SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 59

59: Vínculo de alma.

59: Vínculo de alma.

CAPÍTULO 59
Isabella no recordaba que el fuego se hubiera apagado.

No recordaba el momento en que sus pesados párpados finalmente ganaron la batalla contra las sombras parpadeantes.

El sueño no había sido un descanso; había sido un descenso turbio y sofocante a sueños de aguas oscuras y el sonido de alguien gritando su nombre desde una gran distancia.

Un agudo gemido de pura frustración la arrastró de vuelta a la superficie.

Los ojos de Isabella se abrieron con un aleteo, desenfocados y escocidos.

La habitación estaba bañada en la luz gris y débil del preamanecer, el aire tan helado que su aliento formaba vaho frente a su rostro.

No se movió, sentía el cuerpo como si le hubieran puesto pesas de plomo, pero su mirada se desvió hacia el suelo.

Clara seguía allí.

La bruja ya no estaba sentada con la elegancia serena de la noche anterior.

Estaba de rodillas, rodeada por un mar caótico de libros.

Los libros encuadernados en cuero estaban desparramados en todas direcciones, algunos boca abajo con los lomos quejándose, otros apilados en torres precarias.

El cabello de Clara, usualmente recogido en un peinado perfecto y severo, empezaba a deshacerse, con mechones oscuros pegados a su frente húmeda.

Parecía demacrada, sus dedos manchados con la tinta de las páginas antiguas que había estado ojeando febrilmente durante horas.

—No tiene sentido —murmuró Clara, con la voz convertida en un susurro quebrado.

Dio un manotazo sobre una página, y el sonido resonó con fuerza.

Isabella la observó con ojos entornados, mientras su mente se agudizaba lentamente.

«Lleva toda la noche en esto», pensó.

«No ha dormido nada».

El doble latido en el pecho de Isabella era ahora un pulso lento y constante, pero la marca en su cuello se sentía apretada, como un collar que se hubiera encogido durante la noche.

Se movió ligeramente, y la seda de la camisa susurró contra las sábanas.

La cabeza de Clara se alzó de golpe.

Tenía los ojos inyectados en sangre, y sus iris de un blanco puro parecían apagados y frenéticos.

No le ofreció un saludo matutino.

No le preguntó cómo se sentía.

Simplemente se quedó mirando a Isabella como si fuera un acertijo que se negaba a ser resuelto…

o una sentencia de muerte que ya había sido firmada.

—Estás despierta —dijo Clara, con voz monocorde.

No hizo ademán de levantarse.

Se quedó allí sentada en el cementerio de libros, aferrando un trozo de vitela amarillenta con tanta fuerza que se arrugó.

—Difícil no estarlo —graznó Isabella, con una voz que sonaba a cristal sobre grava—.

Estás haciendo suficiente ruido como para despertar a los muertos.

Clara negó con la cabeza.

—Los muertos son los únicos que tienen las respuestas, Isabella.

Y no están hablando.

Hizo un gesto amplio hacia los libros que la rodeaban.

—He revisado los Primeros Pactos, los Ritos de Sombra, incluso las genealogías prohibidas de los hombres lobo.

Todo dice lo mismo.

Un cuerpo humano no puede soportar una transfusión de esta magnitud.

Deberías haber sufrido un paro cardíaco en el momento en que te metió esa copa por la garganta.

Los dedos de Isabella se aferraron al edredón.

—Y, sin embargo, aquí estoy.

Todavía respirando.

Para tu gran decepción.

Los ojos de Clara se entrecerraron, y un destello de su veneno habitual regresó.

—No te halagues.

No te quiero muerta…

no porque me importes, sino porque he visto lo que le sucede a un Rey cuando su ancla se rompe.

Si mueres, toda esta fortaleza se convertirá en un matadero.

Isabella no respondió.

En su lugar, apartó de un tirón el pesado edredón, con movimientos rígidos y bruscos.

El aire frío de la habitación le mordió las piernas desnudas, pero lo ignoró, obligando a sus extremidades temblorosas a balancearse sobre el borde del colchón.

Sus pies golpearon el suelo de piedra con un suave golpe.

El mundo se inclinó.

Su visión se volvió blanca por un segundo mientras el doble latido en su pecho se aceleraba, pero apretó los dientes, reprimiendo las ganas de vomitar.

No iba a quedarse ahí tumbada como una paciente mientras Clara se sentaba en la mugre jugando con su vida.

Lenta y dolorosamente, Isabella se arrastró fuera de la cama.

Usó el poste de la cama para hacer palanca, con los nudillos blancos contra la madera oscura, antes de dar un paso tembloroso y descalzo hacia el mar de libros.

Cayó de rodillas a pocos metros de Clara, un movimiento que fue más un colapso controlado que una elección.

Clara ni siquiera la miró.

La bruja permaneció encorvada sobre un libro enorme, sus dedos trazando una línea de texto con una intensidad desesperada y maníaca.

Murmuraba entre dientes una sarta de sílabas arcaicas que sonaban como una oración o una maldición.

Isabella la ignoró de la misma manera.

Su mirada vagó por el desorden hasta posarse en un delgado volumen de tapas negras metido debajo de una pila de genealogías de hombres lobo.

Extendió la mano, sus delgados dedos temblando mientras lo sacaba.

Cuando la cubierta se abrió, los ojos de Isabella se agrandaron.

No era un libro de historia.

Estaba lleno de intrincados diagramas de alineaciones celestiales dibujados a mano, hierbas secas prensadas e encantamientos resplandecientes escritos con tinta plateada.

—Hechizos —susurró Isabella, su voz cortando el frenético murmullo de Clara.

Levantó la vista, clavándole a la bruja una mirada aguda y sentenciosa.

—¿Ha vuelto tu poder?

¿Estás haciendo algo útil de verdad, o solo buscas la forma de encender una vela?

La mano de Clara se congeló sobre su propio libro.

Finalmente levantó la vista, con el rostro convertido en una máscara de agotamiento y orgullo puro y sangrante.

Miró el libro de hechizos en las manos de Isabella, y luego de vuelta a la chica con la camisa demasiado grande.

—Dame eso —espetó Clara, extendiendo la mano para arrebatárselo, pero Isabella lo retiró, con un agarre sorprendentemente firme a pesar de su fragilidad.

—Respóndeme, Clara.

¿Ha vuelto?

—La expresión de Clara se desmoronó por una fracción de segundo, revelando un vacío hueco y aterrador antes de que la máscara de rencor volviera a su sitio de un portazo.

—No —siseó ella, con la voz quebrada—.

No ha vuelto.

Se sentó sobre sus talones, haciendo un gesto vago hacia la biblioteca de fracasos que la rodeaba.

—He probado todos los ritos de restauración de ese libro.

He recitado las llamadas ancestrales hasta que mi garganta ha sangrado.

Incluso he probado los rituales de sangría.

—Levantó las manos, mostrando los pequeños y enrojecidos cortes en las yemas de sus dedos.

—Nada.

Es como si hubiera un muro…, un muro de hierro invisible entre la fuente y yo.

Cada vez que intento alcanzar una chispa, algo…

me repele.

Isabella volvió a bajar la vista hacia la tinta plateada.

Parecía brillar incluso bajo la mortecina luz gris de la mañana.

—Quizá no sea un muro —reflexionó, aunque su voz interna sonaba mucho más segura de lo que se sentía—.

Quizá la fuente simplemente ya no te reconoce.

Clara se estremeció como si Isabella la hubiera abofeteado.

—¿Qué podría saber una chica sin lobo sobre la fuente?

—Sé lo que se siente cuando te quitan algo —dijo Isabella, su voz bajando a un murmullo bajo y frío—.

Y sé lo que se siente cuando te meten algo a la fuerza.

Tú buscas una forma de ser lo que eras.

Yo solo intento averiguar en qué demonios me estoy convirtiendo.

Pasó una página del libro de hechizos, deteniéndose en un capítulo titulado La Resonancia del Enlace de Almas.

—Espera —dijo Isabella, mientras su corazón daba un latido repentino y violento que hizo pulsar la marca de su cuello—.

Clara, mira esto.

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