¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 309

Capítulo 309: Hazme… Diosa: El alma que aún recuerda

Fei no tenía rollos de una noche.

Nunca los había tenido. Nunca los tendría.

A cada mujer que había tocado —besado, follado, venerado—, la había cortejado después. Sin descanso. Con paciencia. Sin piedad.

Porque una vez que dejaba que alguien entrara en su órbita, una vez que la probaba, la olía, sentía su cuerpo ceder bajo el suyo como si por fin estuviera en casa, no había vuelta atrás. Ningún rechazo casual.

Ninguna mierda educada de «esto fue divertido, pero finjamos que nunca pasó».

Una vez que reclamaba, se lo quedaba.

¿Y esta mujer?

¿Esta diosa?

Ella no era un cuerpo más. Era la primera que lo había aceptado todo de él —treinta y cinco centímetros, ardientes e implacables— y no solo había sobrevivido, sino que había exigido más. Había acunado su cabeza contra sus pechos como si él fuera algo precioso mientras la perfecta compostura de ella se hacía añicos en mil pequeños gritos.

Había gemido su nombre como una plegaria que hubiera guardado durante décadas. Lo había mirado —mirado de verdad— y le había permitido ver a la criatura hambrienta y solitaria bajo la armadura de la Madame Ashford.

¿Y ahora quería fingir que nada de eso importaba?

No.

Ni de puta coña. Los nueve círculos del infierno se congelarían, se descongelarían y se volverían a congelar como una pista de patinaje antes de que yo la dejara marcharse de esto como si fuera un lío casual de martes.

Pero él tampoco era estúpido.

La inteligencia emocional existía precisamente para estos momentos: cuando una mujer construía muros tan altos que ya ni siquiera podía ver por encima de ellos, cuando el miedo se ponía la máscara de la lógica, cuando intentaba matar aquello que más deseaba porque dejarlo vivir podría destruir todo lo demás que se había pasado décadas protegiendo.

Así que no discutió. No rugió. No la agarró y la besó hasta que admitiera que mentía como una bellaca.

En lugar de eso, le dio lo único que ella creía que aún podía controlar: su sumisión.

Inclinó la cabeza —un gesto breve, respetuoso, con el grado exacto de deferencia que la Madame Ashford estaba acostumbrada a recibir de subordinados, suplicantes y chicos que conocían su lugar en el mundo y no se salían de él.

—Entiendo —dijo en voz baja—. Respeto tu decisión.

Los hombros de ella se relajaron una fracción, como los de un prisionero que oye cerrarse la puerta de su celda por la noche.

Se giró ligeramente, sus ojos recorrieron el escritorio —papeles aún esparcidos, una esquina todavía ligeramente húmeda por su clímax— y la vio.

La tarjeta dorada.

Pequeña. De plástico. Grabada con dos sencillas palabras en una elegante caligrafía negra: Acceso Directo.

Extendió la mano y la arrancó del caos de documentos antes de que ella pudiera reaccionar.

Ella levantó la cabeza bruscamente.

—Fei…

Se guardó la tarjeta en el bolsillo de la camisa —justo sobre el corazón— y la miró a los ojos.

—Me quedo con esto.

Se levantó tan rápido que la silla rodó hacia atrás y golpeó la pared con un ruido sordo que resonó como un disparo en el denso silencio.

—Devuélvemela. —Su voz se quebró en la última palabra; no era ira, todavía no. Algo más cercano al pánico—. Ahora.

Él rio: una risa grave, oscura, genuinamente divertida por primera vez desde que ella se había vuelto a poner la armadura.

—Oblígame, diosa.

La palabra quedó suspendida entre ellos como el humo —diosa—, suave, reverente, posesiva.

Sus mejillas se sonrojaron aún más. Abrió la boca —probablemente para maldecir, para amenazar, para recordarle el decoro, el poder y las consecuencias—, pero no salió nada.

En su lugar, rodeó el escritorio.

Sus tacones repiqueteaban con fuerza contra la madera, cada paso deliberado, hasta que se plantó justo delante de él, lo bastante cerca como para olerla de nuevo: ese caro perfume floral ahora mezclado con el inconfundible almizcle del sexo, de él, de ellos.

Extendió la mano.

Con la palma hacia arriba. Los dedos firmes.

—De. Vuél. Ve. Me. La.

Fei bajó la mirada hacia la mano extendida de ella y luego la volvió a subir hacia su rostro.

Dioses. Cuánto deseo agarrar esa muñeca, pegarla contra mí, hundir la cara en su pelo y mantenerla así durante una hora —dos horas— hasta que deje de fingir que no quiere lo mismo.

Él no se movió.

Solo la observó.

Observó cómo se le entrecortaba la respiración cuando él no obedeció de inmediato. Observó cómo sus ojos se desviaban a su boca durante medio segundo antes de apartarse. Observó el pequeño temblor en las yemas de sus dedos; el mismo temblor que había tenido cuando le tocó la polla por primera vez, cuando se dio cuenta por primera vez de que iba a aceptarlo todo de él y a sobrevivir.

Ella se acercó aún más.

Lo bastante cerca como para que las puntas de sus pechos rozaran su torso a través de la fina tela de su bandeau.

—Fei —dijo ella, ahora más bajo, casi suplicante—. Por favor.

Esa palabra —por favor—, de la Madame Ashford, casi lo desarmó.

Levantó la tarjeta lentamente —más alto— hasta que quedó suspendida justo fuera de su alcance.

Los ojos de ella la siguieron hacia arriba.

Luego volvió a mirarlo a él.

Y se sonrojó.

Profundamente.

Un carmesí que florecía en sus pómulos, bajaba por su garganta y desaparecía bajo el encaje blanco como un incendio forestal bajo la nieve.

Bajó la mirada —la apartó— avergonzada, vulnerable, sorprendida deseando algo que acababa de pasarse cinco minutos insistiendo en que no quería.

A Fei le dolió el pecho.

Sin pensarlo, su mano libre se alzó.

Sus dedos apartaron un mechón oscuro de pelo que le había caído sobre la mejilla, colocándoselo suavemente detrás de la oreja. El roce fue ligero como una pluma, casi reverente.

Ella se estremeció.

Le ahuecó la mejilla —el pulgar acariciando una vez su mandíbula, inclinando su cara hacia arriba para que tuviera que mirarlo a los ojos.

Su mirada era clara. Penetrante. Digna de una Ashford.

Pero por debajo —solo él podía verlo— estaba la parte tierna y delicada que mantenía oculta al resto del mundo.

Él se inclinó.

Lo bastante cerca como para que sus alientos se mezclaran.

Ella cerró los ojos, dejándole… besarla.

—Mira quién se está enamorando de mí —susurró él en su lugar.

Su rostro serio volvió a su sitio de golpe, como una máscara que se cierra con un clic.

Ella se abalanzó.

Intentó arrebatarle la tarjeta.

Él levantó el brazo más alto —sin esfuerzo—, sonriendo ahora.

Ella saltó —una, dos veces—, los tacones repiqueteando inútilmente contra el suelo, su cuerpo rozando el de él con cada intento fallido. Sus pechos rozaron su torso. Sus caderas golpearon las suyas. Olía a sexo y perfume, a frustración y deseo.

Derrotada, retrocedió un paso.

Se quitó los tacones de una patada —uno y luego el otro—, sus pies descalzos silenciosos sobre la alfombra.

Luego fue a por él de nuevo.

Saltando más alto esta vez —grácil, decidida—, tratando de alcanzar la tarjeta que él aún sostenía por encima de su cabeza.

Él la subió un par de centímetros más.

Chocó contra él —pecho contra pecho, caderas contra caderas—, momentáneamente atrapada entre su cuerpo y el escritorio que tenía detrás.

Se quedaron helados.

Tan cerca.

El aliento de ella abanicaba su garganta. El corazón de él retumbaba contra los pechos de ella. Ninguno de los dos se movió para apartarse.

Ella levantó la vista: ojos muy abiertos, labios entreabiertos, mejillas sonrojadas, el pelo ligeramente alborotado por los saltos.

Él bajó la vista: ojos oscuros, hambrientos, tiernos.

Durante un latido suspendido en el tiempo, la Madame Ashford desapareció.

Solo quedaba la mujer.

Esta vez, cuando ella saltó —más alto, más decidida, el cuerpo estirándose hacia arriba como una llama que busca aire—, Fei no levantó la tarjeta.

En vez de eso, él se inclinó.

Y la besó.

En el aire.

Sus labios atraparon los de ella en el instante en que alcanzó el punto más alto: un contacto suave, repentino, perfecto. Una única y devastadora presión que se tragó su grito ahogado de sorpresa. Durante un ingrávido latido, ella se quedó allí —suspendida, la boca abierta contra la de él en puro shock— antes de que la gravedad la reclamara.

Aterrizó con fuerza sobre los talones, retrocediendo un paso a trompicones, llevándose la mano a los labios como si se hubiera quemado.

Tenía los ojos muy abiertos, las pupilas dilatadas, las mejillas de un carmesí encendido.

—Tú… —Ella exhaló bruscamente por la nariz, una media risa, medio bufido de pura exasperación—. ¿Ese era tu plan?

Fei hizo girar la tarjeta dorada entre sus dedos, sonriendo como el mismo pecado.

—Ha funcionado, ¿a que sí?

Ella se le quedó mirando —medio furiosa, medio aturdida— y luego volvió a bufar, más fuerte esta vez, con un sonido casi cariñoso a su pesar.

—Increíble.

Se dio la vuelta sobre sus talones y se dirigió con paso decidido hacia la esquina más alejada del despacho, donde un armario estrecho se alzaba junto a la estantería. Abrió la puerta de un tirón, metió la mano y sacó un elegante palo de golf con varilla de grafito: un hierro siete, si él tuviera que adivinar.

La cabeza del palo brilló bajo la lámpara del escritorio como si la hubieran pulido precisamente para ese momento.

Fei estalló en una carcajada —genuina, encantada, echando la cabeza hacia atrás.

—Oh, esto se va a poner muy, muy mal… —dijo entrecortadamente—, … y muy interesante.

Sopesó el palo con ambas manos —probando el peso, abriendo ligeramente la postura como si de verdad hubiera jugado una o dos veces— y lo apuntó hacia él con una amenaza fingida.

—De. Vuél. Ve. Me. La.

Levantó ambas manos en señal de rendición —aún sosteniendo la tarjeta en alto—, sonriendo tan ampliamente que le dolían las mejillas.

—Oblígame, Madame.

Ella dio un amenazador paso hacia adelante…

Unos golpes secos en la puerta.

—¿Mamá? ¡Ya estoy aquí!

La voz era alegre. Joven. Familiar.

Elena.

Ella se quedó helada: el palo todavía levantado a medio blandir, los ojos abiertos de una forma cómicamente desmesurada.

—Mierda —masculló Fei por lo bajo.

Dejó caer el palo como si de repente estuviera al rojo vivo y corrió hacia los restos esparcidos de sus zapatos cerca del sofá. Un tacón se le enganchó en la alfombra; tropezó, se recompuso, agarró ambos zapatos con un movimiento frenético y se los calzó a trompicones mientras se dirigía a la puerta a saltitos.

Fei volvió a maldecir, en voz baja, resignado.

—Estas princesas se están volviendo demasiado buenas en arruinar mis mejores momentos.

La puerta se abrió.

Elena Ashford entró: la chaqueta del uniforme colgada de un hombro, el pelo en una trenza suelta, los ojos ya brillantes por el caos adolescente que hubiera traído consigo.

Y se posaron en Fei.

Su cara entera se iluminó como un amanecer.

—¡¡¡¡FEIIIIII!!!!

Oh, madre mía.

Que alguien me mate ya.

Otra princesa obsesionada.

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