SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 112

Capítulo 112: Aislamiento

CAPÍTULO 112

El camino de vuelta a la mansión fue una neblina de fría luz de luna y resentimiento latente. Cada vez que Lucian tragaba, el regusto almizclado de la sangre del ciervo le recordaba su caída en desgracia.

Llegó a la entrada trasera, moviéndose como un fantasma por los pasillos de piedra, evitando cada mirada y cada sombra en la que Marco pudiera estar al acecho.

No regresó a la Suite Principal. Todavía no. No podía ir con ella oliendo a naturaleza salvaje, cubierto por la evidencia de su desesperación.

Pasó de largo las salas principales y entró en un cuarto de baño privado, un santuario extenso de mármol negro y accesorios dorados.

Con dedos temblorosos, se arrancó del cuerpo la camisa de seda destrozada, la tela húmeda y manchada, y la arrojó a un cesto, pensando ya que cuando terminara de ducharse la quemaría.

No le importaba su fina confección; quería que el recuerdo de ella se convirtiera en cenizas. Giró los grifos dorados de la bañera, y el sonido del agua rugió al caer en la profunda tina como una cascada.

No esperó a que se calentara. Se metió en el agua que subía, con ropa y todo, hundiéndose bajo la superficie hasta que el mundo no fue más que un silencio acuático y ahogado.

Se quedó sumergido hasta que le ardieron los pulmones, se restregó la piel hasta dejársela en carne viva y usó los aceites más caros para enmascarar el olor del bosque.

Necesitaba volver a ser el Rey. Necesitaba ser el Soberano de voluntad de hierro que Isabella esperaba, aunque por dentro se sintiera como un cascarón vacío.

Mientras tanto, en la Suite Principal, Isabella había apartado la bandeja de comida; el apetitoso aroma del caldo ahora le revolvía el estómago.

Las emociones que llegaban a través del vínculo habían pasado de una euforia aguda y depredadora a una vergüenza pesada y abrumadora.

«¿Qué estás haciendo, Lucian?», se preguntó, con el corazón doliéndole a un ritmo que no era del todo suyo.

Se puso de pie, sintiendo las piernas más fuertes que una hora antes, impulsada por la estabilización que Clara había mencionado y, quizás, por la fuerza indirecta que estaba obteniendo de la caza de Lucian.

Caminó hacia la ventana, mirando la oscura línea de los árboles. No podía verlo, pero podía sentir el cambio en el aire.

El «muro de hierro» que había sentido antes no había desaparecido, pero se estaba resquebrajando. Los dedos de Isabella rozaron el frío cristal de la ventana, y su reflejo le devolvió la mirada: pálida, con los ojos muy abiertos y envuelta en una camisa que pertenecía a un hombre que en ese momento intentaba limpiarse su influencia de la piel.

Pero eso no fue lo que la tomó por sorpresa. Lo que la tomó por sorpresa fue la chica que la miraba desde el reflejo: una extraña que apenas reconocía.

Isabella se inclinó más, el frío cristal presionando su frente mientras entrecerraba los ojos para ver la imagen a la luz de la luna.

Sus ojos, que siempre habían sido de un llamativo y claro dorado, estaban ahora rodeados por un potente y brillante anillo rojo.

Había sido algo tenue y parpadeante cuando despertó por primera vez después de que Lucain intentara drenarle toda la sangre, pero ahora era inconfundible, pulsando con el mismo ritmo que sentía vibrar en sus venas.

La conmoción la recorrió, una sacudida fría que la hizo alejarse de la ventana y dirigirse hacia el gran espejo de cuerpo entero cerca del vestidor.

Necesitaba ver. Necesitaba saber qué le estaba pasando. Cuando se paró frente al cristal plateado, un agudo jadeo escapó de sus labios y su mano voló hacia su garganta.

La marca que Lucian le había hecho accidentalmente allí —el sello sagrado de su vínculo— ya no era del rojo vibrante y furioso que solía ser.

Había palidecido considerablemente, los bordes se suavizaban y adquirían un tono fantasmal y más claro, como si estuviera empezando a desvanecerse en su piel.

—No —susurró, con la voz temblorosa. La culpa que había estado albergando se convirtió en una garra afilada en su pecho.

Era culpa suya. Había intentado rechazarlo en aquella habitación naranja; había dejado que los susurros de Caleb tejieran una cuchilla que usó para cortar aquello mismo que la mantenía atada a Lucian.

Estaba perdiendo la marca porque había dudado del hombre que en ese momento se restregaba la piel hasta dejársela en carne viva en una habitación oscura solo para ser digno de ella de nuevo.

Miró más arriba, sus ojos viajaron hacia su cabello. Sus mechones naturalmente de un blanco puro, que solían caer como una cortina de invierno, ahora brillaban con extrañas puntas doradas. Parecía como si el sol hubiera quedado atrapado en las hebras, una manifestación física del calor Licántropo que le hervía la sangre.

Pero el cambio más discordante era su piel. Recordaba las venas negras, como telarañas, de la plaga; la podredumbre que le había estado robando la vida, centímetro a centímetro de agonía.

Apartó el cuello de la camisa de Lucian, trazando la línea de su hombro. La negrura había desaparecido.

En su lugar había una piel tan tersa que parecía mármol pulido, radiante e impecablemente sana, poseedora de una vitalidad que se sentía casi violenta en su intensidad.

La plaga se había curado, pero a un costo que hizo que el estómago de Isabella se revolviera con una nueva oleada de náuseas.

Caleb había usado la podredumbre como moneda de cambio, un trato cruel jugado contra su propia desesperación y miedo, y mirar ahora la impecable extensión de su piel era como mirar el recibo de una deuda que nunca podría pagar.

Giró la cabeza, observando cómo la luz de la luna incidía en las hebras de puntas doradas de su cabello.

Era hermoso, innegablemente, pero era una belleza que se sentía violenta; un resplandor depredador que no pertenecía a la chica que solía ser.

Palidecía por días, su piel perdía los últimos rastros de rubor humano y se convertía en algo más parecido al mármol blanco de las estatuas del jardín.

«Estoy desapareciendo», pensó, mientras sus dedos trazaban la marca fantasmal y desvanecida en su garganta.

El silencio de la habitación comenzó a oprimirla.

Cada vez que miraba la pálida marca, veía su propia traición. Veía el momento en que dejó entrar el veneno de Caleb, el momento en que buscó una «cura» que la había despojado efectivamente de su humanidad y que ahora, al parecer, la estaba despojando de su pareja.

Se dejó caer al suelo frente al espejo, la seda de la camisa de Lucian formando un charco a su alrededor. No intentó buscarlo. No intentó marcharse.

El fuego en su sangre seguía allí, pero se sentía sofocado por el enorme peso de su aislamiento.

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