SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 114

Capítulo 114: El interés del soberano.

CAPÍTULO 114

El escritorio de caoba del despacho privado del Rey estaba sepultado bajo una montaña de pesados pergaminos, cada hoja con los sellos de cera de las diversas Casas Menores.

Lucian estaba sentado detrás del escritorio, con su figura recortada contra las bombillas fluorescentes de arriba. Vestía una elegante camisa negra y pantalones de vestir. Un marcado contraste con la ruina empapada de sangre que había sido veinticuatro horas antes.

Para el mundo, era el Soberano restaurado. Para el Consejo, era su monarca invencible que había organizado una gala tan magnífica que había acallado los susurros de rebelión durante una generación.

Las cartas que ojeaba estaban llenas de elogios aduladores. Hablaban de su «gracia sin igual», del «Ritual de Sangre» y de lo complacido que estaba el Consejo de ver a su Rey de vuelta en la cúspide de su poder.

El labio de Lucian se curvó en una mueca silenciosa y amarga mientras arrojaba una carta del Consejo a la pila.

Estaban felices. Estaban satisfechos. No tenían ni idea de que su Rey había pasado la noche anterior de rodillas en la tierra, tragando a duras penas la amarga sangre de una bestia solo para poder mantenerse en pie.

Las pesadas puertas dobles del despacho se abrieron con un quejido, y el paso familiar de Marco rompió el silencio.

Lucian no levantó la vista de inmediato. Mantuvo la mirada fija en un mapa de los territorios impíos, aunque la tinta parecía bailar ante sus ojos.

—¿Cómo está ella? —preguntó Lucian, con una voz grave y áspera que delataba el agotamiento que tanto se esforzaba por ocultar.

No necesitaba especificar quién. En esta casa, en su corazón, solo había una «ella». Marco se detuvo a unos metros del escritorio, con las manos entrelazadas a la espalda.

—Está… transformada, mi señor. Los informes de Clara no exageraban. La energía de la grieta se ha estabilizado en su interior. Su vitalidad es más alta de lo que jamás la he visto.

Lucian por fin levantó la cabeza. Sus ojos ya no eran del color carmesí salvaje y sangrante de la caza en el bosque, pero tenían una profundidad oscura y vacía que hablaba de un tipo de dolor diferente.

—¿Comió? —insistió él, mientras sus dedos tamborileaban un ritmo inquieto sobre la caoba.

—Tomó la fruta —replicó Marco con sencillez—. Y le… divirtió el gesto. —Lucian sintió una pequeña y dolorosa punzada en el pecho ante la palabra «divirtió».

Casi podía oír su risa, ese sonido ligero y humano que antes le crispaba los nervios. Deseaba desesperadamente ir con ella. Cada fibra de su ser le gritaba que cruzara la mansión, que derribara las puertas de la suite principal y que la atrajera a sus brazos hasta que el vínculo dejara de deshilacharse.

Se miró las manos, que ahora estaban firmes, pero aún podía sentir el picor fantasma de sus colmillos.

—Todavía no puedo ir a verla, Marco. No mientras la sed sea tan errática. Si vuelvo a perder el control, si el animal que hay en mí toma el mando mientras estoy en esa habitación, la perderé para siempre. No por la plaga, sino por mi propia culpa.

Marco permaneció en silencio durante un largo momento, observando al Rey luchar con el único enemigo que no podía ejecutar: su propia naturaleza.

—Está usando su ropa, mi señor —dijo Marco en voz baja, una sutil observación que sabía que atravesaría la armadura de Lucian.

—Se está rodeando de usted, incluso mientras usted se mantiene en la oscuridad. —La mandíbula de Lucian se tensó tanto que sintió el hueso crujir.

La idea de Isabella envuelta en su seda, esperando a un hombre demasiado asustado de su propia sombra para enfrentarse a ella, era una tortura peor que cualquiera que el Consejo pudiera idear.

—La gala fue un éxito —dijo Lucian, cambiando bruscamente de tema mientras se ponía de pie, su alta figura proyectando una larga sombra por la habitación.

—Las Casas Menores están saciadas. Por ahora, se mantendrán tranquilas. —Caminó hacia la ventana, mirando hacia el Ala Este—. Pero ¿qué es un reino, Marco, si el Rey está demasiado avergonzado para estar al lado de su Reina?

Marco sintió que el aire se le escapaba de los pulmones como si lo hubieran golpeado. Había servido a Lucian desde que despertó, anticipando cada movimiento táctico y maniobra política, pero esas dos últimas palabras —su Reina— eran increíbles.

No se movió, pero su postura se tensó hasta volverse rígida y defensiva. —Señor —comenzó Marco, con voz tensa—, no puede hablar en serio. Mantenerla aquí, protegerla como su destinada… eso es una cosa. ¿Pero una Reina?

Lucian no se apartó de la ventana. Permaneció como una silueta oscura contra la luz de la luna, su silencio más ensordecedor que un grito.

—No es de nuestra clase —continuó Marco, las palabras saliendo a trompicones con una rara y desesperada urgencia.

—Es una loba. Peor aún, es una Licántropo. La historia de lo sobrenatural está escrita con la sangre que nuestras dos especies han derramado una contra la otra. No hay precedentes para esto. Ningún registro en mil años de un impío compartiendo lecho con una criatura de la luna.

Cuando Marco se enteró por primera vez de que los Destinos habían atado a Lucian a una cambiante, se sintió sacudido hasta la médula, pero lo había racionalizado.

Supuso que Lucian haría lo que cualquier Rey sensato: mantenerla como un tesoro oculto, una debilidad secreta escondida en el rincón más profundo de la mansión, donde los ojos del Consejo nunca pudieran encontrarla.

Pensó que Isabella sería una sombra, un fantasma en la vida del Rey. ¿Pero darle una corona? ¿Ponerla a su lado ante las Casas Menores? Era una locura.

—El Consejo está satisfecho ahora mismo porque creen que ha vuelto a su apogeo —insistió Marco, acercándose al escritorio, con las manos temblando ligeramente por el peso de su preocupación.

—Si descubren que pretende elevar a una Licántropo —precisamente lo que han sido criados para odiar—, no solo se rebelarán. Quemarán este reino hasta los cimientos para «purificarlo».

Lucian finalmente se giró, sus ojos carmesí brillando con un calor peligroso que hizo danzar a las sombras de la habitación.

—¿Crees que me importa su «pureza», Marco? ¿Crees que valoro las opiniones de unos parásitos que habrían dejado mis huesos limpios si no hubiera despertado?

—Creo que valora su vida —replicó Marco con valentía—. Al convertirla en Reina, le está poniendo una diana en la espalda de la que ninguna cantidad de guardias podrá protegerla. Está invitando al mundo a que la mate.

Lucian volvió al escritorio, apoyó las palmas de las manos en la caoba y se cernió sobre los mapas de sus territorios.

—Ya es un objetivo. Ya es un monstruo a sus ojos, igual que yo soy un monstruo a los suyos. Pero sentí el cambio en el vínculo, Marco. Sentí cómo su poder se estabilizaba.

Miró a su capitán, y una expresión escalofriantemente tranquila se posó en sus demacradas facciones. —Ya no es solo una sin lobo. Es algo que el mundo aún no ha visto. Y si he de ser el Rey de los Impíos, no lo haré con un fantasma a mi lado. Lo haré con la mujer que los Destinos me dieron, o no lo haré en absoluto.

Marco inclinó la cabeza, con el corazón apesadumbrado al darse cuenta de que Lucian no solo estaba cansado: estaba resuelto.

El Rey estaba dispuesto a apostar todo el Reino Impío por una chica que vestía su camisa de seda color carbón en la habitación al otro lado del patio.

—El Consejo exigirá una presentación formal tarde o temprano —susurró Marco—. Querrán ver a la mujer que ha captado el interés del Soberano.

Los ojos de Lucian se dirigieron hacia el Ala Este. —Entonces, que se preparen.

CAPÍTULO 115

El silencio que se adueñó de la habitación tras la marcha de Marco no era una mera ausencia de sonido.

Era sofocante, con los ecos discordantes de una historia que, lógicamente, no debería existir. Una historia escrita con sangre y traición que, sin embargo, permanecía allí, palpitando en el mismo aire que él respiraba.

Lucian permanecía de pie como un pilar de sombra en el centro de su espacioso despacho, sus pulmones aspirando el aroma a pergamino viejo y polvoriento y la persistente e intoxicante dulzura del aroma único de Isabella.

En su mente fragmentada, ya no estaba confinado entre las negras paredes de su santuario.

Se vio transportado de vuelta a aquel bosque húmedo y sin luz. Aún podía sentir la aterradora y electrizante oleada de lujuria y vida en estado puro que había recorrido sus venas en el instante exacto en que sus colmillos perforaron por primera vez el terciopelo de su piel, una sensación tan potente que casi había hecho añicos su mente fracturada.

Recordaba con una claridad agónica cómo su pelo blanco se había sentido como seda hilada deslizándose entre sus dedos manchados de sangre.

Recordaba el frío horror de ver su propia marca brillando con una luz inquietante en el cuello de una «pequeña abominación» que había tenido la firme intención de desechar como una taza usada y rota.

Entonces era un monstruo: demacrado y hambriento, un carroñero por derecho propio. Le había mentido a Marco esa noche, con las palabras sintiéndose como ceniza en su boca.

—Bebí de un animal —había afirmado, limpiándose la evidencia de la vida de ella de los labios con una indiferencia escalofriante.

Ahora, siglos de mentiras cuidadosamente tejidas y mil años de supuesta «pureza» los habían llevado a este precipicio.

Bajó la vista hacia su escritorio, pero sus ojos estaban ciegos a las aduladoras cartas de elogio de las Casas Menores o a los mapas estratégicos de su vasto e impío territorio.

En cambio, su visión estaba fija en sus propias manos; las mismas manos que se habían teñido de un carmesí profundo y oscuro con la esencia vital de ella entre aquellas espinas.

Durante días, había sido un hombre poseído por una misión única y desesperada: encontrar la forma de cortar la atadura. Había pasado incontables horas investigando, caminando de un lado a otro y conspirando sobre cómo arrancar el vínculo de raíz y librar su vida de la presencia de ella.

Había dedicado tanto tiempo a convencerse de que la marca era una casualidad, un fallo en el orden cósmico, un trágico accidente nacido de la falta de contención de un hombre hambriento.

Pero ahora, de pie en el opresivo silencio de su despacho, con el peso aplastante de todo lo que había ocurrido recientemente, una nueva e innegable verdad comenzó a formarse en su mente.

Comprendió con una sacudida de profunda claridad que la marca en el cuello de ella no era accidental. Nunca fue un accidente.

El destino había intervenido. Rememoró la piel pálida y sudorosa de ella en la trampa, la forma en que su aroma lo había llamado desde kilómetros de distancia, arrastrándolo a través de la ciudad hasta el bosque.

Si hubiera llegado un segundo más tarde, o si realmente la hubiera matado en su frenesí, habría pasado una eternidad vagando por el vacío, sin saber nunca que a su alma le faltaba su otra mitad.

Una oleada de terror tardío y visceral lo invadió: la constatación de lo cerca que había estado de extinguir la única luz que su oscuro mundo había conocido jamás.

«Gracias al cielo que me sobrevivió», pensó, siendo el sentimiento una plegaria inusual en un corazón que no había rezado en siglos.

Debería haberla tratado mejor. Debería haber visto a la Reina en la «pequeña abominación» desde el primer aliento.

El vínculo no era una maldición que romper, sino un destino que finalmente había aceptado de verdad. No solo estaba en paz con él; estaba anclado a él.

El tiempo del rechazo había terminado. El tiempo de proteger su propio orgullo había muerto. Se miró las manos de nuevo, pero esta vez no vio la sangre de una víctima, sino la fuerza que usaría para proteger a la mujer que, literalmente, lo había traído de vuelta de la tumba.

Sin embargo, a pesar de esta profunda revelación sobre el destino y el fuego feroz y protector que comenzaba a encenderse en su pecho, una culpa agónica permanecía, arañando sus entrañas con más ferocidad que la herida física.

Allí estaba él, sintiéndose un cobarde de la peor calaña. Se estaba escondiendo. Él, que se había enfrentado a ejércitos y había mirado al abismo de un letargo de mil años, se estaba retirando tras pesadas puertas y mapas de piedra, todo para evitar la mirada de una muchacha que una vez había sido su presa.

Sus dedos se movieron instintivamente hacia los botones de su camisa, recorriendo las irregulares crestas bajo la fina seda.

Aún podía sentir el calor de la profunda marca de garras que se extendía por su pecho y le aterrorizaba que ella la viera. Le aterrorizaba que la visión de esa cicatriz rompiera su ya frágil espíritu, que ella mirara el tejido en carne viva y destrozado y creyera que realmente había arruinado algo.

Conocía a Isabella; cargaría con esa culpa como una piedra atada al cuello, convencida de que su «estupidez» había desfigurado permanentemente a un Rey.

Y no podría soportar ver esa expresión en sus ojos. No cuando él había sido el primero en fallarle de verdad.

Pero su cobardía era más profunda que una simple cicatriz. La sed —esa exigencia errática y palpitante de la misma esencia que mantenía latiendo el corazón de ella— seguía siendo una bestia salvaje en su interior, apenas contenida por su menguante autocontrol.

La estaba evitando porque no confiaba en el monstruo que aún acechaba bajo la seda negra. Temía que en el momento en que entrara en su presencia, en el momento en que su aroma estabilizado y potente golpeara sus sentidos por completo, perdería la batalla que había estado librando desde el bosque.

Debería estar allí, debería ser él quien la abrazara mientras el mundo de ella se transformaba en esta nueva realidad, pero en lugar de eso, la estaba dejando a la frialdad de Clara y a las incómodas y diligentes visitas de Marco.

Estaba dejando que se quedara sentada en esa vasta suite principal, probablemente hundiéndose en el oscuro pensamiento de que había destruido su vínculo, de que era una carga que él ya no quería.

Casi podía sentirla a través del fino y deshilachado hilo de su conexión: una sensación de aislamiento tan profunda que le dolía el pecho en empatía.

Ella debía de pensar que él la detestaba. Debía de pensar que sentía repulsión por aquello en lo que ella se había convertido, cuando la verdad era que sentía repulsión por sí mismo.

No debería ser un cobarde escondido en un despacho, jugando con pergaminos y tinta mientras Isabella se culpaba a sí misma.

Él era su pareja, el que la había reclamado entre las espinas antes incluso de saber que tenían una historia. Cada segundo que pasaba lejos era una traición al mismo destino que finalmente había decidido abrazar.

El Consejo, las cartas, la política… nada de eso importaba si perdía el corazón de ella por culpa del silencio que él mismo había creado.

Miró hacia la puerta, y su pulso se aceleró justo debajo de aquella profunda y fea cicatriz.

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