Póker de Reinas - Capítulo 7

7: [1.6] El ritmo no para, ni siquiera para la élite de Manhattan 7: [1.6] El ritmo no para, ni siquiera para la élite de Manhattan El timbre final sonó a las 3:15 p.

m.

Para las 3:16, ya había salido por la puerta.

Correr por los pasillos de Hartwell no estaba técnicamente prohibido, pero estaba mal visto.

Encontré un punto medio caminando muy agresivamente.

Marcha atlética.

Marcha atlética de nivel olímpico.

—¡Isaías!

¡Espera!

La voz de Félix resonó a mis espaldas.

No bajé el ritmo.

—¡No puedo!

¡Llego tarde!

—¿Para QUÉ?

¡Las clases acaban de TERMINAR!

—¡El trabajo!

—¡¿Ya?!

Salí disparado por las puertas principales y pisé la acera a un ritmo que enorgullecería a cualquier peatón de Nueva York.

La entrada del metro estaba a tres manzanas.

Si cogía el tren de las 3:22, podía hacer transbordo en Times Square y llegar al Salón Terciopelo a las 4:15.

Eso me daba quince minutos para cambiarme, revisar la lista de reservas y prepararme mentalmente para seis horas de servir bebidas carísimas a la élite de Manhattan.

Divertido.

Fantástico.

Viviendo el sueño.

El andén del metro estaba abarrotado.

Me metí en el vagón justo cuando las puertas se cerraban, encajándome entre una mujer con una esterilla de yoga y un tipo que olía fuertemente a perritos calientes.

No pasa nada.

He olido cosas peores.

El tren dio una sacudida hacia delante.

Me agarré a una barra para mantener el equilibrio y cerré los ojos.

Veinte minutos hasta Times Square.

Luego transbordo.

Luego caminar.

Luego trabajar.

Luego más tren.

Luego a casa.

Luego a dormir.

Y mañana, a repetirlo todo otra vez.

En algún rincón de mi mente, una voz que sonaba sospechosamente como la de Félix preguntó: «¿Es esto sostenible?».

Le dije a la voz que se callara.

El Salón Terciopelo estaba en una calle tranquila de Midtown, el tipo de lugar por el que pasarías de largo sin darte cuenta a menos que supieras que estaba allí.

Sin letreros llamativos.

Sin luces de neón.

Solo una pequeña placa de latón junto a la puerta y un portero llamado Marcus que parecía que podía levantar un coche en press de banca.

—Isaías —asintió mientras me acercaba—.

Llegas justo de tiempo.

—La historia de mi vida.

—El jefe quiere verte antes de tu turno.

Genial.

Maravilloso.

¿Y ahora qué?

Empujé la puerta y entré en el Salón Terciopelo.

El interior tenía el ambiente de un club de jazz de clase alta.

Copas de cristal se alineaban en las estanterías detrás de la barra y música de jazz sonaba suavemente por altavoces ocultos.

Todavía faltaba una hora para abrir, pero el personal ya se estaba preparando para una noche de semana exitosa.

—¡Eh, Angelo!

—Vincent.

—Llegas tarde.

—Llego quince minutos antes.

—Para ti, eso es tarde.

Normalmente llegas treinta minutos antes —me examinó con ojo crítico—.

Pareces cansado.

—Primer día de clase.

—Ah.

La educación —lo dijo como si fuera una enfermedad—.

¿Cómo te trata la academia de lujo?

—Como siempre.

—Bien, bien —hizo un gesto despectivo con la mano—.

Escucha, tengo una propuesta para ti.

Ahí viene.

—Necesito un anfitrión para la sección VIP los viernes por la noche.

—No.

—¡No me has dejado terminar!

—Ibas a ofrecerme el puesto de anfitrión otra vez.

Lo rechazo.

Otra vez.

Vincent emitió un sonido de frustración.

—Isaías, estás desperdiciando tu talento detrás de esa barra.

¿Sabes cuántas de nuestras clientas piden específicamente tu sección?

¿Sabes cuánto dinero podrías ganar si de verdad les sonrieras?

—Sonrío.

—Tú sonríes con superioridad.

Una sonrisa es acogedora.

Una sonrisa con superioridad es… —hizo un gesto vago—.

Desafiante.

—Trabajaré en ello.

—No lo harás.

—No lo haré.

Suspiró.

—Bien, desperdicia tu potencial —empezó a caminar de vuelta a su oficina, y luego se detuvo—.

Ah, y la mesa siete de esta noche es la señora Ashworth.

Ha preguntado por ti específicamente.

Intenta no poner celoso a su marido esta vez.

—Su marido no estaba celoso.

—Intentó comprar el bar para poder despedirte.

—Ah… el manual del caballero oscuro.

Vincent masculló algo en francés que probablemente no era un cumplido y desapareció en su oficina.

Me dirigí a la parte de atrás para cambiarme.

La señora Ashworth.

Otra vez.

Esta va a ser una noche larga.

El Salón Terciopelo abrió sus puertas a las 5 p.

m., y para las 7 p.

m.

de un lunes por la noche ya estaba abarrotado.

Caí en el ritmo del trabajo.

Agitar, servir, decorar.

Hielo, licor, refresco.

Sonreír al cliente, tomar la nota, preparar la bebida.

Repetir.

Era algo mecánico en el buen sentido.

Mi cuerpo conocía los movimientos.

Mi cerebro podía divagar.

Redacción de Inglés AP para el viernes.

Dos mil palabras sobre el simbolismo en El Gran Gatsby.

Puedo liquidarla mañana en el tren si empiezo el esquema esta noche.

Los deberes de cálculo son veinte problemas.

Quince son variaciones de la misma fórmula.

Podría hacerlos hasta dormido.

De hecho, probablemente los haga dormido.

Así es como funciona mi vida ahora.

—¡Isaías!

Levanté la vista y allí estaba.

La señorita Karina Ashworth, de cincuenta y dos años, pero que aparentaba treinta y dos, con un vestido de cóctel negro que se ceñía a sus curvas a la perfección.

—¡Te has acordado de mi sitio!

—Lleva viniendo aquí dos años, señora Ashworth.

Sería un camarero terrible si lo olvidara.

—Oh, por favor.

Llámame Karina.

—Lo tendré en cuenta, señora Ashworth.

Se rio.

El tipo de risa que sueltan las mujeres en las comedias románticas cuando el protagonista masculino dice algo encantador.

Yo no había dicho nada encantador.

Había dicho lo mismo que decía cada vez que me pedía que la llamara por su nombre de pila.

—¿Lo de siempre?

—Me conoces tan bien.

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