lo financiaban otros, obviamente —dijo Rick, desmontando—. Aquí es donde volvía cuando la fiesta terminaba.

El vestíbulo olía a humo de cigarrillo rancio y a col hervida. Rick se acercó a la puerta del apartamento y examinó la cerradura. —Podría abrir esto en diez segundos.

—Y yo podría esposarte en cinco —replicó Sharon, apartándolo de un empujón—. Lo haremos a mi manera. La forma legal. Más o menos.

Encontró al conserje en una oficina estrecha y desordenada en el sótano. Era un hombre corpulento con una camiseta interior manchada de sudor, que miraba un televisor diminuto con suma atención. Levantó la vista, molesto por la interrupción.

Sharon mostró su placa. —Teniente Vintner. Estamos haciendo un seguimiento de un caso abierto de persona desaparecida. Nadia Ahmed. Tenemos que realizar una comprobación de bienestar en su última residencia conocida.

Los ojos del hombre se entrecerraron con recelo, pero la placa tenía cierto poder. Gruñó, levantándose pesadamente de la silla. —Hace meses que no la veo —dijo, agarrando un manojo de llaves—. Esa chica… siempre la recogían coches de lujo. Bentleys, un Ferrari una vez. Parecía fuera de lugar aquí. Y un día, puf. Desapareció. Se fue con mucha prisa, por lo que parecía.

Los condujo al segundo piso y abrió la puerta del apartamento 2B, la llave chirriando en la cerradura. —No hagan un desastre —gruñó, antes de volver arrastrando los pies hacia su televisor.

En el momento en que la puerta se abrió, una oleada de aire viciado y mohoso los golpeó. El apartamento era una cápsula del tiempo. Una fina capa de polvo cubría todas las superficies, preservando la escena de una vida abandonada a toda prisa. Una taza de café medio vacía reposaba sobre la pequeña mesa, con un aro de líquido marrón seco en el fondo. Un libro yacía boca abajo en el sofá, con el lomo doblado para guardar la página. En el dormitorio, una maleta estaba abierta en el suelo, medio llena de ropa.

—Definitivamente, se fue con prisa —observó Sharon, poniéndose un par de guantes de látex que sacó de su bolsillo.

Comenzó la búsqueda. Se separaron y sus diferentes métodos se hicieron evidentes de inmediato. Sharon se movía con la precisión meticulosa de un detective, examinando cuidadosamente los papeles, metiendo en bolsas los recibos y las pequeñas notas que encontraba en la encimera. Estaba construyendo un perfil, buscando cualquier pista, por pequeña que fuera.

Rick era un depredador, un cazador movido por el instinto. Ignoraba el desorden superficial, sus ojos buscando anomalías. Daba golpecitos en las paredes, escuchando si había puntos huecos. Pasaba las manos por el fondo de los cajones, buscando paneles falsos.

—¿Has encontrado algo más que pelusas? —preguntó él, sacando un cajón y encontrando solo cubiertos baratos.

—He encontrado el recibo de un par de zapatos de quinientos dólares y un paquete de ramen instantáneo del mismo día —dijo Sharon sin apartar la vista de un montón de correo—. Esta chica era una contradicción andante.

Encontraron más pruebas de su doble vida por todas partes. Etiquetas de ropa de diseño en la papelera, encima de cajas vacías de comida para microondas. Caros libros de texto de historia del arte en una estantería junto a un montón de revistas de cotilleos baratas. Era el apartamento de dos personas diferentes, una mujer que vivía una vida de champán con un presupuesto de cerveza.

Una hora se convirtió en dos. El tiempo corría. La frustración empezó a instalarse. No tenían ni idea de lo que estaban buscando. ¿Un disco duro? ¿Un libro de contabilidad? ¿Una joya? Podía ser cualquier cosa.

—Esto no tiene sentido —murmuró Sharon, pasándose una mano enguantada por la cara—. Podría haber sido algo pequeño que llevara encima cuando se la llevaron.

—No —dijo Rick, con voz tranquila y concentrada. Estaba de pie en el dormitorio, mirando el cabecero de madera, grande y tosco, unido a la cama—. Si era lo bastante valioso como para matar por ello, no lo habría llevado encima. Lo habría escondido. En algún lugar seguro. En algún lugar donde a nadie se le ocurriría mirar.

Se acercó a la cama y agarró el pesado cabecero. Con un gruñido, lo apartó de la pared. La parte trasera era una pieza maciza de aglomerado barato, cubierta del mismo polvo que todo lo demás. Nada.

Sharon suspiró. —Bueno, eso ha sido…

—Espera —la interrumpió Rick. Sus dedos recorrían los bordes del aglomerado. Se detuvo en una esquina, con el ceño fruncido. Presionó. Una sección del tablero, no más grande que su mano, hizo clic y saltó hacia dentro, revelando una pequeña cavidad hueca.

Dentro había un pequeño bulto envuelto en tela.

Con una sombría expectación, Rick metió la mano y lo sacó. Desenvolvió la tela. En la palma de su mano no había un arma, ni un disco duro, ni un fajo de billetes.

Era una llave pequeña, anodina y plateada. Del tipo que se usa para una caja de seguridad. De su anilla colgaba una simple etiqueta de plástico. En ella, escrita con un rotulador negro desvaído, había una críptica cadena de números y letras…

—¿Por qué demonios es esta llave tan importante?

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