SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 58

58: Libros.

58: Libros.

CAPÍTULO 58
—¿Por qué te has levantado de la cama?

—siseó Clara.

Isabella se quedó helada, con la respiración contenida en la garganta mientras la repentina confrontación enviaba una sacudida de adrenalina a través de su debilitado cuerpo.

El pasillo, que segundos antes parecía un túnel vasto y vacío, ahora pareció encogerse a su alrededor.

Clara estaba plantada en el sitio, con los brazos cargados de una pila de pesados libros encuadernados en cuero que parecían casi tan antiguos como las propias paredes.

La afilada mirada de la bruja recorrió a Isabella, deteniéndose con una mezcla de asombro y desdén manifiesto en la camisa de seda demasiado grande y en la brillante marca de su cuello.

—¿Por qué te has levantado de la cama?

—siseó Clara, con voz baja pero lo bastante aguda como para cortar el silencio.

Isabella no respondió de inmediato.

Sentía la mente nublada, el doble latido de su corazón golpeando lentamente contra sus costillas, pero su mirada no vaciló.

«Porque quedarme en esa habitación me hace sentir como si estuviera esperando a que me entierren», pensó con brusquedad, mientras sus manos agarraban instintivamente el dobladillo de la camisa para bajárselo.

—Buscaba la biblioteca —dijo la mentira en voz alta, con la voz rasposa pero firme.

La expresión de Clara cambió a una mirada inexpresiva e incrédula.

Se ajustó los pesados libros en los brazos, con los nudillos blancos.

—¿Una biblioteca?

¿En mitad de la noche?

¿Con esa pinta de que vas a partirte en dos si te da una corriente de aire?

«Prefiero partirme en dos que pudrirme en esa cama», replicó para sus adentros mientras tragaba saliva con dificultad contra su garganta irritada.

Se sintió pequeña bajo el escrutinio de la bruja —un fantasma frágil en una casa que no la quería—, pero se negó a bajar la mirada.

—Necesitaba ver algo.

Leer.

—¿Pensabas que habría una aquí?

—Clara soltó una risa seca y sin alegría, y avanzó hasta quedar a centímetros de ella.

De ella emanaba un olor a pergamino viejo y hierbas amargas.

—¿Ni siquiera sabes dónde es «aquí», verdad?

Isabella parpadeó, con el mareo amenazando con volver.

Intentó recordar el viaje hasta este lugar, pero solo tenía fragmentos de sombras.

—Estoy en una casa.

¿La casa de Lucian?

—La fortaleza de Lucian —corrigió Clara, con los ojos brillando con una especie de triunfo cruel—.

Estabas inconsciente cuando te trajo al otro lado de la frontera.

No estás en una acogedora mansión a las afueras del territorio de tu pequeña manada, Isabella.

Estás en el corazón del Reino Impío, en una fortaleza construida sobre siglos de sangre y secretos.

Clara se inclinó más, con los libros actuando como una barrera entre ellas.

—Tienes suerte de no haberte adentrado en los fosos inferiores o de no haberte encontrado con el Centinela al que no le importa la nueva «mascota» del Rey.

La mano de Isabella buscó la pared para estabilizarse, sus dedos rozando la fría piedra.

La realidad de su aislamiento la golpeó, pero en lugar de aplastarla, encendió una chispa de fría rebeldía.

Su fortaleza, su gente, sus reglas.

Y yo soy la única que no se apuntó a la visita guiada.

—La única respuesta que necesitas ahora mismo es que todavía te estás muriendo —espetó Clara, con sus celos encendiéndose mientras miraba la marca en el cuello de Isabella.

—Y si Lucian te encuentra aquí fuera, con el aspecto de una vagabunda medio muerta vestida con su ropa, no se enfadará contigo.

Se enfadará conmigo.

Ahora, date la vuelta y vuelve a esa cama antes de que te desmayes y me des más trabajo.

Isabella sintió el escozor de las palabras —vagabunda medio muerta— y apretó la mandíbula.

Carecía de la fuerza física para devolverle la pulla, pero le lanzó a Clara una mirada que sugería que la bruja tenía suerte de que en ese momento estuviera incapacitada.

—Muévete —ordenó Clara.

Pasó junto a Isabella, empujándola con el hombro, y la esquina de un pesado libro se le clavó en el hombro.

Isabella siguió el susurro del vestido de Clara de vuelta a la habitación, con movimientos lentos y perezosos.

Cada paso era como caminar en aguas profundas, pero mantuvo la cabeza alta, negándose a que la bruja la viera tropezar.

Clara abrió la puerta de una patada y entró en el centro de la habitación.

Con un gruñido de esfuerzo, se inclinó y dejó que la pila de libros se deslizara de sus brazos.

Pum.

Pum-crac.

Los volúmenes golpearon el suelo con un peso rotundo, levantando una nube de polvo antiguo en el aire.

—Ahí tienes —jadeó Clara, enderezando la espalda y sacudiéndose las mangas—.

¿Querías una biblioteca?

Aquí la tienes.

La investigación personal del Rey sobre cosas que no deberían existir.

Isabella se concentró en la cama, con las piernas temblándole tan violentamente que temió no poder recorrer los últimos metros.

Prácticamente cayó sobre el colchón, con la seda color carbón fría contra su piel.

Se arrastró de nuevo bajo el edredón, subiéndose la tela hasta la barbilla mientras el mareo comenzaba a remitir.

—¿Los ha enviado Lucian?

—preguntó Isabella, con la mirada vagando hacia la pila.

—Por supuesto que no —espetó Clara, dirigiéndose de nuevo hacia la puerta.

Giró la pesada llave en la cerradura con un clic definitivo antes de volverse para fulminar a Isabella con la mirada.

—No lo ha hecho, y nos vendría bien a las dos que te callaras y te estuvieras quieta.

Isabella la observó, entrecerrando ligeramente los ojos.

«Guárdate tus secretos, Clara», pensó, y ya le picaban los dedos por coger los libros en cuanto la bruja se fuera, pero observó con los ojos entrecerrados cómo Clara no se marchaba.

En lugar de salir y dejar a Isabella con sus pensamientos, la bruja se acomodó en el frío suelo junto a la pila de libros.

Se alisó las faldas esmeralda a su alrededor con un susurro seco y posesivo, pareciendo menos una enfermera y más un dragón que guarda un tesoro.

Cogió el libro de arriba —el de la cubierta de cuero ajado— y, al abrirlo, las páginas amarillentas crujieron en el silencio.

La habitación parecía más pequeña con Clara dentro.

El fuego del hogar estaba bajo, proyectando largas y parpadeantes sombras que danzaban sobre los libros y las oscuras venas de los brazos de Isabella.

Isabella se recostó en las almohadas, con el cuerpo pidiéndole a gritos un descanso que no podía encontrar.

Cada vez que su corazón daba ese doble latido, veía a Clara levantar la vista, con los ojos fijos en la brillante marca del cuello de Isabella con una mirada que era en parte curiosidad y en parte puro odio.

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