¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 364

Capítulo 364: Aura de Dominancia, Dominancia de Cornudo

Los minutos pasaban —solo quedaban unos pocos en el reloj—, y el marcador básicamente se estaba regodeando a estas alturas: Segadores del Cielo 15, Escuadrón de Fei 45.

El estadio había dejado de fingir que esto seguía siendo un partido de baloncesto. Ahora era una ejecución pública con pasos adicionales: lenta, metódica, del tipo en que el condenado ve cómo clavan su propio ataúd mientras la multitud se toma selfis.

Los Segadores todavía tenían la posesión, pero la energía en el estadio se sentía como un funeral en el que el cadáver todavía intentaba dar un discurso, y el panegírico iba muy mal.

Marcus Heavenchild subía el balón por la cancha con el aspecto de un hombre que acababa de darse cuenta de que toda su personalidad estaba construida sobre arenas movedizas.

Su camiseta estaba tan empapada que bien podría haber estado plastificada a su torso, delineando cada patético abdominal que solía flexionar en selfis frente al espejo; unos abdominales que ahora parecían intentar escapar de su cuerpo antes de que la humillación empeorara.

Su rostro aún conservaba ese fantasma de arrogancia real, como un príncipe depuesto que se niega a admitir que la corona fue empeñada por dinero para metanfetamina y un billete de autobús para salir de la ciudad.

Explotó hacia adelante.

Un crossover brutal mandó a Landon a un modo de física de dibujos animados: los tobillos se le rompieron con tanta fuerza que el chico hizo una danza interpretativa involuntaria, agitando los brazos como si intentara parar tres taxis diferentes a la vez mientras gritaba: «¡Estoy bien, estoy bien!».

Marcus lo pasó como si estuviera quieto, se preparó bajo el aro y se elevó con la misma fluidez petulante que solía hacer que las chicas en las gradas ovularan espontáneamente.

La bandeja besó el tablero… y entró.

La red chasqueó.

La multitud estalló: mitad vítores de lástima, mitad lealtad desesperada al viejo mito que se estaba desangrando en la televisión nacional.

Marcus aterrizó, se giró, con el pecho agitado como si acabara de correr una maratón en chanclas, buscando a Fei con la mirada.

Fei no se inmutó.

Estaba de pie en la media cancha, con los brazos sueltos a los costados, viendo a Landon tambalearse para ponerse en pie con la mirada perdida y aturdida de alguien a quien le acababan de recordar que la gravedad es real y los tobillos son opcionales.

Fei levantó un dedo —con calma, casi con educación— y luego señaló el marcador.

17–45.

Todavía 28 arriba.

Cruzó la mirada con Landon, le dio un levísimo asentimiento. «Tranquilo. Aún estamos en ello».

Landon exhaló: los hombros se le relajaron, el pánico se desvaneció como si alguien hubiera quitado el tapón. Asintió en respuesta, tembloroso pero agradecido, con el aspecto de un niño al que le acababan de decir que el monstruo bajo la cama estaba en realidad de su lado.

Balón en juego. Landon dio un bote tranquilo, mirando de reojo a Fei.

Pase.

Fei lo atrapó en la cabecera de la zona como si le debiera dinero.

Darius —el suplente fresco que había reemplazado a Anderson y que claramente pensaba que estaba a punto de tener un arco de redención— se abalanzó con toda la energía desesperada de un tipo que intenta impresionar al padre de su cita de Tinder.

Fei ni siquiera cambió de expresión.

Bajó el hombro lo justo —un contacto tan ligero que pareció accidental— y Darius rebotó contra él como un niño pequeño que choca contra un muro de ladrillos a toda velocidad.

Fei se deslizó a su lado sin perder el paso, sin siquiera mirar atrás, dejando a Darius tirado en el suelo con la pinta de haber sido atropellado por un camión educado, y ahora cuestionándose cada decisión de su vida que lo condujo a este momento.

Derek fue el siguiente —el reemplazo de Kyle—, plantándose en la zona como una mole de dos metros llena de rencor heredado y confianza fuera de lugar.

Fei no redujo la velocidad.

Derek estaba a punto de arrepentirse de por qué había sido un cobarde y no se había unido al equipo ganador.

Fei bajó el hombro, amagó a la izquierda y luego giró a la derecha con esa gracia fluida, casi insultante. Derek manoteó al aire con tanta fuerza que casi se abofetea a sí mismo. Su impulso lo llevó hacia la nada mientras Fei ya estaba a tres pasos de distancia, dejando a Derek para que contemplara el sentido de la vida boca abajo en el parqué, probablemente preguntándose si su madre todavía lo quería.

Fei le pasó el balón a Brian.

El chico negro lo atrapó a la altura del codo de la zona, con los hombros relajados y los ojos tranquilos ahora, como si acabara de recordar que se le permitía ser bueno en esto.

Se enfrentó a Danton.

Danton se cuadró, con la mandíbula tan apretada que se oía el rechinar de sus dientes desde las gradas más altas, decidido a al menos parecer que podía parar algo esa noche; lo que fuera.

Brian sonrió: una sonrisa pequeña, despiadada, la sonrisa de un hombre que ya había ganado el partido en su cabeza.

Luego explotó.

Un crossover tan obsceno que los tobillos de Danton se partieron como palillos chinos baratos. Brian giró por la línea de fondo, lo dejó totalmente a contrapié, se elevó suave y alto, y depositó el balón en el tablero con la facilidad despectiva de alguien que se quita un moco y lo tira a la basura.

La red volvió a chasquear.

La multitud rugió —más fuerte esta vez—, el sonido de la gente dándose cuenta de que esto ya no era solo una paliza; era porno de humillación personal.

Brett olió la sangre en el agua.

Se lanzó —rápido, oportunista— y desvió el pase de saque de las manos de Landon como si le robara un dulce a un bebé borracho.

Balón asegurado.

Le adelantó el balón a Darius.

Darius fluyó más allá de Landon —rápido, hambriento— y luego le sirvió el balón a Marcus, que corría por la línea de banda como un hombre que intenta escapar de su propio obituario.

Marcus la atrapó sin perder el paso, con la mirada fija en el aro, las piernas en movimiento, listo para reclamar literalmente cualquier cosa de esta masacre: orgullo, dignidad, la capacidad de mirarse en el espejo sin llorar.

Se preparó.

Se elevó.

Y Fei ya estaba allí.

Sin saltar. Sin un intento de tapón dramático.

Solo de pie bajo el aro con esa sonrisa burlona: los labios curvados, los ojos entrecerrados, con el aspecto de un dragón que acaba de ver a un chihuahua intentar ladrarle.

Marcus fue de todos modos: desesperado, desafiante, el último aliento de un mito moribundo.

Entonces, solo para humillar al chico aún más, ya que sabía que iba a quitarle el balón de todas formas, Fei simplemente se quedó allí —brazos sueltos, expresión aburrida—, dejando que todo el estadio viera a Marcus elevarse como un hombre que todavía se aferraba al mito de su propia invencibilidad.

No saltó. No levantó las manos. Ni siquiera fingió moverse para disputar el tiro.

Solo esperó.

Dejando que el momento se alargara, dejando que Marcus sintiera cada par de ojos en el estadio fijos en el fracaso inevitable ya escrito en el aire.

Simplemente se concentró.

Toda su Aura de Dominancia se disparó hacia afuera, enroscándose alrededor de Marcus como un humo negro hecho de pura presión psíquica y vergüenza ajena. El aire se espesó. La temperatura bajó diez grados.

Cada instinto de Legado en la sangre de Marcus gritó «depredador» tan fuerte que sus rodillas casi se doblaron.

Luego Fei superpuso la Dominancia de Cornudo, un veneno psíquico y crudo que golpeó a Marcus como un tren de carga hecho de pura vergüenza, ineptitud y el repentino y vívido recuerdo de cada vez que se había jactado de ser intocable.

Marcus se estremeció tan violentamente que sus hombros se sacudieron como si le hubieran dado una descarga con un táser. Su lanzamiento flaqueó en el aire. El balón se tambaleó como si estuviera borracho.

Dio un paso instintivo hacia atrás; no estratégico, no táctico, solo puro miedo animal.

Un conejo dándose cuenta de que el lobo no está jugando.

Lo sintió: un rugido —no un sonido, sino presión— que estallaba a través de su cráneo, su columna, cada célula. Un bramido de dragón que susurraba: «eres pequeño, eres una presa, nunca fuiste rey, solo ruidoso».

El balón se le escapó de los dedos en medio del salto.

Cayó directamente al suelo como si le avergonzara que lo asociaran con él.

Marcus retrocedió tropezando —tres, cuatro, cinco pasos—, con los ojos muy abiertos, el pecho agitado, el rostro pálido como si acabara de mirar a un abismo que le devolvió la mirada, echó un vistazo a las decisiones de su vida y se rio hasta llorar.

Fei atrapó el balón suelto con una mano —casual, casi aburrido— y luego dribló hacia los temblorosos y sudorosos restos de lo que una vez fue un príncipe.

Bot. Bot.

Lento. Deliberado. Insultante.

Marcus se encogió —visiblemente se encogió— como un niño que espera el cinturón.

Fei amagó con un lanzamiento directo a la cara de Marcus: brusco, repentino, juguetón.

Marcus levantó ambas manos por instinto, cubriéndose la cara como un niño pequeño que se prepara para una nalgada.

El balón nunca salió de la mano de Fei.

Fei se rio: una risa baja, silenciosa, decepcionada, la risa de un hombre que esperaba más y sentía una leve vergüenza por el otro.

Negó con la cabeza una vez: lento, paternal, devastador.

Quizás la fuerza de voluntad de Harold resistiría un poco más que esto.

Quizás.

Pero a Marcus no le quedaba ninguna.

Fei pasó deslizándose junto al despojo tembloroso y empapado en sudor; ni siquiera le rozó el hombro, simplemente fluyó a su alrededor como el agua alrededor de una estatua de porcelana agrietada que solía creerse de mármol.

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