SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 55

55: Chupasangre 55: Chupasangre CAPÍTULO 55
Las manos de Isabella se alzaron instintivamente, y sus dedos se clavaron en la muñeca de Lucian, dura como el hierro, mientras el borde de la copa le amorataba el labio.

Su cuerpo se sacudió contra el peso aplastante de él, en una lucha desesperada y frenética contra lo inevitable.

El líquido era espeso, caliente y empalagosamente dulce, y golpeó su lengua con un sabor terriblemente potente.

La pura densidad de la sangre hizo que su garganta se cerrara.

Se atragantó, escupiendo un pequeño y oscuro hilo rojo que se deslizó por la comisura de su boca hasta manchar la cara seda de color carbón de las sábanas.

Pero Lucian no se inmutó.

Era una montaña inamovible de fría determinación.

Su mano permanecía aferrada a la mandíbula de ella, con el pulgar presionando firmemente en la articulación de su mejilla para mantenerle la boca abierta, guiando sin piedad el pesado líquido hacia abajo.

—Traga —ordenó su voz, vibrando a través del vínculo.

Ella jadeó, y el líquido casi se le deslizó por la tráquea antes de que, instintivamente, tragara para no ahogarse.

En el momento en que la sangre llegó a su estómago, el efecto fue instantáneo.

El frío que le calaba hasta los huesos y que había arrastrado desde que despertó —esa persistente y fantasmal humedad del acantilado espectral— fue incinerado al instante.

Un calor abrasador explotó desde su interior, recorriéndole las extremidades hasta que las yemas de sus dedos hormiguearon con electricidad.

Las venas oscuras de su cuello, que habían estado palpitando con el hambre parasitaria de la plaga, de repente se silenciaron.

La presión asfixiante en sus pulmones se desvaneció, reemplazada por una bocanada de aire tan puro que dolía.

En el momento en que la copa se apartó de sus labios, Isabella se arqueó hacia arriba, tosiendo violentamente y limpiándose la boca con el dorso de la mano.

Tenía los ojos llorosos y la garganta irritada por la ingesta forzada.

—¿Estás intentando asfixiarme hasta la puta muerte?

—maldijo con una áspera voz de enfado.

La maldición resonó con fuerza contra las paredes, pero Lucian permaneció sentado en el borde de la cama, con la copa aún firme en la mano.

No parecía ofendido por su lenguaje soez; de hecho, sus ojos carmesí contenían un destello de sombría y oscura satisfacción.

El miedo frenético que ella había percibido antes a través del vínculo se había convertido en una fría y dura determinación.

—Intento evitar que te desvanezcas, y si eso significa que asfixiarte es el precio por mantener tu corazón latiendo, lo pagaré cada pocas horas —declaró él simplemente, con la voz peligrosamente baja.

Isabella lo fulminó con la mirada, con el pecho agitado mientras el calor de la sangre de él seguía zumbando bajo su piel.

—Podrías haber preguntado —espetó ella, aunque su ira ya estaba perdiendo fuelle ante la extraña y eufórica oleada que la sangre le estaba provocando.

Se sentía mareada, con la lengua aún cubierta por el regusto metálico de él.

Tenía ganas de vomitar, las náuseas se revolvían en su estómago, pero todos los ojos de la habitación estaban fijos en ella —los de Marco, los de Clara y los de Lucian—, observándola como a un espécimen, desafiándola a quebrarse.

Isabella tragó saliva, tratando de reprimir la bilis.

El calor en sus venas era embriagador, pero el peso psicológico de lo que acababa de hacer —beber de él— se sentía como una mancha permanente.

—Tengo náuseas —susurró ella, con las manos temblorosas mientras se aferraba al edredón.

Lucian no se ablandó.

Le devolvió la copa vacía a Clara sin apartar la mirada de ella.

—Las náuseas pasarán.

Tu cuerpo está rechazando el poder porque todavía se cree humano.

Con el tiempo, aprenderá a anhelarlo.

—¿Anhelarlo?

—la cabeza de Isabella se irguió de golpe—.

No quiero anhelarte, Lucian.

¡Te dije que no quiero ser una chupasangre!

Un destello oscuro e indescifrable cruzó el rostro de Lucian: un ramalazo de amargo resentimiento.

Para él, el asco que ella sentía por los de su especie era un doloroso recordatorio del monstruo en el que se había convertido a lo largo de los siglos.

—El deseo tiene poco que ver con la supervivencia, Isabella.

Beberás la sangre porque la plaga es paciente, y yo no.

Se giró hacia la ventana, y su silueta dibujó una línea nítida contra los terrenos iluminados por la luna.

—Y no te estás convirtiendo.

Mi veneno no está en ti.

Esto es una transfusión.

No te he mordido.

Isabella soltó una risa áspera e incrédula, y su mano voló hacia un lado de su cuello, donde la piel aún se sentía en carne viva.

—Oh, ¿así que ahora mentimos?

—espetó, girando bruscamente la cabeza hacia un lado para enfatizar la marca evidente que él le había dejado allí.

—Me has mordido innumerables veces, Lucian.

Has tenido tus colmillos en mi cuerpo más a menudo de lo que yo he tenido una comida decente últimamente.

No me digas que no me has contaminado.

El rostro de Lucian se apartó de la ventana, con movimientos tan rápidos que fueron un mero borrón, y se detuvo a solo unos centímetros del de ella.

Las sombras parecían aferrarse a las oquedades de su rostro, haciéndolo parecer más el Príncipe de la Ruina de sus sueños que el Rey que conocía.

—Cuando te mordí antes fue para desangrarte.

Para alimentarme.

Para tomar —dijo él, con una voz terriblemente tranquila.

Se inclinó, y sus ojos se clavaron en los de ella con una intensidad que le heló la sangre.

—El veneno vampírico es una liberación consciente, Isabella.

Es una elección.

Un don —o para ti una maldición— que le he negado al mundo durante más tiempo del que puedas imaginar.

Convertirte requeriría que yo reemplazara tu alma con mi hambre.

Extendió la mano, y sus fríos dedos flotaron a una fracción de centímetro de la marca en el cuello de ella.

—Sigues siendo la abominación sin lobo, Isabella.

Tu corazón aún late a su propio y patético ritmo, por muy frágil que sea.

No eres una chupasangre.

Simplemente estás…

anclada.

A mí.

Isabella se estremeció; el calor de la sangre de él en su estómago chocaba con el frío de su proximidad.

Las palabras que usó —abominación sin lobo— eran crueles, pero en su retorcida realidad, ese insulto era un consuelo.

Significaba que seguía siendo humana.

—Anclada —susurró ella.

La palabra se sintió como una soga.

—¿Eso es solo una forma bonita de decir «correa», ¿no es así?

Lucian no lo negó.

«Ya hemos dejado eso claro», pensó.

Simplemente se irguió de nuevo, y su expresión se endureció cuando un golpe sordo y pesado vibró a través de las tablas del suelo desde los niveles inferiores.

El centinela seguía en su vestíbulo.

—Clara —dijo Lucian, apartando finalmente la mirada de Isabella.

—Quédate con ella mientras encuentras la forma de recuperar tu magia.

Si pasa cualquier cosa, contáctame de inmediato.

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