Póker de Reinas - Capítulo 15
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15: [1.14] Síntomas, no habilidades 15: [1.14] Síntomas, no habilidades Me desperté con la luz del sol.
Eso era inusual.
Casi nunca me despertaba con la luz del sol.
Mi alarma sonaba en la oscuridad, iba al trabajo en la oscuridad y, para cuando veía el sol, ya estaba a medio camino en el cielo.
Pero hoy era sábado.
Y mi alarma estaba puesta para las 8 a.
m.
Ocho horas de sueño.
¿Cuándo fue la última vez que pasó eso?
No podía recordarlo.
La cifra me parecía extraña.
Un lujo.
Como dormir en una nube en lugar de en los cojines de mi sofá de segunda mano.
El apartamento olía a café.
Y a huevos.
Y a algo más, algo cálido que hizo que mi estómago me recordara que existía.
Desde el salón, podía oír voces.
Animadas.
Japonés, concretamente.
Algún personaje gritaba sobre la amistad y la determinación.
Iris está viendo anime otra vez.
Me incorporé lentamente.
Dejé que mi cuerpo recordara cómo existir.
Estiré los brazos por encima de la cabeza hasta que me crujieron los hombros.
El sofá me servía de cama, y así había sido durante años.
Iris se quedó con el dormitorio porque era más pequeña, porque necesitaba privacidad, porque se merecía algo mejor que dormir en la estancia principal de un apartamento de Kensington.
A mí no me importaba.
A estas alturas, podía dormir en cualquier sitio.
Me puse de pie.
Caminé hacia la cocina con mis pantalones de chándal negros, rascándome el pecho distraídamente.
La escena que me recibió era hogareña de una forma que hizo que algo cálido se asentara en mi pecho.
Iris estaba de pie junto a los fogones, espátula en mano, con una camiseta ancha que probablemente había sido mía y unos pantalones cortos que apenas se veían debajo.
Su pelo castaño oscuro estaba recogido en una coleta despeinada.
Tarareaba la sintonía de apertura del anime mientras le daba la vuelta a algo en una sartén.
En la encimera: dos platos, ya puestos.
Café en una taza.
Zumo de naranja en un vaso.
Tostadas en un plato con mantequilla al lado.
Mi hermana pequeña había preparado el desayuno.
—Buenos días.
Se giró.
Su cara pasó por unas cuatro expresiones diferentes en dos segundos.
Primero: felicidad.
La alegría pura y sin filtros de ver a su hermano.
Segundo: alivio.
El mismo alivio que veía cada mañana, la confirmación silenciosa de que seguía aquí.
Tercero: vergüenza.
Sus mejillas se sonrojaron.
Cuarto: indignación.
—¡Isaiah Angelo, ponte una camiseta!
Me miré el pecho desnudo.
Luego a ella.
—Es mi apartamento.
—¡Es NUESTRO apartamento!
¡Y yo soy una dama!
¡No puedes pasearte medio desnudo delante de una dama!
—Tienes catorce años.
—Tengo catorce años y soy una DAMA —blandió la espátula hacia mí como un arma—.
Ve a ponerte algo.
He hecho huevos y no se los voy a servir a alguien que parece que va a protagonizar un anuncio de colonia.
—Eso es… ¿un cumplido?
—¡No lo es!
¡Es una queja!
¡Camiseta!
¡Ahora!
Me retiré al rincón donde guardaba la ropa y cogí una vieja camiseta de un grupo del montón.
Me la pasé por la cabeza.
Me volví para enfrentarme al juicio de mi hermana.
Me inspeccionó.
Asintió una vez, aparentemente satisfecha.
—Mejor.
Ahora siéntate.
La comida está casi lista.
—Sí, señora.
—No me llames «señora».
No soy vieja.
—Estás actuando como una vieja.
—Estoy actuando con RESPONSABILIDAD.
Hay una diferencia.
Me senté en nuestra diminuta mesa de cocina.
Apenas era lo bastante grande para dos personas, cubierta de arañazos, manchas de café y recuerdos.
La habíamos encontrado en la acera hacía tres años, la subimos por cuatro tramos de escaleras y desde entonces había sido nuestra.
Iris trajo la sartén.
Huevos revueltos con queso.
Mis favoritos.
—No tenías por qué cocinar.
—Quería hacerlo —sirvió los huevos en mi plato, y luego en el suyo.
Se sentó frente a mí—.
Siempre me preparas tú el desayuno.
Es raro cuando de verdad duermes hasta tarde.
—Anoche me acosté tarde.
—Siempre te acuestas tarde.
Eso no es nuevo —cogió el tenedor—.
Lo que es nuevo es que estés aquí por la mañana.
Tiene razón.
¿Con qué frecuencia desayuno realmente con ella?
La respuesta era deprimente.
—Lo siento.
—No te disculpes.
Come y ya está —señaló mi plato—.
Le he puesto queso extra porque te gusta.
Di un bocado.
Estaba bueno.
Muy bueno.
Los huevos estaban esponjosos, el queso, fundido en su punto, y había un toque de algo más.
—¿Ajo en polvo?
—¿Te has dado cuenta?
—parecía complacida—.
He estado experimentando.
Hay un canal de cocina que veo a veces.
Decían que el ajo en polvo lo mejora todo.
—No se equivocan.
Comimos en un silencio cómodo durante unos minutos.
El anime continuaba de fondo.
Alguna serie de chicas mágicas, pensé.
Colores brillantes y secuencias de transformación.
Iris me pilló mirando la tele.
—Es Sailor Moon.
La serie original.
No me juzgues.
—No te estaba juzgando.
—Tu cara sí que juzgaba.
—Mi cara es siempre así.
—Es verdad.
Tienes cara de estar juzgándolo todo.
—¿Cara de QUÉ?
—Me has oído.
Tomé un sorbo de café.
Fuerte.
Justo como me gustaba.
—¿Cuándo aprendiste a hacer el café tan bueno?
—En YouTube —se encogió de hombros—.
Hay tutoriales para todo.
¿Sabías que hay toda una comunidad dedicada a las técnicas para preparar café?
Tienen opiniones sobre la temperatura del agua, el tamaño del molido y los patrones de vertido.
Es intenso.
—Suena a secta.
—Todas las aficiones son sectas si profundizas lo suficiente.
¿Cuándo se había vuelto tan sabia?
La respuesta era probablemente «cuando nuestra madre nos abandonó y tuvo que madurar demasiado rápido».
Pero no quería pensar en eso.
Hoy no.
—Bueno —Iris dejó el tenedor en la mesa.
Me clavó la mirada—.
¿Adónde vas hoy?
—¿Qué te hace pensar que voy a alguna parte?
Inclinó la cabeza.
—Planchaste una camisa anoche.
La vi colgada en el baño.
—Eres observadora.
—Aprendí del mejor.
—Una entrevista de trabajo.
Sus ojos se abrieron como platos.
—¿Vas a dejar la Sala Terciopelo?
—Posiblemente.
Aún no lo he decidido.
Podría ser un trabajo adicional.
—¿Adicional?
Isaías, ya trabajas como setenta horas a la semana.
—Este reemplazaría algunas de esas horas.
Mejor sueldo.
Menos noches hasta tarde.
Lo procesó.
Podía ver sus engranajes girando.
Iris era lista.
Más lista que yo, probablemente.
Entendería las implicaciones rápidamente.
—¿Cuánto mejor es el sueldo?
—Mucho mejor.
—Define «mucho».
—Lo suficiente como para que los billetes de tren parezcan calderilla.
Se le entrecortó la respiración.
Solo un poco.
—Eso es… eso es muy bueno.
—Si lo consigo.
—Lo conseguirás —su voz era segura—.
Eres bueno en todo.
—Eso no es verdad.
—Nombra una cosa en la que seas malo.
—Dormir.
Relajarme.
No trabajar constantemente.
—Esas no cuentan.
—¿Por qué no?
—Porque son síntomas, no habilidades —volvió a coger el tenedor—.
Eres malo en esas cosas porque TIENES que serlo.
Si tuvieras elección, se te darían genial.
¿Cuándo había empezado a hablar como una terapeuta?
—¿Has estado leyendo libros de autoayuda?
—Quizá —no parecía avergonzada—.
Hay muchas cosas buenas en internet.
Sobre el estrés, cómo sobrellevarlo y… —dejó la frase en el aire—.
En fin.
La cuestión es que conseguirás el trabajo.
—No sabes cuál es el trabajo.
—No importa.
Eres Isaiah Angelo.
Puedes hacer cualquier cosa.
La fe en su voz era casi dolorosa.
Creía en mí por completo.
Incondicionalmente.
De la forma en que solo una hermana pequeña puede hacerlo.
No merezco esa fe.
Pero, aun así, estaré a la altura.
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