Póker de Reinas - Capítulo 129

Capítulo 129: [3.31] Mis oídos no mienten

—Así que… —dijo ella, claramente harta del silencio después de cuarenta y cinco segundos—. Alguien más, ¿eh?

Mantuve la vista en la carretera. —No recuerdo haber dicho eso.

—Literalmente acabas de decirlo. Hace cinco minutos.

—Puede que lo hayas oído mal.

—Tengo un oído excelente. Es una de mis mejores cualidades.

—Junto con tu excepcional modestia.

Me dio un golpecito en el brazo. —Responde a la pregunta, chico becado.

—¿Qué pregunta? No recuerdo ninguna pregunta.

—Dijiste que le habías echado el ojo a alguien. Quién.

Miré los retrovisores. Cambié de carril. —Nadie que conozcas.

—Conozco a todo el mundo —dijo ella con rotundidad.

—Discutible.

—Isaías. —Mi nombre salió en un tono de advertencia que, según había aprendido, significaba que estaba a unos treinta segundos de lanzar algo.

—Cassidy —repliqué, igual de agradable.

Se me quedó mirando el perfil. Podía sentirlo. La cualidad específica de su atención cuando estaba decidiendo si ser agresiva o astuta, optando normalmente por la opción que infligiría el mayor daño psicológico.

—Si tuviera que adivinar… —empezó.

—Preferiría que no lo hicieras.

—Qué pena. —Subió los pies al asiento, cosa que técnicamente le había pedido que no hiciera, y se giró para mirarme—. Es Mira.

La miré brevemente y luego volví la vista a la carretera. —No es Mira.

—Has dudado.

—Estaba mirando el retrovisor.

—Se te han puesto las orejas rojas.

—Hace calor aquí dentro. Tengo la calefacción puesta.

—No se te ponen las orejas rojas por el calor, se te ponen rojas cuando mientes, y a ti eso se te nota en la cara aunque creas que no —sonaba profesionalmente satisfecha—. He estado prestando atención.

Eso era, en realidad, más que un poco preocupante.

—¿Has estado estudiando qué cara pongo cuando miento? —pregunté.

—La observación es una habilidad de supervivencia en esta familia. —Tomó otro sorbo de té—. Así que, si no es Mira, ¿quién es?

—Ya te lo he dicho. Tienes que ganarte esa información.

—La apuesta.

—La apuesta.

Se quedó en silencio un momento, y pude sentir cómo se recalibraba. La Cassidy que había conocido a principios de septiembre habría intensificado la situación, presionado más, encontrado el objeto contundente más cercano, ya fuera metafórico o literal. Esta Cassidy se reclinó en el asiento y miró la carretera con una expresión que yo todavía estaba aprendiendo a interpretar.

No era su cara de póquer. No era su cara de armadura. Era algo intermedio.

—Vale —dijo.

Parpadeé. —¿Vale?

—Vale. La apuesta. —Se enderezó ligeramente—. Voy a ganarla, así que la respuesta llegará de todos modos. Más vale que te deje tener tu pequeño momento dramático.

La confianza en su voz era de un tipo distinto a la fanfarronería que había visto en septiembre. Aquello había sido ruido. Un muro. Esto era algo más asentado, la confianza específica de alguien que había resuelto problemas que antes creía irresolubles y que ahora creía poder resolver el siguiente.

Culpa mía, probablemente. Yo había hecho de esto mi problema.

Problemático.

—¿Lista para estudiar cuando volvamos? —pregunté.

—¿Me lo ibas a preguntar si no lo estaba? —Giró la taza de té entre las manos, pasando el pulgar por la junta—. Vas a hacerme repetir la hoja de ejercicios de la semana pasada, ¿verdad?

—Voy a hacer que hagas una nueva. Con cuadráticas.

Un gemido que contenía un sufrimiento genuino. —Odio las cuadráticas.

—Hace dos semanas odiabas la distribución básica. Ahora la haces hasta en sueños.

No lo rebatió, lo que me dijo que sabía que era verdad.

—¿Y si sigo equivocándome con la fórmula? —preguntó, y la pregunta salió más débil que el resto. Una pregunta de verdad, no un desafío.

—Entonces rodeas con un círculo dónde te has equivocado, averiguas por qué, y lo intentas de nuevo —me encogí de hombros—. A la fórmula no le importan tus sentimientos. Simplemente funciona igual todas las veces. Aprendes el patrón y el patrón hace el trabajo.

Cassidy me miró de reojo. —Eso es casi profundo.

—No se lo digas a Félix. Hará que lo ponga en un póster de motivación.

Se rio. Una risa baja, corta, poco ensayada, del tipo que a veces se olvidaba de reprimir. La luz de la tarde le hacía algo al pelo, resaltando el rojo que había en él, mientras que los mechones negros captaban menos el dorado. Por una vez, aparentaba su edad, como una chica de diecisiete años de camino a casa desde el instituto con un té de burbujas, en lugar de la versión fuertemente acorazada que solía desplegar.

Volví la vista a la carretera antes de poder fijarme en nada más.

—¿Puedo preguntarte algo? —dijo.

—Lo vas a hacer de todas formas.

—Correcto. —Una pausa—. ¿Por qué te molestas en realidad? Con las tutorías. Más allá del contrato.

—¿Qué quieres decir?

—Sabes lo que quiero decir. —Volvió a girar la taza—. Podrías hacer lo mínimo. Aparecer, cumplir el trámite, cubrir tu cláusula de desempeño. Yo seguiría suspendiendo y a ti te seguirían pagando. —Hizo una pausa—. Pero aprendiste cómo funciona mi cerebro. Creaste esas cosas de papel cuadriculado. Cambiaste todo el sistema en lugar de culparme por no encajar en él.

Lo pensé por un momento.

—Porque hacer lo mínimo es más trabajo a la larga —dije.

—Esa no es la verdadera razón.

—Es parte de ella.

Me dio otro golpecito en el brazo, más suave esta vez. —Cuál es la otra parte.

Guardé silencio por un instante. El tráfico disminuyó a medida que nos alejábamos de la ciudad y la carretera se despejaba. Observé los árboles pasar.

—Cuando tenía doce años —dije—, hubo una profesora que me dijo que no tenía madera para la universidad. Que no tenía el entorno adecuado. Que no era el tipo de estudiante adecuado. —Lo dije sin un peso particular. Solo como un hecho—. Se equivocaba, obviamente. Pero la creí durante unos seis meses, que son seis meses que nunca recuperaré.

Cassidy no dijo nada.

—Nadie hizo eso de decir: no estás roto, solo necesitas un enfoque diferente. —La miré—. Así que cuando veo a alguien que claramente no está roto y todo el mundo lo trata como si lo estuviera, me resulta difícil no hacer algo al respecto.

Cassidy me estaba mirando con una expresión que no le había visto antes. No era exactamente la versión tierna que a veces se le escapaba. Algo más agudo que eso, y más cauto, como se mira algo frágil que no esperabas.

—Eso podría ser lo más personal que me has contado nunca —dijo ella.

—No lo hagas raro.

—Demasiado tarde. —Pero lo dijo en voz baja.

Condujimos un rato. Las puertas de la mansión aparecieron a la vista después de otros diez minutos, el hierro forjado contra el cielo del atardecer.

—Para que conste —dijo Cassidy mientras yo ponía el intermitente para girar—, aún voy a ganar la apuesta.

—Me decepcionaría que no lo intentaras.

—Y cuando lo haga, vas a decirme a quién le has echado el ojo. Revelación total. Sin ediciones.

—Términos aceptados.

Asintió una vez, negocio cerrado. Luego se terminó lo último de su té de maracuyá y miró las puertas de la mansión con algo que era casi satisfacción.

—Quiero sacar un 90 en el examen de práctica —dijo.

—El lunes.

—El lunes —asintió ella.

El guardia nos hizo una seña para que pasáramos. Aparqué cerca de la escalinata principal y apagué el motor.

Cassidy cogió su bolso y su vaso vacío, ya en movimiento. En lo alto de la escalinata, se detuvo y me miró por encima del hombro.

—Oye.

Enarqué una ceja.

—La conversación con Mira. —Sus mejillas tenían un ligerísimo tono rosado, apenas visible con la luz del atardecer—. Solo me confirmó que mi pedido estaba listo. —Me sostuvo la mirada durante exactamente un segundo—. Eso es todo.

Se dio la vuelta y entró antes de que pudiera responder.

Me quedé en el camino de entrada durante un buen rato.

Claro.

—Problemático —dije para nadie en particular, y entré.

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