Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 230

Capítulo 230: Sombra de la Resistencia

Edo, Japón

Principios de enero de 1837

La represión restableció el orden.

O al menos, eso parecía desde fuera.

Los guardias volvieron a sus puestos con una disciplina más férrea. Las patrullas aumentaron, no solo en el puerto, sino por toda la ciudad. Se vigilaba a la gente más de cerca. Las conversaciones ya no pasaban desapercibidas. El nombre de Kuroda desapareció poco a poco de las charlas públicas, y los que habían sido vistos con él mantenían las distancias.

En apariencia, el orden se había restablecido.

Pero por debajo, nada se había calmado.

Kuroda permanecía confinado.

La habitación que le asignaron no era severa, pero su propósito estaba claro. No había cadenas ni ataduras visibles, pero los guardias de fuera nunca se marchaban y la puerta solo se abría cuando era necesario. Lo alimentaban, le daban agua y lo trataban como correspondía a su rango.

Nada más que eso.

Estaba sentado cerca de una ventana baja, por la que se filtraba la luz a través del marco de madera. Su postura era relajada, pero sus pensamientos no lo estaban.

Esperaba un castigo.

Esa parte no le molestaba.

Lo que le resultaba extraño era el silencio.

Ni largos interrogatorios. Ni intentos de doblegarlo o de discutir con él. El estado había emitido su juicio, lo había encerrado y había pasado a otra cosa.

Eso le decía más que cualquier otra cosa.

No estaban seguros.

En la ciudad, su nombre no había desaparecido.

Se había transformado.

En algunos lugares, ya no se pronunciaba como una advertencia.

Sino como una pregunta.

En una pequeña habitación en los confines de Edo, cinco hombres se habían reunido.

No llegaron juntos. Cada uno llegó a una hora distinta, por rutas diferentes, con cuidado de no llamar la atención. La habitación permanecía en penumbra, la puerta cerrada, las voces bajas.

Uno de ellos habló primero.

—Dicen que está encerrado.

—Eso es lo que dicen —replicó otro.

—¿Te lo crees?

Se hizo un breve silencio.

—Sí —dijo un tercero—. Pero eso no significa que estuviera equivocado.

Nadie alzó la voz.

No era necesario.

El hombre que estaba junto a la puerta se movió ligeramente. —Actuó sin órdenes. Y eso importa.

—¿Y qué nos han traído las órdenes? —preguntó alguien en voz baja.

La pregunta quedó flotando en el aire de la habitación.

Nadie respondió de inmediato.

Entonces, el primer hombre volvió a hablar.

—Máquinas extranjeras —dijo—. Presencia extranjera. En nuestra propia tierra.

—Y nuestro propio gobierno lo permite —añadió otro.

Esa era la parte que nadie podía ignorar.

—Siempre hemos controlado lo que entra —dijo uno de ellos—. Nosotros decidíamos qué se quedaba.

—¿Y ahora? —preguntó alguien.

Nadie necesitaba decirlo.

La respuesta era evidente.

—Dicen que es limitado —dijo el hombre de la puerta—. Controlado.

—Dijeron lo mismo de China —replicó otro.

Eso cambió el ambiente.

—Obligaron a China a abrirse —continuó—. Eso lo sabemos todos.

—Y ahora están aquí —dijo alguien—. En nuestros puertos.

No había miedo en sus voces.

Solo certeza.

El más joven de ellos habló por fin, inclinándose ligeramente hacia delante.

—Entonces, ¿qué hacemos?

No era pánico.

Era una búsqueda de rumbo.

Los demás lo miraron.

Uno de los hombres mayores respondió.

—No actuaremos como Kuroda.

El más joven frunció el ceño. —Acabas de decir que no estaba equivocado.

—He dicho que su forma de pensar no estaba equivocada —replicó el mayor—. Sus actos, sí.

Esa distinción era importante.

—Si actuamos abiertamente —continuó—, acabaremos igual que él. Encerrados antes de poder hacer nada.

Los demás asintieron.

—No nos enfrentaremos al estado directamente —dijo otro—. Todavía no.

—¿Entonces qué? —preguntó el más joven.

La habitación volvió a sumirse en el silencio.

—Esperamos —dijo el mayor.

No parecía gran cosa.

Pero tenía peso.

—Observamos —prosiguió—. Aprendemos cómo funcionan. De qué dependen. Dónde son fuertes… y dónde no.

El más joven se inclinó hacia él. —¿Y entonces?

El mayor lo miró a los ojos.

—Entonces actuaremos donde de verdad importa.

Nadie necesitó más explicaciones.

Todos lo habían entendido.

Esto no había acabado.

Solo había cambiado de forma.

En el puerto, el ambiente también era diferente, aunque nada evidente había cambiado.

Los guardias seguían allí. Los funcionarios seguían haciendo su trabajo. Los franceses continuaban trabajando como si nada.

Pero algo en el aire había cambiado.

Guizot lo notó.

No de golpe.

En pequeños detalles.

Los observadores de Edo seguían viniendo, pero algunos habían dejado de hacer preguntas. Otros se mantenían más atrás, observando sin acercarse. Las conversaciones se hicieron más cortas, más formales.

—Se están conteniendo —dijo su ayudante.

—Sí —replicó Guizot.

—Antes interactuaban más.

—Cierto.

Guizot miró hacia el límite del recinto.

—Esto es lo que provoca la presión.

Su ayudante frunció el ceño ligeramente. —¿Nuestra?

Guizot negó con la cabeza. —De todo.

Paseó lentamente por el borde del recinto, alternando la mirada entre los guardias y la lejana ciudad.

—No están unidos —dijo.

Su ayudante asintió. —Ahora es evidente.

—Y está empezando a notarse.

Un grupo de trabajadores japoneses pasó junto a la linde.

Ninguno de ellos levantó la vista.

Ni siquiera por curiosidad.

—Han cambiado —dijo el ayudante.

Guizot asintió levemente.

—Se han vuelto conscientes.

—¿De nosotros?

—Sí —dijo Guizot—. Y de sí mismos.

En el Castillo de Edo, Abe Masahiro estaba de pie y a solas en uno de los corredores exteriores.

Los informes no habían cesado.

Solo que ahora sonaban diferentes.

Menos directos. Más sutiles.

Menciones de conversaciones discretas. Pequeñas reuniones. Ligeros cambios de comportamiento que, por sí solos, no significaban gran cosa.

Pero juntos, formaban un patrón.

Abe lo entendía.

La resistencia no desaparece.

Se adapta.

Hotta se acercó a su lado.

—Has visto los informes —dijo.

—Sí.

—Se están organizando.

Abe no lo negó.

—Sí.

Hotta lo estudió con la mirada. —¿Y?

Abe exhaló lentamente.

—Observamos.

Hotta frunció el ceño. —No es suficiente.

—No —dijo Abe—. Pero es por donde empezamos.

Hotta bajó la voz. —Si esto se extiende, no se mantendrá en secreto.

—Lo sé.

—¿Y cuando eso ocurra?

Abe lo miró.

—Entonces nos encargaremos.

Las palabras sonaron igual que antes.

Pero ya no transmitían lo mismo.

Esa noche, en otra parte de la ciudad, el mismo grupo se reunió de nuevo.

Esta vez, no hubo vacilación.

El mayor habló primero.

—Todavía no actuaremos —dijo.

—Pero nos prepararemos.

El más joven asintió.

—¿Para qué?

La respuesta fue inmediata.

—Para cuando llegue el momento.

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