SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 132

Capítulo 132: Primero

CAPÍTULO 132

—¿La cabeza de quién? —repitió Lucian, con una voz una octava más grave mientras entraba por completo en la cocina.

El aire de la estancia, que hasta hacía un momento había sido cálido y agradable gracias a la comida casera, de repente se sintió enrarecido, eléctrico y peligrosamente presurizado.

—Creo que he oído mi nombre en la misma frase que un… ¿reptil prehistórico? —reflexionó Lucian, entrecerrando los ojos.

Al oír ese tono bajo y retumbante, el calor en la piel de Isabella se reavivó: ese calor feroz y radiante de Licántropo que Clara había notado antes.

Isabella aferró la cuchara como si fuera un arma, con el rostro sonrojado de un intenso e inconfundible carmesí. —Yo… nosotras solo estábamos…

—Estábamos hablando de los desafíos de tener citas en la era moderna, Lucian —lo interrumpió Clara, con una voz perfectamente tranquila, suave como el cristal y completamente desprovista del humor que acababa de compartir con Isabella.

Se levantó con un movimiento grácil y fluido, y sus ojos blancos recuperaron su habitual brillo neutro. —Isabella estaba justo comentando conmigo sobre sus antiguos amantes.

El silencio que siguió a las palabras de Clara fue tan denso, tan cargado de una gravedad repentina, que parecía que se podía cortar con el cuchillo que aún descansaba sobre la isla de la cocina.

La cuchara de Isabella repiqueteó contra el cuenco en una sonora protesta. Miró a Clara, con los ojos muy abiertos por una mezcla de aguda traición y pura e inalterada conmoción.

¿Antiguos amantes? Ni siquiera había tenido un amante «presente», y mucho menos un historial digno de ser discutido con un antiguo rey vampiro que parecía estar a punto de desmantelar el mundo.

La mentira fue tan repentina, tan absurdamente impropia de la calculadora bruja, que el cerebro de Isabella sufrió un cortocircuito momentáneo.

—¿Es eso cierto, Isabella? —La voz de Lucian era baja e iba impregnada de un peligroso ronroneo que le erizó el vello de los brazos.

Entró de lleno bajo la luz de la cocina, y los ledes del techo captaron el repentino y vívido destello carmesí que se extendía por sus pupilas grises.

La temperatura de la estancia bajó varios grados. Ni siquiera miró a Clara; su mirada estaba firmemente clavada en el rostro sonrojado de Isabella, rastreando la forma frenética en que su pulso saltaba en el hueco de su garganta, delatando cada uno de sus nervios.

Clara, mientras tanto, actuaba como si no acabara de arrojar un cartucho de dinamita encendido a un horno. Se giró hacia la puerta, con una expresión enmascarada por una indiferencia aburrida.

—Creo que ya he dicho más que suficiente por hoy —comentó Clara, en un tono displicente mientras buscaba la mirada de Marco, lanzándole una que era menos una invitación y más una orden mágica y silenciosa.

—Marco, si no estás ocupado ahí de pie, necesito tu ayuda. Mi sabueso está especialmente inquieto fuera, y requiero un segundo par de manos para revisar sus ataduras.

Marco, que había estado disfrutando del drama que se desarrollaba con una expresión estoica e indescifrable, parpadeó con genuina sorpresa.

Miró la espalda tensa de Lucian, y luego de nuevo a Clara, dándose cuenta de que la bruja estaba despejando la habitación con la sutileza de un desprendimiento de tierra para dejar a las dos parejas a solas.

Se aclaró la garganta, apartándose del marco de la puerta con una facilidad ensayada. —¿Inquieto? Cierto. Sí —la voz de Marco recuperó su tono estoico y afilado como el acero al captar la jugada—. No querríamos que un sabueso suelto montara una escena en la propiedad. Señor, si nos disculpa.

Lucian ni siquiera los reconoció con un asentimiento. No parpadeó. Estaba demasiado ocupado mirando fijamente los ojos despavoridos y abiertos de Isabella, su presencia llenando el espacio hasta que no quedó sitio para nadie más.

Clara y Marco desaparecieron a través de las puertas dobles e Isabella sintió la repentina y aterradora ausencia de su compañía.

—Estás muy callada, Isabella —susurró Lucian, extendiendo una mano pálida. Aún no la tocó, pero sus dedos flotaron a escasos centímetros de su mandíbula, y el frío que irradiaba su piel inmortal le erizó el vello fino del cuello.

—¿Era una lista larga, Isabella?

—Está mintiendo, Lucian. Yo no…, yo nunca… —Isabella por fin encontró su voz, aunque era poco más que un jadeo entrecortado y desesperado.

—Mentir es un rasgo humano, Isabella —la interrumpió Lucian, mientras su pulgar por fin le rozaba la barbilla, inclinándole el rostro hacia arriba con una lentitud agónica para que se encontrara con su mirada ardiente e implacable.

—¿Fue ese chico, Isabella? ¿El del bosque de aquella noche? —La imagen de Aleric —el chico de oro de la Manada Blackwood, el que la había desechado como la basura de ayer en favor de su hermana— cruzó por su mente. Era un recuerdo amargo y punzante, una herida a su orgullo, pero no uno romántico. Ya no.

—No —jadeó Isabella, y la palabra tropezó en su lengua mientras el corazón le martilleaba las costillas—. No… Lucian, no lo entiendes. Yo no… —Tragó saliva con fuerza, con la garganta apretada—. No tenía novio. Nunca lo tuve.

Él no se apartó. Es más, se acercó, acorralándola contra el taburete con el puro peso de su sombra.

Isabella permaneció sentada, con el rostro inclinado hacia la imponente y elevada figura de Lucian, sintiéndose más pequeña que nunca.

—¿Es eso cierto, Isabella? Entonces, ¿por qué se te aceleró el corazón en el momento en que Clara habló? ¿Por qué tu aroma se dispara con una… agitación tan deliciosa, Isabella?

—¡Porque se está inventando las cosas! —casi gritó Isabella, y su frustración finalmente desbordó su miedo, convirtiéndose en una energía ardiente y desafiante.

Agarró el borde de la isla de piedra, con los nudillos volviéndose blancos como el hueso. —¡Yo no era nadie en esa manada! Pasaba el tiempo en las cocinas o en la biblioteca, no… ¡no con amantes! ¡Ni siquiera he salido con nadie, y mucho menos lo que ella está insinuando!

La mano de Lucian se movió con rapidez, sus dedos se deslizaron desde la barbilla de ella hasta el lateral de su cuello, trazando el latido errático de su pulso. —Eres una actriz muy convincente, Isabella. Pero hasta los mejores intérpretes dejan un rastro de verdad tras de sí, Isabella.

—¡No estoy actuando! —El rostro de Isabella se sonrojó con un profundo e iracundo carmesí, y el calor de su sangre de Licántropo se alzó para encontrarse con el toque gélido de él.

Lo absolutamente absurdo de ser interrogada sobre una vida amorosa inexistente por un vampiro de doce siglos de antigüedad fue finalmente demasiado para soportarlo.

—¡Te di mi primer beso a ti, literalmente, vejestorio! —El silencio que siguió fue absoluto, tan denso que ahogaba el aire de la estancia.

Lucian se quedó helado, sus dedos se inmovilizaron sobre la piel de ella como el mármol. El destello peligroso y burlón de sus ojos desapareció al instante, reemplazado por una claridad atónita y penetrante que pareció desnudarla por completo.

La miró fijamente, su mirada descendió hasta los labios de ella y luego volvió bruscamente a sus ojos, buscando la mentira que estaba tan seguro de que encontraría.

—¿Isabella, tu primero? —susurró él, y el nombre salió de nuevo como una plegaria y una maldición combinadas.

Isabella resopló, su pecho subiendo y bajando con esfuerzo mientras intentaba mantener su vacilante desafío. —Sí. Mi primero. Pero ¿soy yo la tuya, Lucian? —Las palabras surtieron efecto en un instante, golpeándolo con fuerza. Lucian no se inmutó, pero sus ojos… cambiaron.

Por una fracción de segundo, la tormenta rojigris de sus pupilas se fracturó, revelando una vulnerabilidad cruda y ancestral.

Un destello de un recuerdo —vívido, inquietante y de siglos de antigüedad— pareció reflejarse en el gris de sus iris.

Pelo blanco. Una mujer con el pelo como seda hilada y ojos dorados que tenían un tono ligeramente diferente.

Bella. Fue el fantasma de un segundo, un parpadeo de un pasado que aún no recordaba del todo, un vestigio de una vida vivida antes de la larga oscuridad.

Su mano se detuvo en el cuello de ella, su pulgar pausando su caricia posesiva mientras él se dejaba llevar, por un instante, de vuelta a un mundo muerto.

La vacilación fue como una bofetada física en la cara de Isabella. —Oh —respiró ella. La calidez de su pecho se convirtió en un nudo frío y duro de rechazo.

—¿Por qué he preguntado eso? Por supuesto que hubo alguien. Tienes mil doscientos años, Lucian. Yo solo soy… un momento para ti.

La frustración y una repentina punzada de ineptitud la invadieron. Antes de que él pudiera encontrar las palabras o explicar el fantasma en sus ojos, ella lo empujó en el pecho… con fuerza.

La fuerza del movimiento, alimentada por su creciente adrenalina, lo pilló desprevenido, y ella aprovechó el impulso para deslizarse del taburete de terciopelo.

—Voy a terminarme la comida arriba —espetó, agarrando su plato en un arrebato de vergüenza y dolor, y se dio la vuelta para salir disparada hacia la puerta.

Le escocían los ojos, su orgullo estaba herido, y su mente volvía a aquellos textos del libro de la biblioteca. —No sé por qué pensé por un segundo que…

No llegó a terminar. Apenas había dado dos pasos hacia la salida cuando una mano fría y fuerte como el hierro se cerró alrededor de su muñeca.

En un movimiento fluido y borroso que desafiaba las leyes de la física, Lucian la hizo girar. El plato permaneció en su mano, pero ella fue presionada firmemente contra el borde de la isla, y el impacto le arrancó el aliento en un bufido de sorpresa.

Lucian no le dio la oportunidad de discutir, ni le permitió espacio para retroceder. Se inclinó, sus manos grandes y frías enmarcaron el rostro de ella con una intensidad repentina y desesperada, y unió sus labios a los de ella.

Isabella sintió que sus rodillas flaqueaban, el plato en su mano se inclinó peligrosamente mientras se fundía en el contacto helado y ardiente.

Sabía a invierno, a aire de montaña y a secretos ancestrales, pero la forma en que la sujetaba —como si ella fuera lo único que lo mantenía en el presente, lo único real en una casa de sombras— era cualquier cosa menos fría.

Se apartó apenas un centímetro, su frente descansando contra la de ella, su aliento entrecortado rozándole los labios.

—Tú eres la única que importa ahora, Isabella —dijo con voz ronca, sus ojos ardiendo en los de ella con un fuego posesivo que exigía toda su atención.

—No dejes que los fantasmas de un mundo muerto te alejen de mí, Isabella. ¿Me oyes?

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