Póker de Reinas - Capítulo 98

98: [2.73] La hermana de Schrödinger 98: [2.73] La hermana de Schrödinger Asintió una vez, satisfecha, y volvió a su libro.

Al parecer, nuestra conversación había concluido.

Me estaba despachando una chica en bata de seda que se comunicaba principalmente a base de preferencias de té y observaciones crípticas, y yo había empezado a encontrarlo completamente normal.

Probablemente era algo sobre lo que debería reflexionar.

No lo pensé.

El vestíbulo estaba en silencio.

La señora Tanaka apareció por el pasillo lateral cuando pasaba y me puso una bolsa de papel en las manos sin decir nada.

Estaba caliente.

Olía al pollo teriyaki de anoche y también, posiblemente, a cruasanes.

—Señora Tanaka, no tenía por qué.

Me lanzó esa mirada que significaba que ya lo había decidido y que mi opinión había sido registrada, pero era irrelevante.

—Gracias —dije.

Asintió y desapareció de nuevo tras la esquina.

Salí por las puertas principales al aire del atardecer.

El cielo había adquirido ese tono particular de azul que aparece justo antes de que anochezca, con la luz tenue y dorada en los bordes.

Mi fin de semana.

Una bolsa, cuatro hermanas, una madre que dirigía una empresa multimillonaria y que me había mirado a través de la mesa como si estuviera decidiendo si yo era un activo o un pasivo.

El jurado aún estaba deliberando, probablemente.

Bajé los escalones.

—Espera.

Me giré.

Una de las hermanas Valentine estaba de pie en lo alto de la escalera.

Mi cerebro ejecutó la secuencia de identificación que llevaba tres semanas ejecutando e inmediatamente se topó con un muro, porque llevaba puesto el atuendo.

El conjunto de seda burdeos a juego de la noche de cine, la camisola y los diminutos shorts, con el pelo suelto y cayéndole sobre el rostro.

El atuendo del Juego de Adivinanzas de Cuatrillizas.

El que todas habían llevado cuando destruyeron por completo mi capacidad para distinguirlas y, de paso, me robaron cuatro favores ilimitados.

Bajó dos escalones.

Ojos púrpura.

Pelo rojo vino a la luz del atardecer.

Un rostro idéntico al de otras tres chicas que en ese momento estaban en algún lugar dentro de esa casa.

Sinceramente, no sabía distinguirla.

La parte racional de mi cerebro, la que se había pasado el fin de semana prestando suma atención a la forma de andar, la postura, las manías con las manos y el modo exacto en que cada hermana inclinaba la cabeza al pensar, estaba revisando los datos y devolviendo un «no concluyente» en grandes letras rojas.

Bajó otro escalón.

—¿Sí?

—dije.

Ahora estaba cerca.

A cuatro escalones.

A tres.

Se detuvo en el segundo escalón, lo que la situó casi a la altura de mis ojos, y eso debería haber ayudado con la identificación y, sin embargo, de alguna manera lo empeoró, porque de cerca todas eran exactamente igual de devastadoras.

Tenía las mejillas sonrojadas.

Eso no ayudaba a descartar a ninguna.

Según mi experiencia, las cuatro eran capaces de sonrojarse y las cuatro lo habían hecho delante de mí en algún momento de las últimas cuarenta y ocho horas por diversas razones.

Miró la bolsa de papel en mi mano.

Luego, mi maleta.

Luego, mi cara.

Estaba haciendo eso que hace una persona cuando ha decidido hacer algo y en ese momento está teniendo una discusión interna sobre si hacerlo de verdad, y la discusión está muy reñida.

—Este fin de semana fue… —Se detuvo.

Esperé.

—Bueno —dijo—.

Fue bueno.

Tú estuviste… —Hizo otra pausa.

Exhaló por la nariz—.

Estuviste bien.

—Gracias.

—No digo cosas así.

A la gente.

Normalmente.

—Ahora miraba un poco a la izquierda de mi cara, a un punto neutro en el aire—.

Solo quería decirlo antes de que te fueras porque pensé en no decirlo y eso me pareció peor.

Mi cerebro seguía ejecutando la secuencia de identificación.

Lo había reducido a dos posibilidades, y la reducción se basaba en la cualidad específica de la vergüenza, en la forma en que se erguía, en el hecho de que había salido sola y estaba de pie en el segundo escalón como si la altura extra le diera valor.

Estaba seguro en un sesenta por ciento.

Un sesenta por ciento no era una cifra en la que debiera basar mis decisiones.

—Vale —dije con cuidado.

Entonces me miró directamente.

Duró aproximadamente un segundo.

Luego se inclinó hacia delante y me besó.

Duró quizá tres segundos.

Tres segundos de su boca contra la mía, cálida y deliberada, con su mano agarrando la solapa de mi chaqueta para mantenerse firme en el escalón.

Olía a fresas y a algo floral por debajo, y sus labios eran suaves, y mi cerebro, esa cosa que me había mantenido funcional a través de cuatro años de trayectos de cinco horas, turnos de noche, la crianza de un adolescente y sobrevivir a una cena con Camille Valentine, simplemente.

Se.

Detuvo.

Silencio absoluto.

Ningún cálculo.

Ningún inventario de consecuencias profesionales.

Ninguna secuencia de identificación.

Nada.

Solo ella.

Entonces se apartó.

Todavía me sujetaba la solapa.

Sus mejillas habían pasado del rojo a algo más cercano al burdeos, que hacía juego con la seda, algo que mi cerebro registró de la forma completamente inútil en que los cerebros registran cosas cuando acaban de sufrir un cortocircuito total.

Sus ojos púrpura estaban muy abiertos.

Los míos probablemente estaban peor.

Ninguno de los dos dijo nada.

El aire del atardecer se movió entre nosotros.

En algún lugar, detrás de la verja, un coche pasó por la carretera.

Un pájaro cantó desde el arce del Jardín japonés.

Soltó mi solapa.

La alisó una vez con los dedos.

El guardia a mi espalda miraba al horizonte con la concentrada dedicación de un hombre al que le pagaban por no ver cosas.

Retrocedió hasta el tercer escalón.

Luego al cuarto.

Su cara había adquirido ese tono particular de rojo que aparece cuando la tensión arterial de una persona ha tomado decisiones sin consultar a su buen juicio.

—Nos vemos en el instituto —dijo, y su voz solo se quebró un poco en la última palabra.

Se dio la vuelta y volvió a entrar por las puertas principales.

Se cerraron tras ella.

Me quedé de pie al pie de la escalinata de la finca de los Valentine, a la luz del atardecer, sosteniendo una bolsa de papel con pollo teriyaki y cruasanes, mirando fijamente un par de puertas y ejecutando un diagnóstico completo de lo que acababa de pasar y de lo que se suponía que debía hacer al respecto.

El guardia se aclaró la garganta.

—¿Listo, señor Angelo?

«No», pensé.

«Ni de lejos».

—Sí —dije—.

Es hora de ir a casa.

***
FIN DEL VOLUMEN DOS: La mano que me toca jugar

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