Sistema de Armas en Apocalipsis Zombi - Capítulo 122

122: El Amanecer Carmesí 122: El Amanecer Carmesí Hacía mucho que el sol se había ocultado tras el horizonte, y el pueblo de Santa Candelaria yacía en un silencio espeluznante.

Las calles estaban agrietadas y destrozadas, flanqueadas por los cascarones ennegrecidos de hogares que una vez estuvieron en pie.

Los tejados se combaban por la podredumbre y los daños del agua.

Las aves errantes ya no se posaban en el tendido eléctrico: habían aprendido a mantenerse alejadas.

En el corazón del pueblo en ruinas se alzaba la Catedral Carmesí; antaño una iglesia de construcción española, ahora un monumento a la locura.

Sus vidrieras estaban destrozadas, reemplazadas por barrotes de hierro y estandartes manchados de sangre.

En lugar de la cruz se erguía un tosco sol de metal, irregular y afilado, con sus rayos goteando un rojo como el de heridas recientes.

El fuego de unos bidones de hierro esparcidos por el patio ardía, proyectando una luz anaranjada sobre los desgastados muros de piedra.

Aquella era una noche sagrada.

Dentro de la catedral, hileras de hombres y mujeres permanecían hombro con hombro, con las cabezas gachas y los rostros ocultos tras máscaras de tela roja.

Cada uno vestía túnicas harapientas teñidas en tonos granates y marrones, impregnadas por el tiempo, la suciedad y algo más oscuro.

El aire olía a incienso y a descomposición; una mezcla empalagosa que se les adhería a la piel y a la ropa.

Desde el fondo de la catedral, comenzó un cántico lento y rítmico.

—La carne es arcilla.

Que sea rehecha…

Docenas de voces se unieron al unísono, graves y monótonas.

—El mundo estaba enfermo.

La llama ha llegado.

Una fila de acólitos del Coro Rojo entró por los pasillos laterales, descalzos y balanceándose.

Hacían sonar pequeñas campanas de latón atadas a sus muñecas y tobillos, moviéndose con un ritmo perfecto mientras rodeaban a la congregación.

Llevaban los rostros velados y los brazos extendidos.

Algunos eran niños.

Sus voces no vacilaban.

—Los muertos no están malditos.

Son los elegidos.

Los cánticos se hicieron más fuertes, casi ensordecedores, rebotando en los altos muros de piedra y arremolinándose entre las vigas como una tormenta.

Entonces, las puertas del altar se abrieron.

Todos los cánticos cesaron.

Una figura cruzó el umbral, a contraluz de una llama parpadeante.

Vestía una larga túnica roja cosida a partir de uniformes de soldados, civiles y sacerdotes.

En su mano descansaba un crucifijo oxidado, afilado como una lanza en su base.

Su rostro estaba cubierto por una máscara carmesí con un diseño de sol radiante.

Solo sus ojos eran visibles, oscuros y hundidos.

El Gran Padre Elías Montano alzó su báculo y avanzó en silencio.

La congregación se arrodilló al unísono.

Subió los escalones y se detuvo ante el altar, donde la estatua de la Virgen María había sido reemplazada por un zombi en descomposición atado con cadenas.

Este se retorcía y gorgoteaba, con los ojos en blanco y rechinando los dientes.

Una corona de flores frescas descansaba sobre su cabeza.

La sangre formaba un charco bajo él.

—Hermanos y hermanas —dijo Elías, con su voz áspera como la piedra—.

Nueve lunas han pasado desde que el viejo mundo ardió.

Nueve lunas desde que los mentirosos y los falsos pastores nos abandonaron para morir en las calles.

Y sin embargo…

aquí estamos.

Se giró lentamente hacia la multitud, sus ojos recorriendo cada cabeza inclinada.

—Aquí seguimos.

No porque nos aferráramos a la ciencia.

No porque suplicáramos ayuda.

Sino porque escuchamos.

Entendimos el mensaje.

Las campanas tintinearon débilmente mientras el Coro Rojo se arrodillaba tras él, todavía meciéndose.

—El virus —dijo Elías— no es una maldición.

Es una corrección.

La llama que purifica la arcilla.

La mano del Señor, que barre la corrupción de lo antiguo.

El mundo tal y como era —con sus máquinas, su codicia, sus incrédulos— ya no existe.

Alzó el báculo.

—¡Y nosotros…

somos lo que viene después!

Un vítores brotó de los Despertadores que estaban junto a los escalones del altar.

Golpearon el suelo con sus lanzas en señal de aprobación.

La congregación los imitó, golpeando el suelo de piedra con las palmas de las manos, un sonido que resonaba como tambores de guerra.

Elías bajó el báculo y señaló a la muerta viviente encadenada a su espalda.

—Contempladla…, la Hermana Teresa —dijo, suavizando la voz—.

Madre de cuatro hijos.

Abandonada por los soldados.

La dejaron morir en el pasillo de un hospital.

Y, sin embargo, no murió.

Trascendió.

Su cuerpo es ahora un recipiente.

Su alma, libre de las cadenas del miedo.

Se volvió de nuevo hacia la multitud.

—¿No seguiríais su ejemplo?

La multitud rugió de nuevo.

—¿No abrazaríais el fuego?

Otro rugido.

Desde un pasillo lateral, los Diezmadores arrastraron a dos prisioneros, ambos atados con grilletes improvisados, despojados de su ropa hasta quedar en paños menores, amoratados y temblorosos.

Un hombre y un adolescente, probablemente padre e hijo.

Elías asintió.

—Traedlos.

Los prisioneros fueron arrojados al centro del altar, entre Elías y la zombi.

El chico gritó, pero el hombre intentó protegerlo.

—A estos dos los encontramos rebuscando dentro del perímetro sagrado —anunció el Despertador—.

Tomaron conservas de un santuario marcado.

Robaron de la caja de los diezmos.

Uno incluso golpeó a un hermano para escapar.

La multitud siseó al unísono.

Elías miró al par con lo que parecía ser tristeza en sus ojos.

—Entrasteis en nuestro hogar y tomasteis sin dar.

Temisteis a la muerte.

Pero dime…

—se arrodilló frente al chico—, ¿qué hay que temer, niño?

El mundo que conocías ha desaparecido.

Ese miedo al que te aferras…

es una mentira.

—P-por favor… no lo sabíamos… no era nuestra intención… —balbuceó el chico.

Elías levantó un dedo.

—No necesitas tener la intención.

Solo necesitas aceptar.

Se puso de pie de nuevo, su báculo golpeando el suelo de piedra.

—Os ofrezco piedad.

La misma piedad que la llama le concedió a la Hermana Teresa.

Se volvió hacia la multitud y alzó la voz.

—Estos dos no serán purificados por la espada…, sino por la ascensión.

La congregación estalló en vítores y cánticos.

El Coro Rojo empezó a rodear el altar, con sus campanas sonando ahora más fuerte, de forma casi frenética.

Desde las sombras del fondo de la catedral, las verjas de hierro se abrieron con un chirrido.

De sus jaulas liberaron a cuatro zombis encadenados.

Todas eran mujeres, vestidas con túnicas como los fieles, con la piel pálida y desgarrada.

Sus bocas estaban cubiertas con mordazas metálicas, que un par de Diezmadores procedieron a desenganchar.

Los prisioneros se revolvían contra sus ataduras, gritando ahora.

—¡No!

¡Por favor, no!

¡Así no!

—gritó el hombre.

El chico estaba hiperventilando.

Le flaquearon las rodillas.

La multitud observaba en silencio mientras los muertos vivientes avanzaban a trompicones, arrastrados por gruesas cadenas que sujetaban sus cuidadores.

Estaban hambrientos.

Sus gruñidos resonaban como un trueno grave en la sala de piedra.

Elías alzó su báculo una vez más.

—Alimentad la llama.

Que la arcilla sea remodelada.

Los Diezmadores obligaron a los prisioneros a ponerse en pie y los empujaron hacia los muertos vivientes.

—¡No los dejen!

¡No…!

—gritó el chico, pero un cuidador lo empujó al suelo, cortándole las ataduras.

Una de las zombis se abalanzó.

El chico volvió a gritar y la criatura le hincó los dientes en el hombro.

La sangre brotó a borbotones.

La multitud no apartó la mirada.

Algunos lloraban.

Otros susurraban oraciones.

El padre gritó e intentó abalanzarse, pero una lanza lo retuvo.

Los gritos del chico se convirtieron en gorgoteos.

Su cuerpo tuvo un espasmo.

Luego, quedó inmóvil.

Elías observaba con una expresión casi apacible.

—No lloramos a los muertos.

No huimos de la llama.

Los cuidadores retrocedieron mientras las otras zombis desgarraban el cadáver del chico.

La carne se rasgaba, los huesos crujían.

La sangre formaba un charco bajo él.

Luego se volvieron hacia el padre.

Le cortaron las ataduras e intentó correr, solo para ser zancadilleado, pateado y arrastrado por la piedra hacia el círculo donde se alimentaban.

Gritó maldiciones.

Chilló que los mataría a todos y cada uno de ellos.

Los llamó animales.

Elías no respondió.

Simplemente se acercó por detrás del hombre mientras las zombis se aproximaban.

—No morirás como un cobarde —dijo Elías con dulzura—.

Te alzarás…

como un hermano.

El hombre gritó de nuevo, y entonces los muertos vivientes se le echaron encima.

El Coro Rojo comenzó a cantar cuando el festín terminó.

La multitud permanecía en un silencio reverente, observando cómo el suelo del altar se empapaba de rojo.

Tras varios largos minutos, retiraron a las zombis.

Los cuerpos del hombre y del chico quedaron en un montón: desgarrados, mordisqueados y con espasmos.

Un Diezmador se adelantó e inyectó algo en ambos cadáveres: un suero negro.

—La semilla está plantada —dijo.

Elías asintió.

—Ahora, esperamos.

La multitud comenzó a cantar de nuevo, esta vez más despacio.

—Que se alcen…

que se alcen…

Y entonces, como si fuera la señal esperada, la mano del chico se crispó.

Un grito ahogado recorrió la congregación.

Su cabeza giró lentamente.

Sus ojos, ahora nublados y pálidos, se clavaron en Elías.

El chico —ahora renacido— gimió y se arrastró hacia adelante.

El hombre lo siguió poco después.

Su cuerpo se crispó y luego se incorporó con una brusca inhalación.

Ya no eran padre e hijo.

Eran hermanos de la llama.

La congregación empezó a aplaudir, a cantar; algunos incluso lloraban.

El ritual se había completado.

Elías dio un paso al frente y posó una mano sobre la cabeza del chico.

—Bienvenido al Amanecer.

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