Póker de Reinas - Capítulo 96

96: [2.71] Sabrina lo sabe todo, incluso las cosas que aún no han sucedido 96: [2.71] Sabrina lo sabe todo, incluso las cosas que aún no han sucedido Retiró el papel y se lo quedó mirando.

Apretó la mandíbula.

—Tenía el planteamiento correcto.

Lo factoricé bien.

Pero luego, cuando fui a despejar la x, los números… —se interrumpió.

—Se movieron.

—Sí —dijo en voz baja.

—Bien.

Pues vamos a hacer algo diferente.

—Abrí mi mochila y saqué una hoja de papel cuadriculado que había preparado de camino aquí.

Formato de rejilla, cada paso en su propia casilla, separación visual entre operaciones.

El tipo de andamiaje que a nadie se le había ocurrido construir para ella porque nadie se había fijado en cómo procesaba realmente la información su cerebro.

Se habían limitado a darle la misma escalera y a sorprenderse cuando se caía del mismo peldaño.

¿Problemática?

Sí.

¿Valía la pena?

Los siete problemas de esa primera hoja respondían a eso.

Puse el papel cuadriculado delante de ella.

—Cada casilla es una operación.

No pasas a la siguiente hasta que la actual esté terminada.

Se lo quedó mirando.

—Esto parece algo que le darías a un niño de diez años.

—Parece algo que funciona.

Abrió la boca.

—Siete de diez —dije.

Cerró la boca.

Trabajamos durante una hora.

Se exaltó dos veces: una, cuando cometió el mismo error de signo tres veces seguidas, y otra, cuando resolvió bien el problema seis al primer intento y emitió un sonido que nos sobresaltó a los dos.

Se tapó la boca con la mano de inmediato.

Bajé la vista a mis notas y no dije nada, porque si lo reconocía, entraría en combustión espontánea por la vergüenza y perderíamos el impulso.

—No lo hagas —dijo, con la voz ahogada por la mano.

—No he dicho nada.

—Estabas pensando algo.

—Siempre estoy pensando algo.

Se llama tener un cerebro funcional.

Apartó la mano.

Tenía la cara sonrojada.

Señaló el siguiente problema en lugar de abordar nada de lo que acababa de pasar, y yo seguí adelante, porque ese era el trabajo.

Cuando terminamos, el sol se había movido y la biblioteca estaba en penumbra por los bordes, con la luz concentrada en el centro de la sala donde estábamos sentados.

Cassidy tenía las fichas extendidas frente a ella.

La diferencia entre nuestros totales se había reducido.

No desaparecido, pero sí reducido.

Contó las suyas.

Luego contó las mías.

—Sigues ganando —dijo.

—Sí.

—Por menos.

—Sí.

Se reclinó en la silla, cruzando los brazos, estudiándome con esos ojos violetas de una manera que probablemente había perfeccionado con la gente a la que intentaba intimidar.

Ya no funcionaba conmigo, cosa que ella sabía y que, sospechaba yo, le molestaba más que la mayoría de las cosas.

—¿Por qué se te da bien esto?

—preguntó.

—¿Te refieres a las matemáticas?

—A la gente.

La miré.

—Siete tutores —dijo—.

Siete personas que se rindieron.

Tú sigues aquí y has cambiado tu forma de trabajar en lugar de culparme a mí.

—Una pausa—.

Por qué.

Una pregunta sincera.

Sin malicia, sin trampa.

Solo Cassidy sin su armadura durante aproximadamente cuatro segundos.

—Porque los siete tutores intentaban resolverte a ti —dije—.

Yo solo estoy haciendo mi trabajo.

—Eso no es una respuesta.

—Es la respuesta verdadera.

Me miró un instante más.

La biblioteca estaba en silencio.

Fuera, en algún lugar de la casa, oí la voz de Harlow y luego la de Vivienne, hablando de algo al fondo del pasillo.

—El examen es en diez días —dijo Cassidy.

—Lo sé.

—Si gano la apuesta, tendrás que hacer todo lo que yo diga durante un día entero.

—Ese era el trato.

—Voy a hacértelo muy desagradable.

—Lo suponía.

Juntó sus bolígrafos en una fila ordenada, lo cual era un hábito nuevo, algo que había empezado a hacer inconscientemente durante la última semana.

En orden de color.

Rojo, azul, verde, negro.

Había empezado a tratar su material de estudio con el mismo cuidado que le daba a sus raquetas de tenis.

Me di cuenta.

No dije nada al respecto.

—¿Mañana a la misma hora?

—preguntó.

Muy casual.

Muy cuidadosa.

—El calendario dice a las cuatro y media.

Vivienne lo cambió para que encajara con la llamada de la marca.

—Claro que lo hizo.

—Pero no había verdadera rabia en su voz.

Empecé a guardar mis cosas.

Al otro lado de la mesa, Cassidy cogió la plantilla de papel cuadriculado que yo había hecho y la miró una vez más.

Luego la dobló y la metió en su propio cuaderno.

Iba a practicar esta noche.

Sin que se lo pidieran.

Problemático.

Toda la situación era problemática.

Dedicar tanto tiempo a construir algo para una chica que lanzaba almohadas, organizaba elaboradas misiones de señuelo en Manhattan y me hacía meterme vestido en una ducha de agua helada.

Y sin embargo.

Los siete problemas.

El papel doblado.

La forma en que había dicho «mañana a la misma hora» como si fuera solo una cuestión de logística y no la primera vez en su vida que pedía voluntariamente una sesión de tutoría.

Un retorno de la inversión terrible.

Y valía la pena por completo.

No podía explicarle esa matemática a nadie, ni siquiera a mí mismo.

Estaba a medio camino de la puerta cuando volvió a hablar.

—Isaías.

Me detuve.

—Si de verdad apruebo este examen… —se interrumpió.

Esperé, con la mano en el marco de la puerta—.

¿Qué pasa después?

Para ti, quiero decir.

¿El contrato simplemente… continúa?

—Hasta el final del semestre, dependiendo de la evaluación de rendimiento.

—¿Y entonces?

—Y entonces me gradúo.

Recojo una carta de recomendación.

Y sigo adelante.

Una pausa.

La oí moverse en la silla.

—Claro —dijo—.

Vale.

Me di la vuelta.

Estaba mirando las fichas de póker, no a mí, ordenándolas por color.

Rojas, blancas y azules en grupos separados, algo que hacer con las manos.

—No vas a hacer que lo diga —dijo.

—¿Decir el qué?

—Que esto ha sido… —Se detuvo.

Golpeteó una ficha contra la mesa—.

Da igual.

Vete.

La miré un segundo.

La luz de la ventana se había vuelto dorada y se reflejaba en su pelo, en las mechas de color vino tinto y negro, en los mechones sueltos alrededor de su cara.

Seguía mirando las fichas.

—Mañana a las cuatro y media —dije.

—Obviamente —dijo.

Muy hostil.

Con las orejas muy sonrosadas.

Me fui.

En el pasillo, Sabrina estaba apoyada en la pared con su libro abierto, lo que significaba que llevaba allí treinta segundos o la hora entera.

Con Sabrina, ambas cosas eran igual de posibles e igual de inquietantes.

—Ha preguntado por lo de después del semestre —dije, porque no tenía sentido fingir que no lo había oído.

Sabrina pasó una página.

—Ah, ¿sí?

—Sabías que lo haría.

—Lo sospechaba.

—Levantó la vista.

Sus ojos violetas eran serenos y tranquilos, y me leían de la misma forma que lo leía todo, hasta el subtexto—.

¿Qué le has dicho?

—La verdad.

Al final del semestre, sigo adelante.

Sabrina me miró un momento más de lo necesario.

—Y lo has dicho como si fuera simple.

—Es simple.

Pasó otra página.

—Mmm.

Esperé.

Con Sabrina, el «mmm» nunca era el final del pensamiento.

—Llevas aquí tres semanas —dijo—.

Cassidy practica voluntariamente.

Harlow tiene un calendario funcional por primera vez en la historia.

Vivienne dijo «adecuado» a algo que hiciste, lo cual, para ella, es prácticamente una ovación.

—Hizo una pausa—.

Y crees que te vas a ir al final de un semestre y que será simple.

No tenía una buena respuesta para eso.

—Problemático —dije finalmente, lo que no era una respuesta en absoluto.

La boca de Sabrina se curvó.

Muy levemente.

Muy deliberadamente.

—Sí —dijo—.

Lo es.

Volvió a su libro, y yo seguí por el pasillo, y en algún lugar a mi espalda la luz de la biblioteca seguía encendida, y Cassidy probablemente seguía sentada allí, reorganizando las fichas por color y diciéndose a sí misma que no significaba nada.

Probablemente no significaba nada.

Dejaría de pensar en ello para la hora de la cena.

Probablemente.

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