SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 57

57: Cría.

57: Cría.

CAPÍTULO 57
Isabella yacía mirando fijamente al techo, recorriendo con la vista los intrincados patrones tallados de la madera oscura hasta que le ardieron los ojos.

El silencio en la habitación era absoluto, roto únicamente por el crepitar ocasional de las brasas moribundas en el hogar.

Estaba aburrida: inquieta y agitada de un modo que le hacía sentir la piel como un traje del que ansiaba liberarse.

Había intentado forzarse a dormir, un sueño que su cuerpo claramente necesitaba, pero su mente era un motor frenético, alimentado por la sangre del Rey.

Cada vez que cerraba los ojos, veía destellos de relámpagos o sentía la brisa salada del mar desde un acantilado que no existía.

—Genial —masculló a la habitación vacía, con una voz que sonaba plana y ajena—.

Soy una prisionera en una habitación de cinco estrellas.

Echó un vistazo por la habitación, hacia el elegante televisor negro y el candelabro de lujo.

Todo parecía tan caro que temía romper algo solo con respirar.

La pesada puerta de roble la miraba fijamente.

Esperó a que el pestillo hiciera clic, a oír el susurro de la seda o a sentir la fría y exigente presencia del hombre que la había metido allí.

Pero Clara no había vuelto, ni tampoco Lucian.

«¿Acaso Lucian no le dijo literalmente a Clara que me vigilara?», pensó Isabella, mientras una punzada de irritación le subía por el pecho.

«Vaya guardaespaldas.

El Rey da una orden, y la bruja celosa se va a hacer pucheros a un rincón en cuanto él le da la espalda».

Sintió que las paredes se le echaban encima.

El costoso aroma de la habitación y el regusto metálico de la sangre en su organismo se estaban volviendo sofocantes.

—No puedo quedarme aquí sin más —susurró.

Apretando los dientes, Isabella agarró el borde del edredón de color carbón y se incorporó.

En el momento en que sus pies tocaron el suelo frío, el mundo se tambaleó.

La golpeó una violenta oleada de mareo, y puntos negros danzaron ante sus ojos.

Se tambaleó, hundiendo los dedos en el colchón para no estamparse de cara contra el suelo.

Su corazón dio un fuerte latido, resonando en sus oídos con ese doble latido que aún no comprendía.

Se quedó así un momento, con la cabeza gacha y el pelo cayéndole sobre la cara, esperando a que la habitación dejara de dar vueltas.

El calor en su estómago se intensificó, y un pulso del poder de Lucian recorrió sus venas para estabilizarla, como si su sangre fuera un ser consciente que percibía su lucha.

Cuando el mareo remitió, Isabella miró hacia los altos ventanales en arco.

La luz de la luna entraba a raudales, fría y plateada.

No quería quedarse sentada esperando a que la alimentaran como a un polluelo.

Quería respuestas, y si Clara no se las iba a dar, quizá pudiera encontrar una biblioteca.

Enderezó la espalda, con las piernas como si fueran de gelatina, y dio su primer paso vacilante lejos de la cama y hacia la puerta.

Caminó sin hacer ruido sobre la alfombra, con los pies descalzos.

Al avanzar, pasó junto a un alto espejo de pie con marco dorado, escondido en una sombra entre dos pesados armarios.

Vio un atisbo de movimiento en el cristal y se detuvo, con el corazón fallándole un latido.

Se giró lentamente y se encontró cara a cara con su propio reflejo por primera vez desde que había dejado su manada.

—Qué demonios…

—el susurro murió en su garganta.

Llevaba puesta una sencilla camisa de seda —probablemente una de Lucian, dado que el dobladillo le rozaba la mitad del muslo y las mangas le engullían las manos—.

Era lo único que llevaba.

Pero no fue eso lo que hizo que se le encogiera el estómago.

Fue la chica del espejo.

Isabella sabía que siempre había sido más bien delgada, pero la persona que le devolvía la mirada parecía como si la estuvieran vaciando por dentro.

Sus clavículas sobresalían como cuchillas, y sus muñecas parecían tan delicadas que una fuerte brisa podría partirlas.

Se veía pálida; no la palidez regia y de porcelana de los vampiros, sino un gris enfermizo y traslúcido que hacía que sus ojos parecieran enormes y hundidos.

Parecía que iba a romperse si se movía demasiado.

Entonces vio las venas oscuras que se ramificaban desde su clavícula y desaparecían bajo la seda.

Parecían tinta bajo la piel, o quizá raíces que se afianzaban.

Y luego estaba el cuello.

La marca de Lucian ya no era solo un moratón o una cicatriz; estaba viva, arremolinándose con una luz suave que brillaba con más intensidad a cada doble latido de su corazón.

Parecía una marca de hierro, una señal brillante de propiedad que se negaba a ser ignorada.

—Parezco un monstruo —exhaló, alzando los dedos temblorosos para tocar la piel brillante.

La marca estaba caliente al tacto.

La visión de su propia decadencia avivó una necesidad repentina y desesperada de salir, de encontrar una biblioteca, una persona o una forma de evitar que las raíces oscuras se extendieran más.

Se apartó del espejo, incapaz de mirar a la «abominación sin lobo» un segundo más, y agarró el pomo de hierro de la puerta.

Esperaba que estuviera cerrada con llave.

Esperaba que la «correa» resistiera.

Pero cuando giró el pomo, la pesada puerta de roble gimió y se abrió hacia adentro.

Clara había estado tan cegada por su propia ira que se había olvidado de echar el pestillo secundario.

El pasillo de más allá se extendía en la distancia.

Isabella dudó en el umbral, con los dedos de los pies encogiéndose contra el suelo helado.

Respiró hondo.

A su izquierda, el pasillo desaparecía en una oscuridad que se sentía pesada e intencionada.

A su derecha, una gran escalera descendía en espiral, desde donde podía oír los sonidos débiles y ahogados de voces alteradas.

Lucian.

Eligió la oscuridad.

Se movió como un fantasma, con una mano recorriendo la pared en busca de apoyo mientras sus piernas seguían sintiéndose como si fueran de agua.

Cada vez que su corazón daba ese extraño doble latido, la marca en su cuello se encendía, iluminando el oscuro pasillo.

Al doblar una esquina, casi se le paró el corazón.

Se encontró cara a cara con Clara.

La bruja estaba allí de pie, con los ojos muy abiertos mientras asimilaba la apariencia de Isabella: la camisa demasiado grande, la palidez enfermiza y la palpitante marca del Rey.

—¿Por qué estás fuera de la cama?

—siseó Clara.

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