SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 60

60: Edad 60: Edad CAPÍTULO 60
El aire en el despacho era sofocante: denso por el olor a papel viejo y el tenue matiz metálico del genio crispado de Lucian.

No hablaba.

No miraba a Marco.

No lo necesitaba.

El propio silencio era dentado, roto solo por el susurro frenético del pergamino mientras Lucian desgarraba un volumen tras otro, con lomos ancestrales crujiendo bajo sus manos.

Libros sobre la ascendencia de los hombres lobo, ritos lunares, vínculos prohibidos…

Los arrancaba de los estantes y los arrojaba a un lado con creciente impaciencia.

Marco montaba guardia junto a las pesadas puertas de roble, con la expresión oculta tras su yelmo.

Observaba a su Rey —un ser que se había mantenido impávido ante ejércitos y dioses por igual— pasearse y buscar como un hombre que persigue una verdad que se niega a ser atrapada.

Para Marco, todo aquello parecía innecesario.

Él había olido a la chica.

No había pino, ni almizcle de la naturaleza.

Ni una chispa del favor de la Luna.

Ningún rastro de las bestias que Lucian ahora se enterraba en textos para comprender.

Isabella, según cada instinto que Marco poseía, era humana.

Una cosa frágil de cristal y hueso que de alguna manera había sobrevivido a una plaga que debería haberla reducido a cenizas.

Y, sin embargo…

por lo que intentaba comprender…

Lucian la había marcado.

La mirada de Marco siguió cómo los dedos de su señor se aferraban al borde de un libro encuadernado en cuero, con los nudillos blanqueando como si fuera a partir la tapa en dos.

Fuera lo que fuera que Lucian buscaba, Marco sabía que tenía todo que ver con esa chica, y con la marca viviente grabada a fuego en su cuello.

Lucian se detuvo en seco.

Sus ojos se fijaron en un pasaje de un tomo titulado La Sombra Lunar.

Cuando dos almas no predestinadas forman un vínculo…

Su dedo se arrastró lentamente bajo la línea, como si la presión pudiera forzar a la verdad a sangrar desde la página.

…

el único método de ruptura reside en el descubrimiento de la verdadera pareja predestinada, una vez que la parte vinculada alcanza la mayoría de edad.

Lucian se quedó inmóvil.

—¿Mayoría de edad?

Las palabras salieron de su boca como un murmullo bajo y peligroso.

Frunció el ceño, apretando la mandíbula mientras la irritación se convertía en algo más frío, algo mucho menos familiar.

Había vivido durante siglos.

Comprendía el poder, la conquista, la aritmética brutal de la soberanía.

Pero la intrincada, casi caprichosa biología de los hombres lobo —sus vínculos, sus ritos, sus umbrales malditos por la Luna— nunca le había interesado.

Hasta ahora.

—Edad —repitió, más bajo esta vez—.

No sabía la suya.

Nunca la había preguntado.

Para ser precisos, nunca le había importado.

Había sido una presa.

Nada más.

Un cuerpo que drenar, una vida que extinguir para calmar su propia hambre.

No había habido intención más allá de la supervivencia, ningún designio más allá de la sangre.

Y, sin embargo…

Los textos ante él sugerían algo mucho peor que un accidente.

Si Isabella aún no había alcanzado la edad, entonces lo que había hecho no era un mero paso en falso.

Era una violación del tiempo.

Un vínculo forzado demasiado pronto.

Un injerto hecho antes de que el alma hubiera terminado de formarse.

Como abrir un capullo a la fuerza y exigirle que floreciera.

El agarre de Lucian se tensó hasta que el papel antiguo gimió bajo sus dedos.

Nunca había querido un vínculo.

Ciertamente, no uno forjado sin consentimiento, sin intención, y nunca con alguien tan por debajo de su poder, su estatus, su mundo.

Volvió a pasearse, con la furia ahora entretejida con algo afilado y desconocido.

Confusión.

Cálculo.

Consecuencia.

Marco permaneció en silencio, un cuerpo inmóvil, observando cómo la tensión se tallaba en la postura de los hombros de Lucian.

Su Rey era brillante —un maestro de la guerra y la manipulación—, pero aquí, rodeado de leyes lunares y semimitos, Lucian parecía un hombre intentando navegar un mapa de un país que no existía.

—Marco —dijo Lucian al fin, sin apartar la vista de la página—.

¿Cuál es la edad de transición para los Adoradores de la Luna?

—Dieciocho, Señor —respondió Marco sin dudar—.

Lo llaman El Despertar.

Antes de eso, el alma se considera inacabada; nada más que aliento y la esperanza de amor.

Lucian se quedó quieto.

Si ella aún no había cruzado ese umbral, entonces su verdadero vínculo —el destinado a ella— permanecía velado.

Intacto.

Esperando.

Y hasta que llegara ese día…

La marca que nunca tuvo la intención de dar podría arrastrarlos a ambos a un error que ninguno de los dos había elegido, para siempre.

Un vínculo nacido no del destino, sino del hambre.

La mano de Lucain se apretó.

No había habido ritual.

Ni luz de luna.

Ni una elección consciente de reclamar.

Solo el rugido primario de su propia hambre y la atracción aterradoramente dulce de su pulso.

Entonces, ¿por qué arraigó la marca?

¿Por qué decidió el universo que su oscura y soberana esencia era el relleno perfecto para el espacio vacío de ella?

Se puso de pie bruscamente, y la pesada silla arañó el suelo de piedra con un chirrido que hizo vibrar el aire estancado de la habitación.

No devolvió el libro a la mesa.

En su lugar, lo mantuvo sujeto en una mano, con los nudillos blancos contra la oscura encuadernación.

—Dieciocho —repitió, y la palabra le supo a ceniza mientras recorría la habitación—.

Una novata.

—Su voz bajó de tono—.

Marqué a una hija de la Luna antes de que pudiera siquiera aullar.

Lo dijo en voz alta, para que Marco lo oyera.

Marco permaneció en silencio.

Demasiado en silencio.

Lucian se detuvo a medio paso.

—Habla —dijo sin volverse, su voz despojada de mando pero no de autoridad—.

Di lo que sea que tengas en mente, Marcos.

No muerdo.

Marco se tensó al oír su nombre completo.

No era una amenaza.

Era una invitación.

Lucian lo sintió: la vacilación.

El peso de las palabras no dichas presionando el aire como una respiración contenida.

El rostro de Marco estaba sereno, pero sus ojos brillaban con algo peligrosamente cercano a la curiosidad.

—¿Quiere mis pensamientos, Señor —empezó lentamente—, o mi honestidad?

La boca de Lucian se crispó.

—Si quisiera consuelo, convocaría a un sacerdote.

Habla sin rodeos.

Marco exhaló por la nariz.

—Entonces diré esto: nada de lo que pasó sigue las leyes conocidas.

Lo he protegido desde su despertar.

Lo he visto alimentarse, matar, cautivar y desechar.

Nunca ha marcado a una presa.

Ni una sola vez.

La mandíbula de Lucian se tensó.

—Estaba debilitado cuando tomó su sangre —continuó Marco, envalentonado ahora—.

Hambriento.

Recién despertado de su letargo.

Su control…

no estaba en su apogeo.

—Y cómo —lo interrumpió Lucian bruscamente, volviéndose al fin—, ¿sabrías tú lo que pasó si no estabas allí?

Marco le sostuvo la mirada con firmeza.

—Porque nunca ha dicho lo que realmente pasó ese día y, desde entonces, ha estado de un humor pésimo.

Las palabras cayeron más pesadas que cualquier acusación.

Lucian desvió la mirada.

La habitación parecía más pequeña ahora.

Claustofóbica.

Lucian no respondió a la evaluación de Marco.

No tenía por qué hacerlo.

La verdad estaba escrita en la forma en que el aire parecía hervir a su alrededor.

Marco tenía razón; Lucian había sido una criatura de puro e instinto sin filtrar ese día.

Había sido un depredador que regresaba de la tumba y, en su desesperación por llenar el vacío doloroso de su propia alma, la había marcado accidentalmente.

Abrió de un empujón las pesadas puertas de roble del despacho.

Marco lo siguió medio paso por detrás.

Necesitaba ir a ver a Isabella y preguntarle su edad.

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