Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 233

Capítulo 233: Decisiones del Shogun

Castillo de Edo, Japón

Principios de febrero de 1837

El brasero casi se había consumido para cuando Abe entró en la cámara.

El calor que desprendía apenas llegaba a los confines de la estancia. El aire frío se aferraba al suelo, filtrándose a través de las capas de madera y piedra, calando en las mangas y en los huesos. Normalmente, alguien habría añadido más carbón antes de una reunión como esta.

Nadie se había molestado.

Abe se acomodó en su sitio sin decir palabra.

Frente a él, Matsudaira ya estaba allí.

Por supuesto que lo estaba.

La espalda recta. Las manos apoyadas en las rodillas. Ni rígido, ni tenso… sino… decidido. Como un hombre que ya ha tomado una decisión antes incluso de que los demás hayan llegado.

Hotta estaba un poco más atrás, más cerca de un lado de la estancia, silencioso como siempre. Observando. Siempre observando.

Nadie se saludó.

Nadie lo necesitaba.

La noticia se había extendido antes del amanecer. Más rápido de lo que nadie esperaba. Un ingeniero extranjero apuñalado. Dentro del recinto. Dentro del espacio que el shogunato había prometido controlar.

Abe mantuvo la mirada baja, pero sus pensamientos no eran firmes.

Aún podía verlo.

La forma en que Laurent había caído. El sonido de las herramientas esparciéndose por el suelo. El cambio repentino en los soldados franceses: la forma en que se movieron después, más compactos, más definidos, como si algo en su interior se hubiera encajado en su sitio.

Eso era lo que más le molestaba.

No el ataque en sí.

La reacción.

El brasero crepitó suavemente.

Entonces…

—Hemos visto suficiente.

La voz de Tokugawa Ienari rompió el silencio.

Abe alzó la cabeza ligeramente.

El shogun no se había movido. Rara vez lo hacía. Pero había algo en su forma de hablar ahora… menos distante, más… concreto. Como si ya no le hablara a una sala, sino a una decisión que ya estaba esperando.

—Les permitimos quedarse —dijo—. Ahora vemos lo que sigue.

Una pausa.

Nadie habló.

—División —continuó—. Violencia. Presión.

Las palabras se asentaron en la estancia sin encontrar resistencia.

Abe bajó la cabeza. —Sí.

Fue todo lo que dijo.

Matsudaira se movió.

No mucho. Lo justo.

—Entonces acabemos con esto —dijo él.

Su voz no se alzó. No lo necesitaba.

—Cerramos el puerto. Los expulsamos. Restauramos el orden.

Simple.

Limpio.

Como si las últimas semanas no hubieran sido más que un error a la espera de ser corregido.

Abe sintió el peso de esas palabras de inmediato.

—Si los forzamos a irse —dijo con cuidado—, no se marcharán en silencio.

Matsudaira giró la cabeza.

—Ya nos están presionando.

—Están reaccionando —replicó Abe.

—¿A qué? —preguntó Matsudaira—. ¿A un hombre con una espada?

Abe le sostuvo la mirada.

—A lo que eso representa.

Por un momento, ninguno de los dos habló.

La mandíbula de Matsudaira se tensó ligeramente.

—Lo están usando —dijo—. Convierten un incidente en una ventaja.

Abe no discutió.

—Sí.

La admisión no lo debilitó.

Si acaso, hizo que el ambiente en la estancia se sintiera más tenso.

Hotta dio un paso al frente, lo justo para que se le oyera sin interrumpir.

—No han actuado abiertamente contra nosotros —dijo.

—Todavía no —replicó Matsudaira.

—Y tampoco les hemos opuesto resistencia.

Matsudaira dejó escapar un aliento que casi sonó como una risa.

—Ese es el problema.

Abe podía sentirla ahora.

La línea.

No dibujada en la sala, pero presente.

Entre aferrarse al pasado.

Y lidiar con lo que ya estaba aquí.

—Mi señor —dijo Abe, volviéndose hacia el centro—, cerrar el puerto no acabará con esto.

Matsudaira no esperó.

—Los expulsa.

—Por ahora —dijo Abe—. Pero volverán.

Se inclinó ligeramente hacia adelante.

—Y la próxima vez, no vendrán así.

Nadie necesitaba que lo explicara.

Todos habían visto las máquinas.

La forma en que se movían. La forma en que no se detenían. La forma en que no dudaban.

La voz de Matsudaira se oyó de nuevo, más cortante esta vez.

—Ya hemos lidiado con extranjeros antes.

Abe alzó la cabeza.

—No como estos.

Aquello quedó flotando en el aire.

No era orgullo.

Ni una opinión.

Un hecho.

—Creen que son más fuertes —dijo Matsudaira.

Abe negó con la cabeza, solo una vez.

—Esto no es una cuestión de creencias.

Le sostuvo la mirada.

—Es una cuestión de lo que pueden hacer.

Hotta asintió en silencio.

—Eso fue lo que vimos —dijo.

El brasero crepitó de nuevo.

Nadie se movió.

Incluso los guardias apostados junto a los muros parecieron cambiar el peso de su cuerpo, solo un poco.

Tokugawa Ienari no dijo nada.

Todavía no.

Sus ojos recorrieron la sala.

Matsudaira, inflexible.

Abe, manteniéndose firme, aunque le costara caro.

Hotta, observando a ambos lados, esperando a que algo cediera.

Tres direcciones.

Ninguna de ellas segura.

Abe sintió que sus manos se apretaban ligeramente dentro de las mangas.

Odiaba esta parte.

La quietud.

Porque una vez que llegara la decisión, no se detendría.

—No hay camino sin riesgo —dijo el shogun al fin.

Matsudaira bajó la cabeza. —No.

Abe no se movió. —No.

—Si los expulsamos —continuó Tokugawa—, recuperamos el control aquí.

Abe escuchaba con atención.

—Pero los invitamos a volver más tarde. En sus términos.

Esa parte caló hondo.

—Si les permitimos quedarse… —prosiguió el shogun—, ganamos tiempo.

Tiempo.

Abe sintió esa palabra más que las demás.

Tiempo para comprender.

Tiempo para prepararse.

—Pero aceptamos la presión —dijo Tokugawa—. Y la resistencia.

Matsudaira dio un paso al frente.

—Mi señor, se trata de preservar lo que somos.

Abe lo siguió, casi al mismo tiempo.

—Mi señor… se trata de asegurarnos de que podamos seguir siéndolo.

Sonaba parecido.

Pero no lo era.

Tokugawa cerró los ojos brevemente.

Solo un instante.

Entonces…

—Se quedan.

Sin vacilación.

Sin ajuste.

Solo la decisión.

Abe bajó la cabeza. —Entendido.

Hotta lo siguió. —Sí.

Matsudaira no habló.

Pero Abe lo vio.

El cambio.

Pequeño.

Pero presente.

Del tipo que no mostraba desacuerdo…

sino solo que este no había desaparecido.

El shogun continuó.

—Mantenemos el control. Ellos permanecerán dentro de los límites que establezcamos.

Abe escuchaba.

—Pero nosotros no permaneceremos como estamos.

Eso devolvió su atención.

—Estudiaremos lo que trajeron —dijo Tokugawa—. En silencio. Con cuidado.

No copiar.

No ceder.

Aprender.

Matsudaira habló de nuevo, con voz controlada.

—¿Y la resistencia?

La mirada de Tokugawa se posó en él.

—Nos ocuparemos de ella.

Una pausa.

—No más incidentes.

Eso lo zanjó todo.

La sala se vació rápidamente.

Nadie se demoró.

Abe salió al pasillo, y el frío lo golpeó con más fuerza de la que esperaba. Se detuvo un momento, dejando que el aire se asentara.

Hotta se unió a él.

—Conseguiste lo que defendías —dijo él.

Abe dejó escapar un suspiro silencioso.

—Esto no es lo que yo defendía.

Hotta enarcó una ceja. —¿No?

Abe miró al frente, hacia el patio abierto donde la escarcha aún se aferraba a la piedra.

—Esto es un aplazamiento —dijo.

Hotta no respondió de inmediato.

—Sí —dijo finalmente—. Lo es.

Castillo de Edo, Japón

Mediados de febrero de 1837

Abe no convocó a todo el consejo esta vez.

No tenía sentido.

Demasiadas voces ralentizarían las cosas, y ahora mismo, necesitaba movimiento. No un debate. No otra ronda de discusiones en círculo.

Así que lo mantuvo en un círculo reducido.

La misma cámara. El mismo frío que se colaba desde el suelo. El brasero ardía con un poco más de fuerza hoy, pero no cambiaba mucho. La sala seguía sintiéndose rígida. Silenciosa de una manera que no tranquilizaba.

Un puñado de hombres estaban de pie frente a él.

No los ruidosos. No los que discutían por discutir.

Los que de verdad hacían las cosas.

Abe no se sentó.

Permaneció de pie, con las manos a la espalda, mirándolos a cada uno antes de hablar.

—Empezamos con algo pequeño.

Nadie interrumpió.

Esperaban el resto.

—Nada público —continuó—. Ni anuncios. Ni declaraciones formales. No haremos ruido con esto.

Uno de los oficiales se movió ligeramente. —¿Entonces qué estamos construyendo?

Abe le sostuvo la mirada.

—Algo controlado.

Eso no explicaba mucho.

Pero fue suficiente para que siguieran escuchando.

Hotta estaba a un lado, con los brazos metidos en las mangas, observando la sala más que al orador.

—¿Y la escala? —preguntó otro.

Abe no dudó.

—Limitada. Por ahora.

Esa parte importaba.

Demasiado grande, y atraería la atención. Demasiado pequeño, y no importaría en absoluto.

—Seleccionaremos un grupo —dijo Abe—. Artesanos. Eruditos. Unos pocos samuráis. No más de veinte.

La cifra quedó flotando en el aire.

Alguien asintió lentamente. —¿Y van al puerto?

—Sí.

—¿A observar?

Abe negó con la cabeza.

—No.

Ahí estaba el cambio.

—Aprenden.

Esa palabra impactó más que ninguna otra.

No era nueva.

Pero oírla así —clara, directa— cambiaba cómo se sentía.

Hotta dio un pequeño paso al frente. —¿Dónde?

—Primero aquí —dijo Abe—. Luego en el puerto.

Uno de los hombres frunció el ceño. —¿Tan cerca?

Abe no apartó la mirada.

—Ahí es donde están las máquinas.

Nadie discutió después de eso.

No podían.

Abe se giró un poco, mirando hacia la ventana. El patio exterior tenía el mismo aspecto de siempre. Guardias inmóviles. Escarcha adherida a la piedra.

Nada había cambiado.

Excepto que todo lo había hecho.

—Estableceremos una oficina —dijo.

Eso devolvió su atención.

—Un espacio controlado. Acceso limitado. Todo registrado. Nada sale sin aprobación.

Las palabras salían más fácil ahora.

No porque fueran sencillas.

Sino porque ya lo había decidido.

Hotta asintió levemente. —Una oficina de estudios.

Abe lo miró. —Sí.

Sonaba a algo pequeño.

No lo era.

Las órdenes se movieron rápidamente.

Los nombres se eligieron el mismo día.

Takeda vio el suyo antes del atardecer.

Estaba en el taller, leyendo el papel una vez… y luego otra.

Como si quizá fuera a decir algo diferente la segunda vez.

—¿Te han elegido?

Sato se puso a su lado, sosteniendo el suyo propio.

Takeda asintió. —Sí.

Sato exhaló lentamente. —A mí también.

Se quedaron allí un momento, sin hablar.

Entonces Sato dijo: —Vamos a volver.

Takeda dobló el papel.

—Eso parece.

—¿A hacer qué? —preguntó Sato.

Takeda no respondió de inmediato.

Pensó en el motor.

En la forma en que se movía.

En la forma en que cada pieza encajaba tan limpiamente que ni siquiera parecía requerir esfuerzo.

—A aprender —dijo Sato en voz baja.

Takeda soltó un pequeño suspiro.

—Ya hemos estado aprendiendo.

Sato lo miró de reojo. —Desde la distancia.

Takeda asintió.

—Ya no.

En el puerto, la noticia no fue una sorpresa.

Guizot ya esperaba algo.

Los oficiales japoneses que la entregaron se comportaban de forma diferente esta vez. Más rígidos. Más cuidadosos con sus palabras.

El traductor estaba entre ellos, como siempre.

—Enviarán un nuevo grupo —dijo.

Guizot no se movió.

—¿Con qué propósito?

El traductor hizo una pausa. —Para estudiar.

Eso obtuvo una reacción.

No una grande.

Solo la suficiente.

—¿Cuántos? —preguntó Guizot.

—Veinte.

Guizot asintió levemente.

—Así que se han decidido.

Su ayudante se acercó más. —Se están comprometiendo.

Guizot miró hacia el recinto.

—Con cuidado —dijo.

—Pero se están moviendo.

Dos días después, llegó el nuevo grupo.

Takeda lo sintió en el momento en que cruzó el límite.

No era lo mismo que antes.

La primera vez, todo se había sentido distante. Extraño. Como si estuviera fuera de algo que no se suponía que debía entender.

Ahora…

Se sentía más cercano.

Demasiado cercano como para ignorarlo.

Las máquinas ya estaban en marcha.

Vapor elevándose en el aire frío. Metal siendo moldeado. Herramientas moviéndose con ese mismo ritmo constante que no había cambiado desde la primera vez que lo vio.

Nada los esperaba.

Nada se ralentizaba.

Takeda entró sin dudar.

Un ingeniero francés levantó la vista y lo reconoció.

—Tú otra vez.

El traductor se lo comunicó.

Takeda asintió levemente. —Sí.

El ingeniero señaló hacia el banco de trabajo.

—Entonces no te quedes ahí parado. Observa.

Simple.

Sin ceremonias.

Takeda se acercó más.

Más cerca que antes.

Lo bastante cerca como para ver los detalles: los pequeños ajustes, la forma en que la herramienta mordía el metal, la manera en que la forma cambiaba limpiamente con cada pasada.

Sin conjeturas.

Sin vacilación.

Solo… control.

Sato estaba a su lado, escribiendo tan rápido como podía.

Pero incluso él ralentizó el ritmo después de un rato.

—No se puede escribir todo esto —masculló.

Takeda no respondió.

Porque lo sabía.

Algunas cosas no se quedaban en el papel.

Se quedaban en tus manos.

En el borde del recinto, un grupo de samuráis observaba.

No formaban parte de los veinte.

Lo habían intentado.

Habían sido rechazados.

Uno de ellos habló en voz baja.

—Así que así es como empieza.

Otro no apartó la vista de la escena. —Lo están dejando entrar.

—¿Y cuando se extienda?

Nadie respondió.

No era necesario.

De vuelta en Edo, Abe estaba sentado a solas con los primeros informes.

Nombres. Observaciones. Notas escritas en un lenguaje cuidadoso y controlado.

Los leyó lentamente.

Sin saltarse nada.

Sin prisas.

Hotta entró sin llamar.

—Han empezado.

Abe asintió.

—Sí.

Hotta se apoyó ligeramente en el marco. —¿Y?

Abe dejó el papel.

—Están aprendiendo.

Hotta suspiró levemente. —¿Y la resistencia?

Abe lo miró.

—Sigue ahí.

Hotta asintió una vez. —No se quedará tranquila.

—Lo sé.

Abe se reclinó ligeramente.

Por un momento, se quedó allí sentado.

Entre dos presiones.

Los franceses empujando hacia adelante.

Su propia gente empujando en contra.

—Esto iba a pasar de todos modos —dijo Abe.

Hotta no discutió.

—No —dijo él.

Abe volvió a mirar hacia la ventana.

—Este es solo el primer paso.

Hotta siguió su mirada.

—¿Y después de eso?

Abe no respondió de inmediato.

—Descubriremos hasta dónde podemos llegar.

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