SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 61

61: Destinado.

61: Destinado.

CAPÍTULO 61
Los pasillos del Ala Norte parecían más largos de lo habitual, las sombras se estiraban y enroscaban en los bordes de la visión de Lucian.

Cada paso que daba hacia las pesadas puertas de roble que conducían a su dormitorio se sentía como si estuviera caminando hacia una trampa que él mismo se había tendido.

Detrás de él, Marco caminaba tan silencioso como un fantasma.

El vínculo entre él e Isabella dio un tirón violento y codicioso, pero no era una llamada de auxilio; se sentía como una atracción.

Lucain aceleró el paso y, con un solo empujón a la puerta cerrada, esta se abrió.

Las puertas se abrieron de golpe con un estruendo que hizo temblar el candelabro del vestíbulo.

La escena que lo recibió fue caótica.

Isabella estaba en el suelo, but she wasn’t the fragile, dying thing he had left hours ago.

Estaba arrodillada en un mar de libros, con un pequeño trozo de piedra agarrado en la mano.

Clara estaba a un metro de distancia, arrodillada junto a Isabella.

—¿Qué —rugió Lucian, con su voz haciendo temblar los muros de piedra— está pasando en mi casa?

La cabeza de Isabella se alzó de golpe, el pequeño ritual que estaban realizando se extinguió en cuanto sus ojos se posaron en el rostro ceñudo de Lucain.

El corazón de Isabella dio una voltereta frenética contra sus costillas.

Bajó la vista hacia la piedra agrietada en su palma —ahora fría e inútil— y luego de vuelta a Lucian.

El brillo de su piel aún se desvanecía, un remanente resplandeciente de la magia que acababa de inhalar.

—Estábamos…

—empezó Isabella, con la voz sonando demasiado alta en el repentino y resonante silencio.

Se aclaró la garganta, tratando de recuperar el equilibrio mientras se levantaba del suelo.

—Estábamos intentando encontrar la magia de Clara.

Pensé…

pensé que si seguíamos los hechizos, podríamos arreglar lo que fuera que le hubiera pasado.

Lucian no se movió.

Permaneció en el umbral de la puerta como un monolito de juicio inminente, su mirada rastreando los libros con tinta plateada esparcidos a sus pies.

—¿Y la encontraste?

—preguntó él, su voz descendiendo a un murmullo bajo y peligroso.

Isabella miró a Clara.

La bruja estaba inusualmente quieta, con las manos hundidas en los pliegues de su vestido.

Parecía un depredador que de repente se había dado cuenta de que lo estaban cazando, con la mirada clavada en el suelo.

No ofrecía ninguna ayuda, claramente aterrorizada de que Lucian se diera cuenta de que había estado usando a su «vinculada» como una rata de laboratorio.

—La encontré —susurró Isabella, bajando la mirada al mar de pergaminos.

Sintió una nauseabunda punzada de culpa en el estómago.

—Yo soy la razón por la que ha desaparecido, Lucian…

Estoy…

eh…

la estoy robando.

Cada vez que ella intenta alcanzar su poder, soy yo quien lo absorbe.

No lo sabía.

Te juro que no sabía que lo estaba haciendo.

La confesión quedó suspendida en el aire.

Los ojos de Lucian se entrecerraron mientras entraba en la habitación, y la puerta se cerró con un clic tras Marco, que lo seguía.

Lucain ignoró los libros, ignoró a la bruja y caminó directamente hacia Isabella hasta que se cernió sobre ella, una sombra que tapaba la débil luz de la mañana.

No parecía sorprendido.

Parecía un hombre al que acababan de confirmarle sus peores sospechas.

—El Vacío del Recipiente —murmuró, las palabras sonando como una maldición.

Extendió la mano, su gran mano envolviendo la parte superior de su brazo mientras la levantaba del suelo.

Isabella tropezó ligeramente mientras Lucain la llevaba a la cama, sus piernas se sentían como plomo ahora que el «subidón» inmediato de la magia robada se estaba disipando.

Se sentó en el colchón, la suave consistencia de las plumas en agudo contraste con el frío suelo sobre el que había estado arrodillada.

Lucian volvió a cernirse sobre ella.

—¿Cuántos inviernos, Isabella?

—preguntó, su voz un zumbido bajo y vibrante que hizo palpitar la marca de su cuello.

Isabella lo miró, con el pelo hecho un desastre enredado sobre los hombros.

—¿Qué?

—Tu edad —gruñó Lucian—.

Dime exactamente cuántos años has caminado sobre esta tierra.

—Tengo diecisiete —espetó ella, su desafío encendiéndose incluso a través de su agotamiento—.

¿Por qué?

¿Acaso planeas organizarme una fiesta?

Lucian se quedó mortalmente quieto.

La temperatura de la habitación pareció bajar diez grados, la escarcha de su comprensión arrastrándose por el suelo.

Dejó escapar una brusca bocanada de aire que fue mitad risa, mitad gruñido.

—Diecisiete —susurró, mirándose las manos como si estuvieran cubiertas de la sangre de otra persona.

Ya lo había adivinado después de leer el libro, pero escucharlo de nuevo se sentía surrealista.

—Estoy vinculado a una niña prematura.

Una cría que ni siquiera ha visto su propio amanecer.

—Los ojos de Isabella se entrecerraron, su genio finalmente estalló.

—¿Una niña?

¡Era lo suficientemente mayor para que me cazaras, ¿no?!

¡No pareció importarte mi certificado de nacimiento antes de clavarme los colmillos en la garganta y convertir mi sangre en tu cóctel personal!

Clara, que había estado merodeando en las sombras como un fantasma, dejó escapar un sonido suave y ahogado.

Miraba fijamente al suelo, sus dedos se contraían contra su vestido.

—Con razón…

—murmuró Clara, su voz temblando con una mezcla de horror y una claridad que empezaba a aflorar—.

Con razón el ritual de reversión falló.

Estaba tratando de forzar una purga espiritual en un alma que ni siquiera ha florecido todavía.

Es como intentar cosechar fruta de una semilla que todavía está bajo tierra.

Isabella miró del taciturno Rey a la bruja, su confusión desbordándose en un grito frustrado.

—¿Qué demonios tiene que ver todo esto con mi edad?

¡Soy la misma persona que era ayer!

¿Por qué actúan ambos como si de repente me hubiera convertido en una bomba de relojería?

Lucian no le respondió directamente.

En cambio, se acercó más, las brasas en sus ojos brillaban con una intensidad aterradora que la inmovilizó contra el colchón.

—¿Cuándo es el día?

—preguntó, su voz desprovista de emoción—.

¿Cuándo cumples exactamente los dieciocho?

Isabella tragó saliva, el peso de su mirada le oprimía el pecho.

—En menos de dos semanas —susurró.

—Doce días, creo.

He perdido la noción del tiempo en esta pesadilla.

—Miró de Lucian a Clara, su frustración en aumento.

—¿Puede alguien, por favor, explicarme qué carajo está pasando?

¿Por qué importa si tengo diecisiete o setenta?

Ya me arruinaste la vida, ¿así que por qué el calendario es de repente el enemigo?

Lucian enderezó la espalda.

Miró a Marco, que permanecía como un guardia silencioso en la puerta, y luego de nuevo a Isabella.

—Vas a quedarte en esta habitación —ordenó Lucian, con tono definitivo—.

Durante los próximos doce días, no cruzarás ese umbral.

No vas a deambular por ahí.

Esperarás aquí hasta tu cumpleaños.

Isabella parpadeó, atónita.

—¿Encerrada?

¿Otra vez?

¿Para qué?

—Para tu Despertar —dijo Lucian, caminando a lo largo de la cama—.

A los dieciocho, el alma de un hombre lobo finalmente madura.

El velo se levanta.

Si tienes un compañero predestinado —el alma que la Luna realmente destinó para ti—, ese es el momento en que podrá encontrarte.

Y eso —señaló con un dedo el libro que tenía en la mano—,
—es la única manera de limpiar este vínculo «accidental» entre nosotros.

Lo encontramos, él te reclama y yo finalmente me libro de este vínculo parasitario.

Isabella lo miró fijamente por un instante mientras una risa histérica burbujeaba en su garganta.

Se recostó contra el cabecero, sus hombros sacudiéndose con una diversión sin alegría.

—¿Compañero predestinado?

—dijo con voz ahogada, su tono goteando ironía—.

Claro.

Encontremos al afortunado.

Rio más fuerte, el sonido un poco quebrado en la silenciosa habitación.

—Lucian, ¿has olvidado con quién estás hablando?

Soy sin lobo.

Soy la chica que mi propia manada desechó porque no tengo una bestia, no tengo un lobo y, desde luego, no tengo un alma gemela esperando en la línea de meta.

Se secó una lágrima burlona del ojo, su expresión se volvió fría.

—No hay ningún «Verdadero Compañero» que venga a salvarnos, Lucian.

Soy una pizarra en blanco.

No solo marcaste a una niña; marcaste a un fantasma.

Nadie más vendrá por mí.

—Los libros dicen lo contrario —siseó Lucian, golpeando el volumen sobre la mesita de noche con un ruido sordo que hizo temblar la lámpara.

—La Luna no deja un vacío sin llenar.

Si hay un alma destinada a equilibrar la tuya, El Despertar lo atraerá hacia ti como un faro.

—¿Y si no lo hay?

—desafió Isabella, su voz bajando a un susurro—.

¿Qué pasará en doce días si nadie aparece para quitarte tu «accidente» de las manos?

Lucian no respondió.

No podía.

Porque él también sabía la respuesta a eso.

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