SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 63

63: Preparativos de la gala 63: Preparativos de la gala CAPÍTULO 63
El silencio que siguió al cierre de las puertas del gran salón no fue pacífico, sino que estaba cargado de la sofocante y perfumada arrogancia del Alto Consejo que había estado sentado allí momentos antes.

Lucian permaneció de pie a la cabecera de la mesa, con las palmas de las manos apoyadas sobre la superficie pulida.

La madera estaba fría, pero bajo su tacto, sintió las vibraciones de los siete asientos que acababan de ser desocupados.

Habían sonreído al levantarse: una colección de colmillos al descubierto y una calidez depredadora que nunca les llegaba a los ojos.

Lord Cyrus había sido el último en ponerse de pie, con su mirada carmesí posada en Lucian con un peso que sugería que estaba arrancando las capas de la piel del Rey para ver la podredumbre que había debajo.

—La fecha está fijada, entonces —susurró Cyrus, con su voz como hojas secas deslizándose sobre una tumba—.

Una celebración de tu regreso.

Una gala para recordarle al Reino Impío que su sol ha salido una vez más.

Lucian no le devolvió la sonrisa.

Se limitó a observarlos, un depredador observando a los carroñeros que habían engordado en su ausencia.

Marco, siempre la sombra silenciosa, se movió para guiar a la delegación hacia el vestíbulo principal.

Lucian se quedó atrás un instante, con el pecho oprimido.

El aire de la sala estaba estancado, asfixiado por los olores a polvo antiguo, lavanda cara y el subyacente regusto metálico de siete vampiros de alta cuna que habían pasado tres días intentando encontrar una grieta en su armadura.

No habían encontrado a la chica.

Todavía no.

Pero habían percibido la tensión, la forma en que la concentración de Lucian era arrastrada, como la aguja de una brújula hacia el Ala Norte.

Con una leve exhalación, Lucian se apartó de la mesa.

Se dirigió hacia la puerta; cada uno de sus pasos sobre el suelo de piedra parecía el redoble de un tambor en una marcha de guerra.

Salió del estudio y comenzó el largo ascenso por la gran escalera, Marco se puso a su paso medio compás por detrás y Lucain ya anticipaba sus palabras.

—Señor —empezó Marco, con voz baja, modulada solo para los oídos de Lucian—.

No debería haber accedido a sus exigencias.

El momento…

es una pesadilla táctica.

Lucian no aminoró el paso.

No miró hacia atrás.

—Soy consciente de la fecha, Marco.

—El decimoctavo cumpleaños —insistió Marco, con tono urgente—.

La misma noche en que la chica alcanzará su Despertar.

Has pasado tres días canalizando tu sangre y tu presencia en ella solo para evitar que su corazón se detenga.

Si estás en una gala, rodeado por las Casas Nobles, no podrás mantenerla.

Sabes lo que el «Vacío» hará si se le deja sin alimento en la noche de su apogeo.

La mandíbula de Lucian se tensó hasta que sintió que el hueso podría romperse.

Lo sabía.

Lo sabía con una certeza aplastante que hacía que la sangre de sus venas pareciera plomo líquido.

El Consejo había llegado con una única y afilada intención: hacerlo salir.

Habían propuesto la gala como un tributo, un reconocimiento formal de su soberanía, pero su agenda oculta era tan transparente como el cristal.

Lo querían visible.

Querían ver si los rumores sobre su inestabilidad eran ciertos.

Incluso habían sugerido el lugar: esta misma fortaleza.

Querían hacer pasar a toda la nobleza del Reino Impío por sus puertas principales, llenar estos salones con los sentidos más agudos del mundo.

Si lo hubiera permitido, habrían encontrado a Isabella en menos de una hora.

Ninguna cantidad de piedra, ni el grosor del terciopelo, ni los bloqueadores de olor alquímicos proporcionados por una bruja sin poder podrían ocultar el zumbido pulsante y violeta de la marca del Rey en un recipiente sin lobo.

Para una casa llena de vampiros hambrientos, Isabella habría olido como el festín más exquisito y prohibido jamás preparado.

Habrían olido el «Silencio» en su alma y el fuego del Soberano en su sangre, y la habrían despedazado solo para ver qué sabor tenían las dos fuerzas juntas.

Así que Lucian había dado un giro.

Había aceptado la fecha —la maldición de sus dieciocho años—, pero había exigido un cambio de lugar.

La gala se celebraría en la Finca Blackspire, a dos horas al este.

Era un terreno neutral, una fortaleza de cristal y hierro que pertenecía al Consejo.

Era una jugada de sacrificio.

Estaría lejos de ella durante las horas más importantes de su vida, pero le había comprado lo único que más necesitaba: silencio.

Al alejar el circo de su hogar, se había asegurado de que no hubiera ojos curiosos ni narices inquietas cerca del Ala Norte cuando la Luna alcanzara su cenit.

Cuando Isabella por fin consiguiera a su pareja y los librara de este vínculo maldito.

—Si hubiera rechazado la fecha, se habrían quedado —dijo Lucian, con su voz como un susurro letal mientras llegaban al rellano del segundo piso.

—He cambiado mi presencia por su invisibilidad.

Es una apuesta que tendré que ganar.

—No esperó la réplica de Marco.

Con un brusco gesto de la muñeca, despidió a su sirviente, mientras el pesado silencio del Ala Norte engullía el sonido de los pasos de Marco al retirarse.

Lucian estaba solo ahora, las sombras del techo abovedado se extendían hacia él.

Su mano fue al cuello de su abrigo, aflojando la tela que de repente sintió como una soga.

Durante tres días, había sido un fantasma en sus propias salas del consejo, su mente atada por un cordón invisible y agónico a la habitación al final de este pasillo.

Podía sentirla: un zumbido constante contra sus costillas que no era su propio latido.

Hoy era más débil, una vela parpadeante en una catedral con corrientes de aire, y la desesperación por llegar hasta ella era un dolor físico que hacía gritar a sus instintos depredadores.

Llegó a la pesada puerta de roble de la suite principal.

Su habitación, bueno, ahora de Isabella…

desde su llegada.

No llamó.

Era el Rey del Reino Impío; no pedía permiso para entrar, ni siquiera en un santuario de su propia creación.

Lucian abrió la puerta, las bisagras silenciosas y bien engrasadas.

Esperaba encontrar la habitación bañada por el tenue resplandor de la chimenea.

Esperaba ver las sábanas enredadas alrededor de su pequeño y sudoroso cuerpo, su cabello revuelto contra las almohadas mientras flotaba en el letargo de su transición.

Esperaba la quietud de un cuarto de enfermo, pero no encontró nada de eso.

Las pesadas cortinas de terciopelo, lo suficientemente gruesas como para bloquear el sol del mediodía, estaban siendo descorridas un poco por un par de manos pálidas y temblorosas.

Isabella estaba de pie.

Parecía un espectro, con la camisa de él colgando de sus afiladas clavículas, su cuerpo balanceándose como si estuviera atrapada en un viento que solo ella podía sentir.

Estaba pegada al cristal, mirando hacia la entrada principal de la finca donde los coches negros del Consejo apenas desaparecían en la niebla.

La vio jadear antes de caer hacia atrás.

—Isabella —gruñó.

Lucian cruzó la habitación antes de que ella tocara el suelo.

Su movimiento fue un borrón de violencia y gracia, su abrigo ondeando tras él como las alas de un cuervo.

La atrapó justo antes de que su cabeza se estrellara contra el mármol pulido, sus grandes manos sujetándola por la cintura y los hombros, levantándola mientras ella se revolvía en pánico ciego buscando un punto de apoyo.

—¿Qué crees que estás haciendo?

—bramó él.

Su voz vibró a través del pecho de ella, un rugido estruendoso que sacudió el mismo cristal a través del cual había estado espiando.

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