SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 111

111: Vergüenza 111: Vergüenza CAPÍTULO 111
Mientras tanto, el Rey de los Impíos ya no era el monolito de hierro y gracia que el mundo conocía.

Lucian apenas había conseguido entrar por la puerta trasera de la mansión, arrastrando las botas por los escalones con un sonido pesado que habría horrorizado a sus antepasados.

Cada paso era una batalla contra la oscuridad que invadía los bordes de su visión.

El aire del pasillo se sentía demasiado denso, demasiado estancado y demasiado alejado de los elementos puros que necesitaba para calmar el fuego de su pecho.

No se detuvo a llamar o a hacerle una señal a Marco.

Ser visto en ese estado, famélico, tembloroso y oliendo a su propia sangre, era una vulnerabilidad que no podía permitirse, ni siquiera dentro de sus propios muros.

Pasó tambaleándose junto a las puertas que daban a los jardines traseros, dejando su mano un rastro tenue y borroso de rojo contra el frío metal.

En el momento en que el aire nocturno golpeó su rostro, sus pulmones se expandieron en un jadeo de dolor.

Pero el aroma del bosque, que normalmente era un consuelo, ahora era un tormento.

Transportaba el latido de todo ser vivo en un radio de ocho kilómetros: el pulso frenético de un pájaro anidando, el golpe cálido y rítmico de un ciervo moviéndose entre la maleza, la dulce y metálica promesa de la vida.

Su cuerpo exigía sangre.

No solo un sorbo para sostenerlo, sino un diluvio para ahogar el fuego sagrado que las garras de Licántropo de Isabella habían sembrado en su tuétano.

—Solo…

un poco más —graznó, con las palabras atoradas en una garganta que sentía como si la hubieran quemado con lejía.

No siguió los cuidados senderos del jardín.

Se desvió directo hacia la densa línea de árboles, donde las sombras eran lo bastante espesas como para ocultar su vergüenza.

Se movía con una urgencia desesperada y animal, con su fina camisa de seda —aquella sobre la que Isabella acababa de llorar— ahora adherida a la ruina de su pecho como una segunda piel ensangrentada.

Al cruzar el umbral hacia la espesura del bosque, sus rodillas finalmente cedieron.

Se derrumbó sobre la tierra húmeda, con los dedos hundiéndose en el suelo y las hojas podridas, la cabeza gacha mientras un gruñido silencioso se escapaba de sus labios.

La luz de la luna se filtraba a través del dosel arbóreo en fragmentos plateados y rotos, iluminando el gris enfermizo y traslúcido de su piel.

Era el Rey de su especie y, sin embargo, allí estaba, reducido a una bestia hambrienta que se arrastraba por el fango porque había usado sus últimas fuerzas para anclar a una chica que creía que él la odiaba.

Una ramita se partió cerca: el sonido inconfundible de un animal grande sobresaltado por su presencia.

Lucian levantó la cabeza de golpe, sus ojos tiñéndose de un carmesí sólido y aterrador que eclipsó el iris por completo.

Sus colmillos se deslizaron hacia fuera, doloridos y afilados, mientras el instinto primario de cazar finalmente derrocaba los restos de su regia contención.

No podía esperar a una presa limpia.

No le importaba si era un animal.

No le importaba que durante siglos hubiera considerado el acto de beber de las bestias con una aversión que rayaba en el fervor religioso.

Para Lucian, la sangre animal era rala, amarga e indigna de un Soberano; era el despojo desesperado de un carroñero, un líquido inmundo que sabía a tierra y a cobardía.

Una vez había estampado a Marcus contra una pared por siquiera sugerirlo, casi quitándole la vida al vampiro más joven por el insulto de ofrecerle la «carroña» del bosque.

Pero el fuego que Isabella había dejado en su pecho era un hambre como ninguna que hubiera conocido en años.

Era un vacío abrasador y venenoso que consumía su inmortalidad desde dentro.

El ciervo —un enorme macho con astas que se ramificaban hacia la luna— se quedó paralizado a solo tres metros de distancia, con las fosas nasales dilatadas al captar el olor del depredador.

Normalmente, el animal habría huido, pero el aura de Lucian era tan pesada, tan densa con el hedor de la muerte ancestral y la sangre impía, que la criatura permaneció paralizada en un estado de terror primario.

Lucian no se puso en pie con la gracia letal y pulcra de un Rey.

Se abalanzó desde el suelo como una sombra arrancada de la tierra, con movimientos desesperados.

Golpeó al ciervo con un ruido sordo y nauseabundo, y su peso estrelló al animal contra la base de un árbol.

Un gruñido silencioso y de dolor brotó de su garganta mientras sus colmillos, alargados hasta un grado aterrador, se hundían profundamente en el cuello del ciervo.

La sangre golpeó su lengua y casi tuvo una arcada.

Era exactamente como la recordaba: espesa, almizclada y con sabor a tierra cruda y hierba silvestre.

Carecía de la dulzura celestial de la vida humana, del subidón embriagador que solía alimentar sus venas.

Era como beber agua salada cuando uno se está muriendo de sed.

Pero no se detuvo.

No podía.

Bebió con urgencia, aferrando el pelaje del animal con tanta fuerza que rasgó la piel.

Sintió el corazón del ciervo dar un último tartamudeo bajo sus palmas antes de detenerse, pero Lucian permaneció hundido en su cuello, forzando el líquido tibio y amargo a entrar en su organismo.

Fue un acto de humillación absoluta, una traición a su propia naturaleza regia, realizado en la oscuridad donde nadie —ni Marcus, ni el Consejo y, especialmente, ni Isabella— pudiera ver al Rey de los Impíos reducido a un parásito común.

A medida que el escaso sustento comenzaba a hacer efecto en su organismo, la agonía candente de su pecho no desapareció, pero se atenuó hasta convertirse en una pulsación soportable.

El tinte gris y traslúcido de su piel comenzó a retroceder, reemplazado por un rubor espantoso y antinatural.

A kilómetros de distancia, a salvo en la suite principal, Isabella dejó escapar un jadeo agudo y ahogado.

A través del vínculo, lo sintió: la repentina e discordante oleada de humillación.

Sintió las amargas emociones de autodesprecio llegar en oleadas.

No sabía que él estaba en el bosque.

No sabía que se estaba alimentando de una bestia.

Todo lo que sabía era que Lucain no se encontraba bien.

Lucian finalmente se apartó del cadáver, con el rostro manchado de la oscura sangre con olor a almizcle del ciervo.

Se limpió la boca con el dorso de una mano temblorosa, sus ojos carmesí brillando con una mezcla de fuerza restaurada y una profunda repugnancia.

Miró al animal sin vida y luego su propia ropa manchada y destrozada.

—Carroña —siseó, la palabra como un graznido amargo en el aire nocturno.

Se puso de pie, con las piernas aún temblorosas pero finalmente capaces de soportar su peso.

Ya no era el cadáver que había sido hacía diez minutos, pero se sentía más monstruo que nunca.

Había sobrevivido, pero el coste fue un trozo de su orgullo que no estaba seguro de poder recuperar jamás.

Se volvió hacia la mansión, con la mirada fija en las lejanas y brillantes ventanas de la suite principal.

Tenía que volver.

Tenía que enfrentarse a ella.

Pero al mirar la sangre en sus manos, se dio cuenta de que el muro de hierro que había construido entre ellos no era solo para protegerla a ella de sus heridas.

era para protegerse a sí mismo de la vergüenza de aquello en lo que tenía que convertirse solo para seguir vivo por ella.

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