Reencarnado como Napoleón II - Capítulo 41

41: Una semana después 41: Una semana después —Dejadnos un momento, mis Mariscales —dijo Napoleón I, y el Mariscal Davout y Berthier se pusieron en pie e indicaron a sus oficiales que salieran con ellos.

Cuando la puerta se cerró, dejándolos a los dos solos en la habitación, Napoleón I se volvió hacia Napoleón II y habló.

—Admiro la bravura que mostraste antes, y tu forma de actuar me ha dado la confianza de que el Imperio estará en buenas manos.

—Padre, como te prometí, no dejaré que Francia caiga por segunda vez.

Confía en mi previsión y en mi destreza científica.

Es cierto que actualmente estamos por detrás de los británicos, pero todo eso cambiará.

—Ya te dije que quería ver armas futuristas, ahora es el momento de mostrarlas y hacer que Gran Bretaña se orine encima.

—Será más que eso, Padre.

Ambos rieron.

—Así que, Padre, antes de irme, las reformas de estandarización…

quiero que las apruebes.

—Se aprobarán, tú solo céntrate en tu nuevo trabajo ahora —dijo Napoleón I.

—Sin problema.

***
Una semana después, en el Palacio de Versalles.

Napoleón II leía un periódico recién publicado, y los titulares eran algo personal para él.

—El Príncipe Heredero Napoleón II está ahora oficialmente comprometido con la Princesa Elisabeth de Wittelsbach.

La boda se celebrará el 2 de diciembre de 1829, en la misma fecha del aniversario de nuestro glorioso Emperador, Napoleón I —leyó Napoleón II.

No era el único titular.

Napoleón II leyó otro, y allí estaba la noticia de última hora.

—Napoleón I abdicará del trono en favor del Príncipe Heredero, Napoleón II.

La ceremonia tendrá lugar una semana después de la boda entre el Príncipe Heredero y la Princesa de Wittlesbach.

Al leer ambos titulares, Napoleón II se sintió encantado.

La idea de gobernar un país era algo con lo que solo podías fantasear en su vida anterior, pero ahora, en este mundo, se convertiría en una realidad.

No sería como otros políticos enchufados.

Había sido entrenado, educado y preparado para este momento.

Esta sería la Francia más próspera, más próspera que la Francia que había conocido en su vida pasada.

Leyó más artículos del periódico, que trataban de diferentes problemas, but mientras lo hacía, Napoleón II notó algo.

En su vida pasada, los periódicos tenían imágenes, pero aquí solo había dibujos.

Había oído al Ministro de Ciencia, Artes e Instrucción Técnica que había un tipo llamado Daguerre que trabajaba en la fotografía y también un tal Joseph Nicéphore Niépce, conocido también por la fotografía y el motor de combustión interna.

Napoleón I había establecido el Ministerio, cuyo propósito era reunir a las mentes brillantes de Francia y a otras personas notables de toda Europa para formarlas en ciencias avanzadas, y usarlas para desarrollar ciertos tipos de tecnología a los que él simplemente les daba la receta o un plano.

Tal como hizo con el telégrafo, las máquinas de escribir, las corrientes eléctricas, etcétera.

Todo ello nació en ese Ministerio.

Le encantaría reunirse con ellos pronto para avanzar en la fotografía, ya que también era vital para el uso militar y comercial.

Dobló el periódico y centró su mente en la tarea importante: modernizar el ejército.

Napoleón II recordó los acontecimientos de la reunión, cómo el Imperio Británico se había saltado algunas tecnologías y había logrado omitir el tercer nivel tecnológico.

¿Propulsión por hélice?

Se saltaron los barcos de vapor de ruedas.

Además, estaba construido en hierro.

En cuanto a sus armas, usaban fusiles de aguja, un precursor de los modernos fusiles de cerrojo como el Mauser, el Mosin-Nagant y otros tipos similares, y también había un desarrollo avanzado en los proyectiles disparados por los cañones.

Naturalmente, Francia entraría en pánico por esos avances, pues acababan de dejar obsoletas sus fuerzas.

Pero, afortunadamente, Francia lo tenía a él, así que no había necesidad de temer esos progresos.

Aun así, le sorprendía el ingenio británico.

Eran verdaderamente los maestros de la industrialización.

Y eso quería decir que había muchos genios en esta era.

La única ventaja que tenía sobre ellos era que conocía el futuro de las tecnologías.

—Ahora, ¿con qué arma debería reemplazar nuestros anticuados mosquetes de avancarga?

—murmuró Napoleón II.

Estaba pensando en el legendario fusil de cerrojo Mauser 98.

En su vida anterior, esa arma se había ganado una reputación de fuerza y fiabilidad que rayaba en la leyenda.

Napoleón II se reclinó en su silla, con los ojos entrecerrados mientras un recuerdo afloraba.

El Mauser 98.

Había visto uno antes.

No en la guerra.

En un museo.

Detrás de un grueso cristal.

Abierto a lo largo, con sus mecanismos internos expuestos.

Un conservador lo había guiado a través de él lenta y deliberadamente: tetones de acerrojado, cabeza del cerrojo, extractor, paredes del cajón de mecanismos.

Por qué funcionaba.

Por qué sobrevivía al barro, al hielo, a la arena, al maltrato.

Por qué los soldados confiaban en él.

Porque estaba hecho de puro acero.

Recordaba haber levantado una réplica.

El peso.

El equilibrio.

La sólida y tranquilizadora resistencia cuando el cerrojo se bloqueaba hacia adelante.

Sin holguras.

Sin fragilidad.

Todo donde debía estar.

Dos enormes tetones de acerrojado en la parte delantera.

Un tercer tetón de seguridad en la parte trasera.

Un extractor de alimentación controlada que se negaba a dejar escapar el cartucho.

—Este —dijo en voz baja, tamborileando sobre el escritorio—, es el elegido.

No el fusil de aguja.

No diseños de transición destinados a servir de puente entre eras.

Este fusil estaba hecho para durar.

Y lo que era más importante: él sabía cómo se fabricaba.

Se puso de pie y caminó lentamente.

La metalurgia estaba a su alcance.

Francia ya contaba con una producción de acero de alta calidad.

Tornos de precisión.

Laminadores.

Estándares de calibre.

Lo que a Alemania le había llevado décadas perfeccionar podía acelerarse bajo un control centralizado.

¿Y el cartucho?

Sería un cartucho metálico.

Sin desgarros de papel.

Sin que los residuos obstruyeran la recámara.

Sin agujas que se rompieran tras unos cientos de disparos.

Y la pólvora.

Pólvora sin humo.

Dejó de caminar.

—Esa es la clave —dijo Napoleón II.

La pólvora negra era el cuello de botella.

Humo, residuos, calor.

Limitaciones que los soldados simplemente aceptaban porque no tenían otra alternativa.

Pero él sí la tenía.

Nitrocelulosa.

Estabilizadores.

Tasas de combustión controladas.

La industria química de Francia ya era fuerte: fertilizantes, tintes, ácidos industriales.

Redirigir ese conocimiento no era imposible.

Era inevitable.

La pólvora sin humo significaba presiones más altas.

Presiones más altas significaban cajones de mecanismos más resistentes.

Algo para lo que el Mauser 98 ya estaba diseñado.

Volvió al escritorio y cogió un lápiz.

Un fusil de cerrojo.

Acerrojado frontal.

Cartucho metálico.

Pólvora sin humo.

Un fusil que no solo igualaría al fusil de aguja de Gran Bretaña, sino que lo dejaría obsoleto de la noche a la mañana.

Napoleón II comenzó a esbozarlo en su cabeza.

Le llevaría todo el día.

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