Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 220

220: Capítulo 220 220: Capítulo 220 ¿Y Circe?

Ah… Circe.

Ese es el problema, ¿no es así?

Nadie lo recuerda.

No queda historia de las antiguas aldeas.

La torre ha desaparecido.

El valle ya no es un valle.

Los reinos pavimentaron sobre los huesos del pasado y lo llamaron progreso.

Los mapas mienten.

Los registros se pudren.

La verdad está enterrada bajo siglos de mentiras y conveniencia.

Pero sé esto: Circe sigue vivo.

Me ató con luz prohibida, con rituales que consumían la vida misma.

Tal magia no se desvanece.

Sostiene.

Preserva.

Hombres como él no mueren fácilmente.

Persisten.

Se esconden.

Se pudren tras nombres falsos y títulos sagrados.

Está en algún lugar de este mundo.

Respirando.

Envejeciendo.

Rezando.

Y lo encontraré.

Haré pedazos reinos, registraré archivos, quemaré templos y masacraré sacerdotes hasta que su nombre grite su regreso a la existencia.

Seguiré el eco de su magia dondequiera que se esconda.

Lo desenterraré de cualquier agujero santificado en el que se haya metido.

Y esta vez… no habrá prisión.

Ni ritual.

Ni piedad.

No lo ataré.

No negociaré.

Lo mataré.

Lentamente.

Y cuando su luz por fin se extinga, cuando su fe se haga añicos y su alma comprenda cuán insignificante fue su sacrificio… solo entonces mi venganza estará completa.

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Princesa Milabuella — Punto de vista
El pergamino ardió en el momento en que apareció en mis manos.

No con llamas, no.

Con sus implicaciones.

El aire se espesó a su alrededor, el maná mordiéndome la piel como una advertencia que llegaba demasiado tarde.

El sello del Duque Tyler brilló brevemente, de un azul frío y aristocrático, antes de hundirse en el pergamino como si fuera engullido.

La tinta se movió por sí sola, reordenándose, volviéndose más nítida, más educada.

Controlada.

Civilizada.

Cruel de la forma en que solo la nobleza podía permitirse serlo.

Más piedras de maná oscuro.

Piedras corazón.

Oro, si es posible.

De la tesorería privada de mi Padre.

Las palabras se asentaron, nítidas y despiadadas, como una cuchilla apoyada con suavidad sobre mi garganta.

Me quedé mirándolas mucho después de que dejaran de moverse, mis dedos apretándose hasta que el pergamino crujió bajo mi agarre.

Casi podía oír la voz de Tyler en la redacción: tranquila, autoritaria, completamente seguro de que accedería.

Porque, por supuesto, lo haría.

Sabía exactamente lo que pedía.

Sabía lo que me costaría.

El riesgo no era abstracto.

No era teórico.

Si Padre descubría que había robado de la bóveda real —su bóveda—, no habría explicación que valiera la pena escuchar.

Ni piedad por la que negociar.

Yo era su única hija, sí, pero ese título siempre había sido, en el mejor de los casos, ceremonial.

El amor en este palacio era condicional.

Medido.

Sopesado contra la utilidad y la obediencia.

Aprendí esa lección de joven, observando cómo su mirada se detenía más tiempo en los hijos predilectos de otras casas, en los generales que le traían victorias, en los consejeros que nunca lo cuestionaban.

Yo solo era valiosa cuando estaba callada.

Cuando era dócil.

Cuando era útil.

Y ahora Tyler me estaba pidiendo que cometiera algo mucho peor que la desobediencia.

Robar no era un error infantil.

No era una rebelión nacida del impulso.

Era traición.

Un crimen que mancharía mi nombre, que borraría la escasa protección que mi sangre aún me ofrecía.

Un solo paso en falso y me volvería prescindible: otro problema que sería eliminado a puerta cerrada.

El odio se enroscó en mi pecho, lento y venenoso.

Odio por Tyler y su arrogancia.

Por la forma en que asumió que mi silencio era lealtad.

Odio por un sistema que me había entrenado tan bien que ni siquiera me inmutaba ante la idea de destruirme por las exigencias de otra persona.

Y debajo de eso… celos.

Celos amargos y vergonzosos por aquellos que podían negarse sin consecuencias.

Por los hijos que eran elogiados en lugar de puestos a prueba.

Por las hijas que eran amadas sin necesidad de demostrar su valía con sangre y secretos.

Le siguió la ira, aguda y abrasadora, pero no tenía adónde ir.

Nunca la tenía.

Así que, en su lugar, se asentó, convirtiéndose en algo más frío.

Algo peligroso.

Aun así… mi mano no tembló.

Ni cuando doblé el pergamino.

Ni cuando dejé que su maná se filtrara en mi piel.

Ni cuando acepté lo que esto significaba.

Lo estaba arriesgando todo.

Y, sin embargo, no me atrevía a decir que no.

Porque negarse era un lujo que nunca se me había concedido.

Porque no ser amada me había enseñado una verdad cruel: si iba a ser destruida de todos modos, al menos elegiría yo misma el camino.

Porque el Duque Tyler me conocía.

No a la princesa que paseaban en la corte.

No a la hija obediente que sonreía en los banquetes y asentía durante los consejos de los que nunca formó parte realmente.

Él conocía las partes de mí que nunca tuvieron permitido existir en voz alta.

Conocía mi secreto.

Sabía lo de Mila.

Mi pecho se oprimió al pensarlo.

¿Era estúpida?

¿Enamorarme de mi propia doncella?

¿De alguien que se parecía a mí, que me reflejaba, que compartía mi rostro como una burla del destino?

Una doble destinada a protegerme, a reemplazarme si era necesario… nunca destinada a ser amada.

Y, sin embargo, la amaba.

La amaba imprudentemente.

Desesperadamente.

Ilícitamente.

Cada mirada robada.

Cada roce de dedos.

Cada conversación susurrada en pasillos sombríos que olían a miedo y anhelo.

El Duque Tyler lo sabía todo.

Cómo intercambiaba lugares con ella.

Cómo le confiaba mi vida.

Cómo mi corazón traicionaba todo lo que me habían enseñado.

Si Padre lo supiera… Tragué saliva.

El Duque Tyler me tenía acorralada, y lo sabía.

Había demasiados riesgos.

Demasiados hilos enredados en mi garganta.

Pero echarse atrás ahora significaría quedar expuesta.

La ruina.

Perder todo lo que había sacrificado en silencio.

Y luego estaba ella.

Lady Serafina.

Solo pensar en ella hacía que la bilis me subiera por la garganta.

Sus inventos.

Su brillantez.

Su nombre susurrado en los salones, elogiado en los consejos, impreso en los boletines reales como si fuera la niña prodigio del reino.

Cada uno de sus logros se sentía como un insulto deliberado, un recordatorio de todo lo que yo no era.

Esa fama se suponía que era mía.

Mía.

Yo era la princesa.

Yo era la heredera.

Yo era la que fue preparada desde su nacimiento para ser adorada, admirada, mencionada con reverencia.

Y, sin embargo… a dondequiera que iba, la gente hablaba de ella.

Serafina esto.

Serafina aquello.

Como si ella fuera el sol y yo simplemente reflejara una luz prestada.

Cada mención desgastaba algo dentro de mí.

Me hacía cuestionar cosas que nunca antes me había atrevido a pensar.

¿Mis padres siquiera me veían?

¿Estaban orgullosos de mí?

¿O yo era simplemente… adecuada?

¿Conveniente?

¿Habían sido invisibles todos mis esfuerzos?

Había trabajado tan duro.

Interpretado mi papel a la perfección.

Sonreído cuando se esperaba.

Aprendido lo que se exigía.

Reprimido lo que estaba prohibido.

Y aun así, nunca era suficiente.

La ira se enroscó con fuerza en mi pecho, caliente y venenosa.

Si el Duque Tyler pudiera destruirla —si pudiera borrar a Lady Serafina y su territorio de la existencia—, entonces tal vez este vacío corrosivo dentro de mí por fin guardaría silencio.

Quizá el dolor hueco que me seguía por los salones de mármol y los banquetes a la luz de las velas tendría por fin un nombre, un final.

Quizá entonces la corte dejaría de susurrar su nombre con asombro y comenzaría a pronunciar el mío con miedo.

Quizá entonces la gente recordaría quién había estado siempre aquí, esperando, soportando, doblegándose hasta el extremo solo para ser vista.

Quizá entonces mis padres me mirarían —me mirarían de verdad— y se darían cuenta de lo que habían ignorado durante tanto tiempo.

Lo imaginé por un momento: los estandartes de Serafina arrancados, sus tierras divididas, su nombre reducido a una nota al pie de página mencionada solo en cuentos con moraleja.

El pensamiento era ruin.

Mezquino.

Y, que los dioses me ayuden… satisfactorio.

No porque quisiera su sufrimiento, sino porque anhelaba el silencio que vendría después.

El espacio que ella ocupaba en la reverencia de todos.

El espacio que a mí nunca se me había permitido llenar.

Mis manos se cerraron en puños, las uñas clavándose en mis palmas hasta que el dolor me ancló a la realidad.

Había tomado decisiones equivocadas.

Había dudado cuando debería haber actuado.

Había inclinado la cabeza cuando debería haber exigido.

Había sido débil.

Había sido estúpida.

Había creído que la paciencia sería recompensada.

Pero ya no más.

Este robo —esta traición— no era el acto de una chica desesperada que luchaba por migajas de afecto.

No era el miedo lo que me impulsaba a las sombras del palacio.

Era claridad.

Fría.

Absoluta.

Una decisión forjada a partir de años de abandono y humillación silenciosa.

Determinación.

Si tenía que mancharme las manos con oscuridad para reclamar lo que debería haber sido mío, que así fuera.

Si el camino a seguir exigía secretos, mentiras y la lenta corrosión de mi conciencia, lo recorrería sin pestañear.

Ya había pagado el precio de ser buena.

De ser obediente.

De ser ignorada.

¿Qué quedaba por perder?

Si tenía que apostarlo todo —mi título, mi futuro, mi propia alma—, entonces lo haría.

Las almas, después de todo, solo parecían valiosas para los dioses y los necios.

El poder era lo que movía el mundo.

El poder era lo que ganaba el amor en esta familia.

Me giré hacia el pasadizo oculto tras el tapiz, y el aire se enfrió a medida que me acercaba.

El pergamino en mi mano finalmente cedió, deshaciéndose en cenizas que se escurrieron entre mis dedos como los restos de algo que una vez fue sagrado.

No lo lamenté.

Que los dioses me juzguen más tarde.

Esta noche, me elegí a mí misma.

¿Y Lady Serafina?

Este no era el final del odio, era su comienzo.

Este era solo el primer paso hacia su caída.

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