SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 56

56: Linajes prohibidos 56: Linajes prohibidos CAPÍTULO 56
Lucian no esperó una respuesta.

No le ofreció un toque reconfortante ni una mirada persistente.

Se dio la vuelta sobre sus talones y caminó a grandes zancadas hacia las puertas dobles.

Marco se apartó al instante, colocándose en su puesto detrás de su Rey.

El clic de la cerradura cuando salieron fue un sonido agudo y definitivo que pareció absorber el aire de la habitación.

Isabella se desplomó de nuevo sobre las almohadas, con el pecho agitado.

El calor de la sangre todavía rugía a través de ella, haciendo que sintiera la piel demasiado tirante para su cuerpo.

Podía sentir cada hebra de las sábanas de seda, oír cada crepitar del fuego que se extinguía; era como si alguien hubiera subido el volumen del mundo a un nivel ensordecedor.

—Está enfadado —susurró Clara, acercándose a la cama.

Aún sostenía la copa.

—Odia que veas su don como una impureza.

La mayoría daría la vida por una sola gota de la esencia del Rey, Isabella.

Que te la haya impuesto a la fuerza…

hiere su orgullo más de lo que aparenta.

—No me importa su orgullo —espetó Isabella, aunque a su voz le faltaba la mordacidad de siempre.

Se miraba las manos, observando cómo el tenue resplandor bajo su piel se desvanecía lentamente a medida que la sangre se asentaba.

—Me llamó abominación, Clara.

Cree que soy patética.

—Bueno, pues sí eres patética —dijo Clara, abandonando la fachada de preocupación en su voz mientras dejaba la copa en la mesita de noche con un tintineo seco.

—Isabella, ¿acaso te das cuenta de cuánta gente mataría por estar en tu lugar?

¿Por tener su atención sobre ellos?

Isabella levantó la cabeza de golpe.

El «subidón» de la sangre agudizó sus reflejos, y sus ojos siguieron el movimiento de Clara con una velocidad que no era del todo humana.

—¿Mi lugar?

¿Te refieres a estar envenenada, ser perseguida por un aquelarre y obligada a beber sangre como un animal?

Clara soltó una burla hueca, su vestido susurrando mientras caminaba de un lado a otro a los pies de la cama.

Sin su magia, parecía más pequeña, sus movimientos, bruscos y frustrados.

Parecía un pájaro con las alas cortadas, y odiaba claramente a Isabella por tener todavía un vuelo pendiente.

—Me refiero a que el Rey de los Impíos se arrodille en el fango por ti —escupió Clara, con los ojos brillando con una repentina y fea chispa de resentimiento.

—Pasé siglos a su lado.

Traicioné a mi propia madre, a mi propia sangre, solo para ser una sombra en su corte.

Renuncié a todo para serle útil.

Y, sin embargo, soy yo la que está aquí sin una chispa de poder a mi nombre, mientras que tú —una chica inútil y sin lobo— recibes su marca grabada en tu piel como un estandarte y su sangre en una copa de plata.

Isabella se estremeció ante el veneno en la voz de la otra mujer.

Podía sentir los celos de Clara emanando de ella en oleadas, amplificados por sus nuevos y agudizados sentidos.

—Yo no pedí esto, Clara.

Si tanto lo quieres, puedes quedarte con la marca.

Puedes quedarte con la plaga.

Quédatelo todo.

—Creía que habían superado todo esto cuando intentaban sobrevivir a la madre de Clara, pero estaba claro que se equivocaba de lleno.

—Si tan solo fuera así de simple —siseó Clara, inclinándose sobre el pie de la cama.

Su rostro estaba pálido, sus labios contraídos en una mueca de desprecio que se parecía mucho a la de su madre, Elena.

Clara dejó escapar un gemido ahogado de pura frustración, un sonido que vibraba con el peso de siglos de devoción no correspondida.

Ya no lo soportaba: el olor de la sangre de Lucian en el aliento de Isabella, la visión de la marca que brillaba como un letrero de neón burlón y la pura e irritante inocencia de la chica que no tenía ni idea de lo que había robado.

Con un movimiento brusco y repentino, Clara arrebató la copa de plata de la mesita de noche.

El metal chirrió contra la madera, un sonido discordante que puso de punta los nervios hipersensibles de Isabella.

Clara no miró hacia atrás; simplemente se dio la vuelta, y la cola de su vestido restalló tras ella como un látigo mientras marchaba hacia la pesada puerta de roble de la cámara interior.

—¿Adónde vas?

—la llamó Isabella, con la voz áspera y forzada.

Se incorporó sobre un codo, y el movimiento hizo que la habitación se inclinara peligrosamente.

Clara se detuvo en el umbral, con la mano aferrando el pestillo de hierro con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

No se dio la vuelta.

Tenía los hombros encorvados, y toda su postura irradiaba una fría amargura.

—A cualquier parte lejos de ti —lanzó Clara por encima del hombro, con la voz destilando una última dosis de veneno.

Salió al pasillo y cerró la puerta con un golpe rotundo.

El clic del segundo pestillo resonó en la silenciosa habitación, dejando a Isabella a solas con nada más que el abrumador pulso de la sangre del Rey en sus venas.

Isabella dejó escapar un largo y agotado gemido y se dejó caer de nuevo sobre las almohadas de seda color carbón, la parte posterior de su cabeza golpeando el colchón con una suave punzada.

Miró fijamente las oscuras tallas del techo, con el pecho agitado mientras intentaba procesar el caos absoluto en que se había convertido su vida.

—¿Cuándo demonios voy a tener un respiro?

—susurró a la habitación vacía y en sombras.

Su mente parecía un campo de batalla donde ella era la única víctima.

Si no era una bruja oscura de siglos de antigüedad intentando arrancarle la luz de la cara, era un Rey melancólico y gruñón que la trataba como una posesión preciada un minuto y como una «abominación sin lobo» al siguiente.

Y ahora, para colmo, la cuidaba una bruja loca y celosa que parecía preferir envenenar la jarra de agua a ayudarla a sobrevivir la noche.

Cerró los ojos, pero la oscuridad no le ofreció paz.

En cambio, el calor en su estómago se avivó de nuevo, y los sonidos distantes y ahogados de la mansión comenzaron a agudizarse.

Abajo, Lucain entró en un despacho con Marco en silencio a su espalda, con las manos llenas de libros polvorientos.

El aire del despacho era denso, pues el humor de Lucian estaba crispado.

Se hundió en la silla como si el peso de la última hora finalmente se hubiera asentado sobre sus hombros.

Marco se movió con eficiencia experta, cruzó la habitación y comenzó a apilar los pesados volúmenes en el borde del escritorio.

No eran las elegantes historias con pan de oro que se encontraban en la biblioteca pública.

Eran tomos gruesos y desgastados, con los lomos agrietados y las cubiertas encuadernadas en cuero basto; algunas con piel todavía adherida a los bordes.

—Los archivos sobre los Pactos Lunares, Señor —murmuró Marco, con voz baja mientras pasaba una mano por el libro de encima.

—Y los Linajes Prohibidos.

Tomé todo lo que la bóveda superior tenía sobre los vínculos predestinados de sangre de hombre lobo.

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