Punto de vista del Joven Maestro: Un día desperté como un villano en un juego - Capítulo 158

158: Opciones [2] 158: Opciones [2] Entré de golpe en la sala de lectura, sosteniendo a duras penas dos altas pilas de libros y documentos en mis brazos.

La tenue iluminación no ayudaba.

Casi tropezando mientras me abría paso entre las sombras, finalmente llegué a la mesa donde Michael estaba sentado y dejé caer las enormes pilas justo delante de él con un golpe.

—Llegas tarde —comentó, sin molestarse en levantar la vista de lo que fuera que estuviera leyendo bajo el suave resplandor de una lámpara de escritorio.

—El segundo piso es un maldito laberinto —refunfuñé, desplomándome en la silla frente a él—.

¡¿Y por qué los Archivos están tan oscuros?!

¡Cada rincón de este lugar está en penumbra total!

¡Sé que la Academia es lo suficientemente rica como para iluminar un sitio tan grande!

Michael por fin levantó la vista y deslizó perezosamente hacia él los libros que le había traído.

—¿Te das cuenta de que esto es una biblioteca y no un salón para tomar el sol?

Solté una risita burlona.

—Eso no es excusa.

¡No hay ni una sola lámpara de techo en ninguna de las salas de lectura!

Las farolas de fuera apenas funcionan, y todo el segundo piso está tan envuelto en sombras que ni siquiera se puede ver al doblar las esquinas.

Se encogió de hombros.

—Este lugar se construyó hace siglos, durante los tiempos oscuros.

En aquel entonces no tenían los recursos ni la mano de obra para iluminarlo por completo, y ahora no pueden arriesgarse a un proyecto de reconstrucción porque el conocimiento que se guarda aquí es demasiado valioso.

Usa una linterna y ya está.

Levanté las manos, exasperado.

—¡No es suficiente!

Casi me tropiezo con una silla solo por intentar encontrar esta mesa.

Michael emitió un zumbido evasivo mientras hojeaba uno de los documentos.

Tras unos instantes, enarcó una ceja, impresionado.

—Vaya.

De verdad encontraste todo lo de mi lista.

—Por supuesto —dije, cogiendo un libro de mi propia pila; los que había traído para mí.

Ladeó la cabeza.

—¿Qué es eso?

Hice un gesto con la mano.

—Solo estoy investigando un poco por mi cuenta.

—¿Aquí?

—entrecerró los ojos.

Le lancé una mirada mordaz.

—Si no te gusta, eres libre de buscar otra sala de lectura.

No pienso volver a deambular por la oscuridad hasta que sea hora de irnos.

Michael suspiró y negó con la cabeza.

—De verdad tienes un problema con la oscuridad, ¿eh?

Lo fulminé con la mirada.

—No, tengo un problema con los lugares propicios para emboscadas.

¿Sabes cuántas historias de terror empiezan con «La biblioteca estaba inquietantemente oscura, y entonces…»?

—¿Te das cuenta de que esto es la Academia, no una mansión encantada?

—puso los ojos en blanco.

Señalé una esquina cualquiera de la sala, donde las sombras parecían un poco más densas que en el resto del lugar.

—Díselo a lo que sea que esté acechando ahí atrás.

Michael miró hacia el lugar y luego se encogió de hombros.

—Estoy bastante seguro de que solo es un bibliotecario echando una siesta.

Me atraganté.

—¿Estás de broma?

Sonrió con aire de suficiencia.

—Quizá.

Entrecerré los ojos, pero decidí no insistir.

Si empezaba a oír respiraciones en la oscuridad, iba a desplegar todo mi Arsenal del Alma y a aniquilar este maldito lugar.

…Después de eso, nos sumimos en el silencio, ahogándonos en la investigación.

¿Qué estaba estudiando?

Marcas de Brujo.

Aquel día, cuando íbamos en el avión hacia Ishtara, Selene Valkryn miró mi tatuaje y me preguntó si era una Marca de Brujo.

Eso, en sí mismo, no era tan extraño.

Pero la expresión de su rostro cuando hizo esa pregunta sí que lo fue.

Parecía… conmocionada.

En ese mismo instante, tomé nota mental de averiguar qué era exactamente una Marca de Brujo.

Selene iba a ser una enemiga algún día.

Una enemiga absurdamente fuerte.

En el juego, se necesitó que todos los héroes en su apogeo trabajaran juntos, una cantidad ridícula de suerte y una emboscada bien planeada para derrotar a una Selene debilitada.

Sinceramente, si Juliana y Lily no hubieran desempeñado un papel crucial en esa pelea, Michael y Alexia no habrían podido matarla.

Así de fuerte era Selene.

De hecho, diría que era tan fuerte como mi padre, si no más.

Definitivamente más, eso sí.

En cualquier caso, no era alguien a quien pudiera permitirme tomar a la ligera.

Y si un simple tatuaje bastaba para perturbarla, necesitaba saber por qué.

Eso… y también porque, allí en Ishtara, cuando estuve al borde de la muerte —a punto de ser devorado vivo por una Bestia Espiritual—, sentí algo.

Sentí un extraño escalofrío atravesar mi antebrazo derecho.

Justo donde estaba ese tatuaje.

Quizá no fue nada.

Quizá me lo estaba imaginando.

Pero no me gustaban las coincidencias inexplicables.

Y me cagaba en los misterios.

Así que, ya que todavía estaba en los Archivos, pensé que más valía desenterrar todo lo que pudiera sobre las Marcas de Brujo, fueran lo que fuesen.

Entonces, ¿cuál era el problema?

Bueno, pues que después de hojear diez libros, siete informes redactados de forma vaga y un puñado de registros llenos de todo tipo de jerga sobrenatural… no tenía nada.

Nada, excepto unos cuantos cuentos infantiles.

Cuentos infantiles.

Eso era todo con lo que tenía que trabajar.

De entre todo —tomos que detallaban Bestias Espirituales antiguas, registros de experimentos de alquimia prohibida, incluso crónicas de la historia conocida del Reino Espiritual—, solo los cuentos de hadas mencionaban algo remotamente similar a lo que buscaba.

Lo que significaba una de tres cosas:
Uno: las Marcas de Brujo eran tan raras que la mayoría de los registros habían sido borrados de la historia.

O —más probable— dos: simplemente no había sido capaz de desenterrar los materiales de investigación adecuados.

Y por último, tres: podían ser el símbolo de alguna organización criminal o sociedad secreta.

Había numerosas sociedades secretas en este mundo.

Y un montón de grupos de villanos marcaban a sus miembros, igual que hacían los yakuza en el pasado.

Fuera como fuese, no tenía nada útil.

Aunque había algunas historias interesantes.

Como:
«El niño que le pidió un deseo a una estrella negra».

Hojeé sus páginas.

La premisa era simple: un niño tonto pidió un deseo bajo una estrella oscura.

Suplicó tener fuerza.

La estrella se la concedió.

Pero a cambio, el niño perdió lentamente su sombra, su voz y, finalmente, su nombre.

Al final, ya ni siquiera era humano.

Solo una cáscara andante que existía únicamente para cumplir la voluntad de la estrella.

Oscuro.

Pero para nada único.

Cogí otro libro de cuentos.

«El Rey Sin Nombre».

Otra historia de un rey que hizo un pacto por poder.

Obtuvo una fuerza sin igual, gobernó sin parangón y luego —sorprendentemente— desapareció de todos los registros, como si la propia historia se negara a reconocer que alguna vez hubiera existido.

Fruncí el ceño.

Las otras historias no eran diferentes.

Todas seguían el mismo patrón.

Alguien deseaba poder, fama o algo más profundo.

A cambio, perdían algo de igual valor.

O eso, o su deseo era retorcido tan cruelmente que se convertía en una maldición.

Y al final, todos y cada uno de ellos eran olvidados por el mundo y recibían un título inquietante: El Que Fue.

La moraleja de todos esos cuentos era la misma: ten cuidado con lo que deseas.

Cerré el último libro y suspiré.

Esto era una estupidez.

En el mejor de los casos, estos oscuros cuentitos de hadas fueron escritos por el mismo autor.

Nada más.

Estaba perdiendo el tiempo.

Recostándome en la silla, levanté la vista… solo para ver a Michael mirándome fijamente.

Entrecerré los ojos.

—¿Qué?

—Nada —se encogió de hombros—.

Es que nunca te había visto tan serio.

¿Qué lees?

Puse mala cara.

—No te incumbe.

—Vale, no me lo digas —se burló—.

¿Pero no tienes curiosidad por saber qué estoy investigando yo?

Mi mala cara se acentuó.

Me mofé.

—¿Cuánto sobreestimas tu propia importancia?

¿Por qué cojones me importaría lo que haces?

Tras un breve silencio, me encogí de hombros.

—Además, no hace falta ser un genio para darse cuenta de que estás investigando la Zona de Muerte donde desaparecieron tus padres.

Michael enarcó una ceja.

—¿Sabías eso?

No recuerdo habértelo dicho explícitamente.

—Todo el instituto lo sabía.

Michael prácticamente jadeó con una exageración burlona.

—¿Y aun así le hacías bullying al hijo huérfano de dos mártires?

Puse los ojos en blanco.

—Michael, si hubiera impedido que mis chicos se metieran con cada empollón con una historia lacrimógena, se habrían amotinado.

Michael me lanzó una mirada inexpresiva.

—Eres un capullo.

Negué con la cabeza.

—No, soy un hipócrita consciente de serlo.

Infórmate bien.

Gimió.

Luego, tras un instante de silencio, continuó: —La cosa es que nunca recuperé los cuerpos de mis padres.

Las autoridades solo recuperaron sus pertenencias, afirmando que no pudieron encontrarlos en absoluto.

Pero mi padre era uno de los mejores expertos en supervivencia.

Si estuviera vivo, habría vuelto.

Y mi madre era la mejor luchadora de su Gremio.

No solo nadie los localizó, sino que ni siquiera hubo un informe adecuado sobre su desaparición.

Michael se inclinó hacia adelante, por encima de las pilas de libros y documentos que acababa de pasarse horas revisando; probablemente sin encontrar nada útil, igual que yo.

—Incluso si hubieran muerto, los rastreadores, los clarividentes… alguien debería haber percibido algo sobre ellos —su voz bajó un poco—.

Sé que podría estar equivocado, pero mi instinto me dice que algo no cuadra.

Ah.

Él y su instinto.

Incluso en el juego, aunque no era el más listo, Michael tenía un don para olfatear conspiraciones.

Bueno, yo sabía lo que les pasó a sus padres.

Pero no podía decírselo.

Todavía no.

Porque aparte del hecho de que no ganaría nada con ello, no era el momento adecuado para que descubriera la verdad.

Suspiré.

—Sí, es muy triste, tío.

Pero… ¿quién te ha preguntado?

Michael me miró con asco.

—De verdad que eres un…
Entonces se detuvo.

Yo también me detuve.

Fuuuuu…
La sombra de aquella esquina de la sala… se movió.

—¿H-has visto eso?

—tartamudeé.

—…Debe de ser nuestra imaginación, ¿verdad?

—Michael tragó saliva con dificultad.

Ambos esperamos, inmóviles.

Entonces, en un alarde de velocidad antinatural, lancé el libro de cuentos que tenía en la mano hacia la esquina sombría.

Silencio.

No se oyó ningún sonido.

Ni siquiera el golpe del libro al caer al suelo.

Justo cuando estábamos a punto de levantarnos, el libro volvió volando de repente.

Apenas lo atrapé antes de que me golpeara en la cara.

…

…

Nos miramos el uno al otro.

Luego al libro.

Y de nuevo a la esquina oscura.

Lentamente, Michael cogió la lámpara de escritorio y apuntó con ella hacia las sombras.

El cálido resplandor rasgó la penumbra, revelando… absolutamente nada.

Ningún movimiento.

Ninguna figura al acecho.

Solo estanterías repletas de tomos polvorientos y una sección de libros colocados en una fila extrañamente perfecta.

Me levanté con toda la calma que pude.

Michael hizo lo mismo.

Entonces…
—¡Mierda!

¡Mierda!

¡Mierda!

—¡No!

¡No!

¡No!

Corrimos.

Directamente fuera de la sala.

Fuera de los Archivos.

Y yo, personalmente, juré no volver a poner un pie en ese lugar a menos que fuera absolutamente necesario.

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