SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 113

Capítulo 113: Cesta de frutas

CAPÍTULO 113

El sol había salido y se había puesto de nuevo, pintando la suite principal en tonos ámbar y de un violeta amoratado antes de rendirse finalmente a una segunda noche de silencio denso y sofocante.

Isabella seguía en la suite principal. No había visto a Lucian ni por asomo desde que él había salido de la habitación veinticuatro horas atrás.

No había vuelto para dormir, no había venido a ver cómo estaba y no había enviado ni una sola palabra. Era un fantasma en su propia casa, una presencia que solo podía rastrear a través de los bordes deshilachados y cargados de estática del vínculo.

Clara había sido la única intrusión. La bruja había entrado en la habitación varias veces, con movimientos rígidos y el rostro como una máscara de aburrimiento profesional.

A veces traía bandejas de comida que Isabella apenas tocaba, y otras veces insistía en comprobar las constantes vitales de Isabella con frialdad, tratándola menos como a una persona y más como a una paciente con una enfermedad altamente contagiosa y volátil.

—Estás notablemente estable —había comentado Clara durante la última revisión, con la mirada fija en los anillos rojos de los iris dorados de Isabella.

—Tu cuerpo se ha adaptado a la energía de la grieta con… una eficiencia alarmante. —Isabella no se sentía enferma. De hecho, se sentía más enérgica que nunca.

El letargo de la plaga había sido sustituido por una vitalidad aguda y vibrante que la hacía sentir como si pudiera correr kilómetros sin sudar una gota.

Sus sentidos estaban agudizados hasta un nivel peligrosamente alto; podía oír el aleteo de las polillas contra la ventana y los pasos lejanos y ahogados de Marco tres pisos más abajo.

Finalmente se había obligado a salir de la cama, pues el calor inquieto de su sangre le impedía quedarse quieta.

Se había dado un baño largo y abrasador para intentar quitarse de encima la sensación de estancamiento, pero a la hora de vestirse, se encontró buscando otra de las camisas de Lucian: una de seda impecable, de color carbón oscuro, esta vez.

Le quedaba demasiado grande; las mangas le engullían las manos y el dobladillo le llegaba a la mitad del muslo, pero era lo único que hacía que el silencio no pareciera un vacío.

En ese momento, recorría la habitación de un lado a otro, con los pies descalzos y silenciosos sobre la mullida alfombra.

«¿Dónde estás?», pensó, dirigiendo la pregunta al aire vacío. La vergüenza que había sentido proveniente de él a través del vínculo la noche anterior se había enfriado hasta convertirse en un entumecimiento distante y gélido.

Él ya no sufría, o al menos, no dejaba que ella lo sintiera. Se había retirado tras una fortaleza mental, dejándola atrapada en esta jaula de oro y mármol.

Se detuvo de nuevo frente al espejo, con su cabello de puntas doradas cayéndole sobre los hombros. Se veía radiante, poderosa y completamente sola.

La marca que se desvanecía en su cuello era aún más clara ahora, una pálida sombra de lo que solía ser. Con cada hora que pasaban separados, el vínculo parecía estirarse más y más, perdiendo su color y su calidez.

Un suave golpe en la puerta la hizo tensarse. Esperaba a Clara con otra bandeja de caldo insípido u otro estetoscopio frío.

—Pasa —dijo Isabella, con la voz más fuerte y aguda en la silenciosa habitación de lo que pretendía.

La pesada puerta se abrió con un crujido, pero no era Clara. Era Marco. El sirviente más leal estaba de pie en el umbral, con el rostro adusto y los ojos evitando la imagen de Isabella con la ropa del Rey.

—He venido a ver cómo estás. —Isabella se quedó paralizada en el sitio, con la respiración entrecortada por la genuina sorpresa.

De todas las personas que podían entrar por esas puertas, Marco era la última que esperaba. En todo el tiempo que había pasado en esta mansión, a través de todo el caos y la calma, apenas habían intercambiado más de un puñado de palabras formales.

Era la sombra de Lucian, un hombre de hierro y silencio que la miraba como si fuera una frágil muñeca de porcelana con la que su Rey tenía una inoportuna obsesión.

Nunca habían mantenido una conversación de verdad y, sin embargo, allí estaba él, de pie en el umbral de su santuario.

Se recompuso rápidamente, colocándose un mechón de su cabello de puntas doradas detrás de la oreja. —Marco —musitó, con la voz suavizada mientras hacía un gesto hacia el interior de la habitación.

—Por favor, pasa. No esperaba verte.

Cuando él entró por completo en la luz de la suite principal, los ojos de Isabella se posaron en sus manos, y no pudo evitar la repentina y ligera risita que burbujeó en su garganta.

La escena era casi absurda. Marco, un chupasangre que había vivido durante siglos y visto más sangre de la que ella podía imaginar, sostenía con torpeza una gran cesta de fruta, bellamente tejida.

La imagen de un vampiro —una criatura que consideraba la comida humana decorativa en el mejor de los casos y repulsiva en el peor— yendo a conseguir una cesta de uvas, manzanas y bayas frescas fue suficiente para romper la densa tensión de las últimas veinticuatro horas.

—¿Una cesta de fruta? —preguntó, con los labios todavía temblando con una leve sonrisa de diversión. —No estoy enferma exactamente, Marco. Y no pensé que fueras de los que van al mercado a por productos frescos.

El rostro de Marco permaneció estoico, aunque una leve y apenas perceptible tensión alrededor de sus ojos sugería que estaba tan incómodo como parecía.

—Se… sugirió que los azúcares naturales podrían serte útiles para tu estabilización —dijo él, con voz grave y formal.

Isabella se acercó y le quitó la cesta, rozando el mimbre con los dedos. —Gracias. De verdad. —La dejó sobre la mesita de noche, junto a la comida intacta de Clara, y los vivos colores de la fruta parecían extrañamente fuera de lugar en la habitación oscura y melancólica.

Volvió a sentarse en el borde de la inmensa cama, con la seda de color carbón de la camisa de Lucian amontonándose alrededor de sus muslos, y señaló un sillón cercano.

—Siéntate, por favor. Siento que me interrogan cuando te quedas ahí de pie. —Marco, sin embargo, no se movió hacia el sillón. Permaneció perfectamente erguido cerca de la puerta, con las manos entrelazadas a la espalda en una postura formal.

—Agradezco el ofrecimiento, Isabella, pero no estaré mucho tiempo. Simplemente quería ver con mis propios ojos que tu salud está mejorando, como informó Clara.

Sus ojos finalmente se posaron en los de ella, y vio la sutil dilatación de sus pupilas mientras asimilaba los potentes anillos rojos que rodeaban sus iris dorados.

La miró no con la curiosidad clínica de Clara, sino con un respeto receloso; la forma en que un soldado mira un arma nueva que no sabe muy bien cómo manejar.

—Te ves diferente —señaló, y su voz bajó una octava—. Más fuerte. El Rey se entregó en gran medida para asegurarse de que esa vitalidad siguiera siendo tuya.

La diversión que Isabella había sentido momentos antes se desvaneció, reemplazada por esa familiar y aguda punzada de culpa. —Sé que lo hizo —susurró, mientras sus dedos se aferraban a las sábanas—. Y ahora ni siquiera me mira. Te ha enviado con fruta mientras él se esconde en las sombras de esta casa.

Marco cambió el peso de un pie a otro. —El Rey está… preocupado por las consecuencias de los acontecimientos recientes. Hay asuntos del Consejo y de la seguridad de la propiedad que requieren su absoluta concentración.

Isabella lo miró, con una mirada penetrante. —¿Es eso lo que te dijo que dijeras? ¿O simplemente lo estás protegiendo porque es lo que has hecho durante años?

El silencio que siguió fue denso, lleno solo del zumbido de la mansión. Marco no se inmutó, pero la máscara de «sirviente leal» pareció asentarse aún más firmemente sobre sus facciones

No estaba aquí solo para traer fruta; estaba aquí para medir exactamente cuánto quedaba de la «antigua» Isabella y cuánto de la criatura nacida de la grieta estaba empezando a tomar el control.

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