SIN LOBA: Marcada accidentalmente por el Hijo del Diablo - Capítulo 89

89: Ala Este 89: Ala Este CAPÍTULO 89
—Un ritual.

—La mirada de Lucian se clavó bruscamente en Clara.

Esa única palabra pareció espesar el aire entre ellos.

Clara inhaló lentamente, estabilizándose bajo el peso de su atención.

Él no había hablado, pero no le hacía falta.

Conocía esa mirada.

Conocía la vacilación que había tras ella.

Él seguía sin confiar en su magia.

No después de aquel desastre de la reversión.

No después del caos que casi lo había destrozado todo.

Clara se obligó a continuar de todos modos.

—Pero no un ritual cualquiera —dijo con cuidado, eligiendo cada palabra con precisión.

—Si el bloqueo es antiguo —y se siente antiguo—, los métodos ordinarios no funcionarán.

Necesitaremos un catalizador.

Algo ligado a esa época.

Algo que lleve la impronta del propio recuerdo.

Lucian no dijo nada.

Pero sus ojos se movieron.

Se desviaron lentamente hacia el tocador al otro lado de la habitación, donde una de sus camisas colgaba del borde de la silla.

El aroma de Isabella todavía se aferraba a la tela, tenue pero inconfundible.

Permanecía en el aire como una presencia, como un fantasma que se negaba a reconocer su ausencia.

La habitación no la había olvidado.

Tampoco él.

—El vínculo —dijo Lucian al fin.

Las palabras surgieron lentas al principio, inciertas…

pero la vacilación se desvaneció cuando algo más oscuro se instaló en su expresión.

—Usa el vínculo —continuó, con la voz endurecida y un control que atenazaba cada sílaba.

—Ella reaccionó a algo del pasado.

Parecía saber algo que yo no.

Si no puedo alcanzar mis propios recuerdos…

entonces alcanzaré los suyos.

Su mirada se ensombreció, fría y resuelta.

—Arrancaré la verdad a través del vínculo que tanto se esfuerza por romper.

La expresión de Clara se crispó al instante.

—No.

—La palabra salió más cortante de lo que pretendía.

—La matarás, Lucian —dijo, con voz baja pero firme—.

El vínculo ya está debilitado.

Es inestable.

Si lo fuerzas a una extracción de memoria profunda mientras ella se aleja —mientras su mente se resiste a ti—, el contragolpe no solo la herirá a ella.

Tragó saliva.

—Su mente se hará añicos antes de que veas un solo fragmento de lo que buscas.

Se hizo el silencio.

Lucian se apartó de ella y se dirigió a la ventana.

Fuera, la luna había comenzado su lento descenso, y su pálida luz se desvanecía en el horizonte.

La imagen surgió sin ser llamada.

Isabella con los ojos vacíos.

Rota.

Hueca.

El pensamiento lo golpeó con más fuerza de la que esperaba.

Una sacudida aguda y desconocida le oprimió el pecho, algo peligrosamente cercano a la ira o a la posesión enroscándose bajo sus costillas.

No quería algo frágil.

No quería una mente destrozada ni un cascarón silencioso y obediente.

Quería a la mujer que se había plantado frente a él, temblando pero inflexible, y se había atrevido a mirarlo a los ojos.

La mujer que lo había llamado monstruo.

Apretó la mandíbula.

—¿Entonces qué?

—exigió.

Antes de que Clara pudiera responder, la puerta se abrió.

—Esta casa.

—La voz de Marco cortó la tensión al entrar.

Ambos se volvieron hacia él.

Marco cerró la puerta tras de sí antes de continuar, con expresión seria y la mirada moviéndose brevemente entre ellos.

La mirada de Lucian se agudizó.

—¿Por qué has vuelto tan pronto?

—Marco no respondió de inmediato.

Cruzó la habitación con pasos mesurados, con el leve aroma del mundo exterior aún adherido a él: suelos pulidos, perfume, sangre rica en hierro y la pesada indulgencia del poder siendo alimentado.

—La gala ha terminado, señor —dijo Marco al fin.

Las cejas de Clara se fruncieron ligeramente—.

¿Terminado?

¿Ya?

Marco soltó un pequeño resoplido sin humor.

—Sí.

Los miembros del consejo quedaron…

bastante satisfechos.

Se aflojó el puño de la camisa mientras hablaba, como si el propio recuerdo fuera incómodo.

—Por primera vez en siglos, se les sirvió sangre humana abiertamente.

Les recordó a los viejos tiempos: a la abundancia, a la dominación, a lo que creen que su mundo solía ser antes de la guerra.

Sus ojos se desviaron brevemente hacia Lucian.

—Quedaron lo suficientemente complacidos como para que tu ausencia fuera perdonada.

Nadie la cuestionó.

De hecho, tu negativa a quedarte todo el tiempo fue interpretada como contención en lugar de falta de respeto.

La expresión de Lucian no cambió.

Marco continuó: —Se alimentaron bien.

Estaban distraídos.

Y cuando el consejo está distraído y satisfecho, deja de hacer preguntas peligrosas.

El silencio se instaló de nuevo, más pesado ahora, más concentrado.

Entonces, la mirada de Marco recorrió lentamente la habitación.

Las paredes.

El suelo.

La propia estructura.

—Esta casa, señor —dijo de nuevo, esta vez en voz más baja.

Los ojos de Lucian se entrecerraron ligeramente.

—¿Qué pasa con ella?

—Marco dio un paso más, y su tono se volvió más deliberado.

—La casa no se construyó aquí porque el terreno fuera deseable.

No fue elegida por su posición estratégica o su proximidad a la ciudad.

Su mirada se posó por completo en Lucian.

—Se construyó aquí porque ya había algo.

—¿Qué quieres decir?

—Lucain estaba impaciente.

Marco vaciló solo un instante.

—Este terreno era donde una vez estuvo tu antigua cabaña.

—Las palabras parecieron aterrizar sin sonido y, sin embargo, el aire se transformó a su alrededor.

Lucian frunció el ceño.

—¿Mi antigua cabaña?

—No había reconocimiento en su voz.

Ningún recuerdo de eso.

Nada.

—No recuerdo ninguna cabaña —dijo lentamente—.

No recuerdo este lugar en absoluto.

—Y era verdad.

Marco asintió una vez, como si hubiera esperado esa respuesta.

—No sé mucho sobre su historia —admitió—.

La mayoría de los registros de ese período están fragmentados, y todo lo directamente relacionado con tus actividades antes de tu letargo fue deliberadamente ocultado.

Hizo una pausa.

—Pero lo que sé por mi padre, y él por el suyo, es que esta solía ser tu cabaña-refugio para cuando el viejo castillo era demasiado ruidoso.

Los ojos de Lucian se oscurecieron ligeramente.

—Un refugio —repitió.

Marco inclinó la cabeza.

—Sí, señor.

Según lo que sé, era un lugar que usabas antes de tu letargo.

No tu residencia principal.

No una fortaleza.

Algo en el pecho de Lucian se contrajo inesperadamente.

Una leve presión comenzó de nuevo tras sus ojos; aún no era dolor, pero sí el filo de su advertencia.

Marco prosiguió.

—La cabaña fue destruida en algún momento después de que entraras en tu largo sueño.

Año tras año se renueva para que parezca una casa digna de un rey.

Pero la piedra original bajo el ala Este no es de la construcción de la casa.

Los ojos de Clara se abrieron un poco.

—Es más antigua —dijo en voz baja.

Marco asintió—.

Mucho más antigua.

La respiración de Lucian se había ralentizado sin que él se diera cuenta.

¿Un refugio?

¿Un lugar que había usado antes de aquella caída?

Y no recordaba nada.

La presión tras sus ojos se agudizó de repente.

Por un breve instante, la habitación se inclinó; las náuseas subieron rápidas y agudas, como si su cuerpo reaccionara a un recuerdo al que su mente aún se negaba a acceder.

Se aferró al borde de la mesa cercana, apretando los dedos contra la madera hasta que la oleada pasó.

Clara dio un paso al frente por instinto.

—Lucian…

—Estoy bien.

—Las palabras fueron silenciosas pero absolutas.

Lentamente, se enderezó—.

Clara —dijo en voz baja.

Ella se acercó más, sabiendo ya lo que él estaba a punto de pedir y temiéndolo.

Aunque había sido ella quien había sugerido un ritual, no estaba segura de cuánta magia había recuperado.

Y, después de todo, un ritual de magia de memoria era difícil de realizar, por no hablar de uno antiguo.

La mirada de Lucian se desvió hacia el ala Este, hacia la piedra ancestral sepultada bajo capas de lujo y tiempo.

Su voz estaba en calma cuando volvió a hablar.

—Prepara el ritual.

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