Maestro de la Lujuria - Capítulo 283

Capítulo 283: Capítulo – 283

Capítulo 283

La Harley Davidson entró tosiendo en el aparcamiento de El Motel Gorrión Carmesí, el rugido furioso de su motor se extinguió con un patético balbuceo, como si la propia moto se sintiera ofendida por el destino.

El lugar era una llaga purulenta en la axila del distrito industrial de Portstown. El letrero de neón, un pájaro rojo chillón que alguna vez pudo parecer majestuoso, era ahora un desastre parpadeante y chisporroteante; la «M» de «Motel» estaba completamente apagada, dejando que el letrero anunciara con orgullo los servicios de un «OTEL».

El aire, denso por el hedor cercano de una planta de tratamiento de subproductos animales, sabía a lejía, a cerveza rancia y a la silenciosa desesperación de los últimos recursos.

Sharon apagó el motor y se quedó sentada un momento, con todo el cuerpo rígido por el asco. —Encantador —dijo, su voz un gruñido bajo apenas audible—. Creo que acabo de pillar la hepatitis en el aparcamiento. ¿Estás completamente seguro de que este es el lugar?

—Si quisieras esconder algo de gente que vuela en jets privados y frecuenta hoteles de cinco estrellas, aquí es exactamente donde lo pondrías —dijo Rick, con una voz exasperantemente tranquila mientras bajaba la pierna de la moto.

Ya estaba analizando la distribución, sus ojos catalogando la pintura desconchada, las ventanas tapiadas de la planta baja y la única camioneta destartalada que parecía haber estado abandonada desde la administración Carter. —Es perfecto. Vamos.

El vestíbulo era un círculo del infierno que Dante se había olvidado de incluir. Los suelos de linóleo eran un damero de amarillo y marrón agrietado, manchado con décadas de mugre.

Un único tubo de luz fluorescente zumbaba y parpadeaba en lo alto, proyectando un resplandor enfermizo y pulsante sobre las paredes revestidas de madera. Detrás de una gruesa ventana de plexiglás, tan embadurnada de huellas de manos y sabe Dios qué más que era casi opaca, estaba sentado un hombre.

Era un monumento a la pereza, una figura grasienta y corpulenta con una camiseta de tirantes manchada de comida, y la barriga desbordándose por la cinturilla de sus pantalones de chándal. Su atención estaba completamente absorbida por un televisor diminuto y con estática en el que una mujer le gritaba a un hombre por haberla engañado con su hermana. Una escupidera a medio llenar descansaba a sus pies.

Rick y Sharon se acercaron a la ventana. El hombre, cuyo nombre descubrirían más tarde que era Chet, ni siquiera levantó la vista. Rick dio un golpecito seco en el plexiglás.

Chet dejó escapar un largo y teatral suspiro, del tipo que hace un hombre cuando le piden que mueva una montaña. Buscó a tientas un mando a distancia que estaba cubierto de una misteriosa sustancia oscura y silenció el televisor. —¿Qué quieren? —gruñó, con voz ronca y desordenada—. Las habitaciones se cobran por horas, pago por adelantado, no hay devoluciones. Y la máquina de hielo es solo para clientes, así que ni pregunten.

Sharon, con la paciencia ya reducida a un único hilo deshilachado, se puso delante de Rick y estrelló su placa contra el cristal. —Policía. Tenemos algunas preguntas.

Chet entrecerró los ojos para ver la placa, su expresión una mezcla perfecta de aburrimiento y desprecio. No estaba impresionado. —Oh, miren qué tenemos aquí. Un conejito de placa. ¿Son la pasma? No he hecho nada. No pueden probar una mierda.

—No estoy aquí por usted —dijo Sharon con voz cortante. Sacó la llave de plata de su bolsillo y la levantó—. Buscamos una caja de seguridad, una taquilla, cualquier cosa relacionada con esta llave.

Una risa sibilante y húmeda escapó de los labios de Chet, revelando una hilera de dientes manchados de un marrón oscuro por el tabaco de mascar. —¿Una taquilla? Señora, apenas tenemos retretes que funcionen. Mire a su alrededor. ¿Le parece esto un resort de cinco estrellas con «servicios»? Las llaves de nuestras habitaciones son tarjetas de plástico de mierda que se pueden comprar en internet. Esa llave de tesoro pirata no es de aquí.

—¿Y una mujer? —insistió Rick con voz neutra—. Nadia Ahmed. Pudo haber alquilado una habitación aquí hace unos meses. A largo plazo, tal vez.

Chet se encogió de hombros, una onda grasienta recorrió su cuerpo. —Veo cien caras a la semana. Putas, clientes, yonquis. Pagan en efectivo, olvido sus nombres antes de que su coche salga del aparcamiento. Ese es el modelo de negocio.

Sharon se inclinó más hacia el cristal, entrecerrando los ojos. —Tenemos razones para creer que estaba en problemas. Piénselo bien.

Chet levantó una mano mugrienta de dedos de salchicha. —Oiga, oiga, Detective Barbie. Mi memoria está un poco borrosa, ¿sabe? La capacidad cerebral no es gratis en esta economía. La información… bueno, eso cuesta un extra por aquí. —Terminó con una sonrisa babosa, la expresión universal de un hombre mezquino que cree tener todo el poder.

Antes de que Sharon pudiera lanzarse a una perorata sobre la obstrucción a la justicia que a Chet claramente le importaría una mierda, Rick dio un paso al frente. Sacó un billete nuevo de cien dólares de su cartera y lo aplastó contra el plexiglás, justo delante de la cara de Chet. —Refresque su memoria —dijo, su voz peligrosamente baja—. Ahora.

Los ojos de Chet se iluminaron. Arrebató el billete a través de la pequeña ranura con una velocidad sorprendente, haciéndolo desaparecer en un bolsillo. Entrecerró los ojos, fingiendo pensar intensamente durante unos segundos. —Nop. Sigo sin recordar nada —dijo, mientras la sonrisa volvía a su rostro.

—Gracias por la propina, de todos modos. Que tengan un buen día, chicos. —Quitó el silencio al televisor, y el sonido de una mujer gritando sobre una prueba de paternidad llenó de nuevo el vestíbulo. Se habían topado con un muro de ladrillo.

De vuelta en el decrépito aparcamiento, la tensión entre Rick y Sharon era lo bastante densa como para ser una presencia física. El sol comenzaba su lento descenso, pintando el cielo contaminado en tonos naranjas y grises. El tiempo se agotaba.

—Bueno, eso ha sido una completa y absoluta pérdida de tiempo y de cien de tus misteriosos dólares —espetó Sharon, caminando de un lado a otro frente a la Harley—. «La llave de la llave», ¿eh? Gran trabajo, Sherlock. Tus instintos están bateando un mil hoy.

—¡Mi lógica era sólida! —replicó Rick, apoyado en la moto con una frialdad frustrante—. ¡Era una pista sólida basada en la información que teníamos!

—¡Era un motel de cucarachas con un vago gorrón y avaricioso que acaba de tomarte el pelo por cien pavos! —replicó ella, alzando la voz—. ¡Hemos vuelto a la casilla de salida, Rick! ¡No tenemos nada, y el tiempo se está acabando!

—¡Gritar no va a solucionar nada!

—¿Y qué lo hará? ¿Mirar al vacío? —gesticuló ella salvajemente—. ¡Porque esa parece ser tu única otra jugada!

Mientras discutían, la mirada de Rick, que efectivamente se había desviado, se desplazó al otro lado de la mugrienta calle. Era una calle de fracasos: una casa de empeños con barrotes de hierro en las ventanas, una lavandería con las puertas tapiadas y, al lado, un antro de bar llamado «El Ancla Oxidada».

Las ventanas del bar estaban oscurecidas, pero pegada al interior del cristal del escaparate abandonado de al lado había una colección de folletos descoloridos y desconchados.

Uno, en particular, le llamó la atención. Era un anuncio de una noche de música local, con el papel amarillento y curvado por los bordes. La foto era de un hombre de aspecto desaliñado con una guitarra acústica y una expresión de dolor que probablemente pretendía parecer sentida.

Debajo de la foto, en una fuente cursi y estilizada que parecía sangre goteando, estaba el nombre del artista principal.

El argumento de Rick murió en su garganta. Dejó de escuchar la perorata de Sharon y simplemente señaló con el dedo al otro lado de la calle. —Sharon —dijo, su voz repentinamente calmada—. Mira.

Molesta por la interrupción, se detuvo, con las manos en las caderas. —¿Mirar qué? ¿La decadencia urbana? La estoy viviendo ahora mismo, gracias. —Entonces siguió su mirada. Vio la ventana tapiada, la colección de folletos, y luego vio el nombre.

Gorrión Carmesí.

La revelación la golpeó como un mazazo. Su ira, su frustración, todo se desvaneció, reemplazado por una sacudida de adrenalina pura y sin adulterar. Su cerebro de policía, que se había atascado en un callejón sin salida, de repente vio una nueva y brillantemente iluminada avenida abrirse ante ella.

—Oh, tienes que estar bromeando —musitó, mientras una lenta sonrisa se extendía por su rostro. No era un lugar.

—Es una persona —terminó Rick, con su propia expresión indescifrable.

Nadia no había escondido la llave en un lugar; se la había dado a una persona. Una persona con un nombre artístico ridículo que sonaba a código, una persona que nadie pensaría en relacionar con una pista críptica en un trozo de papel.

El folleto era viejo, pero mencionaba que tenía una actuación regular en El Ancla Oxidada. Todos los viernes por la noche. Ya era media tarde. Su objetivo ya no era un motel de mala muerte. Era un bar de mala muerte. Tenían un nombre y tenían una ubicación.

Mientras el rugido de la Harley se desvanecía calle abajo, el sedán negro que había estado aparcado a una manzana de distancia entró silenciosamente en el aparcamiento vacío del motel.

El pasajero, Gorrión Uno, salió. Era un hombre que se movía con una eficiencia silenciosa e inquietante. El conductor, Gorrión Dos, no esperó. Inmediatamente volvió a sacar el coche a la calle y comenzó a seguir el lejano sonido de la motocicleta.

Gorrión Uno entró en el vestíbulo del motel. Chet levantó la vista de su televisor, con el rostro convertido en una máscara de fastidio. —¿Y ahora qué? ¿Es esto una maldita estación de autobuses de repente? ¿No puede uno ver sus telenovelas en paz? —Vio al recién llegado —ropa de civil, comportamiento tranquilo— e inmediatamente adoptó su rutina avariciosa—. ¿Tiene preguntas? Ya sabe cómo va esto. Le va a costar.

Gorrión Uno no dijo nada. Se acercó a la ventana de plexiglás y simplemente apoyó la mano derecha sobre el mostrador. De la manga de su chaqueta, una elegante pistola negra con un largo silenciador acoplado se deslizó silenciosamente hasta su palma. No apuntó con ella. No amenazó. Simplemente la dejó allí, una promesa de violencia fría y silenciosa.

La avaricia se desvaneció del rostro de Chet, reemplazada por una oleada de terror puro y primario. El color desapareció de sus mejillas y empezó a sudar profusamente.

—Eh, eh, amigo, tranquilo —tartamudeó, levantando las manos en señal de rendición—. No hay necesidad de eso. Lo que quiera saber, solo pregunte. Invita la casa.

Comenzó a balbucear, las palabras salían de su boca en un torrente de pánico. Le contó a Gorrión Uno todo: sobre la mujer policía temperamental y el tipo duro y frío como el hielo, sobre sus preguntas, la llave de plata, la taquilla, la mujer llamada Nadia. Juró por la tumba de su madre que no les había dicho nada porque no sabía nada.

Gorrión Uno escuchó pacientemente, con expresión completamente indescifrable, su mirada nunca vaciló. Cuando la confesión de pánico de Chet finalmente se extinguió, con los ojos abiertos de par en par por el miedo, Gorrión Uno asintió una sola vez, de forma casi educada.

—Gracias por su cooperación —dijo, con voz plana y monótona.

Pfft.

El sonido no fue más fuerte que el de un corcho al salir de una botella. Un pequeño agujero oscuro apareció en el centro de la frente de Chet. Sus ojos se abrieron de par en par con una última e incomprensible conmoción, y luego se apagaron. Se desplomó hacia adelante, su cabeza golpeó el mostrador con un golpe sordo y húmedo, justo al lado del billete de cien dólares de Rick.

Gorrión Uno retiró tranquilamente la pistola de nuevo a su manga. Sacó un pañuelo blanco y limpio de su bolsillo y limpió meticulosamente el lugar del mostrador donde había apoyado la mano. Se dio la vuelta y salió del vestíbulo, sin siquiera dedicar una segunda mirada al cuerpo. Afuera, se subió el cuello y habló en voz baja a su micrófono.

—Cuervo, el motel fue un callejón sin salida para los objetivos. El cabo suelto ha sido atado. Gorrión Dos los tiene a la vista

. Se dirigen a un antro de bar en el centro.

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