Re-Despertado: Asciendo como un Invocador de Dragones de RANGO SSS - Capítulo 635

Capítulo 635: ¿Trabajando para el enemigo?

«¡¡¡Qué es este peso imposible!!!».

Pensó Noah mientras luchaba por respirar.

Presionaba desde todas partes a la vez, no desde arriba, no desde ninguna dirección que pudiera señalar y nombrar. Provenía del espacio mismo, del aire y de la piedra bajo sus pies y de la oscuridad de lo alto que se tragaba el techo por completo. La cámara lo exhalaba del mismo modo que una herida exhala calor. Algo enorme había muerto aquí y no había terminado de morir del todo, y estar de pie dentro de ese hecho le estaba haciendo algo a sus pulmones que no tenía nada que ver con la calidad del aire.

Ya había sentido auras poderosas antes. A Ego en el castillo. A Kruel en Sirius Prime. La particular densidad opresiva de un Heraldo de cuatro cuernos cuya sola presencia había puesto de rodillas a soldados entrenados antes de que lanzara un solo puñetazo. Sabía lo que se sentía al estar cerca de algo tan por encima de él en la escala de los seres vivos que su cuerpo lo registraba como un acontecimiento geológico más que como una amenaza.

Esto era diferente. Esto no era amenazante. No era hostil. Simplemente estaba presente, de la misma manera que una montaña está presente, que un océano está presente, y presionaba sobre él del mismo modo que esas cosas presionan sobre todo lo que tienen cerca sin querer.

Siguió caminando.

A su alrededor, los otros supervivientes habían reducido la marcha hasta casi arrastrarse. Algunos se habían detenido por completo, plantados con los pies en el suelo y con una expresión en el rostro propia de personas cuyas piernas le habían enviado un mensaje a su cerebro diciendo que hasta ahí llegaban.

Werner estaba con una rodilla en el suelo, su mano restante apoyada en el suelo de piedra, con la mandíbula apretada por el esfuerzo de no caer sobre ambas. Pip tenía los brazos extendidos para mantener el equilibrio, como si caminara sobre una viga estrecha sobre aguas abiertas.

Noah siguió caminando.

No porque fuera fácil. Sentía las piernas como si se movieran a través de aguas profundas, cada paso requería una decisión en lugar de ocurrir automáticamente. Le dolían las costillas de una manera que tenía menos que ver con la pelea contra Gorrauth que con la simple presión atmosférica, como si la tumba lo estuviera apretando suavemente por todos lados para ver si se comprimía.

Pero siguió caminando porque en algún lugar más adelante, en la cálida luz anaranjada que proyectaba aquel anillo de fuego sin fuente, algo esperaba. Podía sentirlo de la misma manera que había sentido antes a cualquier bestia o peligro cerca de él, ese zumbido de baja frecuencia en el borde de la percepción que no era exactamente un sonido ni una sensación, pero que era definitivamente real.

Justo en ese momento, un altar se alzó del suelo a unos diez metros del anillo de fuego. No era grande, apenas a la altura de la rodilla, una columna de piedra oscura de superficie plana que parecía haber crecido del suelo en lugar de haber sido colocada allí. Y sobre él, contenida dentro de alguna disposición estructural de la propia piedra que la ahuecaba como un par de manos, había una esfera de luz del color del sol visto a través de los párpados cerrados.

Era amarilla, profunda y cálida, y se movía internamente, como se mueve el fuego, pero con un ritmo. Un pulso.

Noah se agachó frente a ella.

La notificación del sistema apareció sin ceremonia, un texto blanco y limpio contra la cálida oscuridad de la tumba.

[CORAZÓN DE DRAGÓN DE FUEGO INFERNAL AZURA IDENTIFICADO]

[CLASIFICACIÓN: GRADO MÍTICO]

[FIRMA ENERGÉTICA: ESTABLE]

[EDAD: APROXIMADAMENTE 1.400 AÑOS]

[COMPATIBILIDAD CON FORJA DEL VACÍO: CONFIRMADA]

[¿INCORPORAR A LA FORJA DEL VACÍO? SÍ / NO]

[COLA DE FORJA ACTUAL: VACÍA]

[TIEMPO DE FORJA ESTIMADO: 7 DÍAS, 14 HORAS, 22 MINUTOS]

Lo leyó dos veces. Mil cuatrocientos años. Lo que fuera que había muerto en esta cámara, la presencia que aún presionaba sobre todos ellos con el peso casual de un continente, había estado vivo durante catorce siglos antes de que alguien o algo acabara con ello. La orden construyó su campamento alrededor de este portal hacía quizá unas pocas generaciones. Este dragón llevaba muerto más tiempo del que el reino había existido.

Noah pensó que sí, de forma clara y deliberada, como había aprendido a interactuar con el sistema.

La esfera se desvaneció. Sin luces dramáticas, sin sonido. En un momento estaba allí, al siguiente estaba en su almacenamiento del vacío, y el altar bajo el lugar donde había reposado parecía como si siempre hubiera estado vacío.

Se enderezó y se dio la vuelta. Varios de los reclutas que se habían acercado lo suficiente para ver habían observado todo el proceso. Podía deducirlo por sus caras, específicamente por la forma en que las cejas de Pip habían subido casi hasta la línea de su cabello y Nami se había quedado muy quieta.

La esfera simplemente había desaparecido. Sin armas en la mano, sin nada que lo demostrara, nada en absoluto.

—Ha desaparecido —dijo alguien detrás de él. Una recluta amarilla, con la voz cargada de ese tono particular de quien informa de algo que no está seguro de haber visto bien—. Lo ha tocado y simplemente… ha desaparecido.

Nadie tenía una explicación para eso, incluido Noah, que no estaba dispuesto a ofrecer una.

—

Los demás encontraron los suyos.

Ocurrió por toda la cámara durante la siguiente hora, con reclutas avanzando a través de la presión de uno en uno y de dos en dos, alcanzando sus propios altares que la tumba aparentemente había preparado con una organización que sugería que el lugar sabía exactamente cuántos supervivientes lograrían atravesar los pasadizos. Cada altar contenía algo diferente. Huesos con forma de empuñaduras de armas. Escamas dispuestas en cuencos que contenían un líquido que captaba la luz del fuego y la devolvía en colores que no tenían derecho a existir en la piedra. Fragmentos que no significaban nada hasta que alguien los tocaba y entonces lo significaban todo.

Un recluta verde tocó lo que parecía un trozo de hueso curvado y retiró la mano sosteniendo una pequeña botella sellada, de cristal oscuro, que contenía algo que se movía en su interior con luz propia. La miró fijamente durante un largo momento, le dio la vuelta, y su rostro hizo algo complicado que terminó con él apretándola contra su pecho como si fuera frágil.

Los reclutas amarillos sacaron armas de sus altares. Arcos que no tenían por qué ser tan ligeros como lo eran, con las palas cubiertas de una textura que no era exactamente de escamas, pero que transmitía la misma cualidad, la misma sensación de algo que había crecido en lugar de haber sido fabricado. Carcajes con flechas cuyo emplumado brillaba cambiando de color cuando se movían. Una chica levantó un arco recurvo corto y lo tensó sin flecha solo para sentir la resistencia, y el aire donde había estado la cuerda cantó durante tres segundos después de que la soltara.

Entonces Werner llegó a su altar.

Dos guanteletes reposaban allí, uno a cada lado de la superficie de piedra. De metal oscuro, forjados por dragones a juzgar por su color, con los nudillos reforzados con algo que se situaba entre el hueso y el acero y que no podía llamarse ni lo uno ni lo otro. Parecían un par a juego, de la manera en que dos cosas hechas por la misma mano siempre parecen relacionadas.

Werner extendió su mano restante hacia el derecho.

¡¡PUM!!

Los guanteletes se hicieron añicos.

No se rompieron. Se hicieron añicos, violentamente, ambos a la vez, y los trozos salieron despedidos en un radio que hizo que los tres reclutas más cercanos a él levantaran las manos. Una ola de calor recorrió el suelo desde el altar, una presión física distinta del peso general de la tumba, y Werner retrocedió medio paso por la fuerza del impacto.

Entonces los trozos dejaron de moverse.

Quedaron suspendidos en el aire durante un segundo, fragmentos de metal y material óseo que captaban la luz del anillo de fuego desde todas sus superficies simultáneamente.

Luego se unieron.

Tardó quizá cuatro segundos. Los trozos se atrajeron unos a otros con el movimiento deliberado de algo que corrige un error, uniéndose en nuevos ángulos, los dos guanteletes plegándose uno sobre otro y reformándose como uno solo. Un único guantelete, más grande que cualquiera de los dos por separado, con la superficie mostrando las líneas de unión no como costuras, sino como patrones deliberados, canales que recorrían los nudillos y subían por el dorso de la mano en un diseño que parecía intencionado.

Werner lo recogió con su única mano.

Le dio la vuelta lentamente. Su expresión había estado haciendo varias cosas desde que los guanteletes se hicieron añicos y ninguna de ellas se había asentado todavía en algo que él hubiera elegido.

Se lo puso.

No ocurrió nada dramático. Ni un resplandor, ni una sobrecarga. Simplemente se quedó allí de pie con un guantelete en una mano y el extremo limpio y curado de su otro brazo pegado al costado, y la luz del fuego se movió por la cámara de la misma manera que siempre lo había hecho.

—

Un portal púrpura se abrió en la pared del fondo como una puerta que se desbloquea desde el otro lado. Un rectángulo de luz violeta, estable y uniforme, con los bordes limpios, mientras que los portales que Noah conocía por experiencia solían ser ligeramente irregulares, como si este hubiera sido diseñado con más cuidado que otros por los que había pasado.

Todos sabían lo que era. Nadie necesitó decirlo.

Se movieron hacia él lentamente, la presión de la tumba aliviándose ligeramente a medida que se alejaban del anillo de fuego, sus cuerpos recordando lo que se sentía al soportar su propio peso sin ayuda. Algunas personas miraron hacia atrás. Otras no. Las que miraron hacia atrás estaban mirando principalmente al suelo cerca de los pasadizos, a la lisa pared de piedra que no mostraba ninguna señal de las puertas que se habían sellado tras ellos.

Noah se detuvo en el umbral del portal y se giró para mirar el anillo de fuego por última vez. Las llamas ardían exactamente igual que desde que habían llegado, sin fuente y constantes, arrojando una cálida luz sobre una piedra que había estado sellada durante catorce siglos antes de que ciento cincuenta reclutas entraran desde abajo.

Pensó en mil cuatrocientos años. En lo que fuera que había estado vivo aquí el tiempo suficiente como para que su muerte dejara una impresión lo bastante fuerte como para poner de rodillas a luchadores entrenados un milenio y medio después. En una mujer sin nombre en ningún registro superviviente que había abierto este lugar y lo había llamado un regalo.

«Qué clase de dragón», pensó. «¿Qué clase de dragón vive mil cuatrocientos años, muere en una habitación como esta y permanece?».

Cruzó el portal.

—

El campamento de entrenamiento apareció a su alrededor como una respiración contenida que finalmente se libera. Cielo abierto, viento de verdad, el olor a tierra apisonada y a hogueras para cocinar y la cualidad general de habitabilidad de un lugar donde la gente había estado trabajando duro durante meses. El sol estaba en un ángulo que indicaba el final de la tarde, con largas sombras que se extendían por el patio desde los edificios del lado oeste.

Los instructores ya estaban allí. Todos ellos: Valen con los brazos cruzados y su rostro lleno de cicatrices sin hacer absolutamente nada por ocultar lo que sentía; Sareth de pie a su lado, muy erguida; Thane con las manos a la espalda. Ironside al frente.

Los contó. Noah podía decirlo por la forma en que los ojos de Ironside se movían entre los supervivientes, recorriendo el patio de rostro en rostro, haciendo un cálculo que no arrojaba un buen resultado.

Nadie dijo nada durante un largo momento.

—Bienvenidos de vuelta —dijo Ironside finalmente. Su voz era la de siempre, monótona y resonante, pero algo en el fondo tenía un peso que su autoridad habitual no poseía—. Lo han hecho bien.

Eso fue todo lo que dijo sobre lo que habían sobrevivido. Fue suficiente.

—

La reunión de esa noche fue más silenciosa que la anterior.

Valen estaba a la cabeza de la mesa, pero esta vez no tenía papeles delante. Simplemente estaba de pie, con las manos apoyadas en la madera, mirando la vela en el centro de la mesa como si contuviera información que necesitaba.

—Veintinueve —dijo Sareth. El número quedó suspendido en el aire como una piedra arrojada al agua.

—Veintinueve —asintió Valen—. De ciento cincuenta y tres.

—Los pasadizos —la voz de Thane era cautelosa—. ¿Qué les decimos a las familias?

Valen guardó silencio por un momento. —Lo de siempre. A los que constan en el registro como aptos para misiones, les decimos que han sido asignados a un despliegue activo. Puesto remoto, correspondencia limitada. —Cogió una lista y la ojeó sin leerla realmente—. Tenemos suficiente flexibilidad en los registros de despliegue para mantenerlos durante cuatro, quizá cinco meses antes de que la historia deje de sostenerse.

—¿Y entonces?

—Entonces murieron en acto de servicio. Lo cual es verdad. —Dejó la lista sobre la mesa—. Es verdad. Eso es lo que nos decimos a nosotros mismos y es lo que les decimos a las familias, y ninguna de las dos versiones es exactamente una mentira.

Nadie discutió. Nadie tenía un argumento que mejorara las cosas.

—Los supervivientes —dijo Ironside desde el umbral, aparentemente habiendo estado allí el tiempo suficiente para escuchar la última parte de la conversación. Entró y su enorme figura se acomodó en el espacio de la habitación—. Hablen de los supervivientes.

Sareth sacó sus propias notas. —Cada uno de ellos regresó con un objeto bendito. Los verdes tienen pociones, auténticos compuestos curativos de clase Azura por su aspecto, lo que significa que esa cámara tenía en mente específicamente las necesidades de recuperación de los caballeros verdes. Los amarillos tienen armas a distancia, forjadas por dragones, de calidad constante en todas ellas. Los rojos tienen varias configuraciones, algunas espadas, un bastón, dos variantes de escudo. —Hizo una pausa—. Werner regresó con un guantelete.

—En singular —dijo Ironside.

—En singular. Aunque los testigos dicen que inicialmente había dos antes de que se fusionaran en uno. No quiere hablar de ello.

—Perdió un brazo —dijo Valen secamente—. Denle tiempo.

—También está el asunto de Burt. —Sareth dejó sus notas—. Todos los reclutas supervivientes informaron de lo mismo. Llegó a su altar, algo sucedió y su objeto desapareció. Por completo. Nada en sus manos, nada en el suelo, simplemente dejó de existir cuando lo tocó.

Ironside miró la vela. —Interesante.

—Los reclutas se sienten mal por él —añadió Thane—. Varios de ellos se ofrecieron a compartir recursos, a darle acceso a sus objetos para fines de entrenamiento. Se negó, aparentemente sin mucha preocupación.

—No está preocupado —dijo Valen—, porque sucedió algo que no podemos ver. Fuera lo que fuera ese objeto, dondequiera que haya ido, él sabe dónde está y no le preocupa su ausencia. —Miró a Ironside—. La Habitación Negra no respondió a nuestras preguntas. Planteó otras nuevas.

—Suelen hacerlo —replicó Ironside.

—

Tres días de vuelta en el campamento y el lugar se sentía diferente, de la manera en que los lugares se sienten diferentes después de una catástrofe compartida. No exactamente más silencioso; el entrenamiento continuaba al mismo ritmo brutal, con Valen haciéndolos pasar por secuencias de ejercicios que incorporaban sus nuevos objetos en combinaciones que nadie había descifrado aún. Pero los espacios entre el trabajo habían cambiado de textura.

Los reclutas amarillos realizaban prácticas de tiro con sus nuevos arcos y las flechas alcanzaban blancos que no deberían haber podido alcanzar, en ángulos que requerían o suerte o algo inherente a las propias armas. Una chica llamada Cath atravesó con una flecha un blanco que estaba parcialmente oculto por un poste y se quedó mirando el resultado el tiempo suficiente como para que Valen tuviera que decirle dos veces que se preparara de nuevo.

Los reclutas verdes trataban sus botellas como si fueran los objetos más frágiles del mundo, lo cual probablemente era cierto. Uno de ellos había probado una pequeña cantidad en un corte de entrenamiento e informó que la herida se había cerrado antes de que terminara de mirarla. Se lo contó a tres personas en un susurro, de la forma en que se cuentan cosas que uno mismo no está del todo seguro de creer todavía.

Werner llevaba el guantelete para todo. Ejercicios, comidas, presumiblemente para dormir. Golpeaba los postes de entrenamiento con su mano derecha mejorada y el impacto dejaba marcas en la madera que no estaban allí antes, compresiones profundas que el poste absorbía sin llegar a agrietarse. No decía nada sobre el brazo. Nadie preguntaba. Los instructores habían ofrecido algo sobre adaptaciones de entrenamiento especializadas, progresiones de técnica modificadas, el lenguaje institucional de la gente que intenta ser útil sin saber cómo. Werner había escuchado todo con la atención educada de alguien que espera que la otra persona termine de hablar.

Noah entrenaba sin nada visible en sus manos y acertaba los mismos blancos que siempre había acertado, es decir, todos, lo que seguía atrayendo miradas que él no buscaba.

—

La cena tres días después de su regreso tenía la cualidad relajada de la gente que está cansada de una manera específica, no el agotamiento hasta los huesos de las primeras semanas, sino algo más profundo y difícil de nombrar. Habían regresado de un lugar que les había costado caro.

El pan era malo. Había sido malo todas las noches desde que llegaron y esa noche no fue diferente, denso y ligeramente agrio de una manera que sugería que la cocina había hecho las paces con la mediocridad hacía tiempo. Pip se comió tres trozos de todos modos.

—El chakram volvió a mí —dijo, levantando el cuarto trozo de pan como si fuera una prueba relevante—. Todas y cada una de las veces. Lo lancé en un ángulo que debería haberlo enviado contra la pared y se curvó. Simplemente se curvó, en el aire, como si hubiera cambiado de opinión.

—Las armas no cambian de opinión —dijo Nami.

—Esta sí. Te lo digo, tiene opiniones.

—Le has puesto nombre, ¿verdad?

Pip la señaló. —Aún no le he puesto nombre. Estoy considerando nombres. Hay una diferencia.

—En realidad no la hay.

Noah levantó la vista de su estofado. —¿Qué estás considerando?

—Algo digno. Algo que refleje su carácter.

—Es un chakram.

—Es un chakram bendito con opiniones y un instinto de rastreo, Burt, se merece un nombre con peso.

Nami dejó la cuchara. —Como le pongas nombre a esa cosa, nunca dejaré que lo olvides.

—Ya no me dejas olvidar lo de la placa de presión.

—Eso es diferente, eso fue heroico. Ponerle nombre a un arma es vergonzoso.

—Seguro que Ironside le ha puesto nombre a las suyas.

—Ironside te partiría por la mitad por sugerir eso.

Pip lo consideró, masticando. —Justo. Pero sigo pensando que…

—Pip.

—¿Sí?

—Cómete el pan.

Se comió el pan.

En la mesa había unas treinta personas repartidas, los supervivientes llenando huecos que nadie mencionaba en voz alta. Algunos hablaban. Otros se dedicaban a la silenciosa tarea de comer sin saborear nada, presentes solo en cuerpo. La luz de las antorchas del patio entraba por el lado abierto del comedor cubierto y se movía sobre todo en lentos patrones.

Noah rellenó su taza de la jarra que había en el centro de la mesa. El agua estaba fría y ligeramente metálica, como siempre.

—Tu mano está haciendo otra vez lo suyo —dijo Nami sin mirarlo.

Él bajó la vista. Su mano izquierda había estado girando lentamente su taza sobre la superficie de la mesa, media vuelta, hacia atrás, media vuelta de nuevo. No se había dado cuenta.

—Qué cosa.

—Esa cosa. La haces cuando estás pensando en algo que no nos vas a contar.

—Giro las tazas cuando tengo sed.

—Giras las tazas cuando estás en otra parte. —Ella cogió su propia taza—. No tienes que contárnoslo. Solo lo comento.

Dejó de girar la taza.

Más abajo en la mesa, Werner le dijo algo a uno de los otros rojos, una respuesta corta a lo que fuera que le hubieran preguntado, y luego volvió a mirar la superficie frente a él. No había tocado su estofado. Había comido quizá dos bocados de pan hacía una hora y había dejado el resto.

Pip se inclinó ligeramente hacia Noah, bajando la voz sin llegar a susurrar. —Ha estado así desde que volvimos.

—Lo sé.

—Alguien debería decir algo.

—Alguien debería dejar que lo asimile primero.

Pip miró a Werner y luego de nuevo a su comida. —Cierto. Sí. —Una pausa—. ¿Cuánto dura «primero»?

Noah no respondió a eso porque no tenía una buena respuesta.

Werner levantó la vista entonces, cruzó la mesa y se encontró con la mirada de Noah durante exactamente un segundo antes de apartarla. Su expresión no cambió. Estiró la mano hacia su taza, la llevó a medio camino de su boca y luego la volvió a dejar sin beber.

—Werner —dijo Noah a un volumen normal, no lo suficientemente alto como para atraer a toda la mesa.

Werner lo miró.

—Come algo.

Una larga pausa. Del tipo que estaba decidiendo si ser hostil o simplemente cansado.

—No tengo hambre —dijo Werner.

—No has tenido hambre en tres días.

—Gracias por llevar la cuenta. —Su voz era monótona, no cortante, lo que de alguna manera era peor. La actuación se había desvanecido.

Noah le sostuvo la mirada por un momento, luego asintió una vez y volvió a mirar su cuenco. Sin presionar. Solo habiendo dicho lo que tenía que decir.

Pip abrió la boca. Nami le puso brevemente la mano en el brazo y él la volvió a cerrar.

El fuego se avivó fuera y la luz en el refugio se movió con él, reflejándose en la superficie del guantelete de Werner por un momento antes de posarse en otro lugar. Werner lo miró. Su pulgar se movió una vez por el borde de los nudillos, un pequeño movimiento, y se detuvo.

—Mi padre —dijo, a nadie en particular, o posiblemente a la mesa—, tenía un dicho. Algo que su padre le dijo a él. —No miraba a nadie—. Decía que el apellido de la familia había sobrevivido a cuatro guerras, dos hambrunas y un rey que intentó ejecutar a toda la familia por negarse a hincar la rodilla durante la ocupación. Estaba orgulloso de eso. Lo decía como si el propio apellido hubiera hecho la supervivencia.

Nadie respondió. La mesa le dio el espacio.

—Solía pensar que ese era el objetivo —dijo Werner—. Llevar el apellido lo suficientemente lejos para que sobreviva a lo que sea que venga después. —Apretó la mandíbula—. Ya no sé lo que pienso.

—Tienes diecisiete años —dijo Nami.

—Soy consciente de la edad que tengo.

—Entonces deja de elogiarte a ti mismo. Tienes diecisiete años, estás vivo y tienes un objeto bendito que dos de nosotros vimos hacerse añicos y reconstruirse porque no sabía cómo ser dos cosas a la vez. —Volvió a coger la cuchara—. Eso no es poca cosa.

Werner la miró. Algo cruzó su rostro que no se resolvió en nada claro.

—Es fácil para ti decirlo.

—Sí —asintió Nami, sin disculparse—. Lo es.

Otro silencio. Pip miraba muy atentamente la veta de la madera de la mesa, no ocultando que estaba escuchando, pero al menos fingiendo que no iba a decir nada.

Los ojos de Werner se movieron de nuevo, por la mesa, hacia donde estaba sentado Burt. La consideración en ellos era diferente a la de antes, no lo suficientemente abierta como para ser legible, no lo suficientemente cerrada como para ser descartada.

«Luchó contra esa cosa en el segundo piso», pensó Werner, observándolo. «Se plantó en una cámara donde el resto de nosotros no podíamos hacer más que mirar a través de una barrera y él se quedó allí, sangró, se levantó y luchó de nuevo. Esa parte es verdad, independientemente de todo lo demás».

Vio a Noah decir algo que hizo reír a Pip tan fuerte que dos personas cercanas se giraron a mirar.

«Y las técnicas. El chi. Ambas funcionando a la vez». El pulgar de Werner cruzó de nuevo el borde del guantelete sin que él decidiera hacerlo. «Mi abuelo escribió sobre eso. Lo llamó el método del enemigo. Dijo que la mujer que bendijo la tierra nunca nos dio eso, dijo que venía de algún lugar más oscuro y que fue traído al reino de la misma manera que se trae una enfermedad. A través del contacto con algo que no debería haber estado aquí».

Miró el guantelete en su lugar.

«Y su arma desapareció».

Lo que pasaba con ese detalle era que no encajaba en ningún marco que Werner tuviera. Los objetos benditos no desaparecían. Se vinculaban, se manifestaban, a veces rechazaban a su reclamante y tenían que ser abandonados. Pero no se desvanecían en la nada de las manos de un hombre para dejarlo sentado en la cena con aspecto despreocupado.

A menos que fueran a un lugar que Werner no podía ver.

A menos que Burt tuviera un lugar donde guardar cosas que Werner no conocía.

Valen apareció en el extremo de la mesa, lleno de cicatrices y silencioso, y las conversaciones en el refugio se apagaron sin que nadie decidiera apagarlas.

—Duerman un poco esta noche. —No lo actuó. Simplemente lo dijo—. Sueño de verdad. En dos días irán a su primera cacería, terreno real, objetivos reales, nada entre ustedes y el resultado. —Recorrió la mesa con la mirada sin detenerse en ningún rostro en particular—. Se han ganado el derecho de descubrir lo que son ahí fuera. No lo desperdicien por estar cansados.

Se fue.

La mesa le dio vueltas a sus palabras. Algunos dejaron sus cucharas. Otros comieron más rápido, como si el sueño ya estuviera compitiendo con terminar la comida. Una de las reclutas amarillas le preguntó algo en voz baja a su vecina y recibió un encogimiento de hombros como respuesta.

Noah se reclinó ligeramente en su asiento, su taza de nuevo quieta, y miró la luz de la antorcha moviéndose en las vigas del techo del refugio.

Pip le dio un codazo. —¿Estás preocupado?

—No.

—Tienes la cara.

—No tengo una cara.

—Todo el mundo tiene una cara. La tuya es la que pones cuando no estás preocupado, pero estás pensando en algo que preocuparía a una persona normal. —Pip ladeó la cabeza—. Nami, ¿tiene la cara?

Nami miró. —Tiene una cara.

—¿Ves?

—Estoy pensando —dijo Noah.

—¿En la cacería?

—En muchas cosas.

Pip aceptó esto con un asentimiento que sugería que lo archivaría bajo las cosas que dice Burt que significan más de lo que parecen. Buscó la jarra de pan, la encontró vacía y pareció genuinamente traicionado.

—Tiene que haber más pan en algún lugar de este campamento —dijo—. Filosóficamente. En algún lugar.

—Pregúntale a Valen —dijo Nami.

—No le voy a pedir pan a Valen.

—Entonces no conseguirás pan.

Pip se recostó. —Bien. De todos modos, no lo quería.

—Acabas de describirlo como una necesidad filosófica.

—He reconsiderado.

Werner observaba este intercambio desde cuatro asientos más allá. Burt estaba sonriendo por algo que Pip había dicho, una sonrisa real, del tipo que llega a los ojos y no tiene nada de actuación.

Ningún objeto bendito. Ningún arma. Ninguna marca de todo aquello en él.

«¿Quién eres?», pensó Werner.

Finalmente cogió su pan, se lo comió en silencio y no apartó la vista.

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