Maestro de la Lujuria - Capítulo 282

Capítulo 282: Capítulo – 282

Capítulo – 282

La emoción inicial de encontrar la llave se evaporó tan rápido como había llegado, reemplazada por la sombría y sofocante realidad de su situación.

Las motas de polvo que danzaban en la luz menguante del sol parecían burlarse de ellos; cada diminuta partícula era un recordatorio de los segundos que pasaban. Llevaban seis horas del plazo de veinticuatro que les había dado Sharon, y lo único que tenían para demostrarlo era una sola e inútil pieza de metal.

Rick y Sharon estaban encorvados sobre la pequeña mesa de la cocina, y el haz de luz de la linterna de su teléfono creaba un nítido círculo de luz alrededor de la llave plateada. La etiqueta de plástico que la acompañaba era una broma cruel. Cualesquiera que fuesen los números y letras que una vez estuvieron escritos allí, ahora no eran más que el fantasma tenue y borroso de una pista, un galimatías ilegible que desafiaba todo intento de descifrarlo.

—¿Quizá es una «B»? —masculló Sharon, con la voz tensa por la frustración mientras hacía zoom con la cámara de su teléfono, y los píxeles se convertían en una mancha sin sentido—. ¿O un «8»? Maldita sea, podría ser cualquier cosa.

—No es nada —dijo Rick, reclinándose en su silla con un chirrido que resonó en el tenso silencio—. Es un callejón sin salida. Ella no habría dependido de algo que pudiera borrarse tan fácilmente.

—Entonces, ¿cuál es tu brillante teoría? —replicó Sharon sin levantar la vista de la llave—. ¿Que escondió una pista que no lleva a ninguna parte?

—Estoy diciendo que la verdadera pista no está en la llave, está en otro lugar de este basurero.

La frustración era una tercera persona en la habitación y estaba llevando sus métodos en direcciones completamente opuestas. Sharon, aferrándose a la comodidad familiar del procedimiento, se había puesto en modo detective total. Había sacado un pequeño bloc de notas y estaba creando una lista meticulosa.

—Hay cuarenta y siete bancos, doce oficinas de correos con apartados postales y seis almacenes privados en un radio de ochenta kilómetros de Portstown —anunció, mientras su bolígrafo rasgaba el papel con furia—. Si empezamos a llamar ahora, podemos descartarlos uno por uno. Tiene que ser uno de ellos. Solo tenemos que ser metódicos.

Rick soltó una risa corta y aguda, desprovista de humor. —¿Metódicos? Sharon, tenemos menos de 7 días y menos de 16 horas si cuento tu plazo, no un maldito mes.

—¿En serio crees que un empleado de banco con salario mínimo le va a dar a una mujer cualquiera por teléfono información sobre una caja de seguridad privada? Para cuando estés discutiendo con el gerente del «Banco n.º 37», el tiempo de Nadia ya se habrá agotado.

Se apartó de la mesa y empezó a caminar de un lado a otro; su energía contenida era demasiada para el pequeño espacio. —Habría dejado un respaldo. Una nota, un número, una llave para la maldita llave. Algo.

Su búsqueda comenzó de nuevo, pero esta vez fue caótica, casi frenética. Arrancó los cojines del sofá desgastado y los arrojó al suelo. Empezó a golpear las paredes de nuevo, y sus nudillos producían golpes secos y huecos que crisparon los ya deshilachados nervios de Sharon.

—¿Quieres parar? —espetó ella, fulminándolo con la mirada por encima de su bloc de notas—. Actúas como un animal enjaulado. No vas a encontrar un mensaje secreto de Narnia a base de darle puñetazos al tabique.

—Y tú no la vas a salvar creando la hoja de cálculo más aburrida del mundo —replicó él, abriendo un cajón de la cocina con tanta fuerza que se salió de las guías y se estrelló contra el suelo, desparramando cubiertos baratos por todas partes—. Maldita sea.

Abajo, en la calle, aparcado entre una camioneta Ford oxidada y una furgoneta a la que le faltaba un tapacubos, había un sedán negro anodino. Dentro, dos hombres observaban la ventana del segundo piso del apartamento 2B. Vestían ropas sencillas e impersonales, con rostros impasibles. El conductor, un hombre de cuello grueso y cabeza rapada, habló en voz baja por un micrófono oculto en el cuello de su chaqueta.

—Cuervo, aquí Gorrión Uno. Sujeto Alfa y Bravo siguen en la ubicación. Ni rastro del activo. Parece que están buscando, han puesto el lugar patas arriba.

Una voz tranquila y filtrada respondió por su auricular. —Mantén la vigilancia pasiva, Gorrión Uno. Deja que hagan el trabajo por nosotros. Warner lo quiere limpio. Nada de contacto directo hasta que tengan el paquete.

—Entendido —dijo el conductor, sin apartar la vista de la ventana—. Esperaremos. Dejaremos que saquen al conejo de la madriguera.

Las horas se sucedían unas a otras. Afuera cayó la noche, y la única luz del apartamento provenía del frío resplandor azul de las pantallas de sus teléfonos. El enfoque metódico de Sharon había producido exactamente lo que Rick había predicho: nada. Se había topado con un muro de políticas corporativas, empleados suspicaces y negativas rotundas. Su lista estaba cubierta de furiosos tachones, un testamento de su fracaso. La búsqueda frenética de Rick había sido igual de infructuosa, dejando el apartamento como si lo hubiera arrasado un pequeño tornado. El aire estaba cargado del polvo que habían levantado y del sabor amargo del fracaso inminente.

—Esto no tiene sentido —cedió finalmente Sharon, arrojando su teléfono sobre la mesa con un estrépito—. Podría haberlo llevado encima cuando se la llevaron. Podríamos estar perdiendo el tiempo.

—No —insistió Rick, con voz baja e intensa. Miraba fijamente el único objeto de la habitación que no habían desmontado por completo: un televisor grande y aparatoso de principios de los 2000, una pesada monstruosidad de plástico sobre un soporte desvencijado—. Si era lo bastante valioso como para matar por ello, no lo habría llevado encima sin más. Lo habría escondido. En algún lugar donde a nadie se le ocurriría mirar.

Entrecerró los ojos. —Ya nadie usa estas cosas. Es solo un mueble. El escondite perfecto.

Antes de que Sharon pudiera protestar, él ya se dirigía hacia el televisor. —¿Rick, qué haces? No vas a encontrar nada ahí dentro salvo moscas muertas y aparatos electrónicos de hace veinte años.

—Nunca se sabe —gruñó, rodeando el voluminoso televisor con los brazos. Lo levantó, con los músculos en tensión. El trasto era mucho más pesado de lo que parecía, un bloque macizo de tecnología obsoleta. Dio un paso arrastrado hacia atrás, intentando sacarlo del soporte haciéndolo girar.

Y fue entonces cuando ocurrió.

Su talón se enganchó en el borde de la alfombra que había arrugado descuidadamente antes. Su equilibrio, ya comprometido por el incómodo peso del televisor, se perdió en un instante. Tropezó hacia atrás, una maldición muriendo en sus labios mientras el televisor salía volando de sus manos. Golpeó el suelo con un estruendo ensordecedor de plástico y cristal, y la pantalla implosionó en una lluvia de chispas.

Sin embargo, el impulso de Rick seguía llevándolo hacia atrás, directo hacia Sharon. Ella estaba inclinada por la cintura, concentrada por completo en una tabla suelta del suelo que acababa de levantar cerca de la pared, de espaldas a él.

La colisión fue una catástrofe torpe y silenciosa. Rick, completamente fuera de control, se estrelló contra ella por detrás. Su cuerpo se estampó contra el de ella, haciendo que ambos se tambalearan hacia delante. Para frenar la caída, lanzó las manos en busca de apoyo. Y lo encontró. Sus dedos, desesperados por agarrarse, se deslizaron más allá de la cinturilla de sus vaqueros, y sus palmas aterrizaron de lleno en la cálida y suave curva de sus caderas. Mientras caían, sus dedos se engancharon dentro de la parte trasera de sus vaqueros, un punto de agarre sorprendentemente íntimo y seguro. En el mismo instante caótico, su cara quedó firmemente presionada contra el trasero de ella.

Durante un único, solitario y ensordecedoramente silencioso momento, el mundo se detuvo. No había más ruido que el leve crepitar del televisor moribundo. Rick se quedó helado, dolorosamente consciente de la suavidad de su tela vaquera, el calor de su cuerpo y el puro y absoluto horror de la situación.

El cuerpo de Sharon se puso completamente rígido, como si la hubieran congelado instantáneamente. Un pequeño ruido ahogado, un sonido que era mitad jadeo y mitad chillido de horror, se escapó de su garganta.

Entonces el silencio se hizo añicos.

—¡SMITH! —chilló, su voz una explosión comprimida de furia y humillación—. ¡QUÍTATE… DE… ENCIMA!

Lo apartó de un empujón con una fuerza nacida de la pura rabia, poniéndose en pie de un salto y dándose la vuelta bruscamente. Su cara era de un carmesí brillante y furioso, y sus ojos ardían con un fuego que podría haber derretido el televisor roto.

—¡¿EN SERIO ESTÁS HACIENDO ESTO OTRA VEZ?! —gritó, con la voz quebrada—. ¡¿QUÉ TE PASA?! ¡¿ES ESTO ALGÚN TIPO DE JUEGO ENFERMIZO PARA TI?!

Rick, enredado en el cable de alimentación del televisor, levantó las manos en un gesto de rendición absoluta. —¡Ha sido el televisor! ¡Lo juro! ¡Se me ha resbalado!

—¿«SE ME HA RESBALADO»? —le imitó, con la voz goteando veneno—. ¡¿ESA ES TU EXCUSA PARA RESTREGARME TU CARA EN EL CULO Y METERME LAS MANOS EN LOS PANTALONES?!

—Técnicamente, solo estaban en la parte de atrás de tus pantalones —protestó Rick, y al instante se arrepintió al ver cómo los ojos de ella se entrecerraban hasta convertirse en rendijas asesinas.

Mientras se quedaba allí, echando humo y sacudiéndose la ropa con movimientos frenéticos y agitados, como si intentara borrar el recuerdo del impacto, su mano rozó algo afilado dentro de la parte trasera de sus vaqueros. Se detuvo, y su furia fue sustituida momentáneamente por la confusión. Metió la mano y lo sacó.

Era un diminuto y dentado fragmento de plástico azul. Un trozo de la etiqueta de la llave, que debía de estar en el bolsillo de Rick y se había roto durante la colisión. Pero pegado a la parte posterior del plástico con un trocito de cinta adhesiva amarillenta había algo más.

Un pequeño trozo de papel doblado, no más grande que el de una galleta de la fortuna. Había sido pegado a la parte trasera de la etiqueta, completamente oculto a la vista.

Ambos se quedaron mirándolo, con el aire cargado de la rabia persistente de ella y de su súbita y creciente comprensión. Era esto. El golpe de suerte. La pista que Rick estaba convencido de que existía, encontrada de la forma más humillante y ridícula imaginable.

Con dedos temblorosos, Sharon arrebató el papel y lo desdobló. En el interior, escrita con una pulcra caligrafía cursiva, había una única y críptica frase.

«Pregunta por el Gorrión Carmesí».

La furia del rostro de Sharon se disolvió, reemplazada por una expresión de atónita comprensión. La incomodidad de los últimos treinta segundos fue olvidada al instante, vaporizada por el calor de una nueva pista.

—El Gorrión Carmesí —susurró, y su cerebro de policía se reactivó—. No es un banco. Es una frase clave. Suena a un bar… o a un motel.

Cogió bruscamente su teléfono de la mesa, con los dedos volando por la pantalla. Unos segundos después, lo levantó. Los resultados de la búsqueda mostraban un único resultado local destacado.

—El Motel Gorrión Carmesí —leyó en voz alta, con una expresión sombría en el rostro—. Un motel de mala fama que se paga por horas en las afueras industriales de la ciudad. Famoso por dos cosas: las chinches y no hacer preguntas.

Su objetivo se volvió de repente, brillantemente, claro. La llave no era para la cámara acorazada de un banco. Era para una habitación.

Salieron disparados del edificio de apartamentos, dejando atrás el piso destrozado y el televisor hecho añicos. La misión se reanudaba. Mientras corrían hacia la Harley, Sharon miró a Rick, con un destello del incidente anterior aún en sus ojos. —Como le cuentes a alguien lo que acaba de pasar —le advirtió, con su voz convertida en un gruñido grave—, me aseguraré personalmente de que en el informe oficial de tu muerte ponga «tropezó y cayó en una astilladora de madera».

—Mis labios están sellados —prometió Rick, intentando no sonreír.

La Harley rugió y se perdieron en la noche, impulsados por un renovado sentido de propósito.

Calle abajo, en el sedán negro, el conductor los vio marchar. Se llevó el micrófono a los labios, con una fina y cruel sonrisa dibujada en los suyos.

—Cuervo, aquí Gorrión Uno. Están en movimiento. Se dirigen al distrito industrial. —Arrancó el coche, y el motor emitió un ronroneo bajo y depredador—. Parece que han encontrado su rumbo.

Se incorporó a la calle, manteniendo una distancia segura, una sombra cazando a otra sombra.

—Inicia la fase dos. Deja que nos abran la puerta. Los seguiremos.

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