SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 105

105: Culpa 105: Culpa CAPÍTULO 105
Clara dejó de caminar de un lado a otro abruptamente, y su sombra se alargó por el suelo cuando se giró para encararlo.

Sus ojos eran agudos, reflejando la luz fluorescente con una intensidad que chocaba con la atmósfera cruda y emocional de la habitación.

—A lo que quiero llegar, Lucian —dijo, y su voz se convirtió en un temblor grave—, es que ahora mismo estás protegiendo un arma de destrucción masiva que no tiene ni idea de que está cargada.

Si se despierta y no recuerda nada, va a mirar esas marcas en tu pecho —marcas que no desaparecerán— y va a hacer preguntas.

Si le mientes, arriesgas el vínculo.

Pero ¿y si le dices la verdad?

Clara se acercó, haciendo un gesto hacia la chica dormida.

—La culpa de casi matar a su pareja, su… lo que sea que seas para ella ahora… ese tipo de trauma podría despertar a la bestia de nuevo.

El poder de un Licántropo se alimenta de emociones extremas.

Si se derrumba en la desesperación, podría transformarse solo para sobrevivir al dolor de lo que ha hecho.

Y esta vez, no hay un Espacio Velado para contenerla.

Esta mansión se convertirá en un matadero.

Lucian no se inmutó.

Permaneció tan quieto como una estatua, con el pelo mojado goteando sobre la seda de su bata.

—Crees que debería ocultárselo —afirmó, con la voz desprovista de emoción.

—Creo que deberías considerar el coste de su cordura —replicó Clara—.

Por fin está en paz.

Por primera vez desde que llegó aquí, la chica «malhablada» está en silencio.

¿De verdad quieres despertarla con la noticia de que es un monstruo prehistórico que intentó devorar al Rey de los Impíos?

Lucian por fin desvió la mirada de Isabella a Clara.

El carmesí de sus ojos estaba atenuado por el agotamiento, pero la autoridad seguía ahí.

—Se merece la verdad —murmuró, mientras sus dedos se crispaban bajo las mangas de su bata—.

Nuestras vidas se han construido sobre engaños y dolor.

No seré otra mentira en su vida.

—¿Incluso si esa verdad la destruye?

—lo desafió Clara.

Lucian no respondió.

Le dio la espalda a la bruja y caminó hacia la chimenea, con el calor de sus nuevas cicatrices palpitando al ritmo de las llamas parpadeantes.

—Ve a ver a Marco.

Dile que bajaré en breve.

Y, Clara… —hizo una pausa, mirando por encima del hombro, con el rostro medio oculto por los oscuros mechones de su pelo.

—Si alguno de esos «textos» que has estudiado menciona cómo alimentar a un Licántropo que se ha desmayado por agotamiento, encuéntralo.

Se va a despertar con hambre.

Clara suspiró, sintiendo que la conversación había terminado.

Recogió su palangana y las toallas manchadas, y lanzó una última mirada prolongada a Isabella antes de escabullirse de la suite principal.

El clic de la puerta marcó el inicio de su absoluta soledad.

Lucian se quedó junto al fuego, dejando que el calor empapara su bata húmeda.

Sintió el dolor hueco en su estómago —la necesidad desesperada de sangre—, pero su mente estaba en otra parte.

Estaba pensando en el momento en que los ojos de Isabella se abrieran.

¿Vería a un rey?

¿O vería a una pareja?

De repente, una bocanada de aire, aguda y entrecortada, rompió el silencio de la habitación.

Lucian se giró bruscamente.

Isabella tenía los ojos cerrados, pero se retorcía en la cama.

—Lo siento… lo… lo siento.

El sonido de su voz, fino y quebrado como un cristal al romperse, rasgó el pesado silencio de la suite principal.

Lucian cruzó la habitación en un borroso latido, con el bajo de su bata de seda negra azotando sus pantorrillas al llegar al lado de la cama.

Isabella ya no era la pacífica muñeca de porcelana que Clara había limpiado.

Se debatía contra las sábanas de alta gama, sacudiendo la cabeza violentamente de un lado a otro.

El pesado edredón de terciopelo que él había arropado con tanto cuidado a su alrededor era ahora un amasijo enredado, atrapado entre sus piernas y sus manos frenéticas que arañaban.

—Lo siento… por favor… era mentira… —Las palabras eran un bucle de culpa que hizo que el pecho de Lucian se oprimiera; no por las heridas físicas que ella le había infligido, sino por la agonía en carne viva que vibraba en su tono.

Sus nudillos estaban blancos mientras se aferraba a la funda de seda de la almohada, y gotas de sudor frío comenzaron a perlar su frente, brillando bajo la tenue luz fluorescente.

—Isabella —murmuró Lucian al extender la mano, que quedó suspendida sobre el hombro tembloroso de ella, dudando una fracción de segundo.

No sabía si tocarla solo empeoraría las cosas, pero tras negar con la cabeza, finalmente hizo contacto, y su gran mano sujetó con delicadeza el hombro de ella contra el colchón para evitar que rodara fuera de la cama.

—Isabella, despierta.

Estás en la mansión.

Estás a salvo.

—Ella no se despertó.

En lugar de eso, dejó escapar un sollozo agudo y ahogado, y su cuerpo se arqueó sobre la cama.

—No… No… Lucian, por favor… —La mención de su nombre, unida a la súplica desesperada por lo que fuera, hizo que se le fuera el aire de los pulmones.

Estaba soñando con algo, y ese algo parecía incluirlo a él.

—Estoy aquí.

—Se sentó en el borde de la cama, haciendo que el colchón se hundiera bajo su peso, y tiró de ella hacia él.

Ignoró cómo el movimiento hizo que las oscuras y airadas cicatrices de su pecho palpitaran con un calor renovado.

La rodeó con sus brazos, con edredón y todo, y la subió a su regazo para anclarla contra su sólida complexión.

Isabella se desplomó sobre su pecho, hundiendo el rostro en la seda húmeda de su bata, justo sobre las marcas que ella había grabado en su piel.

Todavía estaba sumida en la marea del agotamiento, pero sus sacudidas comenzaron a amainar a medida que el aroma familiar de él empezaba a impregnar su pesadilla.

—Estoy aquí —repitió, con la barbilla apoyada sobre el enmarañado pelo oscuro de ella.

La meció ligeramente y eso pareció calmar el frenético latido de su corazón.

Miró hacia el fuego que se extinguía, con la mandíbula tensa en una línea dura.

La advertencia de Clara resonó en su mente: «La culpa podría despertar a la bestia de nuevo».

Podía sentir el calor de ella empapando su bata, y cómo su respiración finalmente se calmaba hasta convertirse una vez más en un sueño pesado, como si estuviera drogada.

Lo sentía.

Incluso en las profundidades de un desvanecimiento, le estaba pidiendo perdón al hombre al que no le importaría que le arrancara la cabeza una y otra vez.

Lucian apretó su agarre, con los ojos brillando fieros y protectores.

Le había dicho a Clara que no le mentiría, pero al sentir las lágrimas de Isabella humedecer la tela sobre sus cicatrices recientes, se dio cuenta de que la verdad no era solo una carga: era un arma.

Y por primera vez en siglos, el Rey de los Impíos tenía miedo del daño que podría causar con solo hablar.

No la dejaría.

Ni para ver a Marco, ni para buscar comida, ni por la sangre que su cuerpo pedía a gritos.

Se quedó allí, un rey con cicatrices sosteniendo a una diosa dormida, esperando que aquellos ojos dorados volvieran a posarse en él.

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