Sistema Medidor de Lujuria: Conquistando Bellezas - Capítulo 76

76: Gran Movimiento de Dinero 3 76: Gran Movimiento de Dinero 3 Caminaron.

Los dos hombres iban delante, avanzando por la acera con esa confianza despreocupada que da el saber que nadie se metería con ellos.

Llevaban las manos en los bolsillos, con zancadas relajadas pero decididas.

La gente en la acera se apartaba de su camino sin que se lo pidieran, haciéndose a un lado con miradas rápidas y nerviosas.

Liam los seguía unos pasos por detrás, con la vista fija en los alrededores mientras avanzaban.

Tasha caminaba a su lado, en silencio, con la gorra calada sobre los ojos.

Davies se quedó atrás, con el rostro pálido y las manos hundidas en los bolsillos.

Tenía la pinta de querer estar en cualquier otro lugar.

Iba con los hombros encogidos y sus pasos eran vacilantes.

Dejaron la Avenida Ashford para meterse en una callejuela más estrecha.

El cambio fue inmediato y chocante.

Liam se dio cuenta de que los edificios de allí eran más viejos, más bajos y estaban más apiñados.

La pintura de los escaparates estaba desvaída y se desconchaba en largas tiras.

Las ventanas eran más pequeñas y sucias; algunas estaban cubiertas con barrotes y otras, completamente tapiadas.

Por estas aceras caminaba menos gente.

Un hombre con un abrigo manchado estaba sentado contra una pared, con una botella envuelta en una bolsa de papel a su lado.

Tenía la mirada vidriosa, perdida.

Dos adolescentes estaban apoyados en una valla de tela metálica, fumando y observando al grupo pasar con ojos recelosos.

Liam también notó que el pavimento estaba agrietado y que las malas hierbas se abrían paso por las fisuras.

La basura se acumulaba en las alcantarillas: bolsas arrugadas de comida rápida, latas de refresco vacías, colillas y un periódico roto que ondeaba con la brisa.

El aire también olía diferente aquí.

Viciado.

Como a basura vieja y gases de escape.

Dos manzanas después, el hombre más alto se detuvo frente a un edificio bajo de ladrillo con tejado plano.

El ladrillo era oscuro, casi negro en algunas partes por los años de mugre y polución.

No había ventanas en la planta baja, solo ladrillo macizo y una única puerta de metal pintada de verde oscuro.

La pintura estaba desconchada, dejando ver el óxido que había debajo.

Ni un letrero.

Ni una marca.

El hombre más bajo abrió la puerta y entró sin mirar atrás.

Liam lo siguió.

El interior estaba en penumbra, iluminado por unas cuantas bombillas desnudas que colgaban del techo con cables deshilachados.

La luz que emitían era amarillenta, enfermiza.

Las paredes eran de hormigón desnudo, sin pintar, con manchas que se deslizaban por zonas donde se había filtrado el agua.

El suelo era de linóleo raído, despegado por los bordes y curvado hacia arriba cerca de las paredes, dejando al descubierto el hormigón de debajo.

Un pasillo se extendía hacia el fondo, estrecho y claustrofóbico, y terminaba en otra puerta a unos seis metros de distancia.

El grupo caminó por el pasillo, con el eco de sus pasos rebotando en el hormigón.

El aire olía a viciado: a humo de cigarrillo, a sudor y a algo ligeramente metálico que Liam no lograba identificar.

El hombre más bajo abrió la segunda puerta.

La habitación de detrás era más grande, de quizá unos nueve metros de ancho por seis de fondo.

Unos cuantos sofás desparejados se alineaban contra las paredes, con los cojines hundidos y manchados de sabe Dios qué.

Uno de ellos tenía cinta americana sujetando una costura rota.

En una esquina había una mesa de juego con una baraja de cartas esparcida por la superficie, algunas boca arriba y otras boca abajo.

Las fichas de póker estaban apiladas en montones desiguales: rojas, azules, blancas.

Dentro había tres hombres más.

Dos estaban sentados en uno de los sofás, ambos con camisetas de tirantes y vaqueros.

Uno tenía tatuajes en ambos brazos: serpientes, calaveras, algo que podría haber sido un dragón, todo ello dibujado con tinta negra que se había desvaído a un gris azulado.

El otro tenía la cabeza rapada y una gruesa cadena de oro al cuello que relucía en la penumbra.

El tercer hombre estaba apoyado en la pared cerca de la mesa de juego, con los brazos cruzados, observando con los ojos entrecerrados.

Llevaba una sudadera negra con capucha y pantalones de chándal, con las manos metidas en el bolsillo delantero de la sudadera.

Todos levantaron la vista cuando se abrió la puerta.

Sus conversaciones se detuvieron a media frase.

Al fondo de la habitación, sentado en un gastado sillón de cuero que parecía rescatado de la acera de alguien, había un hombre de unos treinta y cinco años.

Era delgado, fibroso, de rasgos afilados que hacían que su rostro pareciera anguloso incluso en la penumbra.

Pómulos altos.

Una nariz estrecha.

Llevaba el pelo engominado hacia atrás, negro y brillante, reflejando la luz de las bombillas del techo como el aceite.

Su piel era pálida, casi enfermiza, y sus ojos oscuros eran agudos, calculadores, del tipo de ojos a los que no se les escapa nada.

Vestía una camisa de botones azul oscuro con las mangas remangadas hasta los codos, dejando al descubierto unos antebrazos que estaban veteados de músculos.

Sus pantalones eran negros, planchados con una marcada raya en el frente, y sus zapatos estaban lustrados: unos mocasines de cuero de aspecto caro que brillaban incluso con la poca luz.

Parecían completamente fuera de lugar en una habitación como aquella.

Sus dedos tamborileaban lentamente en el reposabrazos del sillón, un ritmo constante, tap-tap-tap, mientras observaba al grupo entrar.

Su expresión era neutra, indescifrable.

El hombre más alto de antes dio un paso al frente, señalando a Liam con el pulgar.

—Jefe, he traído a alguien que quiere verte.

El hombre del sillón no se movió.

Sus ojos se desviaron primero hacia Davies, y una lenta sonrisa se dibujó en su rostro.

Era el tipo de sonrisa que no transmitía ninguna calidez; solo diversión a costa de otra persona, como ver a un perro perseguir su propia cola.

—Davies —dijo, con voz suave y casi juguetona, como si saludara a un viejo amigo en una fiesta—.

Mi agente inmobiliario favorito.

¿Ya de vuelta?

Davies forzó una sonrisa, aunque tenía la mandíbula tan apretada que se le marcaban los músculos del cuello.

—Hola, Shay.

Shay se reclinó en el sillón y el cuero crujió bajo su peso.

Su sonrisa se ensanchó, mostrando unos dientes rectos y blancos.

—Sabes, empiezo a pensar que disfrutas trayendo gente aquí solo para verlos marcharse.

¿Es eso?

¿Te produce algún tipo de placer retorcido?

Como una especie de…

—movió la mano en el aire, buscando la palabra—.

¿…afición masoquista?

Davies no respondió.

Mantuvo las manos en los bolsillos, con los dedos convertidos en puños.

La mirada de Shay se apartó de Davies y se deslizó hacia Liam, luego hacia Tasha y de nuevo hacia Liam.

Inclinó la cabeza ligeramente, como si estuviera estudiando un cuadro en una galería, tratando de averiguar qué pretendía el artista.

—¿Y este quién es?

El hombre más alto señaló a Liam con un gesto perezoso de la mano.

—Un tipo nuevo.

Dice que está dispuesto a pagar.

La voz de Liam interrumpió de inmediato, nítida y clara.

—Nunca he dicho eso.

La habitación se quedó en silencio.

Todos los ojos se volvieron hacia él.

El hombre más bajo parpadeó, su rostro lleno de cicatrices se contrajo en confusión.

—¿Qué?

—Dije —repitió Liam lentamente, con voz tranquila y mesurada—, que nunca dije que estuviera dispuesto a pagar.

La sonrisa de Shay se desvaneció.

La diversión en sus ojos se extinguió, reemplazada por algo más frío, más afilado.

Se inclinó ligeramente hacia delante, apoyando los codos en las rodillas y entrelazando los dedos.

Fijó sus ojos en los de Liam y la temperatura de la habitación pareció bajar unos cuantos grados.

—¿Acaso quieres morir, chico?

«No me está tomando en serio para nada».

Liam no se inmutó.

Sostuvo la mirada de Shay sin parpadear, con expresión tranquila.

—No.

Solo analizo la situación.

—¿Y qué situación es esa?

—La voz de Shay era ahora más baja, casi conversacional, pero tenía un deje amenazante.

Liam echó un vistazo a la habitación, sus ojos recorriendo a los hombres del sofá, al que estaba apoyado en la pared, a los dos que lo habían llevado hasta allí.

Luego su mirada volvió a Shay.

—A juzgar por el grupo de gente que hay aquí y por la pinta que tenéis todos, me da que no sois de los que les gusta conversar.

La expresión de Shay no cambió.

Mantuvo los dedos entrelazados, los ojos fijos en Liam.

—Así que, en lugar de andarnos con rodeos y hacerle perder el tiempo a todo el mundo —continuó Liam—, he venido a pelear con la persona que pone las reglas.

Si gano, consigo lo que quiero.

Shay enarcó una ceja.

Se reclinó de nuevo en el sillón y sus dedos reanudaron su lento tamborileo en el reposabrazos.

Tap-tap-tap.

—¿Y qué es lo que quieres?

«Bien, está interesado.

Es hora de ver si acepta.

Ahora tengo que subir la apuesta lo suficiente como para que de verdad pelee conmigo».

Liam hizo una pausa y luego sonrió ligeramente; apenas una leve curva en sus labios, casi invisible.

—Al principio, solo quería el negocio.

Abrir mi tienda, gestionarla sin interferencias.

Simple.

Dio un paso adelante.

—Pero cuanto más lo pienso, más me doy cuenta de que, incluso después de conseguirlo, seguirá habiendo problemas.

Seguirás viniendo.

Seguirás exigiendo cosas.

Seguirás poniéndome a prueba para ver hasta dónde puedes llegar.

Y eso no me va a funcionar.

Se detuvo a unos metros del sillón de Shay.

—Así que no solo quiero el negocio.

Lo quiero todo.

Quiero que te inclines ante mí.

La habitación estaba en silencio.

Un silencio sepulcral.

Uno de los hombres del sofá dejó escapar un silbido bajo, largo y lento.

El hombre apoyado en la pared cambió de postura, descruzó los brazos y sacó las manos del bolsillo de su sudadera.

Shay miró fijamente a Liam durante un largo momento, su rostro completamente indescifrable.

Sus dedos dejaron de tamborilear.

Entonces, lentamente, se echó hacia atrás y se rio.

Empezó como una risa tranquila, apenas audible, y luego se hizo más fuerte, resonando en las paredes de hormigón.

Sacudió la cabeza, secándose la comisura del ojo con un dedo.

—Tienes cojones, chico.

Eso te lo concedo.

El par más grande que ha entrado por esa puerta en mucho tiempo.

Se puso de pie, y sus zapatos lustrados chasquearon contra el linóleo mientras se acercaba.

Se detuvo a unos metros de Liam, deslizó las manos en los bolsillos y sus ojos oscuros estudiaron el rostro del joven.

—De acuerdo —dijo Shay, con la voz más baja ahora, casi pensativa—.

Digamos que le sigo el juego a tu loca idea.

¿Qué gano yo si venzo?

Liam le sostuvo la mirada sin dudar.

—Si tú ganas, te doy hasta el último dólar que llevo encima.

Y me inclino ante ti.

La sonrisa de Shay regresó, lenta y afilada, como un cuchillo que se desenvaina.

—¿Hasta el último dólar?

—Hasta el último dólar.

Shay asintió lentamente, sacando una mano del bolsillo.

Se la extendió a Liam.

—Trato hecho.

Liam la aceptó.

El apretón de manos fue firme, breve, con los ojos clavados el uno en el otro todo el tiempo.

Ninguno de los dos parpadeó.

Shay retrocedió, su sonrisa se ensanchó hasta volverse casi depredadora.

Sus ojos brillaron en la penumbra.

—Esto va a ser divertido.

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