SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 62

62: Consejo 62: Consejo CAPÍTULO 62
La luz dorada del atardecer se colaba oblicuamente por los altos ventanales del Ala Norte, derramándose en franjas estrechas que se extendían como barrotes de prisión sobre las sábanas de seda color carbón.

Isabella no se movió para cerrar las pesadas cortinas de terciopelo.

No se movió en absoluto.

Habían pasado tres días.

Tres días entre las mismas cuatro paredes.

Tres días observando las motas de polvo flotar y girar en la luz, con su perezosa libertad como una burla silenciosa.

Tres días escuchando el zumbido distante de un castillo vivo mientras su propio mundo se reducía a una cama, una ventana y una puerta cerrada con llave.

Tres días sintiendo cómo su cuerpo se convertía en algo irreconocible: ya no era enteramente suyo, sino un proyecto en colaboración entre la sangre del Rey y la chispa menguante de una bruja.

Cada pocas horas, la pesada cerradura de la puerta se abría con un quejido, y el sonido resonaba en la habitación como un disparo en el sofocante silencio.

Clara entraba.

La bruja siempre llevaba la misma expresión: pálida, gélida, tallada en resentimiento y contención.

Llevaba una bandeja de plata con una precisión meticulosa: un cuenco de comida que Isabella apenas probaba y la copa.

Siempre la copa.

Un pesado recipiente lleno de la sangre de Lucian, mantenida tibia y fluida por un oscuro encantamiento que zumbaba débilmente contra los sentidos de Isabella.

Odiaba el sabor —metálico y espeso, empalagosamente dulce con un poder que le hacía doler los dientes y le entumecía la lengua—, pero odiaba mucho más la alternativa.

Sin ella, la plaga en su interior comenzaba a arañar.

Comenzaba como un dolor hueco en lo profundo de su médula, un vacío corrosivo que se expandía en espiral hasta convertirse en un pánico frío y asfixiante.

Su corazón tartamudeaba, su respiración se volvía superficial y cortante, como si algo invisible apretara un puño alrededor de sus pulmones y la arrastrara hacia abajo.

La sangre de Lucian era lo único que impedía que el ancla la arrastrara al fondo del mar.

Como si el pensamiento la hubiera invocado, la puerta se abrió con un clic.

Clara entró, y su vestido susurró contra el suelo de piedra.

Dejó la bandeja en la mesita de noche con un suave tintineo, sus ojos fijos deliberadamente en un punto por encima de la cabecera, en cualquier lugar menos en Isabella.

Se movía con una cautela rígida y recelosa, como si cada paso que daba la acercara al riesgo de desatar de nuevo la atracción.

—Bebe —dijo Clara, con la voz fina y despojada de su mordacidad melódica habitual—.

Lucian está ocupado con el Consejo.

Espera que la copa esté vacía cuando regrese.

«¿El Consejo?», se preguntó Isabella aturdidamente mientras se incorporaba.

¿Sus consejeros?

¿Sus jueces?

¿Sus verdugos?

Se sentía extraña: demasiado fuerte en algunos aspectos, con sus extremidades vibrando con una vitalidad prestada, pero frágil como el cristal hilado en otros, como si un solo movimiento en falso pudiera hacerla añicos por completo.

Sus dedos rozaron la copa justo cuando Clara se dio la vuelta y se fue sin decir una palabra más.

Isabella observó la figura de la bruja en retirada hasta que la puerta se cerró con un clic pesado y definitivo.

Sabía por qué Clara huía tan deprisa.

Cada segundo que la bruja pasaba entre aquellas cuatro paredes era una apuesta.

Isabella era una fuga espiritual, un vacío al que no le importaban el orgullo, la historia o la amistad.

Clara, impotente y en carne viva, era la reserva de magia más cercana de la que el vínculo podía alimentarse.

Sin embargo, mientras Isabella miraba la puerta cerrada, otra verdad se asentó incómodamente en sus entrañas.

La presencia de Clara aquí no nacía únicamente de la lealtad.

La bruja era una criatura de orgullo desmedido y profunda vanidad; ser reducida a una condición casi humana, despojada de su llama y rebajada a hacer de niñera, era una humillación de la que normalmente quemaría un reino para escapar.

Podría haber huido.

Podría haber puesto leguas de por medio entre ella y la chica que estaba drenando su esencia, permitiendo que su magia se recuperara en la seguridad de un aquelarre lejano.

Y, sin embargo, se quedaba.

Clara se quedaba porque, sin su poder, era una presa, y el mundo más allá de estos muros bullía con las sombras de su madre.

Elena seguía ahí fuera.

Una tejedora de plagas.

Una maestra de la crueldad.

E incluso una existencia sin poder bajo el techo de Lucian era más segura que la muerte lenta y deliberada que su propia madre diseñaría inevitablemente para ella.

Aquí, en el silencio hueco del Ala Norte, ambas se escondían; una, al amparo de un vínculo no deseado; la otra, sin ningún otro lugar a donde huir.

Isabella bajó la mirada hacia la copa que tenía en las manos.

El líquido se movió con espesura, oscuro y pesado, portando el aroma de la tierra antigua y de viejas tormentas.

Bebió.

El calor golpeó primero su garganta, una acometida aguda y ardiente que se adentró en sus venas y le declaró la guerra a la oscuridad que la invadía.

Se asentó como un dique contra la plaga, conteniéndola por pura fuerza.

A medida que el poder se extendía, sus sentidos se agudizaron con una claridad dolorosa, tal como siempre lo hacían después de un sorbo.

Las sábanas de seda rozaban su piel como papel de lija.

El tictac del reloj en el pasillo sonaba como un martillo golpeando un yunque.

Y luego estaba el aroma… o, más bien, los aromas.

No el regusto metálico de la sangre.

No el polvo rancio de la habitación.

Era el de Lucian… y, sin embargo, no lo era.

El mismo trasfondo oscuro y antiguo lo impregnaba, pero fracturado en siete variaciones, cada una distinta, cada una distante, portando su propia firma gélida.

Isabella se levantó de la cama, dejando la comida intacta y la copa vacía en la mesita de noche.

No podía ir a la puerta, así que cruzó hasta la ventana y retiró la cortina de terciopelo lo justo para mirar afuera.

Siete elegantes coches negros estaban alineados en el patio de abajo.

Contuvo el aliento cuando unas figuras emergieron de la gran entrada del salón principal que podía ver desde allí.

Se movían con una gracia que le ponía la piel de gallina.

Siete individuos vestidos de un negro tan profundo que parecía tragarse entera la mortecina luz del sol.

Sus posturas eran firmes —letales— e irradiaban un aire de autoridad ancestral.

Dos mujeres de una belleza sobrecogedora, con los rostros esculpidos en mármol frío.

Cinco hombres cuyos anchos hombros parecían capaces de soportar el peso del propio cielo que se oscurecía.

No hablaban.

No se demoraban.

Cada uno se dirigió a su vehículo con la eficiencia precisa de un arma que se devuelve a su funda.

Hipnotizada y aterrorizada, Isabella observó cómo los motores cobraban vida con un zumbido.

El Consejo.

Aquellos con los que, según sabía, Lucian llevaba tres días enfrentándose.

El recuerdo de la primera visita afloró sin ser invitado: Lucian empujándola hacia el fondo de la habitación con una urgencia inusual en él, su voz baja y cortante mientras le advertía que no respirara demasiado fuerte, que no dejara que su corazón se acelerara.

Clara había rociado la habitación —y a la propia Isabella— con una niebla inodora hasta que incluso el aire pareció impoluto.

Sus ojos permanecieron fijos en el patio mientras el último hombre extendía la mano hacia la puerta de su coche… y se detuvo.

Era alto, con el pelo tan oscuro como la noche misma.

Incluso a esa distancia, Isabella sintió la aplastante presión de su presencia, como si la atmósfera se espesara alrededor de sus pulmones.

Sin previo aviso, su cabeza se alzó de golpe.

Sus ojos —de un carmesí vívido y aterrador— atravesaron la distancia y se clavaron en ella.

No fue una mirada casual.

Fue la fijación de un objetivo.

Isabella ahogó un grito, con el corazón en la garganta, mientras retrocedía a trompicones y caía pesadamente al suelo.

La fría piedra, bajo la ventana, se estrelló contra su columna.

Se acurrucó sobre sí misma, con el pecho agitado y la marca de su cuello palpitando a un ritmo frenético y lleno de pánico.

Se sintió expuesta, como si aquellos ojos rojos hubieran atravesado las paredes y visto cada secreto que guardaba: desde la sangre del Rey en sus venas hasta la innegable marca de un rey grabada a fuego en su piel.

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