Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 219

219: Capítulo 219 219: Capítulo 219 Punto de vista del Duque Tyler
Los mantuve vigilados.

Los ingenuos siempre eran los más fáciles.

Comerciantes desesperados…

qué absolutamente predecibles.

Cuando la necesidad superaba a la razón, la gente se volvía maleable.

Se convencían a sí mismos de que el riesgo era valentía, que el sacrificio era amor, que la obediencia de alguna manera les ganaría la piedad.

Envolvían su miedo en excusas y lo llamaban esperanza.

¿Cómo podían ser tan estúpidos?

¿De verdad creían que no veía a través de ellos?

¿Que no sabía que simplemente los estaba utilizando?

¿Que, una vez que dejaran de ser útiles, no los silenciaría con la misma facilidad con que se apaga una vela?

Estaban lo bastante desesperados como para arriesgarlo todo.

Solo eso me dijo todo lo que necesitaba saber.

Me recosté en mi despacho, rodeado de las pinturas que había elegido con esmero.

Crudas.

Inquietantes.

Diseñadas para repeler la comodidad.

Para ofender las sensibilidades.

Para poner a prueba la determinación.

Algunos retrocedían de inmediato.

Algunos sentían náuseas.

Algunos vomitaban y huían.

Esos eran espías.

Siempre lo eran.

¿Pero los desesperados?

Fingían no ver.

Apartaban la mirada.

Se sentaban con rigidez en el feo sofá —ese que bullía de insectos y estaba saturado de residuos oscuros—, forzando la cortesía a través de dientes apretados.

Soportaban la atmósfera cargada de corrupción, la forma en que el aire oprimía los pulmones, la forma en que la habitación susurraba que algo andaba mal.

Se quedaban.

Esos eran los que estaban dispuestos a venderse trozo a trozo.

Las pinturas no eran mera decoración.

Cada una albergaba capas de magia oscura: observadores, oyentes, centinelas.

Ojos ocultos en pinceladas deformes.

Oídos pegados al lienzo de la propia realidad.

Me alimentaban con susurros: latidos, mentiras, intenciones.

Los escondí en formas grotescas porque los espías odiaban la fealdad.

Buscaban la simetría.

El orden.

La pureza.

La desesperación, sin embargo, lo toleraba todo.

Y esa pareja…

ah.

Pasaron todas las pruebas.

Sus manos temblaban lo justo.

Sus sonrisas se prolongaban demasiado.

Sus ojos se movían con rapidez, pero nunca hacia arriba, nunca deteniéndose en los marcos.

El miedo vivía en ellos, sí, pero era el tipo de miedo adecuado.

El que se dobla hacia dentro en lugar de estallar hacia fuera.

El que reza en lugar de resistirse.

Les dejé creer que la piedra de fertilidad importaba.

Les dejé creer que el laberinto albergaba esperanza.

Por supuesto, no era así.

Las pequeñas piedras de maná oscuro tras las que los envié eran inútiles: sobras, residuos, un cebo dejado para tontos y cadáveres.

Las verdaderas vetas eran más profundas, mucho más allá de donde los cuerpos ordinarios sobrevivían.

Yo lo sabía.

Siempre lo había sabido.

Pero la desesperación no necesitaba la verdad.

Solo necesitaba una dirección.

Observé su carruaje desde lejos, mi magia de sombra deslizándose por los tejados, aferrándose a las ruedas, pegando el oído a sus planes susurrados.

Al principio, sospeché que eran juegos preliminares —amantes aferrándose al consuelo ante la fatalidad—, pero no.

Nada especial.

Ningún brillo oculto.

Ningún filo afilado bajo la suavidad.

Solo una pareja de comerciantes destrozados aferrándose a la esperanza.

Perfecto.

Redacté un pergamino para Millabuella con mano firme, sellándolo con sangre y ceniza.

La magia de sombra era casi pura ahora.

Casi estable.

Unos días más, quizá menos, y el ritual estaría completo.

Entonces, las fronteras sangrarían.

El Territorio Agro caería primero.

Luego, los pueblos cercanos.

Después, los elfos del sur, con sus bosques santurrones y sus frágiles protecciones.

Y finalmente —oh, finalmente— la propia capital.

Mis hombres ya se estaban preparando.

Miembros del culto afilando sus cuchillas, magos tallando sigilos en su propia carne, creyentes susurrando mi nombre en oraciones que no entendían.

Creían que servían al Duque Tyler Agro.

Me reí de eso.

El Duque Tyler Agro no era nada.

¿Este cuerpo?

Esto no era nada.

Un tonto.

Un recipiente.

Un hombre tan hambriento de poder que ofreció su alma sin siquiera leer el precio.

Creyó que podía usarme.

Creyó que mi nombre era una herramienta, mi poder un arma que blandir.

Nunca lo entendió.

Durante siglos, estuve aprisionado en las minas más profundas bajo la capital: atado, hambriento, olvidado.

Los reyes se alzaban y caían sobre mí mientras yo esperaba en silencio, con mi rabia compactada en algo lo bastante afilado como para perforar la eternidad.

Nadie me liberó.

Hasta él.

Llegó arrastrándose con sangre en las manos y ambición en los ojos.

Ofreció lealtad.

Ofreció adoración.

Ofreció las vidas de inocentes apiladas como leña a mis pies.

Y a cambio, le di susurros de magia prohibida, lo justo para engancharlo.

Lo justo para hacerle creer que él tenía el control.

¿Y ahora?

Ahora llevo su rostro.

Hablo con su voz.

Firmo decretos con su mano.

Él sigue aquí, en algún lugar muy dentro —gritando, quizá—, pero ya no importa.

Ha cumplido su propósito.

Aún no he alcanzado mi máximo poder.

Puedo sentir las piezas que faltan, el vacío donde debería estar mi verdadera fuerza.

Necesito más piedras de maná oscuro.

Más sangre.

Más desesperación.

¿Y esos pequeños y desesperados comerciantes?

Me traerán exactamente lo que necesito.

De un modo u otro.

La esperanza es algo tan frágil.

Y yo soy muy, muy bueno rompiéndola.

Porque nunca volvería a cometer el mismo error.

Nunca.

Soy el Señor Oscuro del Abismo, condenado a pudrirme en minas-prisión talladas en los mismísimos huesos del mundo.

Atado con cadenas de sigilos y sacrificios, enterrado tan profundo que hasta el sol olvidó mi existencia.

Creyeron que el tiempo me erosionaría.

Que el aislamiento debilitaría mi voluntad.

Que la eternidad ablandaría el odio hasta convertirlo en polvo.

Tontos.

El tiempo no me mermó.

Me refinó.

En ese abismo, mi oscuridad se extendió como podredumbre a través de la piedra.

Cada grito de los mineros en la superficie, cada pico golpeando una piedra corazón, cada oración susurrada con miedo me alimentaba.

Escuché.

Aprendí.

Recordé.

Mi voluntad se afiló hasta convertirse en algo más frío que la rabia: una venganza con paciencia.

Aquellos que me aprisionaron sufrirán.

Todos ellos.

Recuerdo el principio.

Antes de que este mal llamado Reino de Nothingwood tuviera nombre.

Antes de los estandartes.

Antes de los linajes.

Cuando esta tierra no era más que una extensión de valles salvajes que se arrastraban hacia los yermos del norte.

Los Humanos eran débiles entonces.

Dispersos.

Temerosos de la oscuridad.

Y, sin embargo, uno de ellos se atrevió a plantarse ante mí.

Circe.

Un hombre.

Un sumo sacerdote.

Envuelto en luz robada y una convicción de superioridad moral.

Reunió a una aldea que debería haber ardido.

Erigió una tosca torre de piedra y fe y la llamó sagrada.

Con rituales, traición y el sacrificio de su propia gente, me ató; me arrastró gritando a una caverna tan profunda que hasta el Abismo retrocedió.

Recuerdo su rostro.

Recuerdo su voz temblando mientras cantaba.

Recuerdo el momento en que selló la prisión y se creyó un héroe.

Me encadenaron allí, en las profundidades, donde el mundo oprimía como una tumba.

Con el tiempo, los Humanos regresaron, no como guardianes, sino como mineros.

Excavaron en mi prisión, ignorantes de lo que dormía bajo sus pies.

Alababan las raras piedras de corazón que extraían, sin saber nunca que cada una estaba empapada de mi corrupción.

Me reí.

Creían que estaban extrayendo riqueza.

Me estaban acercando a la libertad con sus excavaciones.

Creí que mi liberación tardaría siglos más.

Eras.

Imperios se alzarían y caerían antes de que mis cadenas se debilitaran lo suficiente como para romperse.

Y entonces llegó el duque.

Estúpido.

Ambicioso.

Curioso.

Y tengo todos sus recuerdos y el odio que alberga por su hermano y su sobrina.

El Duque Tyler Agro me buscó.

Estudió historia antigua que otros descartaban como un mito.

Siguió registros fragmentados, textos prohibidos, pergaminos medio quemados que susurraban mi nombre con temor.

Encontró mi ubicación no por brillantez, sino por codicia.

Y se ofreció voluntariamente.

Su alma.

Su lealtad.

Su culto.

La sangre de inocentes apilada lo bastante alto como para alcanzar los muros de mi prisión.

Le di poder, lo justo para ahogarlo.

Lo justo para dejarle creer que él tenía el control.

¿Y ahora?

Ahora soy él.

Visto su carne como una corona.

Me siento en su despacho.

Hablo con su voz.

Ordeno con su autoridad.

Su nombre abre puertas.

Su influencia alimenta mi ascenso.

Él todavía existe, en algún lugar muy dentro —gimoteando, quizá—, pero es irrelevante.

Una herramienta que se cree un maestro.

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