Me convertí en la hija del duque sin magia y aterré al protagonista - Capítulo 221

221: Capítulo 221 221: Capítulo 221 Una semana atrás…
Comenzó en silencio.

Sin alarmas.

Sin advertencias.

Sin pergaminos mágicos frenéticos que estallaran en llamas en el aire.

Solo… silencio.

A varios días de la capital, escondido entre colinas bajas y el meandro de un viejo río, un pequeño pueblo desapareció en una sola noche.

Ninguna cicatriz de batalla marcaba la tierra.

Ninguna señal de lucha perduraba en el polvo.

Era como si una sombra antigua hubiera pasado por encima —veloz, deliberada— y hubiera decidido que nada bajo ella merecía volver a respirar.

Niños.

Ancianos.

Ganado.

Incluso los árboles.

Granjas.

Todos muertos.

No quemados.

No despedazados.

Simplemente… vaciados.

Al amanecer, el pueblo ya no olía a vida.

No se alzaba humo de los hogares.

Ningún pájaro se posaba en las ramas.

Las hojas, ennegrecidas y quebradizas, se aferraban a árboles que deberían haber estado verdes.

Los cultivos se marchitaban donde crecían, drenados como si la propia tierra hubiera sido desangrada.

El jefe del pueblo nunca envió una advertencia.

El pergamino con el mensaje encontrado en su casa —medio tallado, inacabado— sugería que ni siquiera había tenido tiempo de gritar.

Días después, un aventurero tropezó con los restos.

Viajaba solo, atajando por caminos secundarios para evitar los peajes, y tarareaba para sí mismo hasta que el aire se enrareció.

Demasiado quieto.

Demasiado frío para la estación.

Cuando llegó al límite del pueblo, sus instintos gritaron antes de que su mente pudiera procesarlo.

Nada se movía.

Los cuerpos yacían donde la vida los había abandonado: niños desplomados a mitad de un paso, ancianos congelados en los umbrales de sus puertas, animales esparcidos por los caminos de tierra con los ojos abiertos y vacíos.

No había charcos de sangre bajo ellos, solo tenues venas negras que recorrían su piel como grietas en la porcelana.

Los árboles estaban peor.

Su corteza se había agrietado y oscurecido, y las hojas, reducidas a cáscaras de un gris ceniciento, se aferraban obstinadamente a las ramas muertas.

Incluso la hierba crujía bajo sus botas como si le hubieran drenado toda la humedad y la vitalidad.

El aventurero vomitó.

Luego corrió.

Para cuando llegó al Gremio de Aventureros más cercano, tenía el rostro pálido, los ojos desorbitados y la voz quebrada mientras informaba de lo que había visto.

El maestro del gremio no lo interrogó por mucho tiempo.

Una sola mirada al terror grabado en la expresión del hombre fue suficiente.

En cuestión de horas, la noticia se extendió como la pólvora.

Al anochecer, llegó a la capital.

El rey Vael no perdió el tiempo.

Sir Alex Canva —investigador real, caballero veterano y un hombre que había visto demasiadas guerras— fue convocado de inmediato.

Al amanecer, él y su equipo ya estaban en camino, cabalgando a toda prisa hacia la región afectada.

Regresaron tres días después.

Con peores noticias.

No era un pueblo.

Eran cinco.

Luego siete.

Cada uno borrado con la misma precisión.

Sin supervivientes.

Sin resistencia.

Sin rastro de magia convencional.

Lo que fuera que se movía por la tierra no se demoraba; avanzaba como una marea, dejando solo muerte a su paso.

El informe de Sir Alex fue sombrío.

—No hay marcas defensivas —le dijo al rey, con la voz tensa—.

Ni patrones de quemaduras.

Ni residuos de maldiciones que reconozcamos.

Es como si… la vida misma hubiera sido rechazada.

Fue entonces cuando el rey Vael convocó al gran mago Héctor Sky.

Héctor llegó envuelto en túnicas superpuestas; su sola presencia curvaba el aire.

Un hombre capaz de remodelar campos de batalla, de mantener regiones enteras tras barreras mágicas… Si alguien podía identificar esta amenaza, era él.

Juntos, Héctor y Sir Alex regresaron a los pueblos.

Y allí, hasta Héctor enmudeció.

Sus hechizos de detección de alto nivel se encendían inútilmente contra el residuo adherido a la tierra.

Percibió magia oscura —sí—, pero no del tipo catalogado en grimorios prohibidos o en círculos de hechicería proscritos.

Esto era algo más antiguo.

Más pesado.

Anómalo.

—Esto no es una maldición —dijo finalmente Héctor, en voz baja—.

Una maldición perdura.

Esto… consumió.

Esto es la muerte misma.

Incluso su magia purificadora más poderosa fracasó.

La tierra no respondía.

Era como si la propia muerte hubiera caminado por los pueblos, se hubiera detenido solo lo suficiente para asegurarse de que nada sobreviviera y luego hubiera seguido su camino.

Peor aún: el patrón era claro.

Cada nuevo pueblo se encontraba más cerca de la capital.

De vuelta en la capital, el pánico echó raíces.

La cámara del consejo se llenó de nobles que se gritaban unos a otros.

Los generales exigían la movilización de tropas.

Los magos discutían sobre el refuerzo de las barreras.

Los sacerdotes susurraban plegarias en voz baja.

Los informes llegaban a raudales.

Los pueblos que habían erigido escudos habían caído de todos modos.

Los resguardos protectores se deshacían como papel mojado.

Comunidades enteras desaparecían de la noche a la mañana.

El miedo se filtró en las calles.

Empezaron a llegar refugiados, primero por docenas, luego por cientos.

Familias que huían sin nada más que lo puesto, con los ojos vacíos de terror, hablando de sombras, de un frío repentino, de despertarse y encontrar a sus vecinos ya muertos.

Entonces llegó el punto de inflexión.

Un noble tembloroso sugirió un nombre.

—Lady Serafina.

La sala se aquietó.

Habían llegado noticias de los territorios del Sur: en todas partes, la muerte los seguía.

En todas partes, la tierra se ennegrecía y la vida se desvanecía.

Excepto un lugar.

El territorio de Lady Serafina permanecía intacto.

El Territorio Agro.

Más que eso: los pueblos de los alrededores habían empezado a buscar refugio allí.

Familias enteras cruzaban las fronteras, abandonando sus hogares ancestrales para cobijarse bajo su protección.

Los informes afirmaban que sus tierras se sentían… vivas.

Cálidas.

Resistentes.

Incluso la Torre de Magos de Agro envió un mensaje.

Sus territorios cercanos también habían sido golpeados.

El propio duque Elaister propuso abrir el Territorio Agro a los refugiados antes de que la devastación se extendiera más, aunque la inquietud teñía su sugerencia.

A estas alturas, la verdad era innegable.

Las tierras del oeste.

Las tierras del sur.

Los pueblos fronterizos.

Todos los caminos se alejaban de la muerte… y conducían hacia Lady Serafina.

En la cámara del consejo, el rey se apoyaba pesadamente en su trono, con los dedos apretados en el reposabrazos.

Lo que fuera que había despertado se estaba moviendo.

Y el tiempo se agotaba.

*****
Punto de vista de Serafina
Si el agotamiento pudiera embotellarse y venderse, ya habría acaparado el mercado.

Durante días, estuve entrando y saliendo del distrito mercantil con mi falso marido, sonriendo hasta que me dolían las mejillas, regateando por seda que no necesitaba, comprando baratijas que el duque Tyler quería que «observara» y fingiendo ser la inofensiva y algo tonta esposa de un noble mercader que se aferraba al brazo de su marido como si fuera el último bote salvavidas en un barco que se hunde.

Alerta de spoiler: yo era el barco que se hundía.

Para cuando regresaba a la posada cada noche, sentía las piernas como si fueran prestadas, la cabeza me palpitaba y mi paciencia —ya de por sí una frágil especie en peligro de extinción— estaba oficialmente extinta.

Entonces me llegaron las noticias.

Fue Latte quien irrumpió primero en nuestra habitación, con los ojos muy abiertos, la trenza a medio deshacer y los pergaminos aferrados como si fueran armas.

—Mi señora —dijo sin aliento, con la voz baja pero urgente—, en el palacio… algo va mal.

Esa nunca era una frase que terminara bien.

Desplegó los informes sobre la mesa, uno tras otro.

Pueblos.

Nombres que reconocía a medias.

Lugares lo bastante lejos de la capital como para sentirse seguros… hasta que dejaron de estarlo.

Muertos.

Aniquilados.

Sin supervivientes.

Sin resistencia.

Y antes de que pudiera siquiera procesarlo, mi bolsa mágica vibró con violencia.

Pergaminos.

De mi padre.

Uno tras otro.

Mi padre no era un hombre de muchas palabras.

Sus mensajes solían ser cortos.

Precisos.

Brutalmente eficientes.

Estos no lo eran.

Estos pergaminos estaban llenos.

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