Póker de Reinas - Capítulo 89

89: [2.64] Si ella quisiera complicar las cosas, yo lo sabría 89: [2.64] Si ella quisiera complicar las cosas, yo lo sabría Seguí a Vivienne por el pasillo, dejando atrás los retratos de antepasados con gesto desaprobador, y entramos en el ala este.

Mi cerebro ya estaba catalogando rutas de escape porque aquello parecía una idea terrible.

—¿Es esto inteligente?

—pregunté mientras se detenía ante una puerta—.

¿Y si tu madre me pilla solo en tu habitación?

Vivienne se giró, con una ceja arqueada de esa manera suya que me hacía sentir como si acabara de reprobar un examen que ni siquiera sabía que tenía.

—He solicitado tu ayuda para algo.

No hay nada raro en eso.

Abrió la puerta y entró sin esperar mi respuesta.

Su habitación era exactamente como me la esperaba.

Todo tenía su lugar.

La cama estaba hecha con las esquinas dobladas al estilo militar.

Su escritorio contenía tres cuadernos perfectamente alineados, un cubilete para bolígrafos y un portátil cerrado.

Incluso los cojines decorativos estaban colocados en ángulos idénticos.

Lo único que parecía remotamente personal era una foto enmarcada en su mesita de noche.

Cuatro niñas con el pelo de color rojo vino.

Una de ellas tenía la cara sucia y sonreía como una maníaca.

Esa, sin duda, era Cassidy.

—Siéntate —dijo Vivienne, señalando la silla de su escritorio.

Me senté.

Ella cerró la puerta tras de sí.

El sonido de ese pestillo al cerrarse hizo que mis instintos de supervivencia gritaran.

—Ahora —dijo, sacando su teléfono y abriendo lo que parecía un documento—, repasemos el protocolo de la cena.

—Hay un protocolo de verdad.

—¿Creías que bromeaba?

Buen punto.

Se sentó en el borde de la cama, tan cerca que podía oler el perfume caro que llevara.

Algo sutil.

Floral, pero no abrumador.

Concéntrate, Angelo.

Es tu jefa.

Esto es una reunión de negocios.

En su dormitorio.

Con la puerta cerrada.

Iba a morir aquí.

—La cena durará aproximadamente noventa minutos —empezó, desplazándose por sus notas—.

Madre se sienta en la cabecera de la mesa.

Yo me siento a su derecha.

A ti te sentarán entre Harlow y Sabrina.

—¿Por qué no cerca de ti?

Sus ojos se alzaron.

Algo cruzó su rostro demasiado rápido para poder leerlo.

—Porque Madre querrá observarte sin mi interferencia.

—Eso suena siniestro.

—Lo es.

—Volvió a mirar su teléfono—.

No hables a menos que Madre te haga una pregunta directa.

No alargues el brazo para coger nada.

Si necesitas algo, espera a que la señora Tanaka se dé cuenta.

—Así que se supone que me quede ahí sentado como un mueble.

—Básicamente.

Me recliné en la silla.

—¿Quieres que también vaya a buscar cosas?

¿Quizá que aprenda a dar la patita?

—Si te portas mal, te meteré en la perrera.

Un momento.

¿Acababa de hacer una broma Vivienne Valentine?

—¿El ala este tiene una perrera?

—Construiremos una especialmente para ti.

—Dejó el teléfono en la cama a su lado.

Su expresión permanecía perfectamente serena, pero había algo en la comisura de sus labios.

No llegaba a ser una sonrisa socarrona.

Pero casi—.

¿Te estás tomando esto en serio?

—Estoy sentado en tu dormitorio a las seis de la tarde repasando la etiqueta para la cena como si fuera a conocer a la Reina —dije—.

Me lo estoy tomando extremadamente en serio.

Me estudió por un momento.

No sabría decir si estaba satisfecha con mi respuesta o calculando cuántos puntos negativos asignarme por mi tono.

—Deberías —dijo finalmente.

Su voz había perdido el leve rastro de humor.

De vuelta al trabajo—.

Madre no tolera los errores.

Estará observando todo lo que hagas.

Cómo sujetas el tenedor.

Cómo respondes a las preguntas.

Si la miras a los ojos cuando habla.

—Suena agotador.

—Lo es.

—Se levantó y caminó hacia su escritorio, lo que la situó directamente delante de mí.

Demasiado cerca.

Exageradamente cerca.

Podía ver el ligero rastro de pecas que cruzaba su nariz y que su maquillaje solía ocultar.

—Te servirán cinco platos —dijo, con la voz adoptando un tono de lección—.

Madre dirigirá la conversación.

Si te pregunta por tu familia, sé breve en tus respuestas.

—Define «breve».

—Tres frases como máximo.

—¿Y si hace más preguntas?

—Responde de forma concisa.

No des más detalles a menos que te lo pida.

Se estiró para coger un bolígrafo del cubilete que había en su escritorio, pasando por mi lado.

Su brazo me rozó el hombro.

—Si Madre te ofrece vino, recházalo educadamente —continuó—.

Tienes dieciocho años.

Es ilegal.

—Estoy bastante seguro de que a tu madre no le importan las leyes sobre el alcohol.

—Le importan las apariencias.

—Vivienne se enderezó, bolígrafo en mano—.

Si Cassidy dice algo provocador, que lo hará, no reacciones.

Si Harlow intenta meterte en la conversación, redirígela hacia Madre.

—¿Y si Sabrina hace algo raro?

—Sabrina no lo hará.

Permanece en silencio durante las cenas familiares.

—Eso es, de algún modo, más preocupante.

Vivienne se escribió algo en la palma de la mano con el bolígrafo.

Un pequeño recordatorio, probablemente.

Luego me miró.

—Estás nervioso —observó.

—Tu madre es aterradora y estoy a punto de pasar noventa minutos siendo evaluado como un experimento científico.

Sí, estoy nervioso.

—No lo estés.

—Puso la tapa al bolígrafo con un suave clic—.

Ya has pasado la parte difícil.

—¿Qué parte difícil?

—El salón.

Las primeras impresiones de Madre son definitivas.

Si no le hubieras gustado entonces, nunca te habría invitado a cenar.

—Entonces esto es solo…

¿Qué?

¿Una formalidad?

—No.

—Vivienne dejó el bolígrafo—.

Esto es ella confirmando su evaluación.

Estaba tan cerca que tuve que inclinar la cabeza ligeramente hacia atrás para mantener el contacto visual.

Lo que significaba que era muy consciente de cómo los dos primeros botones de su blusa se habían desabrochado en algún momento entre el restaurante y ahora.

No mires.

No mires.

No…

Miré.

Solo por un segundo.

Se dio cuenta.

Sus mejillas se tiñeron de rosa.

Solo un toque de color que ascendió desde su cuello.

—Tu cuello —dijo en voz baja.

—¿Qué le pasa?

—Está torcido otra vez.

Lo alcanzó antes de que yo pudiera responder.

Sus dedos me rozaron el cuello mientras ajustaba la tela.

Era la segunda vez que me arreglaba el cuello de la camisa hoy.

La primera vez fue profesional.

Formal.

Un ajuste rápido en el vestíbulo antes de irnos.

Esta vez se sintió diferente.

Quizá fue la puerta cerrada.

Quizá la luz tenue.

Quizá fue el hecho de que estábamos solos en su dormitorio a veinte minutos de la cena y sin absolutamente ninguna supervisión.

—Ya está —murmuró—.

Mejor.

No retrocedió.

Yo no me moví.

Nos quedamos allí, en su inmaculado dormitorio, tan cerca que podía contar las motas de color púrpura oscuro en sus ojos.

—Vivienne.

—¿Sí?

—¿Qué estamos haciendo?

Su mano seguía en mi cuello.

Sus dedos se curvaron ligeramente sobre la tela.

—Me estoy asegurando de que estés presentable para la cena.

—No me refería a eso.

—Eres mi asistente —dijo—.

Esto es profesional.

—Claro.

Profesional.

—Completamente profesional.

—Aún me estás sujetando el cuello de la camisa.

Lo soltó como si le hubiera quemado.

Retrocedió tan rápido que casi choca contra su escritorio.

El rubor de sus mejillas se extendió por su cuello.

—Deberíamos irnos —dijo, con voz cortante—.

La cena es en dieciocho minutos y Madre detesta la impuntualidad.

—Vivienne.

—No lo hagas.

—Cogió el teléfono de la cama—.

No compliques las cosas.

—No soy yo quien me ha traído a su dormitorio y se ha acercado lo suficiente como para…

—Necesitaba informarte del protocolo.

—Sus ojos brillaron con un destello—.

Eso fue todo.

—Si tú lo dices.

—Lo digo.

—Caminó hacia la puerta.

Se detuvo con la mano en el pomo—.

Y para que conste, si quisiera complicar las cosas, lo sabrías.

Abrió la puerta de un tirón y salió.

Me quedé sentado allí durante unos buenos diez segundos, intentando reiniciar mi cerebro.

¿Qué demonios acababa de pasar?

En realidad, sabía exactamente lo que había pasado.

Lo mismo que seguía pasando cada vez que estaba a solas con cualquiera de las hermanas Valentine.

Las líneas invisibles se volvían borrosas.

Los límites profesionales se convertían en sugerencias.

Suspiré y la seguí hasta el comedor.

El comedor estaba en el extremo más alejado del ala oeste.

Pude oír voces a medida que nos acercábamos.

El parloteo alegre de Harlow.

El comentario sarcástico de Cassidy.

El silencio de Sabrina, que de algún modo parecía más ruidoso que el de las otras dos juntas.

Vivienne se detuvo frente a las puertas.

Se alisó la blusa.

Comprobó su reflejo en un espejo cercano.

—Recuerda —dijo sin mirarme—.

Respuestas breves.

Sin dar más detalles.

No hables a menos que te hablen.

—Entendido.

—¿Y, Isaías?

—¿Sí?

Finalmente se giró.

Su expresión era indescifrable.

—Tienes un aspecto adecuado.

Luego abrió las puertas y entró.

Me quedé en el pasillo un momento antes de entrar finalmente en el comedor.

La mesa estaba puesta para seis.

Copas de cristal.

Varios tenedores por plato.

Velas que probablemente costaban más que mi alquiler.

Camille Valentine estaba sentada en la cabecera con un vestido negro que parecía costar una pequeña fortuna.

Sus ojos púrpuras me siguieron en el segundo en que entré.

—Señor Angelo.

Es usted puntual.

Se lo agradezco.

—Gracias, señora Valentine.

—Por favor, siéntese.

Señaló una silla entre Harlow y Sabrina.

Exactamente donde Vivienne dijo que estaría.

Me senté.

Harlow me sonrió radiante.

—¡Hola, Asistente-kun!

—Deja de llamarlo así —masculló Cassidy desde el otro lado de la mesa.

—¡Pero es mono!

—Es raro.

Sabrina no dijo nada.

Solo me miró con aquellos ojos indescifrables y el fantasma de una sonrisa.

Vivienne tomó asiento a la derecha de su madre.

No me miró ni una sola vez.

La señora Tanaka apareció con el primer plato.

Una especie de sopa que olía increíble y que probablemente tenía un nombre en francés que yo no podría pronunciar.

Camille cogió su cuchara.

Todos los demás hicieron lo mismo.

—Bien, señor Angelo —dijo, con su voz cortando el silencio como un bisturí—.

Hábleme de su familia.

Y así, sin más, comenzó la cena.

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