SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 54

54: Sobreviviendo de su sangre.

54: Sobreviviendo de su sangre.

CAPÍTULO 54
Isabella despertó sumida en el dolor.

No del tipo agudo y punzante, sino del dolor sordo y distante de algo ya perdido.

La piedra fría presionaba contra su mejilla.

Intentó moverse y no pudo.

Sentía su cuerpo extraño —desconectado—, como si perteneciera por completo a otra persona.

Cuando abrió los ojos, no estaba en las ruinas de la cabaña de Clara.

Yacía en un suelo desconocido, de un mármol liso y pálido, blanqueado por siglos de pisadas espectrales.

Intentó levantar la cabeza, pero sentía las extremidades como si le hubieran vertido plomo en las venas.

Al mirar hacia abajo, no vio la ropa moderna que llevaba puesta.

Vio una tela hecha jirones, manchada de un rojo tan brillante y espeso que parecía pintura fresca.

Estaba sangrando.

La sangre se acumulaba bajo sus costillas, extendiéndose como si el propio suelo estuviera sediento, bebiéndosela.

Su respiración era superficial.

Cada inhalación le quemaba; cada exhalación se sentía más débil que la anterior.

Entonces oyó los pasos.

Sobre ella, las sombras parpadearon.

Levantó la vista, desesperada por conseguir ayuda, pero las figuras que la observaban desde arriba eran una pesadilla anatómica.

No tenían ojos.

Ni boca.

Solo superficies lisas y pálidas donde deberían haber estado los rostros, observando cómo su vida se filtraba por las grietas de un castillo que parecía estar a mil años de distancia.

El miedo se apoderó de ella, instalándose en su pecho como un peso familiar y aplastante.

—Ayuda… La palabra abandonó sus labios sin sonido.

Una de las figuras sin rostro se acercó.

Otra se dio la vuelta.

Una tercera levantó una mano como en un juicio silencioso.

Entonces, con la misma brusquedad con que habían aparecido, el mundo se hizo añicos.

El suelo se desvaneció.

La sangre se evaporó.

Los vigilantes se disolvieron en humo.

Ahora Isabella estaba de pie.

El aire era violento y le azotaba el pelo contra la cara.

Se encontraba al borde de un acantilado escarpado, con el suelo precipitándose hacia un mar turbulento y nocturno.

El cielo era de un púrpura amoratado, y la Luna colgaba, inmensa y sangrienta, tan baja que parecía poder tocarse, como si la misma Diosa de la Luna se inclinara para presenciar el fin.

Le dolía el corazón con una pena que no comprendía.

No estaba sola.

Unas pisadas crujieron en la grava detrás de ella.

Isabella se giró.

Un hombre caminaba hacia ella.

Era alto, su silueta lo bastante familiar como para hacer que su corazón se sobresaltara, pero su rostro era una mancha borrosa de sombras cambiantes.

El lugar se negaba a concederle la merced de sus rasgos, pero ella lo sentía.

La pura gravedad de su presencia.

La forma en que el espacio entre ellos vibraba con la electricidad de algo inconcluso.

—No deberías estar aquí —dijo él, aunque sus labios no se movieron.

El hombre sin rostro extendió una mano.

El aire entre ellos vibró con un anhelo tan intenso que hizo que el corazón físico de Isabella doliera en el mundo de la vigilia.

Quiso correr hacia él.

Quiso gritar su nombre, pero no lo sabía; no esta versión.

El viento aullaba, tirando de su ropa, arrastrándola hacia el abismo.

Abajo, la oscuridad se agitaba, inquieta y hambrienta.

Extendió la mano hacia él sin pensar, su alma buscando su ancla, pero justo cuando sus dedos rozaron la sombra de su mejilla, el acantilado se desmoronó.

Isabella cayó.

—¡Ahhh!

Se desplomó en un vacío que olía a cobre y a fuego antiguo, con el peso de mil años oprimiéndole los pulmones hasta dejarla sin aire.

—¡Isabella!

Sus ojos se abrieron de golpe con un grito de terror.

Arañó las sábanas de seda, desesperada por detener una caída que había terminado hacía siglos.

—¿Isabella?

—La voz de Clara fue como un trueno que la ancló a la realidad.

La espalda de Isabella se arqueó sobre el colchón, sus pulmones ardiendo mientras inhalaba una bocanada de aire desesperada y estertórea.

—Respira —ordenó una voz más profunda.

Era Lucian, sujetándola como si fuera un salvavidas.

Su peso la inmovilizaba, sus manos aferrándole las muñecas con una fuerza brutal para impedir que se arañara la marca del cuello.

Los ojos de Isabella se movían frenéticamente por la habitación.

Su visión era borrosa.

El hombre sin rostro del acantilado todavía se superponía al hombre que la inmovilizaba en la cama.

Vio a Clara más atrás, agarrando una taza; vio a Marco junto a la puerta, su rostro una máscara de deber incómodo.

Finalmente, su mirada se posó en Lucian.

—¿Lucian?

—jadeó.

Su nombre se sentía pesado, como un secreto que no debía cargar.

El carmesí de sus ojos era intenso, palpitando con un miedo puro que no podía ocultar a través del vínculo.

—Estoy aquí —sus pulgares acariciaron el interior de sus muñecas, intentando calmar su pulso acelerado—.

¿Qué ha pasado?

¿Qué has visto?

Isabella no se apartó.

Se apoyó en su contacto, dejando caer la frente contra su pecho, buscando su calor para ahogar la fría piedra del sueño.

—Nada —mintió.

Ella misma no entendía las imágenes y no quería sonar como una tonta o, peor aún, como una loca.

—Nada —repitió, con la voz ahogada contra la fría seda de la camisa de él.

El agarre de Lucian en sus muñecas se tensó por un instante; no con ira, sino como una protesta silenciosa y frustrada.

A través del vínculo, sintió la mentira, supo la diferencia entre una pesadilla y un recuerdo, pero al ver el puro agotamiento en sus ojos, descubrió que no podía presionarla.

—A un Rey no se le miente, Isabella —susurró, con su aliento rozándole el pelo.

Isabella se quedó helada.

El aire de sus pulmones pareció desvanecerse por una razón completamente distinta.

Era la primera vez —la primerísima vez— que la llamaba por su nombre.

El sonido resonó de nuevo en su mente: Isabella.

No la había llamado «Lobo», ni «humana», ni «Abominación», ni «chica».

Había usado su nombre.

Lucian no insistió en saber la verdad.

Cambió su peso y deslizó un brazo por detrás de los hombros de ella para ayudarla a incorporarse contra el oscuro cabecero.

—Marco —dijo Lucian, y su voz recuperó su tono afilado y regio.

Marco se movió ligeramente, pero fue Clara quien se adelantó.

Parecía agotada, sus ojos iban y venían entre el Rey y la chica a la que él trataba con una ternura tan aterradora.

Le entregó la taza a Lucian, que la tomó y la acercó a los labios de Isabella.

El olor golpeó a Isabella antes que el líquido.

Era espeso, metálico y empalagosamente dulce, un aroma que hizo que se le cerrara la garganta.

Isabella echó la cabeza hacia atrás bruscamente, con los ojos muy abiertos mientras miraba el líquido rojo oscuro.

—¿Eso es… sangre?

—susurró, con la voz teñida de repulsión.

—Lo es —respondió Lucian con sencillez.

No apartó la taza—.

Bebe.

Isabella lo miró a él y luego a la taza, con el estómago revuelto.

—No soy un vampiro, Lucian.

No bebo sangre.

No lo haré.

—Esto no es por hambre, Isabella —intervino Clara desde los pies de la cama.

Miró las venas de color lavanda del cuello de Isabella, que empezaban a palpitar de nuevo con un calor sordo y enfermizo.

—La plaga… es parasitaria.

La sangre de Lucian te ancló en la cabaña, pero se está consumiendo.

Está luchando por volver a tu corazón, para convertir de nuevo tu aliento en cenizas.

La mano de Isabella fue a su garganta, sintiendo el calor antinatural bajo su piel.

—Mi sangre es lo único que temen las sombras —dijo Lucian, bajando la mirada a la taza y luego de nuevo a ella.

—En la cabaña, te la di para salvarte la vida.

Ahora, te la doy para que la conserves.

Cada pocas horas, hasta que encontremos la manera de arrancarte esa inmundicia, tomarás lo que te ofrezco.

La comprensión la invadió.

No solo estaba vinculada a él por una maldición o una marca; la mantenía con vida su esencia literal.

Se estaba convirtiendo en parte de él, una taza a la vez.

—No puedo —musitó, mientras la imagen del hombre sin rostro en el acantilado destellaba en su mente.

¿Era Lucain?

¿Era por eso que el anhelo le resultaba tan familiar?

Lucian se inclinó más, su sombra cerniéndose sobre ella.

Sus ojos carmesí eran firmes, inflexibles.

—Puedes, y lo harás.

No te saqué de las puertas de la muerte solo para verte caminar de vuelta hacia ellas porque la cura te parece desagradable.

Presionó el borde de la taza contra su labio inferior, forzándola a beber la sangre.

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