Póker de Reinas - Capítulo 97

97: [2.72] Fuga de la Mansión Valentine 97: [2.72] Fuga de la Mansión Valentine El reloj de mi móvil marcaba las 5:47.

Trece minutos.

Cerré la cremallera de mi bolsa y comprobé su contenido por costumbre.

Tres camisetas, dos pantalones, una novela de la que había leído unas seis páginas en todo el fin de semana, y artículos de aseo en una bolsa de plástico del supermercado que parecía profundamente fuera de lugar junto a las toallas de mano con monograma del baño.

La bolsa de lona, sobre el portaequipajes, tenía un aspecto tan trágico como el viernes por la noche, impasible ante la experiencia de pasar un fin de semana rodeada de cosas que costaban más que mi alquiler.

Eché un último vistazo a la suite de invitados.

La chimenea ya estaba apagada.

En el minibar todavía quedaban dos de esas aguas con gas carísimas que no había tocado porque beber cualquier cosa de esa nevera parecía una trampa.

La cama estaba hecha, cosa que había hecho yo mismo a las siete de la mañana por puro reflejo, porque llevo haciéndome la cama desde los ocho años y a algunas costumbres no les importa tu código postal actual.

Buena habitación.

Habitación ridícula.

Echaría de menos la ducha.

Cogí la bolsa y me fui.

El pasillo del ala este tenía su habitual elenco de ancestros desaprobadores observando mi partida.

Asentí al que tenía un bigote particularmente sentencioso.

Habíamos llegado a un entendimiento durante el fin de semana.

Él desaprobaba mi existencia.

A mí eso me resultaba comprensible.

Mi móvil vibró.

Iris: has sobrevivido
Iris: parpadea dos veces si te tienen de rehén
Iris: en realidad no parpadees solo escríbeme
Yo: sigo vivo.

me voy ya.

Iris: q aburrimiento.

ha pasado algo
Iris: ISAIAH
Yo: estaré en casa para las nueve.

Iris: ESO NO ES UNA RESPUESTA
Me guardé el móvil en el bolsillo.

La escalera principal apareció a la vista, y al pie de ella, Harlow ya estaba esperando.

Se había quitado la ropa de las pruebas de V-Girl y se había puesto una sudadera rosa enorme con un oso de dibujos animados en el pecho.

A esas horas del día, sus dos coletas estaban deshechas y se le escapaban mechones por la cara.

Me vio desde el rellano y toda su expresión hizo lo que siempre hacía, como si alguien hubiera encendido una luz detrás de sus ojos.

—Te vas —dijo como si fuera una ofensa personal.

—Las seis en punto —dije mientras bajaba los últimos escalones—.

Ese era el acuerdo.

—Ya lo sé, pero…

—Miró mi bolsa, luego a mí, y de nuevo a mi bolsa—.

Se me ha pasado muy rápido.

—Me has mantenido ocupado.

—Eso es porque soy una empleadora muy buena.

—Se enderezó—.

Te di tortitas.

Mejoré tu vestuario.

Te llevé a una tienda de manga.

Siento que este fin de semana ha sido, en realidad, muy bueno para ti como persona.

—También me hiciste perder cuatro favores ilimitados.

—Fue un esfuerzo de equipo.

—Alargó la mano y me ajustó la correa de la bolsa en el hombro, algo completamente innecesario pero muy típico de Harlow—.

No te olvides de cenar.

Comida de verdad.

No comida de una máquina expendedora.

—Voy a casa a preparar la cena.

—Asegúrate de que lleve verduras.

—Harlow.

—Solo lo digo.

—Dio un paso atrás, con las manos entrelazadas por delante.

La sonrisa que me dedicó fue una de las de verdad, no la sonrisa de cara al público de la marca Valentine, sino la que ponía cuando creía que alguien la veía de verdad—.

¿El viernes a la misma hora?

—El calendario dice que a las tres y media.

—Cierto.

—Asintió.

Luego me agarró del brazo y lo abrazó brevemente, con la mejilla apoyada en mi hombro durante unos dos segundos antes de soltarme, apartarse y fingir que estaba muy interesada en un retrato de la pared—.

Que tengas un buen viaje.

La dejé con el retrato.

Vivienne estaba en el pasillo, frente al estudio principal, con una tablet en la mano, leyendo algo con la expresión concentrada que usaba cuando leía y a la vez catalogaba otras doce cosas en su cabeza.

Levantó la vista al oírme llegar y me hizo la misma evaluación de arriba abajo que me había hecho unas cuarenta veces desde el viernes.

—La bolsa es adecuada —dijo.

—Gracias por el cumplido.

—Tu rendimiento este fin de semana ha sido…

—Hizo una pausa.

Eligió una palabra con el cuidado de quien desactiva una bomba—.

Satisfactorio.

Viniendo de Vivienne, «satisfactorio» era básicamente un desfile.

Lo acepté con la debida seriedad.

—Las métricas de las tutorías muestran una mejora real —continuó, porque Vivienne expresaba el afecto a través de los datos—.

La hoja de ejercicios de Cassidy de esta mañana tenía siete aciertos.

Si esa trayectoria se mantiene, los resultados del examen deberían superar el punto de referencia del contrato.

—Se mantendrá.

Me miró por encima de la tablet.

—Pareces seguro.

—Dobló el papel milimetrado y lo guardó en su cuaderno.

Va a practicar esta noche.

Algo cambió en la expresión de Vivienne.

No una sonrisa, exactamente.

Algo más sutil.

Volvió a mirar la tablet.

—Actualizaré el registro de rendimiento.

El coche ya está delante.

El chófer te llevará a la estación.

—Tengo el Lexus.

—El chófer te seguirá y lo traerá de vuelta.

Has tenido un fin de semana largo.

No discutas.

No discutí.

En las últimas tres semanas había aprendido que Vivienne, al expresar su afecto, sonaba exactamente igual que cuando daba órdenes, y que discutir con cualquiera de las dos era una batalla perdida de antemano.

—Nos vemos el lunes —dije.

—El miércoles —corrigió—.

El martes tienes clase.

Revisa el calendario.

—Está en el calendario.

—Entonces, lee el calendario.

—Pero la comisura de sus labios se movió.

Apenas—.

El miércoles, a las tres y media.

No llegues tarde.

Seguí caminando.

Sabrina estaba en el umbral de la biblioteca.

Por supuesto que lo estaba.

Sabrina existía en los umbrales, en los rincones y en los lugares donde la luz cambiaba, como un elemento más de la arquitectura.

Tenía un libro en una mano, el té en la otra, y su bata estaba haciendo esa cosa de cuando se te cae por un hombro y no te has molestado en arreglarla.

Me observó acercarme con esos ojos morados entornados.

—Te vas —dijo.

—Qué observadora.

—Mmm.

—Bebió un sorbo de té.

Su mirada se desvió hacia mi bolsa y luego volvió a mi cara—.

Has sobrevivido.

—¿Pensabas que no lo haría?

—Pensé que era una posibilidad.

—Una pausa—.

Cassidy hizo tres problemas de práctica antes de la cena.

La oí borrar.

—¿Cómo has oído eso desde tu habitación?

Me dirigió esa mirada que significaba que encontraba la pregunta encantadora por su ingenuidad y que no tenía la menor intención de responderla.

—El próximo fin de semana —dijo—, perlas extra.

—Lo sé.

—Y el ramen del viernes estaba mejor que el del sábado.

Menos sal.

—Lo ajustaré.

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